Михаил Садовский - Унисоны

Михаил Садовский

Унисоны

От автора

Рано или поздно каждый задумывается: ради чего я живу? Кроме ненормальных и фанатиков все приходят к одному — ради жизни. А все эти «ради детей», «ради внуков», «во имя искусства» или, упаси бог, «ради отчизны»… хороши для оболваненных дураков, озвучивания в разговоре с соседями и как аргументы в семейном споре.

Вслед за первым неизбежно возникает второй вопрос: как я живу? На него столько ответов, сколько людей, потому что все зависит от созвучия души той любви, ненависти, равнодушию, боли, радости, горю… всему, что окружает нас, да и наполняет нас.

Вечное стремление к гармонии предполагает точный и недостижимый унисон с любым событием, происходящим в мире. Недостижимый… но мы стремимся к этим унисонам невольно и постоянно именно потому, что живем не ради выдуманной, и уже потому порочной идеи, а ради жизни.

Я ничего не придумал, но только почувствовал все, о чем написал, в благословенном плаче младенца, кладбищенской тишине и глухоте кричащего мира.

Читатель, спасибо, что ты открыл эту книгу. У меня только одна просьба: не читай стихи подряд — делай паузы между ними подольше. Чтобы хватило времени почувствовать, может быть, наши сердца хоть иногда бьются в унисон, а это, по-моему, большое счастье.

Мих. Садовский

Москва

Умираю, как дерево старое,В неухоженном нашем саду.Может, людям еще что-то дарую,Для себя ничего уж не жду.Не отравлен беды равнодушием,Я боюсь до конца не успетьХоть еще одной строчкою душу имСловно яблоком спелым согреть…

Времена

Времена застоя?Времена разгула.Мрачного запояЧерного, как дуло.Времена значкистов,Времена чекистов,Тайн, ОВИРа, пушек,Взяток и психушек.Времена застояВремена разгула.Из гнезда такоеПо стране раздуло!..Времена глушилок,Времена грешилок,Замов, ЗИЛов, залов,Серых кардиналов.

В чаду устройства и авралаЗа кружевом добра и зла,Кого Россия потеряла,Кого случайно обрела.Одна лишь истина в итогеБез права выбора и мест,Для всех неотделимо строгийЖил параллельно наш подтекст.Пускай анкетная оплошностьМогла перекосить наш путь,Но он, не огорченный ложью,Был наша исповедь и суть.Как антимир, он вечно с намиНезримо сосуществовал,Хранимый бережно, как знамя,Как полный золота подвал.То ли грядущим оправданьем,То ли для нынешних друзейБыл принудительною даньюВ неоценимости своей.И ныне не спешит, не веряИ не найдя еще пути,Сторожко с недоверьем зверяОткрыто рядышком идти.А вдруг на чаше недостало,И вновь следят из-за угла,Кого Россия потеряла,Кого случайно сберегла.

По-русски горько ты звучишь, свобода,Быть может, для тебя велик наш дом.Мы всем народом вышли из народа,Да вот куда теперь толпой придем…Какую славу мы себе стяжали?Мы жгли мосты, топили корабли,И попирали каждый век скрижали,И лишь людьми за все платить могли.Духовностью божились и кичились,Без принужденья сокрушая храмКогда ж на перепутье очутились,И Бог своей руки не подал нам.Зато поэтов били и стреляли,И гнали в даль их со своей земли.И от всего теперь свободны стали,На что бы опереться мы могли.Быть может, нам такой свободы надо?Мир избавлялся от нее века.А нам непостижимая наградаНе просто так дана наверняка.

Все кладбища да кладбища в снегуГлаз видит только то,что сердце хочет…Дома, машины, магазиныпрочерк,В них вникнуть и проникнуть не могу.Единый исцеления порог,Один владелец вечности беспечный,Неведомый и горькийПуть свой МлечныйНам цель его известна и итог!..И не жалея ничего вокруг,забыв, что нам не вырваться из круга,отчаянно и дерзкобьем друг друга,и превращаем смысл словав слог!..

Медовая пора. Телега.И звздопад. И звездопад.Сады от грозного набегаОрды безжалостной трещат.В ночном безмолвье одинокоВизгливый голос так смешон,И без последствия и срокаВо тьме разбоя тонет он.Трещат стволы. Плодов не взяли.Стрясли, втоптали и ушли.И никогда бы не узнали,За что и где они, вдали.Оставшиеся звезды крупны,Весною обновится сад.И божьи кары неподкупны,Но время не вернуть назад.

