Анна Данилова - Плюшевый свидетель Страница 23

– Словом, это ваше пальто, и вы это не отрицаете?

– Да, это мое пальто. Но женщина на снимке, мне кажется, выше, чем я. И еще обувь. Я понимаю, что скажу сейчас как бы против себя, но эти ботинки тоже мои. Но женщина, которая надела мои ботинки и мое пальто и нацепила рыжий парик, – не я. Я не была знакома с доктором Нагаевым. Вы должны мне поверить, чтобы не тратить время попусту и искать настоящего убийцу. К тому же я не грабитель. Мне больно слышать, что я подозреваюсь в таком тяжком преступлении, как убийство, да еще мне приписывают грабеж. Вы поговорите с теми людьми, с которыми я работала, которые меня знают. Я же не в лесу росла, меня многие люди знают…

– Поэтому-то мы вас и отпускаем под залог, Вера. Уж не знаю, как так случилось, но за вас тут похлопотали основательно. Не секрет, кто? Сашка?

– Нет. Вы не поверите, но это та самая любовница моего мужа, Марина.

– Девица в красном. Ясно. Неужели она и ваш муж…

– Что, не верится? И мне не верилось. Они такие разные. Марина привыкла к роскоши, а мой муж, по сути, нищ. Видимо, она нашла в нем нечто такое, чего не нашла ни я, ни кто другой… Но это уже их жизнь.

– Вера, а вам не кажется это странным? Сначала она отбивает у вас мужа и селится в вашей квартире, чувствует себя чуть ли не хозяйкой. Затем вдруг бросает вашего мужа и просит у вас прощения…

– Это вам Александр рассказал?

– Да, он. А теперь она платит за вас такие деньги…

– Может, и странно, но это факт. Я и сама была удивлена, когда увидела ее. А вы подумали, что это мы с ней убили доктора Нагаева, поделили награбленное, и теперь она с помощью своего влиятельного мужа вытаскивает меня из тюрьмы?

Сергей промолчал.

– Не тратьте попусту время, Сергей Васильевич. Если и был у Марины корыстный мотив, то он безобидный. Она хотела ребенка, вот Илья и помог. Вы хотели правду, вы ее и получили.

– Вера, вы понимаете, что не должны покидать пределы города?..

– Не беспокойтесь. Я никуда не исчезну, потому что мне незачем от вас скрываться. Я не убивала Рената Нагаева и теперь буду ждать результатов следствия, чтобы узнать, кто же истинный убийца. И хотя я не разбираюсь в тонкостях вашей профессии, мне думается, что убийца – дилетант. Уж слишком грубая работа, согласитесь. Поэтому надо ждать, когда же он в следующий раз промахнется. А это случится непременно. Я же со своей стороны постараюсь выяснить, кто брал у меня пальто и ботинки. Потому что именно этот человек и подкинул мне пистолет. А для этого мне необходимо поговорить со своим мужем, Ильей. Может, он что-нибудь вспомнит.

Она прощалась с Котельниковым, чувствуя на себе его тяжелый, недовольный взгляд. Возможно, что он и сам рано или поздно отпустил бы ее под залог, если бы кто-то, Александр, например, нашел необходимую сумму прежде Марины. Но теперь он отпускал Веру по приказу сверху, а это означало, что его мнение здесь недорого стоит. Вера уходила, оставляя его наедине со своими мыслями и планами. Но он знал также, что она уходит к Александру и что теперь, когда они будут вместе, они, возможно, и сами вычислят убийцу Нагаева. И словно в подтверждение его мыслям он услышал:

