Анатолий Лившиц - Стихи разных лет

Стихи разных лет

Анатолий Яковлевич Лившиц

© Анатолий Яковлевич Лившиц, 2016

Редактор Евгения Рамбл

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В шестой сборник казанского автора вошли стихи разных лет, записанные в моменты опустошения под диктовку свыше. Конечно, это многим покажется странным, но автор относится к числу тех немногих и даже редких самопогруженных натур, которые пишут не по желанию эгоистичного разума, а по побуждению тихого голоса, звучащего внутри и напоминающего веянье тихого ветра. «Любящие меня слышат голос мой», – сказал Иисус, и автор очень надеется на то, что слышит в себе именно Его голос и, хотя серый разум, без конца задающий вопросы, сильно в этом сомневается, некоторые сверхъестественные стихи свидетельствуют о том, что выдумать такое ни разум, ни даже воображение не в состоянии.

Стихи образны, лиричны и философичны. Одновременно ни о чём и обо всём, они охватывают реальность, в которой жизнь, как пленница, томится в однообразном кругу бытовых проблем, невзгод и болезней и, ежедневно вздыхая от усталости, стремится на желанную свободу в виде бескрайних и чистых небес, где она станет сама собой и наполнится светом, радостью, теплом и умиротворением, которые, как и она сама, никогда не будут иметь конца. Это не кажется скучным и бесполезным, так как человек, созданный по образу и подобию Творца, должен соответствовать своему назначению и, находясь в первозданных условиях совершенной чистоты и абсолютного покоя, воспевать хвалу своему создателю, живущему в нём своим всеобъемлющим и вечным духом. Но это возможно лишь в том случае, если ненасытный эгоистичный и гордый человеческий разум, который постоянно задаёт вопросы и всё подвергает сомнению, однажды перестанет функционировать и уступит своё место несравненному Духу Святому.

Надеюсь, что стихи вызовут благожелательный отклик в сердцах тех, кто ищет не чувственных удовольствий, а возвышенных переживаний, связанных с поисками Бога, любящими Его и надеющихся на Него. Эти переживания романтичны, так как уводят из серой реальности в светлый мир грёз и необычных снов, наполненных восхитительным отдыхом и тихим покоем, которые, не зная усталости, никогда не заканчиваются, а только вызывают желание отождествиться с ними.

«Кто-то в сумраке идёт…»

Кто-то в сумраке идёт,Улица темна,Одинокий пешеходВиден из окна.

Небо чёрное без звёзд,Снег густой и мрак,Одинокий пешеходЗамедляет шаг.

Тусклый свет фонарик шлёт,Долог жизни ход,Одинокий пешеходНичего не ждёт.

Смысла нет идти вперёдИ смотреть назад, Одинокий пешеходНичему не рад.

Вот уже который годБродит за окномОдинокий пешеходВ сумраке ночном.

Размышления у памятника Лермонтову

Взгляд с насмешкой холодной,Устремлённый в толпу,От толпы отрешённый,Я с судьбою сплету.

И с мечтою во взоре,Я увижу челнок,Белый парус и торе,И дубовый листок.И польются нежданноЗвуки, полные ран,мне откроется тайна,Как печальный обман.

Жизнь покажется мукой,Шуткой глупой, пустойС бесполезною скукойИ с бездонной тоской.

Только в небо ночноеВзгляд мой птицей взлетит,Где звезда со звездоюДо сих пор говорит.

«За окном стемнело…»

За окном стемнело,В город ночь пришла,Сердце захотелоДолгого тепла.

Никакого делаДо всего вокруг,Сердце захотелоЖить без всяких мук.

Слышится несмелоТиканье часов,Сердце захотелоТихих нежных слов.

Птица трель запелаИз ночной дали,Сердце захотелоЛасковой любви.

Как устало тело,Как душа больна!Сердце захотелоОтдыха и сна.

Твой мир загадочный и странный, Я принимаю, пустота!

О. Мандельштам

Быть всегда не при ком,Размышлять ни о чём,На пустынное небо смотреть,Позабыть обо всёмИ, сравнив жизнь со сном,Ни о ком, ни о чём не жалеть.

Надо мной облакаВдаль плывут, как века,Веет тихий в лицо ветерок,Как же мне хорошо,Как прохладно, свежо,Как легко я слагаю стишок!

Вот так было б всегда!Как бы рада былаУтомлённая болью душа,Я б смотрел в облака,И моя бы строкаНа листок мой лилась не спеша.

