Бондарь Викторовна - В мечтах не ошибаются. Стихи

В мечтах не ошибаются

Стихи

Бондарь Ольга Викторовна

© Бондарь Ольга Викторовна, 2016

ISBN 978-5-4483-3950-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Рисуют дрожь

Задернешь шторы, и сразу станет далеким дождь —Мир за окном не такая важность, когда ты рядом,И если губы твои по телу рисуют дрожь,Не в счет запреты, уколы совести и преграды.

Пусть наши встречи такая редкость, но я хочуЗабыть, как больно прощаться снова, не зная сроков…Сквозняк неспешно на пальме комнатной лист качнул…С тобой так просто вдали от шума и суматохи.

Одно касанье… и в пропасть мчатся любые «Но…»,Любые «Если…», «Зачем?» и «Как же мы будем дальше?»Нам повезло с тобой, мой хороший, нам повезлоВо всем, пожалуй, но кроме «встретить друг друга раньше»…

Кто виноват, что мы чаще порознь? Не разберешь…Я слезы спрячу за безмятежно-счастливым взглядом…Ведь если губы твои по телу рисуют дрожь,То я не смею просить у Бога другой награды.

Давай останемся никем

Давай останемся никем.Возможно, мне так будет проще.Я научилась ставить прочерк,и расставаться… насовсем.

Я научилась отпускать…нельзя дружить после постели…мы многое сказать успели,о чем бы стоило молчать.

Давай останемся в стихах,в тех, что написаны некстати,где буквы «лю…» на автоматевлезали в строчки впопыхах.

В тех, где невыверенность фразс лихвой скрывали междометья…жаль… ты, читая, не заметилкогда в них стало «не про нас».

Нам ни к чему с тобой дружить,и я не верю в дружбу эту —ты знаешь до черта секретов,тех, что я пробую забыть.

Давай без лишних глупых сцен —поверь, не так уж это сложно —давай оставим чувства в прошлом…давай останемся никем.

Вот бы еще

Ветер терзает тучами небосклон,вечер почти срывается на поклон,но сколько б дней не минуло, один лишь он,смог мою боль потопить, как корабль бумажный.Я не прошу у времени  ничего,только б горел камин и трещал сверчок,только бы прижималось к плечу плечо —был бы он чаще рядом… и все не важно.

Мы проходили, плавали и нашлиместо, где спотыкаются кораблии застревают «спасенные» на мели,в шаге от  саблезубых  подводных рифов…Как тут все бросить и повернуть назад,если сулят награду его глаза?Как отступиться, если влюбленный взглядчертит по мне точь-в-точь, как заправский грифель?

Как оторваться, если он весь дрожити нежно гладит волосы цвета ржи…и мысль проносится: «падаю… поддержи…» —он понимает без слов…  «Оставайся…», – просити улыбается так, будто наш финалбудет таким, как он мне пообещал….

…Вот бы еще, нас чаще сводил вокзал,не отравляя горькой разлукой после…

Хочется

В тысячный раз ставить паузу и ждать новостей,выть от бессилья, читая тебя между строчек…и первым делом, еще не заправив постель,кофе глотать вместе с бездной твоих многоточий.

Сколько их всяких: порядочных, милых, плохих,в чем-то беспечных, а в чем-то серьезных до рвоты?..Но, чтоб свихнуться, забыться…  хотя бы на миг,в этих чужих не хватает все время чего-то…

Ты не такой, как игривые эти щенки,ты не прощаешь грехи, даже в собственных каясь,и, по привычке, опять обнажаешь клыки,если я приторно-сладко тебе улыбаюсь.

Вновь, от бессонницы прячась в иллюзии снов,где  предвкушенье тебя колет острой иголкой,хочется разом забыть всех красивых щенков,и наконец-то познать настоящего волка.

