Александр Никифоров - Дневник офицера КГБ Страница 22

О кандагарском спецназе я услышал еще в Кабуле, в первые дни пребывания в Афганистане… Хорошо ребята работали. И главное, без потерь. Во многом это была заслуга командира батальона Сергея. При всех прочих достоинствах он обладал чувством юмора. А на войне без него тяжко.

Вспоминается интересный эпизод.

Однажды Сергей зашел к нам на виллу, держа под мышкой огромный арбуз. Мы сидели за столом и разрабатывали очередной план по окончательному уничтожению бандформирований.

— Бог в помощь! Над чем трудитесь? — весело приветствовал он нас.

— «Дебет» с «кредитом» сводим.

— Получается?

— Не очень. По сводкам военных, количество уничтоженных душманов в два раза превышает все население Афганистана, — говорит Стас.

— У военных точная бухгалтерия. Плюс минус два слона, — смеется Сергей.

— Вот ты объясни, Сергей, — обратился к нему Дима, которого мы частенько называли «тарджамон» (переводчик). Он прибыл в нашу группу на должность переводчика после окончания «вышки», владел языком пушту. — Каждый день артиллерия по душманам наносит артудары. Спецназ по караванам активно работает, а «духов» меньше не становится. И революция никак победить не может.

Сергей с удивлением посмотрел на него: «вопрос не по зарплате».

А Дима не унимается: «почему да почему?»

Слушал его Сергей, слушал…

— Подержи арбуз! — подает его Диме.

Дима взял.

— Хрен его знает, товарищ майор! — развел руками Сергей и забрал арбуз обратно.

После этого случая слишком назойливых «почемучек» мы охлаждали фразой «подержи арбуз!».

Поздоровавшись с Мамнуном и Сергеем, мы подсели к столу.

— Что-то вы рано. Фильм не понравился? — хитро улыбаясь, спрашивает нас Женька.

— Отчего же. Фильм хороший — правда, мы его уже видели, «Свинарка и пастух» называется (в Кандагаре нас новыми фильмами не баловали).

— Я только что из бригады, там батальон в ружье подняли. Говорят, группа советников обидела двух офицеров. Еле — еле отговорил идти на вас «войной», — шутливым тоном заявляет Сергей.

— Рассказывайте, рассказывайте, что вы в госпитале натворили, — снова смеется Женька — борода.

Тут же «сдаю» боевого товарища.

— Я тут ни при чем, — отодвигаюсь от Тахира и показываю на него пальцем. — Все он, он. Специально меня в госпиталь заманил, я идти не хотел. — И уже серьезно: — Видели бы вы, как он своей «гуштингири» двух молодцов на землю уронил.

— Да ладно тебе, — бросает Тахир.

— Серьезно? — спрашивает его Сергей. — Ты меня, конечно, извини, но я видел этих лейтенантов, их трудно обидеть.

— Тахир может, — говорит Женек. — Он у нас еще и чемпион Таджикистана по боксу среди молодежи.

— Хватит вам, — обижается Тахир, — больше говорить не о чем?

— Страна должна знать своих героев, — продолжает зубоскалить Женька.

— Ну вас. — Встав из-за стола, Тахир пошел в свою комнату.

— Хорошего человека обидели, — говорю ему вслед.

— Размечтался! — Тахир выходит из комнаты, держа в руках бутылку водки и банку маринованных огурцов.

Обсуждение оперативных мероприятий временно отложено…

На следующий день на вилле появились те самые два офицера с извинениями (видимо, Сергей провел с ними воспитательную беседу). Ребята оказались вполне нормальными военными. Просто вольный кандагарский ветер вскружил им голову.

— А как к вам можно в организацию попасть? — поинтересовался один из них, которого звали Владимиром.

— К нам не попадают, нас выбирают и проверяют, — поправил я его. — Не хочется вас огорчать, но в нашу «контору» в основном после гражданских вузов оформляют. Если у вас серьезные намерения, обратитесь к особистам.

— Серьезные. Еще в военном училище подумывали об этом.

— Тогда и флаг в руки. Будет необходимость, обращайтесь, посодействуем.

На том с ребятами и расстались. Встретиться с ними в Афгане больше не довелось. А вот в Союзе…

В 1990 году после «успешного» двухмесячного лечения в московском Центральном госпитале (точный диагноз врачи мне так и не поставили) я возвращался домой в Волгоград. Стою в аэропорту в ожидании посадки на самолет.

— Здравия желаю!

Оборачиваюсь. На меня смотрит статный офицер лет двадцати шести.

— Желаю здравия, — отвечаю я.

— Вы меня не помните, товарищ… — Офицер замялся.

— Подполковник, — подсказываю ему.

— Товарищ подполковник, не помните?

