Александр Бушков - Дикарка. Неизвестный маршрут Страница 17

Понимающему человеку все ясно с первого взгляда – классическое городское поместье темного дельца. Один несомненный плюс: именно в такой гостинице может устроить себе надежное логово человек вроде Тимофея или самой Марины, по крайней мере, до тех пор, пока хозяина поместья не перекупят или не возьмут на испуг.

Наверняка ее машина уже виднелась на каком-нибудь мониторе в одном из заведений. Не колеблясь, Марина вышла, прихватила сумку и направилась к синим стеклянным дверям «Бунгало».

Она шла целеустремленно, с безмятежным лицом, постукивая каблучками и что-то беззаботно насвистывая.

Глава седьмая

Дорога к истине

Конечно, довольно опрометчиво было соваться сюда, не зная здешних специфических порядков, но приходилось рисковать. Просто так в подобных местах не убивают даже незваных пришельцев, для этого нужно очень постараться, оттоптать массу любимых мозолей и сунуть нос чересчур глубоко.

В безукоризненно чистом вестибюле за стойкой сидела черноволосая девушка в строгом синем пиджаке с золотой эмблемой отеля на лацкане. В мгновение ока высмотрев лестницу на второй этаж, Марина попыталась, что называется, прорваться нахрапом. С независимым видом простучала каблучками мимо брюнетки, небрежно, на ходу, даже не поворачивая головы, взмахнув ключом с брелоком.

Брюнетка не произнесла ни слова, не попыталась задержать. Марина беспрепятственно достигла лестницы.

Там ее и ждали. Здоровенный черноволосый парень в отличном костюме повернулся к ней лицом на лестничной площадке, непреклонно перекрывая дорогу, а сзади, откуда-то из служебных помещений, возник второй, по первому впечатлению, его брат-близнец. Крепкие, рослые ребята восточного типа с равным успехом могли оказаться как жителями Кавказа, так и коренными обитателями Малой Азии. Пиджаки специфически оттопыривались под левым локтем, но, разумеется, лицензии частных охранников или чего-то вроде у обоих в полном порядке...

– Простите, девушка, вы куда спешите? – спросил тот, что стоял на лестнице, пока довольно вежливо.

Судя по обращению, веяния неоэтики этот райский уголок облетали стороной.

– К себе в номер, – сказала Марина с самой беззаботной и чарующей улыбкой, поднимая перед лицом двумя пальцами ключ.

– Можно взглянуть?

– Да, пожалуйста, – сказала Марина с вовсе уж ослепительной улыбкой, которая не оказала должного воздействия.

Взяв у нее ключ, привратник смотрел на него пару секунд, не больше, и поднял на Марину темные внимательные глаза.

– Простите, там живете вовсе не вы...

– А вы ничего не путаете? – пожала она плечами.

– Деньги мне платят еще и за то, что я ничего не путаю. Может быть, вы просто не туда зашли? Домом ошиблись?

Другими словами, ей благородно предлагали выметаться отсюда к чертовой матери без всяких последствий. Бездна благородства и дружеского расположения...

– Прекрасно, – сказала она. – Ну, а как быть, если мне все же позарез нужно попасть в этот номер?

Черноволосые переглянулись.

– Может быть, вы домом ошиблись? – повторил один.

– Парни, идите вы к черту! – сказала Марина. – Не буду я с вами препираться!.. Хозяин здесь? Господин Гукасян, я имею в виду?

– А вы уверены, что вам так уж необходимо с ним видеться?

– А ты уверен, что тебя кто-нибудь может испугаться?

Он сдержался, только помрачнел. Вежливо показал рукой.

– Прошу сюда...

Марина свернула в узкий коридор под табличкой «Служебные помещения», включив на полную мощность все свои дикарские рефлексы, чтобы не получить ненароком сзади по голове. Обошлось – парень с бесстрастной физиономией вышколенного лакея проводил ее до дубовой двери, деликатно постучал и тотчас распахнул. Что-то сказал с порога на абсолютно непонятном Марине языке, пропустил ее внутрь и захлопнул за ней дверь, остался в коридоре и наверняка не ушел, застыл у двери. Где-то тут, конечно, есть потайная кнопка, а там, снаружи – звонок или лампочка, это азбука для таких мест...

Кабинет был небольшой, обставленный с некоторым вкусом. На стене красовался парадный портрет президента и парочка каких-то дипломов в застекленных рамках, с красными большими печатями.

За столом сидел горбоносый смуглый субъект в белоснежном костюме и розовой рубашке, у него были умопомрачительные усики в три миллиметра толщиной, безукоризненный пробор. На безымянном пальце правой руки сверкал огромный бриллиант, судя по всему, настоящий. Марину так и подмывало оглядеться – где-то поблизости непременно должна лежать белая широкополая шляпа бессмертного фасона «борсалино». Этот типчик словно соскочил с экрана, где крутят антикварный фильм о бурных разборках в Чикаго лет сто двадцать назад.

