Владимир Ильин - Багровый дождь. Три нуар-истории Страница 4

– Я не только видел, но и сфотографировал. Пару раз под нашими окнами останавливался джип, и он мне показался очень странным. В нашем городе я видел её впервые.

– А это не пресса? Ведь телевизионщики часто подъезжали к вашему дому.

– У прессы есть опознавательные знаки на машинах. Так что это глупая версия детектив.

– Да что за черт – вспылил Марк – а папарацци?

– Тоже нет. У водителя была армейская выправка. Я не слышал, чтобы в папарацци брали военных.

– Вы разглядели выправку через окно машины?

– Да, я очень наблюдательный детектив. Хотя некоторые вещи сразу бросаются в глаза, например красная, покрытая пупырышками кожа, обычно свойственная алкоголикам или пожелтевшие от сигарет пальцы. Вы налегаете на обе вредные привычки сразу или чередуете?

– А ещё я бью детей в лицо.

– Хорошо, что здесь нет детей.

Марк скорчил гримасу и повернулся в сторону холодильника. Из-за этого маленького поганца ему очень захотелось выпить, прям воротник шею сдавливал. Но неимоверным усилием он всё же вернулся к пареньку.

– Номер видел?

– Он был в грязи.

– Я вот думаю, что ж ты за умник такой, если не смог сам этого парня найти, помог бы нам, как никак ты тоже в этом заинтересован.

– Увы, детектив. Но мне больше нравиться медицина, мой разум ещё достаточно окреп для таких вещей ка убийство.

– Знаешь, может ты и прав – выдохнул Марк, облокачиваясь о стенку – Пойду наверно действительно пропущу стаканчик.

И прихватив пальто, Марк вышел из дома. Томми поспешил следом, но Марк покачал головой, ему хотелось побыть одному.

* * *

Бар «Дикая кошка» располагался прямо возле гостиницы, что было очень удобно, учитывая, что бороться с алкогольной зависимостью Марк предпочитал непосредственно в самих заведениях. Это конечно было чертовски сложно, но и сидеть в номере наблюдая за сопливой погодой, тоже было не лучшим делом для бывшего алкоголика.

Сев за большой дубовый столик, Марк поставил стакан с водой и начал рассматривать фотографии жертвы. Итак, оба тела, лежали пластом, шеи надрезаны, кровь ушла в кровать. Порезы на запястьях, на щиколотках, но рот ещё не тронут. Порезы глубокие, выполненные мастером, подражатель явно знаком с медицинским образованием Чикагского побратима. Решил вот тоже в грязь лицом не ударить.

Хотя, нет. Не все так просто. Он ещё раз посмотрел на отца мальчиков. С ним весельчак почти не развлекался, просто полоснул по горлу и всё. А вот с женой, да, тут он уже соблюдал весь ритуал, ну кроме улыбки. Но почему так? Впрочем, не только это его смущало.

Он просмотрел биографию Ашеров. Как правило, весельчак убивал тех, кто вёл неинтересную жизнь, мало улыбался, да и вообще, по отзывам соседей, был ужасно скучным человеком. И в этом пункте подражатель не подвёл, Ашеры вели достаточно замкнутый образ жизни и практически никуда не выходили, разве что на барбекю позади дома. Идеальная жертва, но только если не одно но, весельчак убивал лишь женщин. И уж никак не семейные пары. Ещё не одно не соответствие.

Марк вздохнул, с подражателями всегда было не просто, ведь они убивали не ради высокой цели, а по причине веры в родственную душу. К тому же, нередко отходили от правил своего кумира, особенно если припекала ситуация, так например они могли легко лечь на дно в случае опасности. И пролежать там довольно долго. Что предмет их обожания, никак себе не мог позволить. И это только самое минимальное.

Марк, поднял стеклянный стакан и посмотрел на водную гладь. Как он дожил да такого, вот так сидеть в баре и пить воду, вот уж прегрешение так прегрешение. Маньяки. Эх. Он откинулся на стуле. Скольких он поймал за эти семь лет – пять, семь? Может больше? Какой смысл вообще продолжать эту работу? Пить воду? Цепляться за каждый правильно прожитый вечер. Может это его судьба, вот так, свалить из родного города и напиться неизвестно где. Разве что надо отнести дело, пусть полежит в номере пока он разбирается с собственной внутренней душевной драмой.

Тяжело поднявшись, он вышел наружу, чёртов кабак настолько провонял сельским колоритом, что это даже витало в воздухе, в виде запаха дальних коровьих какашек, смешанного с теплым ветром, идущим с равнин.

Остановившись, Марк сделал глубокий вдох. Когда то он и сам жил в таком месте. А тоне родился в таком месте, среди бескрайних полей и пасущихся коров. И вот теперь он, кажется, понимал, что там наверно было лучше. Ведь что он нашел в городе? Только серийных убийц, так мило разбазаривших его жизнь. Тяжело вздохнув, Марк пошёл к гостинице.

