Алексей Олейников - Сон Видящей Страница 19

Никого старше Акима не было, ему по чести на этот Собор и надо было ехать, но он отказался:

– И годы не те, и ноги не те. Езжай-ка ты, Никифор. Ты молодой, глазастый, быстрый на язык, езжай, сынок.

Давно Никифора Ермакова никто сынком не называл, но от деда Акима и не такое слово стерпишь и не обидишься. Вот и потек в путь дядя и Мишу с собой прихватил.

Шел Миша по городу, лицо держал и рта не разевал, хоть поглазеть и было на что. Все в диковинку, все не так, как у них. Чудной городок, все здесь из камня – мостовая, дома, заборы, простора мало, земли чистой, считай, и нет – цветы в горшках под окнами да куцые латки перед домами, все вечной зеленью усаженные. Лавки с товаром за окнами стеклянными, вывески, на которых скачут и никак не могут уложиться в голову чужие слова.

Ладно живут люди, и давно уже ладно – каждый камень к другому временем притерся, каждый человек здесь к своему месту прилажен.

Миша вышел на площадь, поглазел на потешный водомет в центре – в широкой каменной чаше струя воды ввысь била, разлеталась, падала и вновь вздымалась. Детвора носилась вокруг, визжала, плескалась, мартовское солнце пригревало.

На площади была кофейня – Миша такие уже видел, навынос кофе продавали и сладости. Кроме меда, Ермаков-младший сладкого не ел – все какое-то ненастоящее, слишком сладкое и непривычное, – так что двинул поперек площади, по краю кружевных белых столиков. И вдруг столкнулся глазами с ней. С той самой пигалицей, будто бы Хранительницей Синей печати. Видящей.

– А, гость с востока! – она покачала чудной ложкой – сама чашечка узкая, вытянутая, разве что комар туда уместится, а черенок у ложки длинный, как летний вечер. Сверкает ложица на солнце, девица ее в чашку макает и кофейную пену слизывает. А глазища у нее – каждый как полынья весенняя. Чудные глаза, чудовые, как полынья затягивают. Только радости в них мало.

– Не хочешь? – девушка кивнула на пустой стул напротив. Михаил повел плечами, огляделся. В кафе посидеть – не медведей ломать: что ему?

Стул жалобно скрипнул.

– Кофе будешь?

Ермаков-младший помотал головой:

– Не люблю. Коли чай есть у них, то можно было б чаю.

– Ага, с тимьяном, – сказала… Дженни (да, так ее зовут, кажется). – Тут у них отличный чай с тимьяном. Запах с ног валит.

Она подозвала официантку и сделала заказ. Обожгла его синим взглядом:

– А еще есть отличный яблочно-творожный пудинг[3]. Я такой только на Авалоне, в кафе Сирены ела. Бывал на Авалоне?

Миша отчего-то занервничал:

– Нет, я дальше Китежа не выбирался. В первый раз вот, с дядей… И запеканки не ел, только пироги бабушки Прасковьи. С лесным яблоком.

– И как обычная жизнь?

– Очень необычно, – признался Миша. – Все тут иначе, не так, как у нас.

Миша замялся, поглядывая на прислугу. И что ж они этот чай так долго заваривают? Можно было уже тимьян на лугу скосить и высушить. И как с этой девушкой обходиться?

– А что это вы, ясная госпожа, без свиты? Не боитесь?

Вот ведь ляпнул – на руке у нее кольцо с Синей печатью сверкает, чего ей бояться? Дед Аким про эти печати сказывал, какая сила в них закована.

– Да ну их, – махнула рукой Дженни. – Надоели. Не называй меня так.

– Как? – не понял Миша.

– Ясная госпожа и на «вы». Мне кажется, что на моем месте сидит кто-то другой, а я куда-то исчезла. Я Дженни Далфин из цирка «Магус», а ты…

– …Михаил Ермаков. Из Китежского Могущества.

– Майкл, – она слегка улыбнулась, помолчала. Посмотрела на детей, играющих с мыльными пузырями. – Как думаешь, мы им нужны?

Миша опешил:

– Ты о чем?

– О Магусе. Мы нужны людям? Может быть, мы давно забытая сказка, о которой не стоит вспоминать? Смотри, люди живут, кто-то рождается, кто-то умирает, а о нас никто не знает. Зачем нам все это? Зачем Авалон, зачем нам сражаться с темниками? Мы как рыбы за непрозрачным стеклом: там, снаружи, кипит жизнь, которая о нас не знает. А мы сражаемся, плетем интриги, страдаем, умираем…

– А как же прорывы? – спросил Миша, – Как же твари, которые убивают людей…

– Прорывы! – фыркнула девушка. – Под колесами гибнет намного больше людей, чем от прорвавшихся во Внешние земли чудовищ. Иногда я думаю, что людям нужны чудовища, Майкл. Чтобы было кого бояться.