Качаю головой.

— Не припоминаю.

— Кандагар, госпиталь, — улыбается он.

Я пожал плечами. За три года в Афганистане столько встреч — расставаний было…

— Двое молодых заносчивых лейтенантов, — продолжает он. — Ну?

— Владимир?! Точно, Володя. Здравствуй, здравствуй, — крепко жму ему руку. — Капитаном «работаешь»? (На плечах у него красовались капитанские погоны.) Поздравляю!

— Спасибо. Два дня назад присвоили очередное воинское звание. Новое назначение получил.

— Куда, если не секрет?

— В Читу. Я же по вашему совету в военную контрразведку подался. Полгода назад окончил Новосибирские курсы. Вам спасибо.

— Я-то тут при чем?

— Вы нам тогда хороший урок преподнесли. До сих пор за свое поведение стыдно. А где ваш товарищ, ну, который нас тогда…

— Тахир? Он в декабре восемьдесят шестого заменился. С тех пор его не видел. В Кандагар не тянет? — спрашиваю Владимира.

— Есть немножко. Трудно было в Афгане, но все по — честному. В Союзе не так.

— А как твой товарищ? Кажется, Виктор? — спрашиваю я.

Владимир изменился в лице.

— Нет Виктора. Меня через месяц после нашей с вами встречи в Джелалабад[34] перевели. Виктор в Кандагаре остался. Его в первом же бою… прямо в сердце. Мы ведь с ним из одного села. В одной школе учились, теперь она его именем названа, вместе в Рязанское училище поступили. Потом по рапорту в Афганистан. Он погиб, а я вот…

— Не терзай себя… — Я хотел еще что-то добавить, но из репродуктора донеслось: «Пассажиров рейса 1986 по маршруту Москва — Чита просим пройти на посадку».

«Надо же, „рейс 1986“, словно снова в восемьдесят шестом в Кандагаре встретились. Повсюду с нами Афган…» — подумал я.

— Мягкой посадки тебе. — Я крепко пожал Владимиру руку. — И генеральских погонов! Дай бог, свидимся.

— Вам успешной службы!

Стал Владимир генералом или нет, не знаю, но думаю, оперативник из него получился.

Глава 5. В гостях у «духов»

В Кандагар выехали в семь утра на трех «Волгах». В первой шеф (за рулем), Дима — тарджамон и Петр Сергеевич. Во второй Володя с четвертой виллы, Стас и Женек из Калата. В третьей Тахир (за рулем), Алик (на рации) и я, как белый человек, на заднем сиденье…

— Надеюсь, сегодня сюрпризов не будет, — говорю я.

— Не спеши, чтобы потом не жалеть, — проворковал Алик.

— Ты это к чему? — спрашиваю его.

— Куда это их понесло? — прерывает меня Тахир. — Острых ощущений захотелось?

Идущая впереди нас «Волга» сворачивает с дороги в старую часть города в самое душманское гнездо.

— Не понял! — Машинально притягиваю автомат к себе поближе.

— Действительно, куда это они? — говорит Алик. — Надо шефа запросить…

Не успел он закончить фразу, как раздался голос Петра Сергеевича:

— Третий, Третий, ответьте Первому!

— Третий — Первому. Слушаю вас, — отвечает Алик.

— Где вы?

— Идем за Вторым, — говорит Алик.

Впереди идущая «Волга» поворачивает в переулок. Мы за ней.

Через минуту снова голос Сергеевича:

— Третий, вас не вижу!

— Первый, все нормально! Идем за Вторым, — повторяет Алик.

Еще через минуту звучит уже раздраженный голос шефа:

— Третий! Мать вашу! Куда пропали?!.

— С чего это шеф так разнервничался? — Я хотел еще что-то добавить, но холодок тонкой струйкой сполз по спине. — Тахир! У «Волги» афганские номера!

Действительно, у машины, за которой мы шли следом, был номерной знак. У наших машин номеров не было. Видимо, на пыльной дороге — а пыль такая, что в салоне друг друга еле — еле различаем, — мы прицепились к чужой машине.

— Что будем делать? — спрашивает Тахир, интуитивно продолжая следовать за афганской машиной.

— Как-то неприлично к «духам» в гости без приглашения… Лучше лепешка в своем доме, чем плов в чужом, — говорю я.

— На пословицы потянуло? — поворачивается ко мне Алик.

— Это у меня нервное.

— Кончайте болтать. Что делать будем? — повторяет свой вопрос Тахир.

— Самое время спросить вон у тех бородатых душманов, — Алик показывает на группу вооруженных людей, снимая автомат с предохранителя. — Они уж точно объяснят, что нам делать.

— Пора линять, — с этими словами Тахир резко сворачивает в первый же проулок.