Роман Добрый - Иван Путилин и Клуб червонных валетов (сборник) Страница 15

– Дана! – любезно улыбнулся великий шулер.

Пан Выбрановский, сиречь Статковский, не сводил пристального взора с рук «графа».

– Еще угодно получить тысячу? – спросил тот.

Путилин посмотрел на Статковского.

– Как думаешь, пан Выбрановский?

Статковский, я это заметил, схватился за галстук и поправил его.

– Поставить нечто побольше? А? На твое счастье?

– Как угодно ясновельможному пану Рухлову. Вместо тысячи отчего не взять две, если улыбнется счастье…

«Граф» выжидательно глядел на сибирского миллионера.

– Ну так вот что: по банку! – вдруг грянул Путилин.

Великий шулер, застигнутый врасплох, вздрогнул и побледнел.

– А ваше… правило пять раз по тысяче? – пролепетал он.

– Передумал. Прошу метать.

Последний раз задрожала колода в руках мошенника.

Путилин положил руку с толстым, раскрытым бумажником на две пачки банка. Я затаил дыхание.

– Дана! – крикнул Статковский.

Путилин моментально придвинул к себе деньги.

Лицо «графа Тышкевича» стало белее мела.

Недоумение, бешенство, испуг отразились на нем. Он силился улыбнуться, чтобы замаскировать свое страшное волнение, но из этого ничего не выходило.

– Простите, ваше сиятельство, сорвал! Сам не думал. Ожидал отдать, – насмешливо проговорил Путилин.

– Что делать… ваше счастье, – хрипло вырвалось у шулера. Он встал. – Виноват, на одну секунду я вас покину.

– Пожалуйста, пожалуйста, – усмехнулся Путилин.

– «Граф Тышкевич» – Прженецкий поймал Гилевича в передней.

– Кто эти люди, с которыми ты, старый пес, меня усадил? – бешеным, свистящим шепотом начал он, хватая еврея рукой за грудь.

– Что с тобой? Ты с ума сошел?

– Нет, я – не сошел, а ты – сошел с ума, негодяй. Знаешь ли ты, что я проиграл пятьдесят тысяч?

– Ты?!

– Да, я!

– Но как же это могло случиться?! – пролепетал пораженный содержатель игорного притона.

– А черт его знает! Я подготовил колоду на четыре удара, раз – дано, раз – бито, дабы на первых порах не смущать этого золотопромышленника. А между тем на втором ударе я отдал весь банк.

– Кто срезал?

– Этот каналья, пан Выбрановский. Я теряю голову… Уж не на своих ли мы напали?

«Графа» всего колотило.

– Но, честное слово, если это так, им солоно придется! – прохрипел он, вынимая и быстро осматривая револьвер.

– Что ты задумал?! Сохрани тебя Бог! Это ведь будет скандал… Мы погибнем. Черт с ними, с деньгами. Мы больше заработаем от нашей мельницы.

– В таком случае, давай деньги. Я должен отыграть пятьдесят тысяч…

– Сколько?

– Тысяч тридцать. Хватит.

Еврей схватился за голову.

– Ой, не могу столько, не могу!

– В таком случае…

И блестящее дуло револьвера вновь блеснуло перед глазами негодяя-сообщника.

– Ну-ну, не надо… спрячь… На вот, бери…

«Граф» вернулся к столу.

– Теперь кому метать? – спросил он.

– Опять по бубновому тузу, – ответил Путилин.

Колода карт была в руках Выбрановского.

– Давайте!

Туз бубен пришелся Выбрановскому.

– Сколько же вы заложите? – вызывающе спросил шулер.

– Двадцать пять тысяч, – ответил за Статковского Путилин.

– Ого! У этого господина столько денег?

– Он получил от меня половину выигрыша: я ведь играл ва-банк на его счастье.

И началось!

С замиранием сердца следил я за борьбой двух «мастеров», двух гениальных артистов.

«Граф» не спускал глаз, в которых светилось нескрываемое бешенство, с Путилина и Статковского.

Статковский бил «польского магната» каждый раз. Лицо того становилось все страшнее и, наконец, яростный вопль прокатился по игорным залам мельницы:

– A-а, шулера?! Так вот же тебе, мерзавец!

Прежде чем я успел опомниться, «граф»

Прженецкий выхватил револьвер и выстрелил в Путилина.

Путилин предвидел возможность этого и отшатнулся. Пуля пролетала мимо виска и ударилась в картину.

Быстрее молнии он бросился с револьвером на знаменитого шулера и сильным ударом свалил его на пол.

– Берите его, берите Прженецкого! – громовым голосом загремел он.

Началась невообразимая паника. Все игроки, испуганные, с перекошенными лицами, бежали к нашему столу. С дамами сделались обмороки, истерики.

– Что такое? Что случилось?

– Защитите меня! – кричал великий шулер. – Этот человек и его приятели – шулера! Они обыграли меня!

Публика стала наступать на нас.

«A-а, так вот оно что… Бить их!»

