Инна Фидянина-Зубкова - Поэты людям не пишут. о творцах и романтиках

Поэты людям не пишут

о творцах и романтиках

Инна Фидянина-Зубкова

© Инна Фидянина-Зубкова, 2017

ISBN 978-5-4474-5508-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

О писателях

Поэты людям не пишут

Я знаю, поэты людям не пишут,потому что поэты выше,выше людей!Но иногда без страстейживут и поэты,умирая за это.

Если ты меня никогда не увидишьи ртом не надышишьмоё возрождение,знай, что каждое воскресеньея сама воскресаю,к тебе прилетаюи спрашиваю: «Как дышишь?»

Меня ты не слышишь,занят чем-то серьёзным,а я о звёздаххотела поговорить.Ну ладно, не буду тебя будить.

Если нам рты завяжут

Мы стихи писать не перестанем,пока есть мел и забор.Перед нами хоть дверь закройте!Но есть столб, есть листок.

Конечно, сегодня не моднона заборах писать стихи,но если нам рты завяжут,то мы это возродим.

Листовка – это так просто,это бумага и стих.А если бумаги не будет,то мы её изобретём:берестяные свитки,пергаментные слова.

Я знаю, ты злишься, начальник,ведь муза не умерла.

Она умирать не умеет,она будет рождаться вновь.Эх ты, маленький тролльчик,булавкой стирающий кровьс моей стареющей кожи.

Да, может быть, я мертва.Но муза, она всех  больше,муза всегда жива!

Как-то плохо поэтам мы верили

Верили мы поэтам, верили.Сами себе отмерилигоды и расстояния,душ больных раздевание.

И как бы поэтам ни верили,мы совесть свою не измерили,не вычислили линейкой:сколько ещё километровдо невозвратности мыслей,мыслей не очень чистых.

Мысли рождают поступки,поступки бывают преступны.И чёрт знает, кому мы поверили!Верили им мы и делалине наши идеи в дела воплощая.

Поэты в книгах зависли, прощая.И молчат на всё это —на то они и поэты.

*Верили мы поэтам, верили.Но не по их всё делали.

Забери меня с собой, самурай

Каждый мой стих – окошечко в рай.Забери меня с собой, самурай!Я пойду так осторожно,насколько это возможно.

Невозможно только остаться.

Самурай обещает сдатьсяи с собой меня забирает.Он, пропащий, не знает:не по плечу ему ноша —его танка изношен,его хокку замучен.

А стих мой колючийлежит под церковью золотой и плачет.Он, безбожник, не значитдля крещённой Руси ничего.

Что ж в рай пойду без него.Я пойду так осторожно,что самурай ничтожныйзарыдает над своим танку.

Прощай, вояжка, я партизанкаещё тех лесов!

И не слушая голосов,я уплываю в небо…Эх, туда и тебе бы!

Когда-то я читала

Я когда-то любила читать,любила читать и листать,перелистывать старые книжки.

Росли, подрастали малышки,а я продолжала читать,перелистывать новые книжкиуже для своих малышек.

Я любила читать когда-то,когда было совсем маловатотелевизора, не было «нета» —чудовища интернета.

Я любила читать и люблю:ежедневно листаю, смотрюэлектронную свою книгу,но не воинов лики вижу,а политиков. Плаху жея готовлю Пушкиноведам.

Сама себя не люблю за это —за то, что почти не читаю.

И о рыцарях светлых мечтая,пишу свою книгу прилежно,а в глазах тоскою безбрежнойплывут, плывут великаны,карлики и болваныдревних цивилизаций.

Я несчастная женщина, братцы!И все это уже понимают:«Тебе б замуж иль в бой!» – вздыхают.

Войны сей, войны все и поэты

Войны катились войнами,а мы учили добру.Войны. Поэты не воины,поэтов поберегут.

Сила мужицкая, сила!К поэтам она не шла.Бабья краса. Это было?Поэтесса, как тень из сна.

Войны, войны и войны!Поэты же учат добру.Я родилась поэтом.Вот, сижу, себя берегу.

А вокруг бесконечное горе.Я упорно пишу про добро.На воле, в тюрьме и в полея твержу: «Мне не всё равно!»

