Улика на память - Юрий Вячеславович Ситников Страница 17

— Значит так, — отрезал Чапиков. — Если это был розыгрыш, на первый раз прощаю. Еще подобное повторится — накажу.

— Да какой розыгрыш?! — закричал я. — Мы в «Братеево» у вас дома…

— Стоп! У меня дома вас нет.

— Как нет? — я уставился на пустую шкатулку, и по спине пробежались мурашки. — Вы же сами продиктовали адрес, дом восемнадцать, корпус один, подъезд…

— Корпус два.

— Два?!

— Два.

— Димон, мы попали, — сказал я, подбежав к окну, положив телефон в карман.

— Что он тебе сказал?

— У нас проблемы. Большие проблемы! Чапиков сидит у себя дома, а мы… Это не его квартира, мы перепутали корпуса.

Димон рванул к выходу.

— Делаем ноги.

— Стой!

— Давай шевелись, чего ждать?

— Димон, мы не можем убежать.

— Ты офигел, что ли?! Чья это хата и кто на самом деле был тот мужик? Черт! Коробки, пакеты… Глебыч, я ухожу.

— В квартире полно наших отпечатков. Мы пили воду на кухне, включали кран в ванной, пульт телевизора, журнал. Ты, блин, еще зачем-то в холодильник заглянул.

— Отпечатки можно стереть.

— Все не сотрешь.

— Что ты предлагаешь?

— Надо вызвать полицию.

— Долго думал?

— Это единственный выход.

— И на нас повесят квартирную кражу.

— На нас ее повесят, если мы сейчас сбежим.

Димон заходил по прихожей.

— Идиоты! Как можно было перепутать корпус?

— Как мужик уверенно держался, ни один мускул не дрогнул! И ведь не торопился, по-хозяйски по квартире расхаживал, про журнал сказал.

— А мы ему помогали вещички перетаскивать. Слушай, может, он все-таки хозяин квартиры, а? Мы зря себя накручиваем.

— Димон, я назвал его Евгением Борисовичем, он пожал мне руку. Я сказал, что мы договаривались о встрече — он не отрицал. И шкатулка… пустая шкатулка…

— Вляпались. Мать с отцом меня прибьют.

— Я звоню в полицию.

— Черт! Черт! Ну почему именно с нами такая хрень произошла? Что ты им скажешь, Глебыч?

— Правду.

— Нам никто не поверит, — Димон сел на корточки, прислонившись спиной к стене.

Услышав на том конце женский голос, я сообщил о квартирной краже и назвал адрес.

— Капец! — сказал Димон, когда я сел рядом с ним.

— Согласен.

Приехал наряд полиции, началась тягомотина. Мы с Димоном говорили, нам, скорее всего, не верили. Задавали вопросы, пытались подловить на лжи, снова и снова заставляя пересказывать одно и то же.

— Итак, — спросил капитан, глядя на меня. — Кому принадлежит квартира, вы не знаете?

— Не знаю.

— И попали сюда случайно, я правильно понял?

— Я же вам говорил.

— А ты скажи еще.

И опять все началось сначала. Пока нас допрашивал капитан, сержант с ищейкой ходили из комнаты в комнату, дважды заходили к нам, и собака, останавливаясь возле Димона, подозрительно фыркала. Тоже не верит в нашу невиновность. Потом в квартире появилась соседка, древняя старушенция, подслеповатая и глуховатая. Меня назвала Вовкой, сказав полицейским, что я сын ее соседей. Бабку раз пять просили посмотреть на меня внимательней. Она смотрела и щурила глаза.

— Глебыч, подойди к окну, — сказал Димон. — Там светлее.

Бабка семенила за мной. У окна она заявила, что видит меня впервые.

Ограбленная квартира принадлежала Ковалевым или Королевым (если честно, я не запомнил фамилию), по словам той же старухи, хозяева неделю назад уехали отдыхать за границу.

Когда эксперт закончил снимать отпечатки пальцев, нам с Димоном сказали, что придется проехать в отделение. Там у нас «сняли пальчики», запротоколировали наши показания, переписали адреса и наконец отпустили. Ехать к Чапикову не имело смысла, я позвонил Евгению Борисовичу, объяснил ситуацию. Он был раздосадован и, как мне показалось, даже зол. Но согласился встретиться в понедельник в своем офисе.

…На встречу мы поехали, особо не рассчитывая на удачу. Кругом обман, никому нельзя доверять. В воскресенье днем грабитель вскрывает квартиру, выносит из нее вещи, причем выносит в присутствии свидетелей, садится в машину и уезжает с места преступления. Как после этого можно верить людям?

Выслушав меня, Евгений Чапиков попросил секретаршу принести нам кофе.

— Озадачил ты меня, старик. Сильно озадачил.

— Мы сами озадачены, — сказал Димон. — Сергей Колосов утверждает, что Хромов погиб, но это неправда.

— В том-то и дело, Дима, что Славка действительно погиб.

— Кого же мы, по-вашему, видели?

— Вопрос интересный. Полагаю, за тобой следил человек, у которого каким-то образом оказалась фотография Славки.

— Такое могло быть, Евгений Борисович. Теоретически могло, — добавил я. — Но мы видели лицо Хромова, я очень хорошо его разглядел. Здесь даже без сомнений, на фотке именно Вячеслав Хромов.

— Слушаю вас и ушам не верю.

— А какой смысл нам врать?

— Да нет, я не обвиняю вас во лжи, но ведь нелепица какая-то получается. Славка погиб, а тут…

— Вы не допускаете, что он мог остаться в живых?

— Нет.

— Есть основания так думать?

— Я присутствовал на похоронах, поймите. Тогда еще пошел слушок, что гибель Славки неслучайна, но экспертиза показала, что машина была исправна.

— Подождите, какая машина? Хромов сорвался с обрыва, так сказал Сергей Валентинович.

— Славка не справился с управлением, машина сорвалась с обрыва.

— Вы тесно с ним общались?

— Не так, чтобы очень…

— А откуда узнали о его гибели?

— От Марины. Они познакомились незадолго до несчастного случая, жили у Славки, собирались расписаться.

— У меня такое ощущение, мы говорим о двух разных людях.

— Так и есть, — кивнул Чапиков. — Славка погиб, а тот, кого вы выследили… нет, кто угодно, но не Славка. Никогда не поверю. Мистика — не моя тема.

Теперь уже и я засомневался, что в заброшенном доме произошло убийство Хрома. А вдруг Чапиков прав, и мужик в сером свитере действительно только внешне похож на Хромова?