Максим Шахов - Пуля в подарок Страница 32

– В командировку поедешь, – сообщил Завитуша утром. На его лице было написано официальное сожаление: перспективного офицера опять отсылают к черту на кулички. «Дезерт игл» занял место в майорском тайнике, и по лицу хозяина дьявольской машинки нельзя было прочитать ничего. Алиби – оно и есть алиби. Жлоб – он и есть жлоб…

– На юг? – спросил Тарасов.

– На север, – усмехнулся Завитуша.

– Уже́? – в тон спросил Артем. – А почему батя сам меня не вызвал?

Завитуша пожал плечами и с загадочным выражением на лице вышел из модуля.

Двое суток после разгрома бандеровской явки Тарасов провел в «Шишкином лесу». Не то чтобы он ждал визита правоохранителей, но все-таки… В столичных новостях вскользь упомянули о перестрелке на окраине, но эфир в те дни был занят делом гораздо более скандальным: пропажей секретных архивов из госхранилища в Подольске. За городом нашли труп архивного работника, которого и заподозрили в передаче бумаг неизвестному заказчику… У опытного Артема тут же появились догадки насчет командировки, но он решил не торопить события.

В штабе суетились и рычали дрелями техники: чинили электропроводку. В конце коридора, вроде тени отца Гамлета, прошел полковник Мезенцев – камуфляжное кепи по-полевому под погоном – и скрылся в сортире. Батя сделал вид, что не заметил капитана Тарасова.

– Поступите в распоряжение местного управления ФСБ, – сообщил доходяга-канцелярист.

– Вот так командировка! Туда ж пешком дойти можно… А что делать-то надо в захудалом Подольске? – задал Артем неслужебный вопрос. – Швейная машина у меня уже есть, – схохмил он, но штабная крыса не поняла шутки.

Канцелярист поднял глаза, обведенные темными кругами:

– Там получите запечатанный пакет с предписанием и прочитаете…

– Все у вас серьезно, как я посмотрю…

Когда доходяга отвернулся, Тарасов скорчил ему в спину мерзкую рожу.

До Подольска Артем добирался на автобусе. Он не любил эту контору, в которой делали из белого черное и из черного белое. По долгу службы ему приходилось здесь бывать, но запах не тот – большими деньгами и крупными интригами пахнет в этом скромно обставленном здании…

В городском управлении Федеральной службы безопасности его уже ждали.

– Капитан Тарасов? – спросил молодой человек, хозяин прокуренного кабинета на втором этаже, где помещался строевой отдел, поспешно задвигая ящик стола. – Ваше командировочное удостоверение… спасибо… А вот ваше предписание.

Артем сломал печать и развернул машинописный листок. «Секретность и здесь соблюли: на машинке печатали, не на компе, потрудились!» В предписании стояло: «Генеральный штаб Вооруженных Сил Российской Федерации. В/ч 21057. Капитану Тарасову А.П.» Среди стандартной лабуды вроде «приказываю», «предписывается» и «необходимо» стояло: «В тесном сотрудничестве с местными органами ФСБ приступить к поиску документов, похищенных из Государственного архивного хранилища…» И это не розыгрыш.

Тарасов взглянул на сотрудника, и желание тесного сотрудничества сразу отпало. Молодой человек, похоже, совсем недавно что-то жевал, и на его подбородке налипли крошки. Глаза его были туманны: похоже, в Подольске давно не случалось ничего, что требовало бы полицейского вмешательства.

– Приказ вам следует уничтожить, – заметил хозяин кабинета.

– Можно, я его съем? – на голубом глазу спросил Артем.

– Можно, – так же серьезно ответил фээсбэшник. – Водички дать?

– Счет один – один, – сказал Тарасов. – Оружие предоставите?

– Выдадим, – поправил фээсбэшник. – Табельный пистолет Макарова.

Артем присвистнул.

– А машину предоставим, – украдкой утирая рот, добавил хозяин кабинета.

– Табельные «Жигули»? – спросил Тарасов.

– Точно! – кивнул фээсбэшник. – Зато с водителем… И общежитие дадим. Только далеко от центра города не отъезжайте.

– Почему?

– Я отвечаю за вашу безопасность.

Артем вышел в коридор и закурил, пристроившись у подоконника. Еще одна большая лажа. Услал его батя подальше с глаз заниматься ерундой. Ой, плохи твои дела, капитан! Заигрался ты. И смертей вокруг многовато – что самое грустное, смертей ненужных, женских.

– Меня Александром зовут. Обращения «Шурик» не терплю, – прозвучал за спиной голос. – Думаете?

Подкрался тот самый фээсбэшник неслышно, как кот. На его щеке был масляный след: доел-таки свой бутерброд.

