Андрей Баулин - Сборник номер раз. Стихи и сказки

Сборник номер раз

Стихи и сказки

Андрей Баулин

© Андрей Баулин, 2016

ISBN 978-5-4483-2096-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Здравствуйте! Дорогой читатель.

        Эта книга содержит стихи и сказки для детей, ставших взрослыми, и для взрослых, хоть иногда возвращающихся в детство. Вирши сии рассказывают о природе, вещах и явлениях, окружающих нас. Иногда с юмором, иногда с печалью.           Приглашаю всех желающих улыбнуться и погрустить вместе со мной.

Часть I. Стихи

Пасьянс

Не рождаются стихи,Не приходят песни.Рифм пасьянс, как не крути,Всё выходят крести.

Или черви на душе,Или пики в сердце,Или бубны в головеОтбивают скерцо.

Вновь с азартом игрока,Многие уж годы,Достаю из тайникаСтарую колоду.

Может, шли б они к чертям,Нужно ли кому ли?Но кладу их по мастям,Как картёжный шулер.

Компьютерное

Сел я за прибор за электронный,Выстроились кнопки по ранжиру,Светится окном экран бездонный,Приглашая к информаций миру.

А надысь рукою по бумажкеРисовал рифмованные строчки,Расползались буквы, как букашки,Лезли промеж них тире и точки.

Срисовал и перенёс в носительПо канонам нынешней эпохи.И, как будь то, вышло то красиво,Стали стройными букашки-блохи.

Хорошо! С развитьем технологий,Каждый может стать сейчас поэтом.Вот и я, рифмуя стих убогий,Весь горю технологичным светом.

Ладно, прекращаю час потехи,Завершу рифмованы записки.Попытаюсь совершить успехи,К деловой вернувшись переписке.

То то, то это

То жара, а то холод полярный,То дожди, то с небес сыпет манка.То асфальт и бетон под ногами,То, вдруг, жижа и в ней вязнут танки.

То идёт урожай закромами,То пожрал его суслик коварный.То народ обеспечен кормами,То в пролёте по норме товарной.

То победы и тушь, и фанфары,То враги окружили кругами.То вперёд и, под звон стеклотары,То-то мы разберёмся с врагами.

То вещает всем нам Луноликий:То наш дух и евойные скрепы.То возьмёшь распечатку цифирий,То поймёшь, эти бредни нелепы.

То конём рассекая в конкуре,То мужая, а то ли старея.То замечешься ты в грозной буре,То страна с тобой наша. Рассея!

Птица-удача

Прилетела к нам Удача —Сокол с голубым пером.Мы его так долго ждалиИ встречали всем двором.

Потому что без удачи,Вот уж сколь тому годов,Нет ни ловли крокодилов,Ни кокосовых плодов.

Нам без этой, без удачи,Жизнь – не жизнь, а просто крах.Ты иди-ка к нам поближе,Наш «российский славный птах»!

По-хорошему ведь просим,Все попадали мы ниц.Заходи же в нашу клеткуО, голубокрылый птиц!

Не пошёл. Ну, хоть ты тресни.Знать пернатый парень – гей.И не русский. Это точно.Иль кавказец, иль еврей.

Не хотел он добровольно,Но и мы не дураки.Пока шли с ним разговоры,Поднесли силки, сачки.

Понаставили капканы,Сеть раскинули кругом.Бесполезно. И, как в песне,Взвился сокол тот орлом.

Улетел, растаял в небе,Не оставил и следа.Нас покинула удача.Это горе – не беда.

Значит, нам без птички этойНадо обустроить мир.Верить в сказки слишком поздно,Лучше вычистить сортир.

Нам ли ждать даров чудесныхи волшебных птиц с небес.И удача к нам прибудет,как посланник… Из СОБЕС.

О природе

У природы погоды нетИ не может и быть плохой.Нам об этом сказал поэтИ об этом хоть песни пой.

Ведь в июле у нас жараИ леса все полны листвой,Коротка, правда, та пора,Может где-то прослыть зимой.

К ноябрю из листвы пурга,Пьём в апреле берёзок сок.В остальном же у нас снега,Как в Сахаре они песок.

Снег искрится, упав в полях,На земле от него светло,Этот снег, правда, в городахМенделеев сложил в табло.

Ритуал нам подарен всем,Изучаем мы все прогноз.Покупаешь загарный крем,Глядь, а лужи сковал мороз.

Вдруг, на Троицу ни с тогоНалетает позёмки дрожь,А бывает наоборот,Что на Святки польёт дождь.

