С. Дмитренко - Моя семья. Произведения русских писателей о родителях и семье

Составитель С. Ф. Дмитренко

Моя семья. Произведения русских писателей о родителях и семье

Родителям, учителям и любознательным школьникам

Эта книга не заменяет, а существенно дополняет традиционные хрестоматии и сборники по литературному чтению. Поэтому вы не найдёте здесь многих знаменитых произведений, постоянно перепечатывающихся и включённых в названные книги. К счастью, русская литература неисчерпаемо богата и расширять свой круг чтения можно бесконечно, было бы увлечение. В этой небольшой книге представлены стихи и проза русских поэтов и писателей XIX – ХХ веков. Кто-то подходит под довольно условное определение классик, кто-то сегодня малоизвестен, но произведения всех объединяет одно – они талантливо написаны. И поэтому читаются с тем же сердечным волнением, как и много десятилетий назад.

Семья – главная и сложнейшая форма человеческого существования, и эта её сложность, проблемы семьи, не только радости, но и драмы, даже трагедии отражены на страницах книги. Не надо бояться переживаний во время чтения – люди давно поняли, что искусство, литература способны возвышать нашу жизнь состраданием. Перед вами пройдут разные семьи – бедные и богатые, счастливые и гибнущие…

В эпоху всеобщего распространения Интернета и лёгкости получения посредством его любой справки и пояснения мы решили обойтись без систематических комментариев к текстам и подробных биографических справок о писателях. Кому-то из читателей они могут понадобиться, кому-то – нет, но во всяком случае каждый школьник получает прекрасную возможность убедиться, что самостоятельный поиск толкований непонятных слов и выражений в Интернете не менее увлекателен, чем знаменитые «стрелялки» и тому подобные аттракционы.

Также хочется надеяться, что чтение книг нашей серии вызовет у школьников желание прочитать и другие произведения прекрасных русских писателей, тем более что некоторые печатаемые здесь произведения мы по понятным причинам вынуждены давать в сокращении.

Доброго вам чтения!

Юлия Жадовская

Ах, бабушкин сад!Как счастлив, как радТогда я бывал,Как в нём я гулял,Срывая цветыВ высокой траве,Лелея мечтыВ моей голове…Ах, бабушкин сад!Живой ароматЦветущих кустов;Прохладная теньВысоких дерев,Где вечер и деньПросиживал я,Где сладко меняЛелеяла тень…Ах, бабушкин сад!Как был бы я радОпять погулятьОпять помечтатьВ заветной тени,В отрадной тиши —Все скорбные дни,Всё горе душиНа миг позабыть,И жизнь полюбить.

Николай Огарёв

Небо в час дозораОбходя, лунаСветит сквозь узораМерзлого окна.Вечер зимний длится;Дедушка в избеНа печи ложится,И уж спит себе.Помоляся Богу,Улеглася мать;Дети понемногуСтали засыпать.Только за работойМолодая дочьБорется с дремотойВо всю долгу ночь,И лучина бледноПеред ней горит.Всё в избушке беднойТишиной томит;Лишь звучит докучноБолтовня однаПрялки однозвучнойДа веретена.

<1842>

Иван Никитин

Лысый, с белой бородою,Дедушка сидит.Чашка с хлебом и водоюПеред ним стоит.Бел как лунь, на лбу морщины,С испитым лицом.Много видел он кручиныНа веку своём.Все прошло; пропала сила,Притупился взгляд;Смерть в могилу уложилаДеток и внучат.С ним в избушке закоптелойКот один живёт.Стар и он, и спит день целый,С печки не спрыгнёт.Старику немного надо:Лапти сплесть да сбыть —Вот и сыт. Его отрада —В Божий храм ходить.К стенке, около порога,Станет там, кряхтя,И за скорби славит Бога,Божее дитя.Рад он жить, не прочь в могилу —В тёмный уголок…Где ты черпал эту силу,Бедный мужичок?

<1857 или 1858>

Константин Случевский

Ты запой, ребёнок милый,Песню… Как её слова?Ту, что, помнишь, мать певала,Как была она жива.Я той песни, славной песни,Забываю склад и лад,Ты же всю, малютка, помнишь…Пой, дитя, я слушать рад.Пой, а я по синим глазкамИ по голосу – начнуВспоминать, сзывать и строитьЗолотую старину…Пусть звучит, плывёт и блещетИз-за слёз моих очейПо тебе, мой сиротинка,Облик матери твоей.