– Разве ты сможешь стоять в стороне, когда творится зло? Если ты можешь его остановить? – Миша совсем не ожидал такого разговора. Сомневаться в своей природе – мыслимое ли дело? Конечно, они члены Могуществ и Магусов, они стоят на страже миролюдов, не пускают в наш мир нечисть страхолюдную. А Хранительница Синей печати, выходит, не уверена в том, что они вообще нужны. Чудеса.

– Если кого мара задавит во сне или лярва с ума сведет, то ты и будешь виновата. Потому что могла и не спасла.

– У меня дедушка пропал, – вдруг сказала Дженни.

Миша опешил. Что тут скажешь? Странная она. Что бы сказал дядя Никифор?

– Я могу как-то помочь, ясная госпожа? – нашелся наконец юный Страж. – То есть… Дженни.

Дженни грустно улыбнулась:

– Я не знаю, кто мне может помочь. Его следов нет на Дороге Снов, его вообще нигде нет.

Миша помолчал.

– Если что потребуется…

– Спасибо, – Дженни встала. – Как думаешь, чего здесь не хватает?

Юноша огляделся:

– Да вроде всего хватает.

Девушка лукаво улыбнулась:

– А мне кажется, здесь не хватает бабочек.

– Так не время еще, – нахмурился Миша. – Сейчас март, а они просыпаются, почитай, в июне. Конечно, оно по-всякому бывает, но раньше мая бабочек не жди, это уж как в природе заведено. Дед Аким говаривал…

Дженни хлопнула в ладоши.

Налетел ветер, сорвал салфетки со столов, выхватил их из салфетниц, лихо перетасовал в воздухе, и они закружись над площадью легкокрылой стаей, быстро вверх, а затем вниз. Опадая, их края дрожали, и казалось, что огромные бабочки хлопают крыльями, опускаясь в ладони радостных детей.

Миша хмыкнул. Экое баловство, дядя Никифор бы не одобрил, это точно – почто просьбы зазря переводить?

– Мы как бабочки, – Дженни посмотрела на него сияющими, будто омытыми глазами. – Живем и исчезаем. Я видела существ, перед которыми наша жизнь короче искры. Но они прячутся, а миром владеют люди. Беззаботные бабочки, которые умеют убивать. Береги себя, Майкл.

Она пошла прочь, а Миша так и остался сидеть, как гвоздем к стулу прибитый.

И о чем она ему толковала?

– Мудреное дело – девичьи мысли разгадывать, – задумчиво пробормотал Миша. На ладонь ему опустилась салфетка.

Глава четырнадцатая

Снег не трещит под ногами, сравнялся твердостью со льдом. Арвет не идет – летит над тропой. Туман вытекает навстречу, плывет с большой лесной поляны, посреди которой встал черный дуб, впился в воздух узловатыми ветвями – глаз не оторвать от его голых влажных ветвей, от сырой тьмы его коры.

Есть в Бросселианде две могилы Мирддина – одна мнимая, для туристов, увенчанная большим камнем-останцем, вокруг нее водят хороводы ролевики и поклонники друидов, и есть подлинная, о которой никто не знает и не должен узнать.

Но Дева указала ему путь.

Смутные тени блуждают в тумане, Арвет видит рассыпанные огоньки сотен мелких животных на огромной поляне. Тишина, март.

На образ Внешних земель накладывалась картина Дороги Снов. Арвет задержал шаг. Там, на Дороге Снов, он стоял на краю огромной чаши, центром которой и самой глубокой точкой был черный дуб. Словно под его корнями лежало нечто очень тяжелое, нечто, что продавило саму ткань Дороги, создало воронку искажения, в которой медленно вращался весь лес.

Яркая звезда горела в корнях дуба, свет ее пробивался острыми иглами сквозь плотный серый кокон. Он пульсировал, содрогался, диббуки кометами носились вокруг, то приближаясь, то улетая прочь, но не покидая пределов поляны. Дева не обманула, должно быть, все диббуки, сбежавшие из деревни, собрались здесь. Прорываться с боем? Тогда звери на поляне погибнут – если не от его руки, то от нервного напряжения, когда диббуки будут покидать их тела.

Арвет открыл рюкзак. Старинная накидка, легкий плащ. Зеленый шелк не выцвел от времени, и, выгляни сейчас солнце, он бы искрился.

Дама сказала, что этот плащ скроет его от взглядов диббуков.

«Вот и проверим».

Арвет набросил плащ на плечи, завязал тесемку у горла и осторожно ступил на поляну.

Бубен остался за спиной, на краю леса. Его кожа еще слегка дрожит, пальцы помнят звук, до сих пор чувствуют прикосновение к шелковистой шерсти Зарницы. Он не взял его с собой: жилище его – шаманский бубен – под плащ не запихнешь. А вести Зарницу в его подлинном облике – значит просто сигнализировать всем диббукам в Бросселианде, где он.

Ярок его олень, притягивает взгляды. Потому Арвет оставил его. Серебряный олень легко затеряется в белом лесу. Если он не вернется, Зарница так и останется прикованным к бубну и не освободится, пока кожа бубна не истлеет, а обод не рассядется.