Алексей Горобец - Простудятся в траве босые осы…

Представленный сборник стихов – второй в ряду сборников позднего периода, в которых поэзия Алексея Горобца встала перед читателем «в полный рост», во всех своих богатстве, многообразии и силе. Но это далеко не всё, что можно было бы сказать о нём. Сборник удивляет новизной, неожиданностью, революционностью мыслей и чувств, хулиганством (по-хорошему) в оценках, взглядах и способах их выражения, яркой попыткой продолжить эксперимент в созидании собственного неповторимого поэтического слова и отыскать свою единственную дорогу в поэзии. Усложняется и разнообразится ритмика стихотворений, в них появляется осязаемая порой глубина, появляется нерв. Поэту удаётся запечатлеть и сохранить для читателя едва уловимые моменты, без которых наша жизнь была бы скучна и однообразна. Например, один из тонких ценителей поэзии, прочтя стихотворение этого сборника «…Зацепиться за слово, движенье, случайную мысль», восхищённо воскликнул примерно следующее: «Авторитетно свидетельствую о том, что существуют такие моменты! Но мне никогда не удавалось схватить их и перенести на бумагу, передать в стихах! Высочайший уровень поэтического мастерства являет читателю этим стихотворением Алексей Горобец!».

Собранные здесь стихи обжигают прямотой сказанного, волнуют душу серьёзностью поднимаемых тем, очаровывают красотой стиха и ранят совесть погружением в глубины сокровенного, требуя от читателя одного – Жить! Для стихов этого сборника характерна яркая ирония, порой едва заметно переходящая в сарказм, за которым, тем не менее, всегда прослеживается глубокая человечность автора и любовь к тому, над чем или над кем он грустно иронизирует.

К сожалению, этот яркий эксперимент завершился на предлагаемом вниманию читателя сборнике. Отголоски его можно ещё встретить в отдельных поздних стихотворениях поэта. Всевозможные маститые и не очень критики, обрушившиеся на Алексея Горобца после выхода сборника, не поняли его, не приняли и не простили поэту ухода от привычной задумчивой размеренности стихов, возмутились молодостью духа почти семидесятилетнего на тот момент поэта, позавидовали, сами того не понимая, показали собственную ограниченность, претендующую на право быть единственной истиной и единственным мерилом подлинности искусства. Поэт не устоял перед этим напором критики и в последующих сборниках вернулся в прежнее поэтическое русло. Жаль… Поэзия Алексея Горобца не перестала от этого быть подлинной поэзией с большой буквы. Но сколько ещё сокрытого в этом могучем таланте осталось неузнанным!..

По глубокому убеждению составителя электронной версии данного цикла стихов, этот сборник является лучшим в горобцовской поэзии, её вершиной.

Наилучшей иллюстрацией к сказанному будет упоминание следующей истории, связанной с выходом этого сборника.

Когда поэт приехал в типографию забирать тираж, к нему подошли молодые типографские рабочие, восхищённо поблагодарили за стихи и по большому секрету признались, что тайком от своего начальства изготовили лишних 50 экземпляров «Босых ос». Для себя.

Очень сомневаюсь, что кто-либо из непримиримых критиков «Босых ос» удостаивался когда-либо такой высокой чести. Чести быть признанным народом Поэтом, перед которой меркнут все официальные звания, дипломы, медальки и значки. Читайте стихи Алексея Горобца, и вы найдёте в их строках ответы на многие вопросы бытия. Найдёте и удивитесь красоте, простоте и лёгкости этих ответов.

Как бы в подтверждение этих слов поэт в своих стихах призывает каждого из нас: будьте самими собой, не зарывайтесь в землю, не забивайтесь в скорлупу привычного, ищите себя, ищите свой путь, чтобы с гордостью можно было сказать о себе: «Я – человек!»

Ты выберись на тот пригорок.Там медлен мёд и тёрен горек.Там ожиданье первых слов.И забывая мрак и морок,И постигая мрак и морок,Ты угадай, найди свой путь,

Последний нелюдь,Первый людь.

(«…С оглядкой к делу приступай»)

Приятного вам чтения!

Бессонный час предутренней звезды.

А ветер в кронах зелен и прохладен был.

И белое пыланье бересты,И пятна онемелой лунной патины,И угольную,Пепельную тишьВ душе твоей, где хворь и ожиданье,Разъяла ночь, взяла в одно касанье,Как будто ей на растерзанье дан я,А мне она – для восхищенья лишь.