Фёдор Сологуб

Я из училища пришёл,И всю домашнюю работуЯ сделал: сам я вымыл пол,Как делаю всегда в субботу.Я мыл, раздевшись догола,А мать внимательно следила,Чтоб пол был вымыт добела.Порой ворчала и бранила.В одной рубашке стол наш яНакрыл. «Живей! Не будь же копой!Ну, а салфетка где твоя?Да ты ногами-то не шлёпай!Варила я, а ты носи!Неси-ка щи, да осторожно, —А то ведь, боже упаси!И обвариться щами можно».Сходил ко всенощной; потомВозился в кухне с самоваром.Весь раскрасневшись, босиком,Я внёс его, кипящий паром.Чай выпит. «Ну, пора и спать».И всё благополучно было:Сегодня не сердилась матьИ ласково благословила.Сказала: «Раньше поднимисьТетрадки править пред обедней,Теперь же поскорей ложись,И не читай ты светских бредней».

Между 1882 и 1885

Дмитрий Мережковский

С ещё бессильными крыламиЯ видел птенчика во ржи,Меж голубыми васильками,У непротоптанной межи.Над ним и надо мной витала,Боялась мать – не за себя,И от него не улетала,Тоскуя, плача и любя.Пред этим маленьким твореньемЯ понял благость Вышних Сил,И в сердце, с тихим умиленьем,Тебя, Любовь, благословил.

Игорь Северянин

Всеволоду Светланову

В парке плакала девочка: «Посмотри-ка ты, папочка,У хорошенькой ласточки переломлена лапочка, —Я возьму птицу бедную и в платочек укутаю»…И отец призадумался, потрясённый минутою,И простил все грядущие и капризы, и шалостиМилой, маленькой дочери, зарыдавшей от жалости.

1910

Олег Романов

Уж ночь надвинулась. Усадьба засыпает…Мы все вокруг стола в столовой собрались,Смыкаются глаза, но лень нам разойтись,А сонный пёс в углу старательно зевает.В окно открытое повеяла из садаНочная, нежная к нам в комнату прохлада.Колода новых карт лежит передо мною,Шипит таинственно горячий самовар,И вверх седой, прозрачною волноюПолзёт и вьётся тёплый пар.Баюкает меня рой милых впечатленийИ сон навеяла тень сонной старины,И вспомнился мне пушкинский ЕвгенийВ усадьбе Лариных средь той же тишины.Такой же точно дом, такие же каморки,Портреты на стенах, шкапы во всех углах,Диваны, зеркала, фарфор, игрушки, горкиИ мухи сонные на белых потолках.

Домниха, 1912—1913

Марина Цветаева

«Мама, милая, не мучь же!Мы поедем или нет?»Я большая, – мне семь лет,Я упряма, – это лучше.

Удивительно упряма:Скажут нет, а будет да.Не поддамся никогда,Это ясно знает мама.

«Поиграй, возьмись за дело,Домик строй». – «А где картон?»«Что за тон?» – «Совсем не тон!Просто жить мне надоело!

Надоело… жить… на свете,Все большие – палачи,Давид Копперфильд…» – «Молчи!Няня, шубу! Что за дети!»

Прямо в рот летят снежинки…Огонёчки фонарей…«Ну, извозчик, поскорей!Будут, мамочка, картинки?»

Сколько книг! Какая давка!Сколько книг! Я все прочту!В сердце радость, а во ртуВкус солёного прилавка.

Сергей Есенин

В зимний вечер по задворкамРазухабистой гурьбойПо сугробам, по пригоркамМы идём, бредём домой.Опостылеют салазки,И садимся в два рядкаСлушать бабушкины сказкиПро Ивана-дурака.И сидим мы, еле дышим.Время к полночи идёт.Притворимся, что не слышим,Если мама спать зовёт.Сказки все. Пора в постели…Но а как теперь уж спать?И опять мы загалдели,Начинаем приставать.Скажет бабушка несмело:«Что ж сидеть-то до зари?»Ну а нам какое дело —Говори да говори.

<1914–1915>