– Ага, думаю, – кивнул Тарасов, выпуская густую струю дыма. – Пойду вот в общагу, высплюсь, накатаю отчет и назад поеду.

– Так будет лучше всего, – кивнул фээсбэшник. – Только…

– Что – «только»?

– Давайте в одно место съездим. Вместе. Это для отчетов пригодится – и для вашего, и для моего…

Внизу у вертушки их остановил тип в штатском, отозвал Александра в сторону и долго что-то втолковывал, размахивая руками. Артем со скукой наблюдал за местной подольской склокой. Провинция, блин…

– Вы, капитан, человек в городе посторонний, притом из армии, – говорил Александр, ворочая рулем форсированного оперативного «жигуля». – Подольск маленький, все друг друга знают: полицейские и воры по одной веревочке ходят… Вот пистолет, – фээсбэшник сунул Артему ПМ с потертой рукояткой.

– Куда едем-то? – перебил Тарасов.

– В ресторанное заведение, – ответил Александр. – Там человек один есть, с ним бы поговорить на заданную тему…

Вор в законе Трофим задумчиво ковырял ложкой в тарелке с солянкой. По желтоватой поверхности расплывалась жирная запятая сметаны. Последняя поездка в Москву не заладилась: Померанец третью неделю отдыхал в Лефортово, и московские коллеги по этому поводу нервничали. Деловой разговор закончился взаимными обвинениями, и Трофим, злой как черт, укатил обратно в родной Подольск. Теперь он просчитывал завтрашнюю беседу с чеченцами – после известных событий два криминальных авторитета-кавказца перебрались в Подмосковье из Белокаменной от греха подальше. Последнее одолжение – с документами сраными, которые на какой-то хрен сдались чичам, – не только не упрощало, но, наоборот, усложняло дело…

– Убери тарелку и дай коньяк, – буркнул Трофим, когда белобрысый официант с худым затылком проплывал мимо. – Целую бутылку неси, а не графинчик задроченный!

И коньяк не прояснял мыслей. Охранник уже дважды возникал на входе в полупустой зал и каждый раз исчезал, увидев, что шеф все еще обедает.

Хмельными глазами Трофим проследил за незнакомым типом, уверенно вошедшим в зал. Что за обсос? Джинсы, футболка… Надо сказать администратору, чтобы левых чертей в ресторан не пускали, пока люди обедают. Этого еще не хватало! Топает прямо к столику Трофима, да еще, кажется, и улыбается нахально…

Артем миновал сумрачный коридор, обогнул гардероб и увидел человека, подробно описанного Александром. Сидит авторитет перед полупустой бутылкой коньяка и глядит исподлобья.

Тарасов с шумом подвинул стул и уселся за столик напротив Трофима.

– Кому документы продал, говнюк? – спросил он, пялясь в нетрезвые бельма подольского авторитета.

«У него под мышкой ствол! – понял Трофим. – Что за не нашенская птица, мля?!»

«Бойся меня, сука!» – подумал Артем.

Вор в законе, как человек в криминале опытный, понял, что вот так запросто притопать в ресторан, усесться к нему за столик и брякнуть подобное не мог никакой левый чайник, даже самоубийца… Местная ФСБ?! Да нет, претензий оттуда к Трофиму давно не было, и платит свой «налог» он исправно… Менты? Смешно даже подумать… Значит, москвич. А чей москвич, мля?!

– Какие документы?! – делано удивился Трофим. – А ты кто вообще, а?

– Я конь – только не в пальто, а в камуфляже. Вот и угадывай, – сказал Тарасов.

– Коньяк будешь пить? – спросил вор.

– Наливай.

Артем опрокинул в себя сто граммов неплохого коньяка и продолжал разглядывать нового знакомого. По дубленой роже Трофима блуждало странное и нехорошее выражение.

– Ну? – поторопил Тарасов.

Вор потянулся к бутылке.

– Нет, коньяку хватит. Ты по существу давай. Только по-быстрому – у меня времени в обрез. Президент ждет доклада.

– Видишь ли, – тщательно подбирая слова, начал Трофим. – Непонятны мне твои слова, как и претензии…

– Кто документы из хранилища вынес, уже известно, – его завалили сразу, – проговорил Артем. – Мне надо знать, кто бумажки купил. Скажи – и пойдешь домой.

– А если не скажу? – дернул верхней губой вор.

Тарасов ловко извлек из наплечной кобуры «Макаров», положил на стол и повертел.

– Стрелять в общественном месте ты не будешь, – сказал Трофим, и в его голосе послышалось сомнение. – А я сейчас вызову своего адвоката…

– Его уже допрашивают, – не моргнув глазом, соврал Тарасов. – Да и ресторан оцеплен…

«Что же не доложили, козлы, что операцию проводят? – сыграло у авторитета очко. – Точно, из Москвы ветер дует!»