Я в жизни твоей побуду еще в гостях

Не строят блаженное счастие на костях…я в жизни твоей побуду еще в гостях,а после уйду… неслышно и второпях…и буду считать, что ты не заметил, милый,как блеклая радуга прыгала за окном,пытаясь объять стоквартирный соседский дом,как холодно было… и как я скулила псом,когда нараспашку тебе свою дверь открыла…

А ты у порога мялся «войти… уйти…» —у нас с тобой разные тропочки да пути…и лучше все эти чувства списать в утильи «хлопнуть» коньяк за то чтобы отпустило,чем каждую ночь избегать тех, кто в паспортауродливым штампом впечатан – и жизнь не та…И, кажется, падаешь в пропасть – не видно дна —от краденых стонов с чужими «родная… милый…»

Да…  лучше не знать бы… но поздно – уже впросакпопали друг с другом. И что же, коль вышло так?Я – дура, конечно, и ты – еще тот дурак!Но я никого так отчаянно не любила.…Я в жизни твоей побуду еще в гостях,а после ищи меня в сводках и новостях…вдруг выплыву где-то неся вожделенный стяг:«Я им не болею! Ну, надо же! Отпустило!»

Поговори

Поговори со мною о дожде,о брошенной на паперти надежде,что выписан уже сто первый стержень«колючими» стихами о тебе.

Поговори… послушный телефонвсе вытерпит и связь не оборвется.Я сохранила наши с тобой кольца —пусть пригодятся как-нибудь потом.

Твои слова о свадьбе и фате,о том, какой же буду я невестой,вдруг вспомнятся, и сердцу станет теснов межреберной звенящей пустоте.

Поговори со мною… не молчи.Молчание – не золото, поверь мне.Я год живу с незапертою дверью,лишь потому, что ты не взял ключи.

Поговори о том, что мы должныначать с ноля – со встречи в той маршрутке…Но гулким эхом в телефонной трубке:«вы абоненту больше не нужны»…

Апрельская прихоть

Не хватит, наверное, строчек и букв алфавита,чтоб высказать, как без тебя я, родной мой, убита…отсутствием нежности, ласки я наспех пришитак потребности как-то цеплятьсяза хрупкую жизнь…Пусть катятся слезы в рассветной, предутренней дымке,я снова пытаюсь /все так же, опять, по старинке/себя уговаривать, мол: «Ну, ровнее ты спинку!держись, моя девочка! Надо!Ты просто держись!»

А здесь без тебя та же жизнь: заморочки, работа…и так же за пятницей /странно/ приходит суббота,а с ней передышка и ломка – нехватка цейтнота:быть занятой – это рецептот тоски проливной…Иначе съедает нутро, раздирает когтямибольная потребность руками, как будто сетями,окутать тебя и шептать: «мы большие, мы самисо всей этой дурью управимся…верь мне, родной…»

Себя уговаривать просто, когда ты готова —любое случайное, робкое, нужное словобальзамом на душу. Не новость? И что тут такого?Я с этим смирилась, срослась,и почти что не в счетапрельская прихоть – метаться от края до края,внутри догорать, локти-крылья до боли кусая,и знать где-то там ты живешь и с тобою другая…Она тебя любит, конечно же…как же еще…

Сколько лет не виделись с тобой

Скрипнут половицы под ногой,тишину спугнет кипящий чайник…Сколько лет не виделись с тобой,а сегодня встретились случайно.

Как тебе идут твои года,волос с сединой, морщинок сетка…– Ты меня, признайся, вспоминал?– Каждый день… ну что, не слишком редко?

Я вдыхаю запах твой родной,тот, что часто грезился и снился…Сколько лет не виделись с тобой,а парфюм совсем не изменился.

Разговора тянет полынья,и нет сил удерживать поводья…Оказалось, так же как и я,ты сейчас практически свободен.

Я в тебя ныряю с головой…эта нежность, ласка, губы, руки…Сколько лет не виделись с тобой,а как будто не было разлуки.

– Если честно, знаешь, я ждала,что вот так зайдешь на чашку чая…– Можно я останусь до утра?..Как же я скучал, моя родная…

У счастья на краю

Дожди стеной который день —бедняга-март совсем не в духе.А мне так хочется в постельтвою… подальше от разлуки.

А мне так хочется весну,чтоб зайчик солнечный в окошко,чтобы услышать, как проснусь:«Горячий кофе, осторожно!»

Пусть эта нежность /как волнас песка смывает след прохожих/стирает «все-что-до-тебя»и счастье делает возможным.

Весенний легкий ветерокпусть путает дыханье наше,пускай из тысячи дорогсойдутся две дороги раньше,

чем кто-то властный наверхусебе позволит замечанье,что жизнь стирается в труху,когда преграда – расстоянье…

И там, у счастья на краю,как раз за точкою кипенья,твое упрямое «люблю»пусть станет для меня спасеньем.

Как у тебя дела?