Лист бумажный исписан.Вдовы слёзы устали стирать.Я стихи несу тем, кто выжил:– Возьмите исчёрканую тетрадь.

Листочки сложат живые,мёртвых схоронят опять,прочтут стихи над могилой,стихи тех, кто устал их слагатьв тиши чужих чемоданов,в гуле лихих поездов.

Память. Вечная память.И море, море цветовнесут почему-то поэтам —не героям всех этих войн.

Я устала писать в это Лето.Поговорим потом.

Видимо, фантастам так лучше

Думал ли ты об этом,каким вдохновенным бредомврывается в мозг тоска!Одиночество. И глазане пропускают мимовсё, что в них заходило.

Книжные переплёты,ядерные бои, пехотупрохожих спешащих,котов на диванах лежащих,сов Гарри Потера,орков, троллей и хоббитов.

Ах, гениального мальчикапоманит редактор пальчиком:«Пиши свой роман,я его подороже продам!»Ты к этому привыкаешь,к спешке, к деньгам. А знаешь,мы с тобой очень похожи.

Я поэтесса, ты тожеболен безумной идеей:«Я ничего не успею,старость уже стучится,роман ещё не случился,она голой по кухне не ходит.»– Он блинов моих больше не просит.

Мы выбрали жизнь свою сами:короткими волосамидумать о длинном путив одиночестве. Не подходи!

Как я стала поэтом

«Как вы стали поэтом?»– Помню: не было ни весны,ни зимы, ни лета,а лишь кочевая лунанад пашней стояла.Я в чёрную землю упалаи закричала: – Паши!

«Пиши! – зашумело эхо. —О наших делах и грехах.»– Зачем? – пробурчала я,но всё же перо взялаи поломала его о бумагу.Это первая была моя сага.

Сага вторая – жизнь поломатая.А третья сага занятная,самая домоседная:«Здравствуй кошка – соседка моя.»

Вот и всё. Ай выйду ль я в поле,пройдусь ли ещё по воле?Закричу! Нет, не буду, я воин,теперь не больна я, а болен.

Лучше бы я не читала

Не читала б ты, Инна, книжек,не стала бы поэтом:не ходила б тогда за летом,а ходила лишь за зимоюи во все двери стучалась:кто-нибудь да откроет.

Откроет и в дом запустит,накормит и больше не пуститво все двери стучаться,а позовёт венчаться.

Счастливое было б время,если бы ты не читала,а детей нарожалаи считала у мужа зарплату,ставила на его пиджаке заплату,да говорила подружкам:«У меня есть пивная кружкапрямо из Чехии!»

Вот так веха за вехоюи катилась твоя история,если б ты не читала Толстого,Чехова и Ахматову.

А теперь вся душа в заплатахи больное, разбитое сердце.

Выросли дети без детства,без детства пошли в институт.Они там, а ты тут.

Твои дочки книг не читают,потому что кое-что знают:нет поэтам на земле места,поэт – ни жена, ни невеста,поэт – вечное одиночество.

Так зачем себе портить отрочество?

Поэт неизвестник

Её никто не узнает,её не знает никто.Нет, она не из рая,она надевает пальто,шапочку, белые бусыи идёт в магазин,чтобы сказать: «Как пусто!»или «Пропадом пропади!»

Да, да и тут же исчезнет,как будто и след простыл.Она поэт неизвестник,ей белый свет не мил,из которого слеплено чудо:реки, озёра, моря.

Да что же это такое?«Как пусто!» – мои слова.

Поэты политики

Поэты каменных веков.Я не любила вас за это.Поэты каменных веков —политики, а не поэты!

Не муза сдохла. Нет, чистарука, стирающая чудо.И рифма вроде бы проста.Откуда ж ненависть, откуда?

Я на любви построю храм,я Русь прославлю до Курил!Но я ни строчки не отдамна ваш полузаморский пир.

Поэты каменных вековмне братьями всегда казались.Поэты каменных вековврагами стали. Отписались.

Странности поэтов

Странные поэты бывают:про Русь они забывают,мужик к ним не ходит в гости,и мы их уже не просимбыть к народу поближе,

потому что всё выше и вышеони над нами взлетаюти про народ забывают.

Конец ознакомительного фрагмента.