Слышно стрелок движеньеНе времени бегИ ворчание утренней каши.За окном утекаетРазнузданный век,Унося биографии наши.Быстротечнее дни,И мельчает любовь,Стали мели,Где были глубины,И обманчив по-прежнемуСнежный покровДорогой среднерусской равнины.

Уходит век без славы и наград,И силятся разгневанные боги,Назначив неспроста планет парад,Скрыть в вечности печальные итоги.Но в вышине опять рассеют злоОсколки обезвреженной планеты,И прорастут они, чтоб тяжелоИскали те же вечные ответы.Окружности никак не распрямитьИ уповать напрасно на везенье,Одна лишь память, тоненькая нить,Связующая тленье и цветенье.

Прогресс без всякого стесненьяИдет по душам и телам.Среди людей все шире мненье,Что он страшней чем дикость нам.А тем, кто выживет на свете,Когда мы будем век кончать,За окончание столетьяМедали надо выдавать.

Прыжок безумный затяжной,Не чую тверди под собою,Мы рождены одной весной,А связаны одною болью.Все несбыванья, все «потом»,Неверьем безразличны стали,И ожидание кнутомУже сумеет быть едва ли.Так горек и так прост итог,И сожаление не гложет:А все ли сделал то, что мог,Да и хотел ли сделать, может…Для плута наступает часВ обмана день, а мы устали,И это время в самый разОтдать, чего не наверстали.Так долго ранняя веснаС трудом переползает в лето,Что обманула всех она,Лишь почки — ни тепла, ни света.Обратно невозможен путь,Рывок, прижаты мы к преграде,Но не по силам нам чуть-чуть…Перешагнут нас те, что сзади.

Если дни разложить, как шпалы,И по ним провести мой путь:Взлеты, горести и опалы…Только в завтра, как заглянуть.Вот уперлась в меня дорога.Снова риск — не глухая кладь.Только мне бы узнать, как долгоБудет в спину меня толкать.И какою отметит метой,Где венок менять на венец.Все пока по дороге этойЕздят только в один конец…

На волю вышли лица и нарядыза много лет накопленные им,из плена плоской памяти другимкому в укор, кому-то, как награды.Но страшно среди них себя найтив стыде и боли горького сравненья,что нам дают минуты откровеньяв конце неисправимого пути!?.Тут не собрать уже, не починить,не склеить, не вернуть, не сделать снова,прожитое за плоскостью былогобессмысленно и хаять и чернить…На что такая емкость зеркалам?Зачем их так беречь, и что в них прока?Жестока плата так за взгляд пророка,что никогда не расплатиться нам!

Перемешали небыли и былимеж них напрасно не ищи черту,спасибо вам, что вы на свете жили,что вы ценить умели красоту.Музей — ваш дом — разграблен и запущен,в нем бой часов, свидание картин,другие ныне ад и рая кущи,чистилища кровавый карантин.И кажется: в тревожной анфиладесейчас мелькнет шуршащий кринолини благородством горечь дней разгладитпод бой часов под взглядами картин.

Исчезли сотни стран в огне,Душа завалена вещами,Как прежде книга книг вполнеСерьезно о любви вещает.Все, что построено, сгорит,Задумайся — увидишь: скороЕще оплавится гранит,И станут облаком озера.Нетленно то, в чем тела нет,Извечно дух страшил тирана,О площадях других планетЕще мечтать землянам рано.Уходят города во тьму,Пусть некому почистить сутки,Слова бессмертны потому,Что выражают предрассудки.

Еще остались старые пруды,не переделанные парки,в зеленом зеркале водыворот разрушенные арки.Фундамент, где стоял господский дом,церквушка робкая с подклетом.Тут тишина зимой и летоми благолепие кругом.Настоян на достоинстве покой,изящны старые аллеи,и неожиданно белеетсквозь ветви флигель над рекой.Остатки давних славных дней,но сколько в них очарованья,как ясно в них иносказаньеследов смятенья и страстей.Как полно жили здесь, в глуши!Уже минуло два столетьяи сквозь какие лихолетья!А не убило их души!Спасибо, предки милые, за то,что просто вы на свете были,что жили здесь, что просто жилии так дышали красотой.Вхожу в затерянный негаданно в лесахнеподражаемый Акрополь,он вечен, словно в небесахсветил немеркнущий некрополь.

Мать Сталина мне жалко.Кто она?Принесшая землеИсчадье ада.И если есть загробный мир,Как больноВ проклятье жить,Как горько сознавать,Что ведь могла, моглаНе допуститьЕго до света белого,О, Боже!Не ведая, творимНо оттогоРасплата нам не легче…Жаль мне, жаль…Так где же справедливость?Нет ее!И быть не может,Если от любвиДобро и злоРодятсяРавноценно…

Нерон