Как будто ветер, зелен и бесстыж,Упал лицом на черепицы крыш,Взалкав любви, свободыИ признанья.

Кричит кикимора. Агукает кукушка.На плёсе веселится водяной.Через забор собачка-потаскушкаСобачится вовсю, и пёс цепнойК ней тянется, рыдает сам не свой,И про любовь агукает кукушка.

О, жрица земноводная – лягушка!Вопи своё, и комарьё в тоскеПусть пляшет с водяным накоротке,И глаукомно щурится избушка,И стынет чайник,И прикрыта вьюшка,И отдыхает пахнущая стружка,И спит сверчок в углу на верстаке

И крадется с кувалдой в кулакеПо свежим стружкамТихий Буратино.

Эка штука – скончанье века!Подытожим: печали нет.Остаются: фонарь, аптекаИ бессмысленный тусклый свет.

Как и прежде – избыток абсурда,И мура, как всегда, мудра.И унылая кама-сутраВсё мордуется до утра.

Стронут стронций – окалина века!Попривыкнем – и всё, как встарь:Траки танков у велотрека.Гарь аптеки. Фонарь-калека.Дискотека. И для разбега –Даль за далью, за далью – даль.

Окопы, надолбы, осколки[1] –С телерекламой или без,А из Чечни уходят волкиИ заселяют Красный лес.

И словно морок, грёза, мрия,От них спасаясь, не от пуль,До Тузлы, до ФанагорииСкользят рассветно-голубые,Стада оленей и косуль.

Нам в кровь вошло,Нам в гены въелось,Ещё тогда, ещё с тех пор:Осколки скал,Оскал и серостьОсатаневших волчьих свор.

И мы. О, как же мы устали!От пустоты, от слов-плевков,От холодов, где отчий кров.

Мы заплатили за любовь!..

И души заселяют стаиВойной калеченных волков.

Ну вот и август! Рок-парад цикадСегодня в ночь, и ты как будто рад,Забыв, что речь – о завершенье лета.

И лезет без билета и приветаЧерез порог чертополох-хичкок,Ещё не осознав своё ничто-жество: он так киношно страшенИ чёрно-бел, что незаметен даже,Поскольку на слуху – парад цикад

И там, где завершаются асфальты,В колючках, травах, травяной пыли,Щипковые настраивают альтыРок-музыканты (менестрели, скальды) –Наземные насельники земли.

А наше дело – слушать, и терзаяЗубами локти, а лицом – бетон,Вдыхать небес хрустальный самогон,Чтоб зная, забываясь, забывая,Улыбкой на негнущихся губах

СкрыватьСвоё смятение и страх.

Рисуют птицы по небу перомИ тушью ночь, и пролетают мимо.Им просто позарез необходимоРасшифровать свой собственный геном.А заодно узнатьНе родила ль козлаЗачатая рукой овечка Долли.И вообще – кто потравил нам поле?!..И почему – по дурости? Со зла?..

А ночь рисует нам углём – зарю,А силуэты птиц – пером и тушью,И красит охрой – всё темней и гуще –Берложий мрак и беловежье пущи,И лавровишен ялтинские кущи,И нас –Весь век безропотно несущихСвой крест.

Я о России говорю.

Коровий хвост вершит судьбу слепнейИ оводов, и насекомой твари,Что в кровоядном суетном угареЗудит, летит влепиться посильней.

Не всем дано ужраться и удрать.Судьба проста – хвостом да и в лепёшку.О, светлых мыслей неземные мошки!Ну, дай ты им дозреть, корова мать!

Дай распознатьСчастливцев и злосчастных,Взлелеять первых, а вторых – бежать,Дай щедрости набратьсяИ признать,Что – да, что всё бесценно и прекрасно,И жизнь ясна,И даже неопасна,Особенно в безветрие, при краскахВолны (взрывной, допустим) если внятьЕё резонам – и не замерятьЗемли уже обугленную пядь,

Но грустно и застенчиво слинять,

Уверовав,Что прожил не напрасно…

Этот век –Для живущих он станет чужим.Для живущих без нас.Он останется с нами.Мы разденем его. Мы его обнажим!И до чресел и лядвийРазденемся сами.

Нам всего-то осталось – себя разделить:По диетам. Бараньей, свиной. Или рыбной.Пусть запомнит страна, каково оно – быть,Выгребаясь меж Сциллой и той же Харибдой.

Осыпаются листья. И звёзды КремляКамуфляжны, как звёзды кейфоровых шлемов.Ожиданье, напряг и разряды на клеммах.