Словно в странной мечте,Я б тонул в пустоте,Не спеша плыл бы в небе, как дым,Я б не знал суеты,Был бы с небом на «ты»И как небо бы был молодым.

Но реальность моя —моя жизнь и земля.Я под небом как будто цветок,Я расту и цветуИ, приняв пустоту,Пустоте посвящаю стишок.

«Жизнь кажется извилистой дорогой…»

Выхожу один я на дорогу.

Жизнь кажется извилистой дорогой,По которой Лермонтов бродил,Страдая долго от тоски глубокой,Он в Боге утешенье находил.

Над ним темнела ночь, светили звёзды,Друг другу тихо что-то говоря,И навевала медленные грёзыТропа мечтаний, в небо уводя.

Ни о чём не жалея, он не был расстроенИ не был напуган ночной темнотой,И был от всего так воздушно свободен,Как будто вкусил первозданный покой.

Он думал о смерти, но не о могилеИ забыться хотел под зелёной листвойТёмного дуба, и все его мыслиВвысь улетали, как в дым неземной.

Жизнь, словно дорога, конца не имелаПо ней он бродил один, как пилигрим,И сердце его вдохновенное пелоО том, что звезда напевала над ним.

«Настроение сонное…»

Настроение сонное,мнится, нет чудес,Капли монотонныеПадают с небес.

Падают без устали,Льются день-деньской,Словно слёзы грустныеС медленной тоской.

Трель умолкла звонкаяНепогожим днём,Жизнь, как ветка тонкаямокнет под дождём.

«Без конца и без начала…»

Без конца и без началаЖизнь, как банный лист, пристала,Не отвяжется никак —Длится, длится кое-как.

Завтра вновь рассвет займётсяИ опять вставать придётся,Есть и пить, и размышлять,Словом воздух наполнять.

До чего же надоело!С делом я или без дела,Только с грустью невпопадПроклинаю всё подряд.

Что ни день, то преступленье,Оскорбленье, ограбленье,Здесь убийство, там резня —Всюду гадкая возня.

Словно в бешеном кошмаре,Снятся мне земные твари,То жуют они, то пьют,То по улицам снуют.

Продают и покупают,Песни громкие горланят,Бьют друг друга, лгут, плюют,Умирают и гниют.

Этот сон – он хуже ада —В нём кишит людское стадо,В нём под небом голубымВьётся смрадный чёрный дым.

Страшно жить и думать страшно —Жизнь одна, она ужасна,Лишь природа тешит взор,Ну, а мир, как скотный двор.

Сонет

Живут в мире болтуны,Гордецы и хвастуны,Обыватели и скряги,Богачи и бедолаги.Колдуны-говоруны,Тайной хитрости полны,И полны смешной отвагиСмельчаки и забияки.

Из-за непохожих странмир похож на балаган,Каждый в нём желает сдуруПроявить свою натуру.

Только дети, как цветы,Беззащитны и чисты.

Сонет

«Куда не ступишь, попадёшь в дерьмо», —Писал Флобер в одном из длинных писем,В котором мир бранил без всяких «но»В прямом как нож и в переносном смысле.

Быть может, он жесток, но всё равноСвободы нет, ведь человек зависимОт мира внешнего, где старое киноПолным-полно однообразных истин.

Работать надо, надо много знатьИ быть как все со всеми в общем стаде,Повсюду удовольствия получать,Стараться жить подольше Бога ради.

Чудесна жизнь, но вот куда не глянь,Содержит мир одну и ту же дрянь.

«Маленькое тихое пространство…»

Самое прекрасное в природе

– отсутствие человека.

Маленькое тихое пространствоВ виде пляжа или бережка,Где волна, как синее лекарство,Вдаль маня, ведёт за облака.

Здесь восход сменяется закатомИ с начала мира в смене летНад песочком жёлто-розоватымДнём и ночью брезжит вечный свет.

Ничего не надо, кроме неба,Кроме солнца, моря и земли,Кроме ветра, дождика и снега,Кроме звёзд в космической дали.

Ничего не надо, кроме леса,Кроме трав, полей, лугов, цветов,Пусть в пространстве происходит пьеса,Где природа действует без слов.

Не нужны слова, они – помеха,Человек не нужен – лишний он,Жизнь его короткая, как эхо,Тихо тонет в шуме синих волн.

«В мире хапуг, где повсюду возня…»