Светлана Бестужева-Лада - Оксюморон Страница 11

В общем, пришлось устроить скандал и сбежать. А Гена не появился…

— Может, испугался перспектив совместной жизни?

Лялечка одним глотком допила бокал и тут же наполнила его снова. Хорошенькое личико точно окаменело, превратившись в сложную маску равнодушия, брезгливости и гнева:

— Не очень-то и хотелось! Да на его место завтра же очередь выстроится! Если не найдет убедительных причин своего сегодняшнего хамского поведения — выгоню к чертовой матери.

— Он найдет, — спокойно отозвалась я, направляясь к выходу. — Я вам, по-видимому, уже не нужна. Да, собственно говоря, вы меня и не видели никогда.

И, не дожидаясь ответа, выскользнула из квартиры. Как удачно получилось, что Стас не собирается сегодня ехать домой ночевать! А там видно будет, я что-нибудь придумаю, чтобы смягчить горечь расставания с любимой женой.

Не в первый раз это делаю, в конце концов!

Глава четвертая Вот пуля пролетела… И ага

Когда на следующее утро я, не торопясь, выпила кофе с традиционными тостами и выкурила первую (самую вкусную за день!) сигарету, передо мной встала проблема проведения трудового дня. Теоретически ко мне должны были прийти две клиентки, но меньше всего мне сейчас хотелось вникать в их интимные проблемы и объяснять — не столько на картах, сколько на пальцах — как нужно поступать в данной конкретной ситуации.

Меня волновало то, как Стас воспримет уход своей жены. И не просто уход — а уход к подозрительному во всех отношениях человеку, который мало того, что не знает счета деньгам, так еще и умудряется стать мишенью для очень грамотного киллера. А в том, что был профессиональный киллер, я не сомневалась: дилетанты и даже уголовники со стажем крайне редко стреляют с такой точностью.

Все бы ничего, но поймать киллера — задача почти нереальная. Пару лет назад на подведомственной Стасу территории произошло заказное убийство, причем убийство громкое, эхо от которого прокатилось по всем средствам массовой информации. Но ни заказчика, ни исполнителя так и не нашли. Когда я выразила вполне уместное недоумение по этому поводу, мой друг-подполковник (тогда еще майор) прочел мне целую лекцию:

— Киллер, дорогая моя подруга, это совершенно особый подвид «гомо сапиенса», который в России только-только начинает появляться. Это не банальный убийца, мокрушник и так далее, это — рафинированный исполнитель конфиденциального поручения. Профессионал, для которого жертва не является объектом ненависти, для которого нажатие курка не имеет никакой смысловой нагрузки, кроме одного: необходимости исполнить «заказ». Работает киллер исключительно за гонорар, остальное его просто не интересует.

— Но в фильмах… — начала я.

— Тысячу раз говорил: забудь про фильмы, сценарии к ним пишут люди, разбирающиеся в проблеме не намного лучше тебя. Киллер — совершенный, но бездумный механизм: он не знает ради каких «высших» целей идет на злодеяние, зачастую не знает имен не только заказчиков, но и самих жертв. Еще и поэтому киллер — существо неуловимое, вычислить его по каким-то признакам невозможно. Я как-то прочитал, что суперкиллера вычислили и обезвредили исключительно методом дедукции: он переставил фигурки на полке в квартире заказчика. Интересно, конечно… Только профессионалы при таких сказках рыдают от умиления.

— Но ведь раскрывают же заказные убийства…

— Безусловно. В том случае, если заказчик жалеет денег на профессионала или просто не имеет возможности выйти на него.

Киллер-то киллер, но некоторые мелочи не сходились, а я, как незабвенный папаша Мюллер, верила мелочам. Во-первых, оружие на месте преступления не брошено, а преспокойно уехало вместе с убийцей. Во-вторых, тот, кто нажал на курок, был абсолютно уверен в своей неуязвимости, иначе выбрал бы другое место расправы. И, в-третьих, похоже, знал, за что убивает: этого я объяснить не могла, но чувствовала совершенно безошибочно.