И ночная планета. Похоже – Земля.

Где станичный роддомИ дремотны поля.

И над старым погостом – звезда Вифлеема.

Надрывен рык измотанной страныИ нескончаем как проблема выбора.И тянется от Тузлы и до ВыборгаМеридиан оборванной струны.

Тут есть, пожалуй, от чего отчаяться,На принтерном растёкшися листе.Мозги как бы всё больше размягчаютсяИ утекают. Но отнюдь не те.

И немотой томясь, на волю просится,В тиши освобождаясь от оков,Пусть – безголосица,Пускай – пустоголосица,Плакучих, но плескучих облаков!

А счастье наше –То мычит, то телится,И заметёт апрельская метелицаПечали все,И трудится умелица –Кириллицы пчелиная трава.

О, тишины медвяные слова!..

Пока вы есть –Ну, и Россия теплится.Пока вы здесь –Ну, и земля жива.

В утомлённой своей усталости,Как волы у сухой реки,Обеззубевшие от старости,Отпущения ждут грехи.

Впол своей лошадиной силыНапрягаясь держать ответ,Жрут колючку и бересклет,Вспоминая – а как там было?..

Только что им! – всё шито-крыто.Тишь да гладь, благодать да тишь:Невод рван, в драбадан – корыто,Двери – гниль, да и крыша – сито,И в клети голодует мышь.

И небес воровское быдло –Вороньё – свой наземный следОставляет,Как вторчерметВдоль дорог наших бед-побед, –

Уверяя,Что так и было,УповаяНа давность лет.

Весна в пруду.Движенье трав и рыб.Движенье вожделений и желаний.Тяжёлый шмель в отставленном стаканеУпился, обескрылел и прилип.

Топтанье лета вызывает скрипВ извилинах души, душевный скрежет.Всё больше пыли,А любовь – всё реже.Май выцветет,В июне пух заснежит,Закиснет пруд, и мелководных рыбСожрётГниенья выморочный гриб.

И нам поврозьОстанется на памятьЛюбви случайной медленная зыбь,Тишайший пруд и разговоры рыб,Да фырк шмеля, что, наконец, отлипИ улетел, допив вино в стакане.

КоличествоИсходит в качество!А впрочем, это не про нас.

Сквозит история-растратчицаПо трассе Крым – Тамань – Кавказ.

Собаки лают. Ветры мечутся.Кривятся и скрипят кусты.Ещё не утро. Спи, Отечество!Дороги мокры и пусты.

Ещё не утро. Тучи сонные,Антенны и кресты обняв,Своей печалью мир объяв,Являют сны, являют явь,Кропят дождём глаза оконные

И выполаскивают досиняМосты, паромы. И занеПритих Темрюк – спит Феодосия,Прильнув к песчаной простыне.

А время всё не гасит свечи нам!И ни суда, ни дела нет.

Спи, разведённое Отечество!

Да будетКротокТвой рассвет.

Фиксажные проплешины в альбоме.Коричный запах выцветших страниц.Ну, кто ещё о них расскажет, кромеПустых зеркал, в твоём живущих доме,В которых отражалось столько лиц.

Вот это – дед, вот прадед, это внуки.Вот это баба Настя в шёлковом платке.А это кто – верхом на рюкзаке?Вдвоём – и ни полслова о разлуке!..

И не было нам знать иной науки,Чем вкус дождя да шорохи зарниц,Привал в пути,Да эту вспышку-блиц…

И даль весны,И запахи,И звукиОттуда нам протягивают руки –

Ни блок-постов не видя,Ни границ…

Собаки не любят стихов и рычат подозрительно,Хотя этот факт не проверен и мало о чём говорит.Упряма собачья любовь и всегда удивительноСозвучна с бездомьем, тоской и обидой,И ритмРычанья, вытья, скулежа или честного лаяПо форме докучлив, но по содержанью таков,И попросту страненВесь длинный набор твоих веских рифмованных слов.

И всё объясняя усталостью, спешкой, невзгодьем,Засильем бессилья и переизбытком мозгов,Мы всё-таки пашем бесплодные наши угодья…

Не веря в неверностьИ веря –В собачью любовь…

День ото дня всё явное и сущееСтановится расплывчатей и мглей.И жизнь твоя, тебя на части рвущая,И хмель, и соль степных твоих кровей,И… не спеши! Помедленней старей!

