Вероника Долина - Цветной бульвар

Вероника Аркадьевна Долина

Цветной бульвар. Новые стихи

© Долина В.А., 2015

01.2013

Замело и Мюнхен, и Чикаго.Лыжи, санки, горка и каток.Что другим работа, нам – во благо.Пусть Москва припудрится чуток.

Пусть ее причешет частый гребень,Ведь без слез смотреть уж не могу……У Москвы свои и Босх, и Брейгель.Человек заметней на снегу.

31.01.2013

Тут не ветрено и очень не противно.Не толкаются и говорят без мата.Здесь и живопись-то не супремативна.Тут, боюсь, не знают Черного квадрата…

Но отзывчивы, по-здешнему пикантны.Из еды предпочитают сыр и мясо.И машину водят тоже деликатно…Хоть машины тут не нашенского класса.

Но и я тут не пою, хоть не тоскую.Не вымучиваю строчки – выдыхаю.Тот, кто мог бы потерпеть меня, такую —Жил бы тут, но занят музыкой, стихами…

Что же толку от империи, от Рима?От руин его, и Тибра, и спагетти?Все же поняли, что это повторимо…Все уж поняли – и взрослые, и дети.

Не ценю я пылко-праздного туризма.Тут Нормандия, мой городок соленый.Если где-то и укрыться от царизма —То в моей рыбачьей хижине зеленой.

31.01.2013

Не то-не то-не то-не то-не то!Нутро визжало, корчилось, грустило.…Три курточки купила и пальто.Из недешевых. Тут же отпустило.

О чем напишем мы в январской главке?О том, как оказались сразу в лавкеМоей простой излюбленной одежной,И не скажу чтоб очень молодежной…Там было пальтецоОдно из драпа —Как детское лицоВ семье сатрапа…Конечно, я за пальтецо схватилась…Пока душа моя не укатилась,Покуда не ушла шинель с прилавка,Незримо, как перчатки, как булавка…Как вдруг смотрю —В соседней-то кабинкеКакие там устроились картинки!Там старичок в очках, седой, умильный,Глядел с любовью за своейДвужильной,Такие же очки,Седины те же…Две старые лошадки на манеже.Так вот она в моем пальтоСтояла…Стояла и тихонько так сияла.И хороша была на ней шинелька,И старичок сиял, как карамелька.Потом пошли и тихо заплатили.Потом глаза друг к другу обратилиИ унесли пакет с шинелью серой —C достоинством, и грацией, и верой.

01.02.2013

Любимица моя, Эмманюэль Беар…Какое там – Бинош, Тату и Котийяр?

Полет широких скул,Нацелен в вечность бюст.Таких бы поискалИ Мопассан, и Пруст.

Старик Варнье Режис,Уж раз тебе дано…Пожалуйста, держись,Крути свое кино.

Где нет любви – тюрьма.За чем же я слежу?Затем что я самаСебе принадлежу.

Да, было волшебство.Я помню этот год.Но больше – ничегоУж не произойдет.

17.02.2013

Как всегда, улетаю с трудом,Позвонивши и сестрам, и брату,И, как старый солдат Розенбом,Восхожу молчаливо по трапу.

Но, похоже, скажу наконецСвое слово, угрюмо и прямо.Что Израиль? Мой мощный отец.Что Москва? Моя бедная мама.

20.02.2013

Не стихотворно, не стихотворенно —Она сама плела себе судьбу.Моя Марьфедна, мертвая царевна,Лежала в красном маленьком гробу.

Была она никчемный богомолец —Но книжная пречистая душа.Флобер, Бальзак, «Московский комсомолец»,И Жапризо – все разом, не дыша.

Пока детей питали порошкамиИ вспаивали серым молоком —Она их оделяла пирожками…Проглатывалось это целиком.

За восемьдесят было. Нам, калекам,Ручных ее работ не сосчитать.Таким была кристальным человеком —Каким, подружка, нам уже не стать.

Как Баба Груша – из рязанских скотницИ не склонила мудрой головы.Последняя из старых домработницМоей неубираемой Москвы.

22.02.2013

Не так пишу. Не столько и пою.Так отчего ж так больно устаю…Так мертвенно, болезненно дышу,Как будто ворох книжек ворошу,Лежащих на полу передо мной,Меж изголовьем, лампой и стеной.

Зачем я так бездарно устаю,Как будто ежедневно узнаюТакое что-то… что не стоит знать,Чтобы себя саму не проклинать,Чтоб, искупав дитя, создать ночлег…И, почитав, уснуть как человек.

