Владимир Максимов - Простор перекрёстка

Простор перекрёстка

Владимир Максимов

© Владимир Максимов, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Родной язык

как небосклон – высок и нежен,как океан – могуч, безбрежен,как хор соборный – многолик,державный наш, Родной Язык!пока я жив – мной не забытпростой и лёгкий алфавит!как мало букв в порядке том,но алфавит – наш первый дом!слагаем буквы – строим слово,и появляется основадля общих дел и сродных чувств!потом слова слетают с уст,и по незримому лучунавстречу людям я лечу!я был, я буду, был и есть!я в слове – весь и в слове – здесь!так речь рождает мысли строй!и мир обжит, и мир родной!

Сознанье

чем-то сознанье похоже на брешь,внешне оно проступает как плешь,мир незаметно в нас проникаетдаже тогда, когда спишь ты и ешь.это сквозное в целом окно,словно немое крутят кино,только в финале всегда выпадаетрыбой контрастное домино.может, все дело в начальном том «со-»?вертится «знания» колесо,с чем нас сознание объединяет,если в себе сохраняем мы все!вот впечатление тихо легло,это понятно в общем-то, ночто же тогда человек проживает,если все илом заволокло?где же реальности правда и факт,не закоулок, а жизненный тракт,и почему же всегда выбираемто, что не эдак, и то, что не так?кажется, кем-то когда-то давнобыло запущено веретено,каждый, как может, теперь расплетаетнитей нежнейшее волокно.чтобы сплести прочную жизнь,крепче за нить осевую держись,верный узор под рукой возникает,ниточка тонкая, не оборвись!будет в узоре чувство одно,то, что когда-то упало на дно,и вот теперь сквозь тебя прорастаетсчастьем и радостью просто оно.

Ось

без коротких озаренийи поверх прозрачных схемпопадаешь в центр вселенной,в ритм великих перемен.мира ось проходит точно,прямо по сердцу насквозь,хорошо, что все бессрочнона тебе сейчас сошлось.протяни ладони к небу,отыщи ногами ил,никогда еще ты не былтам, где ты извечно был.отыщи всему значенье,сотвори исходный смысл,чтобы первое реченьесовместило жизнь и мысльв ясном слове, в точном жесте,в верном чувстве – все в одном,словно в сокровенном месте,создается кровный дом.и когда потом качнетсястрелка времени чуть-чуть,пусть начнется, что начнется,ведь уже угадан путь.

Имя

имя имеет главную суть,в имени каждом – призванье и путь,словно небесные семена,легкие наши все имена.кто эти буквы вместе сложил,где и когда он, сложивший, прожилдолгую жизнь и счастливые дни,чтобы счастливыми были и мы?!а может, придумаем вновь алфавит,чтоб каждый из нас не был забыт,чтоб в росчерке быстром долго жилакаждого имени песня-стрела!женское имя – это любовь,имя мужское – битва и кровь,имя ребенка – лесенка ввысь,пращуров имя – вмиг оглянись!имя вещей – дело и труд,имя зверям – прирученный друг,имя цветов – радуги свет,имя – всему точный ответ!имя мое, проведи меня дальше,туда, где нет кривды, обмана и фальши,и пусть это имя будет звездойдля тех, кто надежен и рядом со мной!!!

Изобретение числа

изобретение числа —исток любого ремесла:мы измеряем счетом такт:и есть ты кто, и был ты как?!число всему дает предел,оно мерило дум и дел,и каждый, участь мытаря,не выбросит календаря.число в разлете разных мет,прошедших дней, минувших лет,нас среди спутанных орбитобъединяет и дробит.скользя по целым и дробямнавстречу первозданным дням,мы это чисел ремесломеняем на творенье слов.так, в первом крике родовомопознан мир, угадан доми отвоевано для встречмногоголосье мира – речь.мы слышим сказанное «до»и помним океана дно,а зарождение племензвучит всегда в корнях имен.уже не мытарь и не царь,меняю циркуль на букварь,себя для всех сейчас и здесья посылаю в жизневесть.пусть к неизвестным берегамона умчится по слогами в чьем-то крике родовомвернется в мир большой потом.