И также безошибочно чувствовала, что Лялечка — по дурости и алчности — ввязалась в какое-то очень мутное дело. Настолько мутное, что становилось смертельно опасным. Как я ни пыталась мысленно настроиться на волну неверной супруги Стаса, ответом мне было глухое молчание. Более того, мобильный телефон Лялечки не отвечал. Ну, это еще было как-то объяснимо: выпила девушка вчера, судя по всему, прилично, вот и отключилась. Но как-то слишком уж сильно отключилась — до полного выпадения из поля телепатического общения.

Зато Стас на телефонный звонок откликнулся сразу, словно сидел и ждал именно этого. Мне даже не пришлось ничего внушать, по-видимому, пока я спала, мое подсознание поработало самостоятельно и на совесть.

— Можешь приехать? — с ходу спросил меня Стас. — Во-первых, я жрать хочу, а за едой послать некого, все при деле. А во-вторых, хочу тебя попросить воздействовать на мою супружницу.

— Опять скандалит? — осведомилась я.

Слава Богу, значит, жива-здорова, просто я промахнулась и настроилась не на ту волну.

— Нет. Не берет трубку. Ни дома, ни на мобильном. И тут я почувствовала, как по спине у меня поползли мурашки.

— Скоро буду, — сказала я, стараясь, чтобы голос не дрогнул. — То есть уже выезжаю.

Стас не сказал дежурную фразу: «Лучше метлу возьми». Просто отключился. От этого у меня настроение испортилось окончательно и дальше я уже все делала на автопилоте: отменяла встречи на сегодня, заказывала еду Стасу с доставкой на место работы, выжимала из своего «Смартика» максимум возможного и так далее. Магистральной же мыслью было: с Лялечкой что-то случилось. Нельзя ее было оставлять одну в квартире убитого при загадочных обстоятельствах человека, да еще наедине с баром, под завязку набитым всевозможным спиртным. Категорически нельзя!

А я это сделала.

Впрочем, выглядел Стас не так плохо, как я ожидала. Невыспавшийся — да, не слишком веселый — безусловно, но отнюдь не сходящий с ума от тревоги за исчезнувшую жену. Хотя, кажется, за их недолгую супружескую жизнь Лялечка выдавала много всяких номеров, в том числе и классический «ухожу навсегда никогда не вернусь не ищи меня это бесполезно». Так что, не исключено, привык. И просто хотел бы убедиться, что все идет своим чередом.

К тому же в кабинете Стас был не один. Там присутствовал еще один человек — невысокий, плотный, смуглый, чисто выбритый, благоухающий дорогим парфюмом и очень веселый. Нерусский — точно, но определить национальность с ходу я не могла.

— Познакомься, Тигран, это моя… коллега и давняя знакомая Марина, — сказал Стас с почти неуловимой заминкой.

Ага, значит, прятаться сегодня уже не надо! Интересно…

Тигран тут же ринулся целовать мне руку и говорить комплименты. Восточный мужчина — этим все сказано. При этом должна отметить, что по-русски он говорил абсолютно безупречно, без малейшего намека на акцент. Значит, армянин только по паспорту, небось, москвич во втором, если не в третьем поколении.

— Тигран у нас — специалист по баллистике, — пояснил Стас, которого почему-то явно раздражали цветистые комплименты в мой адрес. — Случайно оказался рядом, решил лично завезти результаты экспертизы.

Очень удачная случайность, я бы сказала. Сейчас, правда, все моментально передается по электронной почте, но живое общение мне как-то ближе. Не понимаю я этих новомодных технических достижений, мне и без них жилось очень даже неплохо.

— Пистолет мы, в принципе, определили, — явно для меня повторил Тигран, когда я вручила ему и Стасу по чашке свежезаваренного кофе. — Мариночка, вы — волшебница, вы — фея, такой божественный напиток…

— Ведьма она, — нелюбезно буркнул Стас, — но кофе готовит действительно отменный. Не отвлекайся, Тигран.

— Как скажешь, — ухмыльнулся тот. — Полагаю, пистолетик наш называется «Гюрза». Не самый распространенный, но и не раритетный.

— Миленькое название, — не удержалась я.

— Не перебивай, оставлю без сладкого, — мгновенно отреагировал Стас.

Я демонстративно зажала себе рот обеими руками.

— Оружие «спецуры». То есть шансов уцелеть при правильном попадании у жертвы маловато.