– Здравствуйте, – как ни в чем не бывало, сказал человек за столом. – Садитесь, пожалуйста. Меня зовут Ашот, фамилия моя Гукасян. А как вас зовут и как ваша фамилия?

Марина спокойно уселась, сдвинув колени, как школьница в престижной английской школе. Подумала и сказала:

– Меня зовут Катя. Фамилия моя вряд ли вам интересна, она у молодых девушек – понятие неустойчивое, может смениться в любой момент...

– И все-таки?

– А как вы проверите, если я совру?

– Да, действительно, как? – подхватил он в нешуточной задумчивости. – Мне доложили, вы пытались пройти в номер с чужим ключом...

– Было дело.

– Но это же нехорошо...

– А я себя и не выдаю за хорошую девочку, – сказала Марина с усмешкой.

Гукасян встал из-за стола, неторопливо подошел к Марине и быстрым движением сорвал у нее с плеча ремешок сумочки. Она не шелохнулась, глядя снизу вверх с безмятежной усмешкой. И сидела так, пока хозяин бесцеремонно копался в содержимом сумки, разглядывая ноутбук, косметичку, телефон. Пожала плечами.

– Разве это законно – вот так беззастенчиво обыскивать человека?

– Вряд ли, – подумав, сказал Гукасян, возвращая ей сумку. – Пожалуй, совершенно незаконно... Давайте позовем полицейского, и вы ему на меня пожалуетесь.

– Не стоит, – сказала Марина.

Он поднял брови, прошелся по кабинету.

– А почему вы не хотите позвать полицейского?

– Ужасно скучный и неинтересный народ.

– Пожалуй... Итак, Катя... Вы что, гостиничная воровка?

– Какие пошлости... – сказала Марина удрученно. – Вы меня обижаете. Я сейчас заплачу.

– Не надо, – серьезно сказал Гукасян. – Терпеть не могу, когда девушки хнычут.

– Я не говорила, что захнычу. Я сказала – заплачу.

– Тем более. Может быть, перестанем разыгрывать какие-то непонятные сцены? У меня масса дел. Не я к вам пришел, а вы ко мне, вам и начинать...

Марина, подумав, положила ногу на ногу, отметила, что его глаза сузились соответствующе, ухмыльнулась про себя и сказала:

– Мне нужно попасть в тот номер.

– Зачем?

– Это мое дело.

– Милая Катя, – серьезно сказал Гукасян, – неужели я похож на дурака? На растяпу, который позволит шляться по своему отелю первой пришедшей с улицы подозрительной девице, пусть даже очаровательной и с красивыми ножками?

– А теперь оденьте меня взглядом, мне холодно, – сказала Марина.

– Вы не ответили. Я похож на идиота?

– Не думаю.

– Тогда у вас должны быть какие-то основания...

Марина сосредоточилась. Предстояло не то чтобы самое трудное – самое туманное. Тимофей явно вляпался в нехорошее, и те, кто сцапал его в ловушку, могли давным-давно перевербовать Гукасяна, перекупить, запугать… И в любую минуту начнется карусель, ввалятся какие-нибудь морды...

– Ну да, конечно, у меня есть основания, – сказала она медленно, мельком взглянув на дисплей мобильника и убедившись, что микрофонов здесь нет. – Мы оба, Тимофей и я, занимаемся одним делом. Каким именно, вам не стоит интересоваться, вы опытный человек и знаете жизнь. От лишних знаний – лишние печали... Там, в номере, остались кое-какие вещички, которые я хотела бы забрать. Вам это абсолютно ни к чему, а мне пригодится. Наверняка Тим вам говорил о таком обороте дел. О том, что кто-то придет и захочет осмотреть номер...

– Предположим.

– Он не мог знать заранее, кто именно придет, – сказала Марина. – И потому оставил нечто вроде нейтрального пароля, подходящего для любого... Я права?

– Предположим.

– Значит, он вам сказал, что его друг – любой, кто придет от безвременно усопшей тетушки Марты...

Она внутренне напряглась. Пароль был совершенно правильный, действовавший в их группе опять-таки до конца месяца. Однако возможны самые неожиданные повороты...

– Предположим... – в третий раз повторил Гукасян, на сей раз гораздо задумчивее и словно печальнее. – Допустим...

– Я неправильно назвала пароль?

– Я этого не говорил.

– Тогда за чем же дело стало?

Гукасян вздохнул.

– И вы тоже играете в эти игры?

– В какие? – невинно глянула на него Марина.

– Странные вы люди, – сказал Гукасян. – Человеку следовало бы иметь свое дело, свой уютный дом, сидеть на крылечке, здороваться с добрыми соседями...