Александр Никитин - Морок Дарк

Никитин Александр Викторович

Морок[1] Дарк

Глава 1

Сим начинается рассказ о долгом пути.

И первый шаг сделанный давным давно может привести к будущему, а может стать последним.

Блестят на солнце белые пики гор. Снег, снег, повсюду снег. Вьюга заметает, ровняя небо и землю. Смешивает их в одно белое полотно, на котором виднеется лишь одна чёрная точка. Она борется с белым миром вокруг, стараясь не исчезнуть в потоках снега. Заявляя своё право на существование… своё право на жизнь. Оставляя за собой след подобно звезде падающей с неба. След, который тут же пожирает снег. Жуткий вой ветра, поёт заупокойную для чёрной точки. Пронзительный холод, вытягивает жизнь, манит остановиться и прилечь на мягкий снег. Уснуть под пуховым одеялом снежинок. Забыть. Забыть всё что было. Забыть и уснуть на веки. Руки на ощупь перебирают снег, ползут по промёрзшей земле и тянут за собой повисшее тяжким грузом тело. Память, забрасывает разум хаотичными образами. Стараясь не дать ему провалиться в пропасть беспамятства. Не дать остановиться. Не попасть в объятия смерти. Искалеченный разум хватается за образы из памяти, что бы подтвердить самому себе, что он ещё связан с реальностью. Что всё вокруг не сон. Что ещё не всё потеряно! Ведь больше нет боли, — остался лишь могильный холод… Образы вперемешку с кровавыми пятнами всплывают, бьются и стучатся в голове с такой силой, будто пытаются пробиться наружу. Образы из памяти… В одном из них… Тёплый день раннего лета. Дует мягкий ветерок, шалит в кронах деревьев и шумит листвой. Под тенью векового дуба встали лагерем двое. Юноша и седой, покрытый шрамами, несущий их гордо как ордена, хромой, но с тем же крепкий старик. Они скрещивают мечи в поединке.

Слышны их дружеские голоса, но слов не разобрать. Слишком далеко.

Внезапный порыв ветра подхватывает всё вокруг. Смазывая краски, переворачивает мир с ног на голову. Кружит его в вихре и уносит прочь. А вот ещё одно воспоминание… Горный перевал. Всё так же воет злая вьюга и метёт снег. Чёрные доспехи поблёскивают на солнце. Ты идешь вперёд повинуясь зову, манящему к новой цели. Всё как обычно. И голова пуста. Зачем задаваться глупыми вопросами? Что? Где? И зачем? Как и раньше чутьё подскажет, когда достать свой меч и на кого его опустить. Что делать с теми, кто встанет на твоём пути и куда идти потом. Всё укажет чужая воля, что зовёт тебя. А пока спи разум, спи. До твоей цели ещё далеко. Пусть ноги мерно вышагивают по дороге, приближая тебя к ней.

А ты спи… И ты спишь… Но что-то впереди… будит тебя. Оно будит твой разум! Там что-то знакомое. Что-то похожее на тебя! Сквозь прорезь закрытого шлема, глаза видят, как из-за поворота появляется чёрная точка. Она приближается. В таких же доспехах, как и ты! В твоих доспехах!? НЕТ!

Хоть этот и похож на тебя, как отражение в зеркале, ты знаешь, что он другой. Но этот доспех… Как он смеет марать его? Как смеет этот недостойный носить его?! Вы стоите молча и неподвижно друг перед другом. Но в тебе уже закипает ярость и ревность! Они растут, заполняют тебя! Как будто повинуясь немому приказу, вы срываетесь с места почти одновременно. С диким и ужасным рёвом, обнажив оружие, бросаетесь друг на друга. А твой соперник не так уж и прост! Он бьет и рубит, кружась в потоках снега, будто в танце. И метель окутывает его плащом, а тебе обещает стать саваном. Но и ты не промах! Ты рвёшь как бешеный волк! Готовый отчаянно вцепиться в горло врага. И умереть у него на шее, но забрать его с собой на тот свет! Увы, зол рок. И его топор опускается на твоё плечо. Он пробивает доспех и глубоко рассекает плоть. Какой досадный просчёт! И ты уже опрокинут на землю! Ты ранен! Ты стонешь и стон твой подобен воплю раненного зверя. Враг нависает над тобой чёрной громадиной. Делает замах для последнего удара. Он невозмутим и непреклонен как скала.

Но ещё не всё! Ты поборешься за жизнь! Жуткая боль, от которой закипает ярость и бурлит кровь. Боль, придающая сил. Она поможет тебе! Собрав все силы, ты делаешь рывок, проскакивая под занесёнными над тобой руками, и наносишь удар снизу, в живот, под панцирь своего противника. Мгновения ожидания тянутся вечность… А он не двигается… Одна, вторая, ещё секунда… И вот твой соперник, не издав и звука, падает на снег. А ты ликуешь! Он был похож на тебя, но ты лучший! Ты настоящий Чёрный рыцарь! Другой лишь жалкая копия! И хищник-снег уже почти поглотил его останки. Из глубины души поднимается мрачное чувство. А вместе с ним голос Хозяина. Его разум. Ты чувствуешь, что он доволен тобой. Чувствуешь его одобрение. Он рад! Самодовольная улыбка касается твоих губ. Но что это?! Что происходит с телом твоего врага? Ты не видишь, — ты ощущаешь это! Как чёрным сгустком отделяется от него душа. Как тянется она вверх и не может подняться. Как протягивает твой Владыка к ней руки. Как она пытается сопротивляться и как он поглощает её…

Разум замер в удивлении и испуге. Он пытается осознать увиденное. Ты чувствуешь его пренебрежение. Его презрительный взгляд.

— Что такое? — возникают слова в твоей голове. — А чего ты хотел?

На что рассчитывал? И будто бы он смотрит тебе в лицо и подобие недоброй ухмылки искажает его оскал. От чего он так пристально на тебя смотрит? Ты отшатываешься назад. И только теперь о себе даёт знать слабость, сковавшая тело. Холод притупил боль. Но слабость… Она говорит о том насколько дорогой ценой куплена победа. Сколько крови и сил ты потерял? Ты поворачиваешь голову. Осматриваешь рану.

Наплечник разрублен чуть ли не наполовину. Руки ты не чувствуешь, зато чувствуешь как по боку, под доспехом, струйкой стекает тёплая кровь. И ты начинаешь понимать… Хозяин ожидает. Он терпеливо ждёт, когда ты истечёшь кровью и умрёшь. Что бы прибрать к рукам и твою душу! Ужас охватывает тебя!

Разум лихорадочно ищет выход. НЕТ! Ты не для того сражался за жизнь, что бы так закончить. Твой голос рвётся из груди: «Я хочу жить!» Но сил кричать уже нет и из горла доносится лишь жалкое шипение. В голове эхом звучит смех Хозяина, — твоя агония забавляет его! Разум гонит страшное воспоминание… Вперёд! Вперёд! Не останавливаться! Ползти! Быть может удастся уйти от него… Но разве можно уйти от самого себя? И лик Хозяина по-прежнему перед тобою. Он смакует твоими муками и ждёт. Руки упираются в преграду. Что-то гладкое, твёрдое и плоское. Из последних сил скребут по ней! Всё! Это конец… Дальше пути нет. Разум проваливается в небытие под громогласный хохот Владыки.

Это был ненастный день. Снег шёл не переставая с самого утра.

Метель закрывала небо. Ни кто не осмеливался выйти из монастыря.