Живи помедленней.Прильни к стерне, земле,К траве прислушайся,К пчеле, хотя бы – к тле,Поверь воде, прозрейДа и узрей,Что всё в тебе озорно,Обло, какТе чудища, что ночью в облакахГлазами зыркают,Гремят, грозят, и тени ихЛесная укрывает полоса,

Где тополя,Своих тусовок гении,Царапают ветвями небеса…

Об этом мало знают, и оноНас, в общем-то, не очень беспокоит.

В твой мир приотворённое окноТемным-темно,Однако всё же коеЧто в нём заметно и знакомо намПо тем полубессонницам и снам,Когда так душно, немощно и липко…

Допустим – жертва, генная ошибка,Пробирный гений, некий Имярек,Ну, созданный…Ну… скажем… человек…Вполне наивный, без обиды, безПредубеждения, хоть не без занудства –Он к нам с тобой,К тебе свой торит путь,

Чтоб стать твою поняв,Поверить в суть,

В бессмертные нам души заглянуть…

И с воплем состраданья –Отшатнуться.

С оглядкой к делу приступай.Паши не мелко. Сей не густо.Всё жизнестойкое искусствоСвоё яви – и прорастай.

Через фонирующий ровПереберись на тот пригорок.Там в бортях мёд не то, чтоб горек,(Ты радиацию учёл),Но страшны жала диких пчёл,Живых и на тебя похожих.

Не торопись не лезь из кожиПонять, что здесь произошло.Ещё и века не прошло,Как на кирпич, бетон безликийУпал в объятья повиликиТвой искажённый криком рот

Нам впереди – веков семьсотСвободы самовыраженья –Полураспадного броженьяЦветов, лишайников, грибов

Ты выберись на тот пригорок.Там медлен мёд и тёрен горек.Там ожиданье первых слов.И забывая мрак и морок,И постигая мрак и морок,Ты угадай, найди свой путь,

Последний нелюдь,Первый людь.

Этим зёрнам не стать налитыми колосьями ржи.Их сожрут озверевшие за зиму мыши и птицы.Память вервие вьёт, память загодя точит ножи,Чтобы время усечь и самой на дверях удавиться.Время скрылось,Увязло в брегетах, напольных часах,И не в силах вернуть намНу, самую малость…

Старый вяз, что над нами –Он вскоре засох и зачах,И от веры егоИ любвиИ следа не осталось…

Чувство долга меня тяготит.Долг перед временем (время сажать картошку),Перед собой (ухо болит – отит!Капаю тёплый спирт:В ухо – чуть-чуть,Внутрь – по столовой ложке).

Долг перед прошлым, которое вовсе и не старо,А скорее наоборот, ещё и не утвердилось,Перед любовью к стране, которая утомиласьОт этой любви и забыла проГеометрию, географию, вообще – про г е о,И ушла, и пошла налево,И собой торгует где-то на стороне…

Ну а мне, нам с тобой, нам хватает вполне –По чуть-чуть, по столовой ложке:Удобрять буряк и пасти картошку,Поливать укроп, сельдерей, спаржу,Вообще, заниматься простым, неказённым делом,И признав долги, которые ты не делал,Завершить свой день обретеньем ночи,Где всё явное проще, верней…А впрочем,

О ночахЯ потом скажу…

Распутица.Не по себе сегодняМне от дождей и серой темноты.Мне – по тебе…Распутица и сводня,Весна-красна до наглой наготыРаздела всё –И зимнюю дорогу,И сад в окне, и щебень под окном,И дом на слом,Где всё почти вверх дномДля нас с тобой,Где страсть к итогам, крохамРазумного, сводила всё потом,Чуть позже, к торопливому нищаньюДуши, непониманью тишины

И к мутным,Жадным выплескам весны –Как сводкам нескончаемой войныЛюбви – с самой собой –За выживанье.

Памяти Тамары

Пишу письмо – давно тебе пишу –На кисее дождя, в линованной тетрадиТрамвайных улиц, истинности радиВсе мелкие детали привожу.

Почтовый дилижанс куда-нибудьЕго свезёт. Мне адрес неизвестен.Но лошадям овса, вознице – песенИ мудрости достанет на весь путь.

А впрочем, торопиться ни к чему,Поскольку – зимний дождь,И мостоваяСкользит, звенит, подковы обрываяУ лошадей почтовых,

И умуНепостижима дикость расстоянья,Что вдруг легло меж нами…И стояньеВ очередях, где прошлогодний снегДают задаром (было бы желаньеЕго спросить) – бессмысленно:Он – снег.