09.03.2013

Мезами. Я – улетаю.В ужасе часы считаю.Перед тем как улечу —Я еще сказать хочу…

Всем спасибо, кто полгода(Снег, метель и непогода…) —Рядом был, стоял стенойИ плечом к плечу – со мной.

Со стихами и картинкой,На свету и невидимкой,С сумасшедшинкой лихой,Ни хороший, ни плохой,

Ни сиропный, ни сусальный,Но, как камушек хрустальный,Поместился на груди…И сияет впереди.

Я большой ценитель слова.Но такого-то уловаМы не ждали со стишком,Нехотя идя пешком…

Из Москвы… к Ерусалиму,Улицею Россолимо,Долороза за стеной.И Ломброзо за спиной…

Что мы можем со стишками?Встать пораньше, с петушками,Пробежать с собачкой круг —И скорей нырнуть в Ф-бук.

Не кричите мне – куда ты??.Там за окияном Штаты…Тоже полные братвы,Хоть неблизко от Москвы…

Все, короче. Мне наука:Хоть денек, а без Ф-бука…Но продолжат семинарСторож и Ветеринар.

16.03.2013

…Кстати, тут снежок ледяной.И мой голосок нитянойНадо б заплести за струну,Хоть бы за одну.

Кстати, всюду вижу гусей,Нильсовых канадских друзей.Каждый сер и черноголов.Тут не нужно слов.

Кстати, тут и белок стада.Рыскают туда и сюда…Тощие они по весне.Или мнится мне?

Кстати, вот он, лед снеговой.Над моей летит головой.Вот уж я по этому льду —Стало быть, поеду-пойду.

Эти гуси-белки-снега…Слава богу, дождь – не пурга.…ты ж, гитарка, тихо радей.Радуй людей.

16.03.2013

И дальше, дальше – на пароме,Уже и Питтсбург впереди…Кого еще увижу в доме?Кого смогу прижать к груди?..

Над речкой, будто старый Киев…Не помню имени реки,Но вряд ли встречу местных виевНа расстоянии руки…

А публику? Пошли ГосподьЕе, хоть малую щепоть…

17.03.2013

Уставши от тихих словес,От собственных музык – и вовсе…Сижу и считаю овец.Хочу к Пенсильвании в овцы.

Якутия и АбаканМне пишут светло и подробно.Я как-то сродни облакам,Но все же и овцеподобна.

17.03.2013

И что сказать под мартовским шатром?Меня опять увозит мой паром.Я тут шатун. Я ветхий пилигрим.Но скоро (сун…) —Мне будет мой айскрим……Они зовут свой городок Фили.Стоит себе на краешке Земли.Я тут бывала в разные года.Я вообще видала города…Но тут Фили… забытые Фили.…бежит грейхаунд в мировой пыли.

18.03.2013

И вот уж снова на перроне…Скажи себе – как на духу,Что ты напела о паромеНе более, чем на строку…

Строка к строке, щепотка к праху…В груди дымится проводок-с…Он нанизал простую пряхуНа ненаглядный парадокс.

Строка к строке. Вокзал высокий,там поезда бегут внизу.Утри, изгнанник одинокий,Неоднозначную слезу.

Что делать тут с таким навзрыдом?Ну, хочешь крохотный укол?…Такси у них зовется ФРИДОМ.И ЛИБЕРТИ есть колокол.

19.03.2013

А сегодня в Новоанглии —Метель, метель.Ночью прилетели ангелы,Постелили постель.

Заглянули и ко мне, хотяВысокий этаж…Я глаза открыла нехотя —А тут такой пилотаж!..

20.03.2013

Меня по швам всю распороли,А сердце залили водой…Но завтра – снова на пароме…Беги, грейхаунд молодой.

Я робко приоткрою шторку.Увижу лес, увижу плес…Всяк музыкант бежит к Нью-Йорку —Как старый пес. Как гончий пес.

20.03.2013

Александр Моисеич, привет!Перед как отъехать к Нью-Йорку,Прокричу вам, атлант и атлет, много лет —И легко, как под горку…

Муз любимец, орел, образец…Так и видим, смутясь, год от году —Будто все еще божий резецВашу крепкую точит породу.

Вы все тоньше, сильнее, новей,Многим людям пути указатель…И чего бы нам вихрь ни навей,И какой бы ни рви нас терзатель…

Вы ж как были – поэт и галант,Вопреки мвд или миду,Всех живее российский атлант.Мы увидим еще Атлантиду!

22.03.2013