Внизу гостей не было, и кроме храпа дремлющего портье, ничто не нарушало тишину этого дивного места. Марк улыбнулся, он специально брал дешевые гостиницы, так как в них он чувствовал себя уютно. Они напоминали ему его квартиру, тот же бардак и отсутствие чистоты.

Он тихо прошёл мимо портье, поднялся на свой этаж, и немного поковырявшись с замком, открыл двери. С минуту он осматривал комнату, так как чувствовал что что-то не так, слов лис, уловивший незнакомый запах. Затем он посмотрел на пол и там увидел небольшой листок. Подняв его, Марк увидел на обратной стороне небольшую надпись. «Первая жертва, не Лиза Марко, спроси отца». Марк оглядел комнату ещё раз, затем закрыл двери и сел на стул.

Лиза Марко. Официально подтверждённая первая жертва «Чикагского весельчака» или как его ещё окрестил ряд газет «Чикагского ублюдка». Марк, потер затекшую шею. Что за бред?

В чем смысл этой записки? Неужели он действительно пропустил кого-то? Или это подражатель решил выйти с ним на связь?

Андерсен едва не рассмеялся. Ему вдруг показалось что подражатель, словно школьник, решивший поучить учителя жизни. Совершенно, детский поступок. Впрочем, у маньяков нередко было детское восприятие некоторых вещей. Отбросив листок, он лёг на кровать.

Эх, будь это в начале его карьеры, возможно, он бы и помчался по следу этой записки, не откладывая всё на завтрашний день. Но, а сейчас, он слишком стар для этой скорости. Нет, все, что надо он сделает завтра. А пока он спокойно вздремнет в этой дешевом номере этой дешевой гостиницы.

***

Наверно глупо пытаться бороться с собственными снами, которые раз за разом утаскивают вас туда, где вы переживаете одну и ту же боль. Марк открыл глаза. Сердце бешено колотилось, пот стекал с лица. Дочка снова приснилась ему, и в этот раз она не говорила. Он поднялся на кровати. За окном было утро.

Тяжело поднявшись, он подошёл к зеркалу. Небритый, с потухшими глазами, с потускневшей от времени улыбкой. Ещё один прекрасный день, который нужно прожить куда более эффектно. Марк умылся и понюхал рубашку, на пару дней её ещё должно хватить. Затем он засунул руку в карман брюк и вытащил вчерашнюю записку. В принципе он бы мог и пропустить эту шутку, но вот «спроси отца». Марк вздохнул. Следовало поковыряться в его родне получше. А для этого нужна база, поработать с которой можно лишь в участке.

Томми, парень снова может помочь. Да и пройтись не мешает. Марк взял ключи и пошёл к двери. Да, опять же, может он и действительно что-то пропустил, как никак с этим маньяком он особо не заморачивался, поймал и всё. Вообще конечно подражатель мог бы и поинтереснее кумира найти. Наверное, сыграло само место. Провинция же, вот и вкусы не требовательные.

Томми, ожидаемо уступил ему свое место. Поблагодарив его. Андерсен застучал по клавиатуре. Итак, Питер Маккуин. Родители. Гарри и Сара Маккуины. Оба живут в Кентуки, в Конвигтоне. Живы, по сей день, никаких ранений, покушений, потеряли связь с сыном, когда он уехал учиться в медицинский колледж, и всё, на этом тишина.

Конечно, он мог бы послать запрос, по поводу убийства, что, скорее всего он уже и делал, когда начинал это дело семь лет назад. И судя по всему результата, его запрос не принёс. Марк постучал по столу, рассматривая обоих родителей, нет, второй раз на те же грабли он точно наступать не будет. Да и ехать тут не особо долго.

– Том. Я на пару дней отлучусь, мне надо заехать к одним ребятам, посмотреть, как они там поживают, это недолго дня два максимум, потом вернусь.

– Это по делу подражателя?

– Это секретная информация – улыбнулся Марк и прихватив пальто, пошёл заказывать билет. Следовало как можно быстрее, заставить разговориться его родителей. Старая школа, никакие компьютеры её не заменят.

* * *

Ферма, на которой ютились оба Маккуина, была небольшой. Один обветшалый дом, поле, и амбар, посеревший от влаги. Впрочем, ещё был лес, и черные погнутые ржавые качели, годами не видевшие детей. Встав на пороге, Андерсен деликатно постучал в дверь.

– Кого там чёрт принёс? – раздался сердитый мужской голос, по видимому старика Гарри.

– Это детектив Андерсен – устало ответил Марк, облокотившись о двери. Он мог, конечно и соврать и представиться другим именем, но толку. Если им было важно лицо убийцы своего сына, то под другой фамилией не спрячешься.