– Сергей Васильевич, он промахнется, слышите? Надо только подождать…

Из дневника ***

«Сегодня я видела свою сестру. Но уже не во сне. Я позвонила своему шурину и сказала ему об этом. Он приехал ко мне, и мы на его машине поехали на выставку. Это была передвижная выставка петербургских художников. Меня колотило, когда мы с ним переступили порог зала, где висела эта картина. „Девушка в шляпе с зеленой лентой“, холст, масло»… Это был портрет моей сестры. Она смотрела на меня с портрета как живая. «Посмотри на дату», – мой шурин дрожащей рукой ткнул в табличку, где печатными буквами был проставлен год – год смерти моей сестры. «Потрясающее сходство», – сказал он. «Нам надо бы встретиться с художником», – сказала я, немея. Со мной что-то происходило. Зуб на зуб не попадал от озноба. Мне было плохо. «Его фамилия Дубровин». Устроитель выставки сказал, что художник живет за границей и встретиться с ним практически невозможно, но он, устроитель, рад, что работы художника произвели на посетителей такое впечатление. «Почему ты не спросил его, чей это портрет? Почему?» Я и сама не знала, отчего так разозлилась. Быть может, я разозлилась на мою сестру, которая смотрела на меня с картины и казалась такой же радостной и счастливой, как прежде? Ведь я-то все эти годы была несчастлива. По разным причинам. И дело, конечно, не в моей сестре. Меня никто никогда не любил так, как ее. Я старалась, я хотела быть всем полезной, я работала, но счастья не знала, не понимала, не чувствовала. Оно было где-то впереди или наверху, как подсвеченное золотым сиянием солнца облако… Но как до него дотянуться, как испытать на себе его тепло, я не знала. Некоторые женщины находили свое счастье в мужчинах. Но я-то всю жизнь любила только одного мужчину… И он – мой шурин – знал об этом. Спустя десять лет после смерти моей сестры он вдруг сказал мне, что теперь готов ответить на мой вопрос. «Какой?» – не поняла я. «А помнишь, ты однажды спросила меня, что это значит: сойти с ума? Я сказал тебе, что смогу ответить тебе на этот вопрос через несколько лет». – «Тогда ответь… Хотя сейчас это не так интересно, как тогда. Ведь ты же сказал, что моя сестра сошла с ума на воде, ночью…» – «Да, так оно и было. Она сошла с ума… от страха!» – «От какого страха?» – «Ты же знаешь, она почти всегда была радостная, постоянно смеялась и воспринимала жизнь как один яркий и солнечный день». – «Ну и что?» – «А то, что это в ней еще оставалось детство. А вот той ночью она вдруг враз повзрослела, увидела меня на фоне мерцающей воды, черных кустов и поняла, что жизнь состоит не только из радостных красок. И что та женщина, с которой я встречался, – реальна, как была реальна и ночь, окружавшая нас. Возможно, в это самое время прокричала какая-то ночная птица или забила хвостом по воде встревоженная большая рыба… И тогда она испугалась, закричала…» – «Ты много учился, но так ничего и не понял. Ты словно оправдываешься, все время хочешь подвести психологическую или даже психиатрическую основу, которая объяснила бы тебе поведение моей сестры накануне смерти… Но твои слова звучат неубедительно. „От страха!“ – передразнила я его. – Да это же смешно! Она сто раз была на реке, знала все острова, прекрасно плавала, а тут вдруг испугалась какой-то цапли?! Да это ты сходишь с ума, раз до сих пор не можешь все это забыть…»

Я хотела ему сказать, что он бы смог быть счастливым только со мной, и только я бы смогла простить и понять его по-настоящему. Я любила его и ненавидела одновременно. Думаю, что многие женщины испытывали к нему такое же двоякое чувство. Они любили его, а он продолжал любить ту единственную женщину, которая оставила его. Думаю, что он продолжал любить и мою сестру лишь потому, что она тоже оставила его. Причем навсегда. Мужчины никогда не ценят верности и того, что женщина всегда рядом. Они любят тех, кто их бросает, кто ими не дорожит. Это горькая правда. Но я не могу бросить его. Я слишком к нему привязана. А еще я снова ночевала у него, уже три раза. Уверена, что он, обнимая меня, даже не задумывался о том, насколько я была счастлива в эти мгновения. А последний раз он так и сказал: живи у меня, ты мне нужна… И в тот же вечер привел в дом другую женщину. И мы снова стали жить втроем. Я готовила, стирала, он уезжал на работу, а его новая пассия ходила по магазинам и тратила его деньги. Затем ее место заняла какая-то бедная студенточка… Но самая последняя его любовь чуть было не закончилась для него трагически. Она была замужем, но время от времени сбегала от своего мужа в поисках новых ощущений. Ее звали Марина. Муж выследил ее и в порыве ревности чуть не убил моего шурина. Но все обошлось… Мой шурин – красивый мужчина, но нужно обладать каменным сердцем и не иметь души, чтобы терпеть его ветреность, постоянные измены. И такая же участь постигла бы мою сестру, останься она живой.

Портрет, увиденный мною на выставке, не выходил из головы. Я все же успела договориться с одним хорошим фотографом, который сфотографировал портрет в музее (для этого мне пришлось отвлечь смотрительницу и заговорить ее на целую четверть часа). Он увеличил снимок и при помощи специальной аппаратуры перенес портрет на ткань. Теперь у меня дома в рамке под стеклом висел портрет моей утонувшей сестры. И когда я по утрам пила с нею чай, мне было на кого смотреть. Я ловила ее взгляды, и порой мне казалось, что она живая, но живет за стеклом своей отстраненной от всех жизнью. И не надо заканчивать медицинских университетов, чтобы понять, что я уже тогда начала сходить с ума. От любви к сестре и ее мужу. Я любила их обоих и была привязана к ним предельно. Вся моя жизнь в последнее время сводилась к ожиданиям встречи с ним, с мужчиной моей мечты. Я приблизительно знала, когда он позвонит мне, чтобы пригласить к себе. Меня приглашали, чтобы я сделала уборку в его квартире или подготовила все к приему гостей. Это я стирала постельное белье, на котором он любил других женщин. Я же готовила еду, которую они ели вместе. И меня же пускали к себе под одеяло, как изголодавшуюся по ласке хозяина собаку. Преданную собаку, готовую на все ради того, чтобы ее ласково потрепали по морде…