Виктор Кнут - Удар молнии Страница 2

Да. Предчувствие все же не обмануло его. Наружка была. Они пасли его все эти дни! Но как же он не сумел их засечь?!!

У Голоблада не было с собой даже газового баллончика. И не было никаких шансов уйти живым. Он согласился на меньшее. И ушел мертвым. Избежав допроса с пристрастием.

Голоблад успел выскочить из машины раньше, чем около нее оказался бугай с АКСУ, и за восемь секунд преодолел пятьдесят метров до дальнего угла своего участка, где оставался мизерный шанс перебраться через забор. За ним бы сейчас не угнался даже Бен Джонсон.

Они открыли огонь слишком поздно и дали ему достигнуть ограды. Короткая автоматная очередь — и обе ноги Голоблада разбиты, но он уже успел подпрыгнуть и ухватиться руками за верхний край почти трехметрового дощатого забора. Одна секунда, всего одно небольшое усилие — и он перекинет тело через него и окажется на соседнем участке. Но этой секунды ему не хватило. Длинная очередь — и пули жадно прогрызли его тело насквозь. Продырявили желудок и печень, разорвали в двух местах спинной мозг и, пробурив в дюймовых досках забора два десятка отверстий, улетели гулять по соседскому саду.

Никто в округе не мог слышать выстрелов — хороши были глушители, изготовленные на одном из заводов Ижевска. Никто не мог слышать выстрелов, но, возможно, соседи слышали громогласную матерщину Ольги Макеевой. «Педерасы!» — самое мягкое из того, чем она обласкала своих подчиненных.

— Так! — Макеева быстро сумела взять себя в руки. — Я с вами еще разберусь. А сейчас приберите куда-нибудь труп. И займитесь домом, хотя, скорее всего, там ничего не найдем. Эх, ну что за уроды… — И она снова разразилась площадной бранью, но на этот раз не так громко…

…даже не замечая того, как с юго-востока надвигается огромная черная туча. И где-то вдали гулко рокочет гром, обещая выгнать из Петербурга жару и, обильно смочив улицы ливнем, принести горожанам столь привычную им прохладу и непроглядную облачность.

А ровно за три с половиной дня до этой грозы… За три с половиной дня до того, как Персивалъ Голоблад был расстрелян около своего коттеджа в Горелове… А именно…

Часть первая. ТРОПИНКА НА ПОГОСТ

…15 июня, в четверг, неприятности перешли в наступление. Они объединились в голодную стаю и, окружив меня плотным кольцом, начали жадно вгрызаться острыми зубами пираиий в мою дряблую невкусную плоть. Я обреченно пищал и даже не думал сопротивляться. И мечтал лишь об одном: очутиться вдруг где-нибудь далеко-далеко — в глухой непроходимой тайге, в знойной безводной пустыне. На Северном полюсе… В кратере Циолковского… В глубокой могиле, упакованным в уютный сосновый гроб… Да, даже так! Я согрешил, подумав о смерти, помянул ее всуе, и она, с радостью откликнувшись на мой неосторожный призыв, не заставила себя долго ждать и объявилась во всей красе пред моими очами.

Впрочем, обо всем по порядку. Точка отсчета: 15 июня, четверг. 7-30 утра. Где-то на Московском проспекте. Унылый, невкусно пахнущий вытрезвитель. И старшина с кустистыми брежневскими бровями.

— Фа-милия? — отчеканил он, и я расстроенно шмыгнул носом.

— Пивцов. Через «и».

— Через «и», — старшина быстро царапал ручкой в протоколе моего задержания. — С такой фамилией грех не быть алкашом. Имя-отчество?

— Ярослав Леонидович.

Дата рождения? Адрес? Место работы? Сколько выпил? Где и чего? С кем и зачем?… Рутина, ритуал, за последнее время обнюханный мной до мельчайших подробностей. Начиная с прошлого лета я в вытрезвителе уже в пятый раз. Или в шестой? Не помню, сбился со счета. Но ясно одно: скоро со мной здесь начнут здороваться за руку, будут встречать транспарантами и чашечкой горячего кофе. И вручат мне членский билет добровольного общества друзей зеленого змия.

— Одевайтесь, — разрешил старшина, и в сопровождении маленького сержанта я, шлепая босыми ступнями по липкому полу, прошел в кладовую и отыскал там железную вешалку со своими джинсами и рубашкой. В деревянной ячейке под номером «девять» дожидались меня мои старенькие кроссовки. Похоже, что в них я вчера пересек вброд Сиваш.

— Свободен. — Сержант отомкнул обитую жестью входную дверь. — Когда снова ждать, Ярослав Леонидович?

Я не знал. Может быть, завтра. Может быть, через неделю. А может быть, никогда, если в ближайшее время я напорюсь на какой-нибудь суррогат с примесью цианидов или метила. Суррогатов мною выпито уже море. И пока мне везло — я живой, — но не вечно же это должно продолжаться.