Он знает срок, он снег,Он изначальноНам неподвластен –Здесь, тем паче – там…И по заросшим силовым полямПетляя дилижанс, как будто впрямьОн тягло и возница,И в звучаньеЕго рожка – сиротство бытия,

Где сам не зная, сберегаю я

И мокрядь луж,И кисею дождя.

Геометрия гор проявляет трёхмерность вблизи.Запах камня созвучен с теплом и прохладой прибоя.Тормозни наверху, поразмысли и соотнесиОбездвиженность гор и подвижность прибоя –С собою.

Камнепады застыли, как полчища каменных крыс,Каменевших века и навеки оставшихся в камне.И, обманет, повис над ущельем капризный карниз,И текучий ручей растекается в плёсы и плавни.

Тормозни на ветру, если ветер просторен и тёпл,Что само по себе – сочетанье тепла и простора –Очищает нам душу от хлама, душевного сора,И уводит к истоку, который ещё не истёк.

В горизонт, в одномерностьУйдёт многомерный прибой,Геометрия гор перейдёт в планиметрию моря.Тормозни, обернись – обними!.. Не переча, не споря,

Обними этот мир,

Что всегда был тобой,Лишь тобой.

Простудятся в траве босые осы – иПроцесс пошёл – и за собой увёлНаивное бахвальство, радость осени:Полёт листвы и тягу сонных пчёл.

И постепенно, медленно, не сразу,Сменяя сладкозвучье пчёл и ос,Царапнет ногтем по стеклу мороз,И музыку зимы воспримет разумСмолистых слёз,И всё опять вразброс:

И мысли о деревьях, и деревья,Входящие то в ступор, то в озноб,И голый гул дождей, где, онемев, яГотов был стыть и гибнуть,Только чтобНе утерять счастливого пределаВ осеннем том соитье душ и тел,Чего зима хотела, не хотела,Страдала – и осталась не у дел…

Теперь ей зимовать над летней прельюСырых стогов, над серостью снегов,Притоптанных дождём, над канительюПодтаявших метелей, над капельюС косых антенн, карнизов, проводов.

Теперь ей ждать – и отвергая помощьГорячечных и сбивчивых ветров –Ей ждать тебя –Волнующей, как полночь,Пугающе похожей на любовь.

Зацепиться за слово, движенье, случайную мысль,За случайный клочок отдождившей, иссякнувшей тучи,Но остаться с тобой, рядом с небом, простудами, близьЭтих серых рассветов, Бог знает, куда нас несущих.

Засмотреться на ветер, на мокрое утро, на теньПотерявших себя белых птиц у подножья прибоя.Как случиться смогла эта синяя сень, эта звеньНепокоя воды и небес неземного покоя!

Нам довольно далось – и упасть, и друг друга найтиВ сенокосье лугов, где звенят свиристелей цевницы,Где забыть – и не слушать,Не слышать, как время стучитсяИ потерянным птицам стремится на помощь придти

Чтоб случилось,Сбылось,Всё, что с нами не может случиться.

Горит закат – темно, цветно и дымноНа нефти, вроде бы?..Скорее – на крови.

Да восхитись, душою не криви!

Вот заструились звёздные пути –Красивости, от коих не уйти,Где пониманье слов интуитивно,Где умирать легко, хоть и противно,Где зной, пожарИ выгорает рожь…

И ты, конечно, мимо не пройдёшь,(Но не сгоришь – ну, разве, обожжёшься)А там, глядишь, и впрямь подразберёшьсяВ небесных огневищахИ поймёшь:Он скорбен –И невзгож,И непогож,Твой крестный путь.Он был и остаётсяЗемлёй меж скал, песчаником, рекой

Да тихой влагой старого колодца,Что опоит, спасёт –И захлебнётся

Тьмутараканской вековой тоской.

Нам изначально было всё дано,Поднесено, считай, почти на блюдце.Но ты, пройдя сквозь звёздное окно,Назад и не подумал оглянуться.

И что теперь искать, кто виноват,Солому стлать, допустим, или вату?Тут небеса, конечно, виноваты,А им тем боле незачем назад.

И насчитав семь бед в рассвете лет,Ты, может, и вернёшься, но клевретомИных миров, забыв при всём при этомИ свой закат, и первый свой рассвет.

И совмещая плотные телаС астральной там и прочей эфемерью,Ты обратишься сам в свою потерюДа и смиришься – родина взяла.