Самолётом то три часа.Улететь, где теплы края.Среднерусская полосаНе пускает туда меня.

О Москве

Мой любимый город древний,Где родился, вырос я,Хоть живу теперь в деревне,Вёрст за тридцать от Кремля

Я тобою весь пронизан,Весь пропитан до нутра.Жил я там, где по соседствуВоробьиная гора.

Город мой, ты стал жестокимИ не веришь ты слезам.Город, где кругом пороки,Вавилонский тарарам.

Город хамства, город пьянства,Город дьявольских огнейИ чиновничьего чванства,Иноземных упырей.

Но в душе навек осталсяНет, не город. Городок.Место то, где я – ребёнок.Материнский мой сосок.

Город парков и заводов,ВУЗов и монастырей.«С добрым утром, милый город,Сердце Родины моей».

Поэтическая гидрология

Хороша река Кама под утроИ заманчива Волга сутра,Вспоминается мне «Камасутра»,Так, пожалуйста, будь ты добра.

Ведь я знаю, ты склонишь главуИ лукаво закосишь глазницы,Словно в песне про реку Москву,Про сады возле древней столицы.

Речка движется или не очень?Пелось в песенке этой вчераИ про то, что уже скоро ночка,И спокойны у нас вечера.

Год за годом речные потокиВоспевали поэты в веках.И различные старые строкиВновь и вновь отдаются в мозгах.

Не могу позабыть я НевуТам один господин в боливаре,Хоть и вреден был север ему,Очень часто гулял на бульваре.

А вот на Амазонке далекойНе бывать мне уже никогда.Стонет, воет, ревёт Днепр широкий,На Дону ж стоит тихо вода.

На Амуре, на Дальнем ВостокеТри танкиста – лихой экипажНе пустил самураев жестокихНа высокий на берег на наш.

И уж знаете Вы почему,Не хочу поминать Колыму.И молчаньем о «Чёрной планете»Мы закончим экскурсии эти.

Воскресенье в музее

В воскресный день с сестрой моей

Мы вышли со двора.

– Я поведу тебя в музей! —

Сказала мне сестра.

(Михалков С. В. «В музее Ленина»)

В воскресный день с женой моейМы встали у окна.– Я поведу тебя в музей! —Сказала мне жена.

– Родная! – ей ответил я —Свихнулась ты совсем,Что право это за фигня?Пойду-ка я поем.

Потом посплю, попью пивка,Поем потом ещё.Ты зверя не буди покаЯ добрый, ё-моё.

Куда идти, в какой музей?Я выжат, как лимон.Сейчас предел мечты моей —Покой и крепкий сон.

В ответ услышал я словаО том, что я дебил,Что я – больная головаИ ей уже не мил.

Что я последний из мужей,Отсталый идиот,Всесокрушающий злодей,Прервал мечты полёт.

Я грустно оглядел наш двор,Играющих детей,В весёлых граффити забор,Гуляющих людей.

Бредёт скучающий соседУныло смотрит вдаль.Висит плакат: «Сегодня все —В салоны «Л. Этуаль».

В супруге напряжён накал.Сейчас сорвёт стоп-кран.И, чтобы избежать скандал,Поехали в «Ашан».

Вуду

Как охотник за птенцами,Вновь волшебными лесами,Ловишь рифмы ты рукамиИ вручаешь их стихам.

Постранично и построчно,По болотинам и по кочкам,С орфографией не точноПляшут буквы по листам.

И ложатся словно тушкиВоробьёв, битых из пушкиИль детей шальной кукушки,Опочивших по кустам.

И, как родственник Адамов,Пропустив полсотни граммов,Проклиная всяких хамов,Выпьешь целый килограмм.

Без закуски, без заминкиСамому себе поминкиСправишь на мотив «Калинки»С «Марсельезой» пополам.

Скажут ли об этом в прессе?В катафальном «Мерседесе»Будешь ты отправлен к мессеИль помоями во хлам?

Самому ль тебе не ровно,Пафосно, а может скорбно,С помпою, а может скромно,И каких конфессий храм

Отпоёт тебя посмертно,С лебедями ли балетноТы простишься с этим светомИли отобьёт там-там

Твою душу в виде зомби,Зверя с человеком комби,Берегом реки Найроби,Крокодилам Аз воздам?

Что Эдемовые звуки,Что шамановые дудки,Что Олимповые кубки,А не всё равно ли нам?

Как проститься нам с родными?Возродиться как другими?Как запомнят наше имяИ оценят по делам.

Всеблагие