Я поправил очки и вышел на улицу. И обнаружил там яркое солнышко. Перезвон птичьих трелей. Толстую дворничиху с лохматой метлой. И худого нескладного индивидуума с объемистыми слюнявыми губами.

— Братишка, есть закурить? — прошлепали губы, и я достал из кармана мятую пачку «Примы».

Худого нескладного звали… Звали… Я забыл его имя, хотя сегодняшней ночью в вытрезвителе мы с ним знакомились несколько раз.

— Борька, пошли похмелимся. — Он тоже забыл, как меня зовут.

— Я не Борька, я — Ярослав.

— Дима, — в очередной раз представился губошлепый и протянул мне руку. — Пошли, угощаю. У меня остался полтинник.

Конечно, пошли! Я чуть не задохнулся от счастья. Засуетился, уронил на асфальт сигареты. ПОШЛИ-ПОШЛИ!!! Неужели через пятнадцать минут я волью себе в глотку спасительную микстуру, живую воду, исцеляющую и веселящую? И перестанет разламываться башка. И поднимется настроение. И я снова смогу безболезненно двигать своими конечностями, перемещаться в пространстве, шевелить мозговыми извилинами. Я спокойно, без дрожи в коленках вернусь домой и с открытым забралом встречу праведный гнев жены и брезгливое безразличие дочек. Я снова, хотя бы на время, стану самим собой. Для этого мне нужна самая малость. Водки! Немного водки!

— Идемте, я знаю, где здесь дешевле, — залебезил я.

— Я тоже знаю, — объявил мой новый знакомый и, больше не проронив ни единого слова, порулил к проспекту, дымя сигаретой, как Ключевская сопка. Брюки его оказались порваны сзади, и сквозь большую прореху наружу выглядывали нечистые голубые трусы. Не в силах оторвать от них взгляда, словно за путеводной звездой, я посеменил следом за ними.

Вооружившись двумя бутылками водки и белым пластиковым стаканчиком, мы удобно устроились на скамейке в уютном зеленом скверике возле Московских ворот.

— Хреново, — жаловался Дима, наливая трясущимися руками водку в стаканчик.

— Да, — соглашался с ним я.

— Жена раздавит, как таракана, — продолжал хныкать он.

— И меня тоже.

Пару минут после этого осознания своей скорой кончины мы молча курили, потом Дима снова разливал водку. Уже менее трясущимися руками.

— Жена, говоришь? — отдувался он, опрокинув в себя свою порцию. — Черт с ней, с женой. Переживем, живы будем, братишка. Большая семья-то? — вопросительно смотрел он на меня.

— Супруга, две дочери. Старшей, Ларисе, пятнадцать. Невеста, красавица, кавалеров целая армия. А младшей двенадцать. Любит она меня.

— Любит… — Дима смачно сплюнул себе под ноги. — Ну, если любит, тогда хорошо. Смотри только, чтобы не разлюбила. Как младшую-то зовут?

— Полина…

— Ишь… Полина, — криво ухмыльнулся он. — Это ж надо придумать такое… Полина. Красивое имя. Не пропей семью-то, братишка.

Улетали минуты, незаметно ползло по лазурному небу горячее солнце. Бодяжная водка уверенно перебиралась из бутылок в наши желудки. Похмельная депрессия отступала, и окружающий мир не спеша окрашивался в розовые тона.

— Тебе на работу-то надо сегодня? — расспрашивал меня Дима. — Где работаешь?

— Сторожем в фирме «Знойное Лето». Пулковское шоссе, где парники, — пояснял я.

— Знаю.

— У меня сейчас выходные. На работу в субботу. Наливайте, пожалуйста.

— А я безработный, — кряхтел он, наклоняясь за водкой. — Уже вот два года. Так, бывают халтуры… Зато жена на деньгах. Но она стерва… Ты, я вижу, интеллигент?

— Заканчивал ЛГУ. Истфак, — вздохнул я. — В восемьдесят восьмом. А в девяностом уже защитил кандидатскую. — Я вздохнул еще раз.

— И про кого кандидатская? — заинтересовался Дима.

— Про кого? — Я достал из кармана высыпавшуюся на треть сигаретину. — Знаете ли, в основном там про Дмитрия Каракозова. Так сказать, главный герой именно он. В апреле 1866-го Каракозов стрелял в императора Александра II. — Я замолчал, тщательно охлопывая карманы джинсов в поисках спичек.

— И как, попал? — Дима протянул мне зажигалку.

— Нет, к сожалению, ему помешали. А, может быть, к счастью. Наливайте, пожалуйста.

Он наливал. И рассказывал, что был когда-то таксистом, потом шоферил у какого-то делового, но деловой свалил за границу, а Дима остался. Во-первых, в России; во-вторых, без работы.