И в жажде забывая о еде,И не внимая жажде вечной жизни,Ты припадёшь к надгробию отчизныИ возопишь – о сущей ерунде:

О давнем несогласии с судьбой,О бренности любви самозабвенной,

И этой, угасаньем убиенной,Младенчески языческой вселенной,Истоптанной межзвёздной голытьбой.

Сорняк выходит на заданье.

Он расторопен, жилист, крут.В теченье нескольких минутОн обеспечит отрицаньеТвоих попыток и надеждЗакрыть в хозяйстве брешьИ плешьПрикрыть большим листом капусты.

И хоть пили его, хоть режь,Хоть изводи крутой прополкой,Он прёт на солнце –Клейкий, колкий,В цветной Брюссель,В капустный Льеж,В агроустои мирозданья –

В тот сад твой старый,Что усталТворить земное – и восстал,И прежним – снежным,Вьюжным стал,Как будто нам с тобойОтдал –

На боль, беду и стыд всезнанья –

Свой тайный пропуск в подсознаньеС открытымВыходом в астрал.

Легко и влажно отцвелаСирень. Свой смелый стильОна черёмухе сдала.А тут и новые дела –Цветёт полынь-ковыль.

Цветёт.И некий трансвестит,Чей пылью полон рот,Уже наметил пол и родТравы, что завтра зацветётИ дымно возвестит

О взявших след крапивах-псах,О жрущих удилаБойцовых травах, в чьих глазах,Устах усталых и усахУхмылка залегла.

О, в этой зелени-слюне,В цветочных зеленях,Ты доверяла только мне:Ты так страдала обо мне,Что всё, что было вне, вовнеЛюбви – внушало страх.

И мы спешили в ночь, в игруЛюбви, игру огня,Где возвращенья по утруК переживаньям дня,

Где летний вечер –Вечен, тих,Закатен – был бы радОтдать любвиСвой код, свой штрих,

Пока наш век, скинхед и псих,Нам не задул закат…

Как долго тянется луна!И звёзды всё не гаснут.

Так нудно тянется она!И желчь свою на землю, наМеня – цветно и грязно –Всё льёт,Как будто с ней вдвоёмМы вместе, а не порознь,Как будто жёлтый окоёмНебес – гнилушный водоём,Где цвет и мреющий объём,Сгустив созвездий поросль,Сумели выморить рассвет,И ночь – неодолима

И звёзды падают в кювет –Или куда-то мимо.

А жизнь бледна.Но как ярко искусство!

В этюдники, блокноты, на холсты,Хоть начерно, хоть начисто – в листыАтласные –Вноси то место пусто,Где уходили и сбивались с курсаЗаплаканные серые киты.

В журнал учёта снов и сновиденийСмелей вноси пучины свальный грех,Брёх альбатросов и скалистый берег,Спасательных жилетов пересмех,Девятый вал и шквал морских утех,Где самый верный способ искупленья –Акулья пасть, приемлющая всех.

О, старых кораблей древесный стон!..

Цветут кувшинки. Плавает планктон.

Ты рвался ввысь? Ну вот и упади.И ушибись. И вдребезги. Разбейся!Ну, крылья остригут. Отменят рейсы.Аэрофлот опять проверит кейсы.А в моде, как и были, будут рельсыИ перестук затюканных колёс.

Но это всё неважно.Ты вознёсНа миг единый всё, чем не проросНаш долгий век.Теперь – не твой вопрос.Цветёт полынь и зябнут эдельвейсы.И на откосах лёгкий перекосВдруг выпишет тверёзый тепловоз.

И осень,И смирение берёз,И первый снег переметает рельсы.

Взрывное напряженье тишины –Итог ненормативного общенья:На скорости предельной торможеньеГрозы,Что принеслась со стороныИ врезаласьПлашмя, с разгона – в горы.

И что там наши ссоры-переборы,Когда ей даже горы не нужны!

Она и так всё круто перепутала:Движенье рек, беспутное и мутное,Горячку ледниковой седины,Совиные испуганные сны,

И ложь твою,И сладкий хмель вины,И глупость,Что всегда мудрее мудрого

И этот гром,Что тише тишины.

Где Южный Крест,А где Медведица –Мне до бесстыдства всё равно:Все телескопы в небо целятся,Всю ночь таращатся в окно!

А мне к чему?Что в небе нужно мне?..Зима – зарвалась, завралась.Метель, весенняя и южная,Опять в саду разводит грязь.

Снега её давно растаяли(Сугробы, льды – алаверды!)И ни глотка нам не оставилиВ живом огне живой воды.