– Назад! – крикнул Путилин. – Позвольте представиться: я не шулер, а начальник Санкт-Петербургской сыскной полиции Путилин.

Все замерли, застыли. Старый еврей и Прженецкий стояли с перекошенными от ужаса лицами.

– Путилин?!

– К вашим услугам, господа. Не делайте попытки бежать, дом оцеплен. Да вот – не угодно ли.

В залу входил отряд сыскной и наружной полиции.

– Ну-с, Прженецкий и Гилевич, вы остроумно сделали, что доставили мне в сыскное ваш страшный подарок – труп застрелившегося в вашем вертепе Грушницкого. Я вам, по крайней мере, отплатил визитом. А хорошо я играл, Прженецкий?

– Дьявол! – прохрипел тот в бессильной ярости.

Начался повальный осмотр всей мельницы и опрос всех присутствующих.

– Колечки снимете, граф Конрад Тышкевич, их надо отдать вдове того несчастного, которого вы гнусно довели до самоубийства, – сказал Путилин.

Так погибла знаменитая мельница в Гусевом переулке. Выигранные деньги благородный Путилин вручил вдове, г-же Грушницкой. Он спас ее с дочерью не только от нищеты, но и от позора: из шестидесяти девяти тысяч она внесла тридцать, растраченные ее мужем, как опекуном Юлии Вышеславцевой.

Как благодарила Грушницкая этого удивительного человека!

Пытка Ивана Грозного (IV)

Лютый помещик

Судьба забросила Путилина в имение его дальних родственников, X., в Н-й губернии.

Я настойчиво советовал моему талантливейшему другу несколько отдохнуть после его непрерывных трудов.

– Друг мой, не будет ли это роскошью? – улыбался Путилин.

– Ты считаешь, Иван Дмитриевич, отдых роскошью?

– Что поделаешь… Я, как тебе известно, не принадлежу самому себе.

– Но ты рискуешь не принадлежать никому, кроме Нирване, если будешь так форсить своим здоровьем. Не лучше ли немного отдохнуть, собраться с силами?

Он внял моим увещаниям, и мы очутились в имении X.

– Веди растительную жизнь. Пей молоко, собирай грибы, а главное – не думай!

Путилин усмехнулся.

– Так-таки ни о чем?

– Ни о чем. Я знаю, дорогой Иван Дмитриевич, твою непоседливость, ты и в мирно шумящих соснах готов видеть следы страшных преступлений.

– А ты, доктор, вполне убежден, что здесь, в этих окрестных поместьях, все благополучно?

– Да ни о каких разбоях не слышно. Вообще, ты можешь, мой знаменитый друг, хоть на короткое время забыть свою знаменитую «кривую»?

– «Знаменитый» и «знаменитую»… Гм… гм, – усмехнулся Путилин. – Ты говоришь это так уверенно…

Кормили нас как на убой. Цыплята, молодые двухнедельные барашки, жирные «полотки», всевозможные соления, варения, настойки.

– Скучно, – сказал мне как-то великий сыщик.

– Почему? Посмотри, как дивно хорошо кругом. В огороде чудесный запах овощей: как пахнет укроп; какая завязь огурцов; как алеют и синеют головки мака. Какая красота разлита во всем, повсюду!

– А кто знает, доктор, может быть, в этой благодатной природе кто-нибудь плачет, тоскует.

Мысль моя о мозговом переутомлении Путилина получила реальную окраску.

«Ну разумеется, он – переутомился. Ему во всем чудятся ужасы преступлений, злодейств».

На пятый или шестой день нашего пребывания в имении Зеленые лужки, принадлежащем X., Путилин обратился ко мне:

– Итак, все спокойно?

– Все.

– И в этом ты твердо уверен?

– Полагаю. Думаю. Убежден.

– Подойди ко мне!

Я с живейшим любопытством подошел к моему великому другу.

– Смотри прямо!

Голос его зазвенел знакомой мне резкостью.

– Куда?

– Все прямо. Видишь ли ты там, вдали, красивую усадьбу, расположенную в лощине?

– Вижу.

– Ты не знаешь, кому она принадлежит?

– Откуда я могу это знать? Я первый раз в этой местности…

Я пристально, сильно заинтересованный, впился взором в эту усадьбу.

Большой белый каменный дом.

Он выдается из парка, густого, тенистого, которым, словно кольцом, охвачен.

– Это недалеко отсюда. Всего с полверсты. Прекрасно. Дом как дом. Усадьба как усадьба. Дальше-то что?

Гениальный сыщик чертил палкой по песку.

– Там, доктор, дьявол живет… – тихо пробормотал он.

– Как дьявол?

– Очень просто. Там живет лютый помещик…

– Почему «лютый», отчего ты называешь его дьяволом?

Я во все глаза глядел на знаменитого сыщика. А утро было на редкость хорошее: в воздухе немолчно звучала песнь птиц, к которой робко, несмело примешивался стук травяных кузнечиков.

– Тюи-тюи… Ку-у-ку! Ку-у-ку!.. Тюи-тюи..