Направленье пути

это и есть направленье пути,теперь остается просто идти,не замечая опасных преград,только вперед и ни шагу назад.пусть забывается слово «нельзя»,найдены будут в помощь друзьяи создаются честным трудомв мире большом мой город и дом.карту расчертим легкой рукой,будет тот город рядом с рекойна перекрестье разных дорог,чтоб отдохнуть путник здесь мог.шумная площадь, пестрый базар,неба простор отразится в глазах,неугомонные птицы и дети —город тот прост и дом этот светел!утро начнется,город проснется,колокол дальний гулко качнется,и далеко весть разнесется:как хорошо на душе…ночь замирает,дом собирает,тихо огонь в печи догорает,сердце от радости замирает:как хорошо на душе…

Сцена

судьбой назначенную ценумы не сумеем разгадать,пока не вызовет на сценуона нас всех себя сыграть.и в каждом повороте тела,как в лёгкой точке звуковой,душа взлетала и летелапо траектории шальной!без бутафории и гримаи без суфлёра у ногина сцене заживо горим мыи не попросим: помоги!пусть пыльный занавес ударити грузно ляжет за спиной,нам сцена легкий случай даритнадёжно встретиться с судьбой.

Провинция

на краю провинции,в тихом подсознаниидобывал крупицы яи мгновенья знанияо простых событиях,о пустяшном быте,чтоб все это бывшеене было забыто.мир менялся быстрои смещался вправо,становился чистыми менял оправу.появлялись люди,жили по соседству,проходили гулко,будто кровь по сердцу.я мечтал со славоюпозже возвратитьсяв самую-пресамуюшумную столицу!встать на перекрестьевсех дорог тревожных,чтоб забилось сердцев ритмах стихосложных,возвращая в словевсе, что пережито,чтобы та основане была забыта.

Рисунок

тихо рисуешь карандашом,просто рисуешь и хорошо:точная линия, лёгкий виток —ассоциаций быстрый поток.ластик стирает лишнюю прядь…этот рисунок можно понятьи сразу увидеть в нежном скольженьемира далекого преображенье!мир этот создан очень давно,его не увидишь в воскресном кино,он не газетный, не сетевой,но очень тёплый и рядом со мной!переступаю границы и знаю:снова, как в детстве, я всё понимаю,нет осторожности, страха, подвохажаль, что рисую я в общем-то плохо.но ты проведи меня, линия, дальше,туда, где нет страха, а главное – фальши,туда, где на ветке сидит не дышачья-то забытая богом душа.вот она – росчерка тайная тема:тихо рисуешь души без тела,лёгкие тени в райском сплетенье.пусть поживут они в стихотворенье,пусть поживут, эти буквы склюют,может, не сразу, но песню споют.

Придворный поэт

придворный поэт сочиняет стихи.быть может, они иногда не плохи,но просит иного беглянка – душа:«вдали от двора ты живи не спеша.зачем тебе мантии яркий наряд,на ней не небесные звезды горят,а в каждой строке неразменная медьо бедности будет лишь тускло звенеть!оставь для других этот царственный пир,вернись в безмятежный и радостный мир,где реки текут и впадают в моря,где все происходит в общем-то зря,без властных законов и воли людской,где высшее счастье – небесный покой.и только в таком состоянье душиты в мире живи и о мире пиши!»

Слова

когда все слова перейдут на постойв далёкую область и город простой,где солнце проходит обыденно круг, —из речи исчезнет опасное «вдруг»,забудутся напрочь «зачем» и «куда» —течёт через город река, а водав себе отражает привычно и множитвсё то, что совсем никого не тревожит.я в городе этом не помню о Дне,вот облака край утопает на днеи пухом всплывает на водную нить,чтоб мне это вспомнить и сразу забыть,без слов, без идей, без вещей обходясь,пока эта лёгкая вяжется вязь,возможных всех букв изменяя приметы,течёт эта речь, словно летняя Лета.здесь берег один, а напротив – другойплывут без мостов, но под общей дугой,прочерченной птичьим полётом по-надна линии точной, что видел мой взгляд,рассеянно сеющий в воздухе семяи тем наполняющий местное времябез собранных чисел и стрелок раскосыхна мягком просторе средь сопок и сосен.пусть в семени этом, в широком крестеразброшенном просто в мгновения те,завяжется всё и по солнца лучуя весь без остатка вперёд полечу,и крохотным корнем завязнув в земном,я в стебле и в кроне раскрою весь дом,в котором сумею создать и сберечьсебя и других и нездешнюю речь.когда все слова покидают постой,никто им не крикнет вдогонку: «постой!»останется тем же заброшенный край,как всеми когда-то оставленный рай;слова, как солдаты, уходят в зарю,они не устанут в едином строю,и тайно сроднит наша песня полкаширокую землю и облака.

Простое искусство