А чтобы намВ трубу не пялиться,Считая звёзды и ворон,Наш бог любви, шептун и пьяница,Наш забулдыга купидонЗапустит старый лохотронНочных небес – и всё расставится,И сдвинется к восходу дня,

Где бить челом, и быть, и маяться,

И счастливо и долго каяться,ВзываяК мудрости огня.

В дни благоденствияГотовься к чёрным дням.Так сказано.К зиме готовься летом.

По крышам погуляв, по парапетам,Бордюрам там и всяким фонарям,Любовные сполна изведав муки,От пуза поорав и отблудив,Валяй, включай урчливый свой мотив,Поизлучай нам эти инфразвуки.

Чтоб стало всё, как будто всё давно,Как будто снег, тепло и дремлет печка,И сыч на чердаке, и волк за речкой,И то потухнет, то погаснет свечка,И снег, и чёрно-белое кино.

А кот – наглец. Он выпихнул меняИз дедова реликтового кресла,И бессловесноО давно известномСтарается, урчит – и мыслям тесно,

Но этоНе вместилось – ну, не влезло

В менталитетСегодняшнего дня.

Всему приходит свой конец,Но быстро,Как же быстро!..

Поленья – комли в семь колец,Поленья – тёсы под венец,И хлещет пламень-молодец,Разнуздан и расхристан.

И озарён, и счастлив лес!..

И долетают до небес,И увлекают в небо лесНеискренние искры,

А мгла с дождём наперевесУже на Цне, на Истре.

Этот полдень, как полночь.Он чёрен своей белизной,Тёмной сутью водыИ блистаньем распахнутых пахот.Это похоть зимыДелит влажное ложе с тобой,Изводя перегнойНа лишайники, перхоть и слякоть.

Эта полночь, как день,Где дела недозавершены.Где попыткой дождяОскверняется труд снегопада.Где на льдистом снегуО любви письмена возжены.

Ты прочти их, сумей.И поверь.И умри без огляда.

Щеглов повыпустим на волю иДомашних рыбок выльем в пруд.Весны всё больше – и тем болееМне философской меланхолиейОтгородиться не дадут.

Пропишет по число по первоеНам хлёстких ливней первый гром.И захлебнётся окоём.И древесина вспомнит дерево,И воду вспомнит водоём.

И окна распахнёт и выставитДверные рамы вешний дым,И мы забудем Крым и Рим,

И медны трубы, что храним

И тихо возблагодарим

Сады,Где зеленеет изгородьМеж этим миром и иным.

Игра по-крупному –Стаккато тяжких капельПо раскалённым кровлям.Злость озона.Кажденье туч обрисовало зонуОбвальных ливней,И лиловый листВ окно влепился в поисках укрытья.

И сотворён вслепую, по наитью,Тот самый, без ветрил и без рулей,Фрегат ночной взлетит со стапелей –Воздушный твой фрегат!..Его команду,Слегка поддатую, готовую и вправдуПропить компас, ты всё же пожалей

И всех прости,И не гоняй по вантамЛовить руками бесполезный бриз.И осиянный умницей-луною,Плыви себе над сирою Землёю,Вернув и Кордильеры ей,И Анды,

И тот, в окне,Лиловый мокрый лист.

Спешить нам некуда:В остатке – бесконечность.Спрямляется спираль круженья мира.

Теперь здесь пусто, ветрено и сыро.И берег чист, и небосвод застиран,И старая свирель (цевница, лира)Двери входнойСкрипит, чтобы отсечь насОт звуков, знаков внешнихИ совсемУже нам чуждых аксиом и лемм,Где дважды – два,Где еретичность клира,Где биты лбы, хоть пядей – семью семь

И где для нас ни болей, ни проблем

С крушеньем тамИль с сотвореньем мира.

Дымит и раскисаетГрязь на грядках,А в подворотнях лужи кривят губы.И ветер лезет в форточки и в трубы,И в дымоходы,Выставиться рад, какБеспечный друг и вечный фантазёр.

Мы заодно с ним с некоторых пор.

Мы твёрдо знаем – квёлая погодаЕсть благо, передых от огорода,От праведных трудов.И разговорУ нас с ним свойский.Выломав забор,Торчит, свой расширяя кругозор,Балбес оторопелый – куст жасмина.

А жизнь спешит куда-то мимо, и наДорожки, грядки дождевой червякПовылез, подаёт воронам знаки,Выписывает сигмы и зигзаги,И машет кулаками после драки,И выясняет, где зимуют раки,

И попадает, как всегда, впросак.

Богата вдосталь инженерамиЗаблудших душ и блудных тел,Объята страто-ноо-сферами,В чаду своих житейских дел,

Земля – она, пожалуй, круглая.Хотя, конечно, не везде.

Трава, горячая и смуглая,Нас не узнала. Быть беде!..

И рухнув с шумами и гамамиВ прокрустову её кровать,Теряем почву под ногами мы,Боясь друг друга потерять.

И о любви не смея речь вести,О, как мы верим в чудеса,Где постижимы бесконечностиИ достижимы небеса!..

Что правильно,То, как известно, верно.Зло бесконечно, а добро безмерно.Цветёт в апреле майская сирень.Апрельский ландыш доцветает в мае,И на краю зимы в кубанском краеИсходит снег и прибывает день.

Всё по уму.А то, что непонятно –Оно, конечно, глупо и темно.Кувшинки возвращаются на дноЗастойных омутов,Где гниль и водяные,И что им там,И кто они такие,Нам как-то всё едино,Всё одно.

Зло соразмерно,Что не так уж скверно:Добро – оно не выживет без зла.Под воблу пивоИ забить козла –И в каждой подворотнеПо жюль-верну,И мудростью сквозит из-за угла.

Свой гороскоп мы знаем наизусть.

Подножный сор пощипывая споро,Пасётся возле лужи у забораЗачуханый и грустныйСивый гусь.

ВеснаВ пылу расчётливой свободыРазбрызгалась дождём –И кончен бал.Солируют кроты – их чёрный налНа откуп взялСады и огороды.

И ночи всё докучливей и суше.И что ни день –То всё вчерашний день

И сивый гусь в заплесневелой лужеПугает нецелованных лягушекИ отгоняет собственную тень.

Замшела и темнобока,Но как же приветит глаз!Притвор, след ограды сбоку.Душа воспарит высоко…Не мы выбираем Бога.Бог выбирает нас.

Мы помним, почём фунт лиха,Шмат солнца и жбан дождя.Но тихо в притворе, тихо…И колется облепиха,Слезою ладонь желтя.

О чём её плач? О нас!О каждом. Отдельно взятом.О каждом, кто на попятныйИ рад бы (о чём тут сказ!),Да слишком вольна дорога,Да спеси, гордыни много…

И мы по пустым отрогамСкользим, уходя до срока,И всё удивляем Бога…

И Бог удивляет нас.

Памяти Дениса Ивеншева

Тамань давно не скверный городишко,Но так осталось в памяти – и ладно!А новое не слишком и накладно:Асфальт, да за пригорком телевышка.

Белеет – с моря – берег одинокий.А Странник Божий – в бронзе и не виден.Безвременьем обижен и обиденДрузьям (почти друзьям), из тех, что позжеСостарятся в свои земные срокиИ поуходят, унося с собойВосторженный испуг – перед строкой,Перед судьбой – осенней, одинокой,

В тумане, там… где призрачен покой…

Где бездна, высь и ветер голубой.

У дней минуты умыкатьИ терпеливо замыкатьЗемной орбиты эллипс.

Зима. Чего ж ещё желать?Чего ж ещё нам пожелать?..Метелям, вьюгам – исполать!Как рано вы слетелись.

А мы успели постаретьПод рыки хэви-рока,И лето красное пропеть,И не дозрев, в траве дозреть,Упав с дерев до срока.

И дочитать последний актЛюбви (и всё – стихами),И дописать последний тактКантаты, где найти контактС ночными петухами,

Чтоб в лад и сладостно орать(Под утро – ежечасно),И страстно время ощущать,И не пущать, и обличать,И обнищать,И обмельчать

Дабы не стать несчастным.

Не искушай законы Ома –Не лезь в электросеть рукой.

Блины твои всё больше комом.Слоны ушли на водопой.И дымен дом, и все ли дома,И мёрзнет холод у парома,И не в запой, так на покойУшёл паромщик ломовой.

И против лома – нет облома.

А что посеял – то и жнёшь!..

Дворняга уличный, гаврошСырых садов, канав, заборов,Сеней простудных, коридоров,Где в кровлях дыр не перечтёшь,Он здесь везде, он в души вхож,Он – как сквозняк

И ты сдаёшься,И сознаёшь,И сознаёшься:Цена твоим усильям грош,

Когда свобода листопада,И сутемь, и тепла не надо,И задышал