Сергей Михалков - 200 стихов, сказок и басен С. Михалкова Страница 12

Про сома

Широка и глубокаПод мостом текла река.Под корягойПод мостомЖил в реке усатый сом.

Он лежал на днеЧасами,Шевелил во снеУсами.

А на берегу рекиЖили-были рыбаки.В дождь и в солнечные дниСети ставили они.

И спросоньяНа рассветеЗаходила рыба в сети.Попадался карп горбатый,Попадался – пропадал.Только сом,Большой,Усатый,Никогда не попадал.

Он лежал,И, кроме ила,Кроме всяческой еды,Над его корягой былоМетров пять речной воды.

Говорит один рыбак:– Не поймать сома никак.Или снасти не крепки?Или мы не рыбаки?Неужели в этот разОн опять уйдет от нас?

За рекой стада мычат,Петухи к дождю кричат.Сеть лежит на берегу,Из нее усы торчат.

Говорит один рыбак:– Ну, поймали кое-как. —Шевельнув сома ногой:– Не уйдет, – сказал другой.

Но свернулся колесомИ хвостом ударил сом.Вспомнил речку голубую,Вспомнил рыбку молодуюДа корягу под мостом —И ушел.

Пути-дороги

Как нитка-паутиночка,Среди других дорогБежит, бежит тропиночка,И путь ее далек.Бежит, не обрывается,В густой траве теряется,Где в гору поднимается,Где под гору спускаетсяИ путника усталого —И старого и малого —Ведет себе, ведет…

В жару такой тропинкоюИдешь, идешь, идешь,Уморишься, намаешься —Присядешь, отдохнешь;Зеленую былиночкуВ раздумье пожуешьИ снова на тропиночкуВстаешь.

Тропинка продолжается —Опять в траве теряется,Опять в овраг спускается,Бежит через мостокИ в поле выбирается,И в поле вдруг кончается —В родной большак вливается,Как в реку ручеек.

Асфальтовое, новое,Через леса сосновые,Через луга медовые,Через поля пшеничные,Полянки земляничные, —Во всей своей красе, —Дождем умыто, росами,Укатано колесами,Раскинулось шоссе!

Идет оно от города,Ведет оно до города,От города до городаИди себе, иди,По сторонам поглядывай,Названья сел угадывай,Что будут впереди.

Устанешь – место выберешь,Присядешь отдохнуть,Глядишь – дорогой дальнеюИ катит кто-нибудь.Привстанешь, чтоб увидели,Попросишь подвезти.Эх, только б не обиделиИ взяли по пути!..

И старыми и новымиКолесами, подковамиИ тысячами ногУкатанных, исхоженных,По всей стране проложенныхНемало их, дорог —Тропинок и дорог!

Веселые, печальные,То ближние, то дальние,И легкие, и торные,Извилистые горные,Прямые пешеходные,Воздушные и водные,Железные пути…Лети!..Плыви!..Кати!..

От кареты до ракеты

Люди ездили по свету,Усадив себя в карету.

Но пришел двадцатый век —Сел в машину человек.

Тут пошло такое дело!В городах затарахтело.Шум моторов, шорох шин —Мчатся тысячи машин.

В паровые тихоходыЗабирались пешеходы.И могли они в путиНа ходу легко сойти.

А теперь под стук колесНас везет электровоз.Не успел двух слов сказать —Смотришь: надо вылезать!

Корабли такими были,Как игрушечные, плыли.Плыли месяц, плыли год…Появился пароход!

А сегодня в океаныВыплывают великаны.Удивляет белый светБыстрота морских ракет.

Лишь одним ветра́м послушный,Поднимался шар воздушный.Человек умел мечтать,Человек хотел летать!

Миновал за годом год…Появился самолет!В кресло сел, завтрак съел.Что такое? Прилетел!

Ну, а это, ну, а это —Кругосветная ракета!От кареты до ракет!Это чудо или нет?

Деревья

Посвящается Гале Коненкиной

Я не люблю, когда деревья рубят —Пилой и топором лесных собратьев губят.Я не могу смотреть, как падает сосна,Своих сородичей ветвями задевая,Опору потеряв уже мертва она,А мне всё кажется, она лежит живая.Есть у меня в лесу любимый клён,Когда я прихожу, меня встречает он.Такой красивый клён – один на всю округу.Он знает, что когда я подхожу к нему,Я слово доброе скажу ему как другуИ тёплый ствол его сердечно обниму.

Я сок берёзовый со школьных лет не пью,У дерева я с кружкой не стою.Мне говорят: «Полезен сок берёзы!»А мне всё кажется, что то не сок,                                               а слёзы.

Стихия

Посвящается Ольге Муравьевой

В одной из южных странОтбушевал жестокий ураган.Врываясь в беззащитные селенья,Он нёс с собою смерть и разрушенья:

Сносил мосты, выдавливал витрины,Переворачивал повозки и машины,С корнями вырывал деревья из земли,И люди усмирить стихию не могли.

Стихия дремлет в кратере вулкана,Она таится в волнах океана.И от стихии не одна странаНе застрахована и не защищена.

С тревогой принимают городаСигнальные толчки землетрясенья,И самолёт с командою спасеньяЛетит туда, куда пришла беда.

Беглец

Я за столом сидел и ел,Когда в окно Орел влетелИ сел напротив, у стола,Раскинув два больших крыла.

Сижу. Дивлюсь. Не шевелюсьИ слово вымолвить боюсь;Ведь прилетел ко мне за столНе Чижик-Пыжик, а Орел!Глядит. Свой острый клюв раскрыл…И тут мой гость заговорил:

– Я среди скал, почти птенцом,Был пойман опытным ловцом.Он в зоопарк меня отвез.

Я в клетке жил. В неволе рос,О небе только мог мечтать,И разучился я летать…

Беглец умолк. И я как могЕго пригрел, ему помог —И накормил, и напоил,И в зоопарк не позвонил.

Поломанное крыло

Как-то ночью к телефонуЦапля вызвала Ворону:– Срочно вышлите врачаДля залетного Грача!

– Кр-ра! – ответила Ворона. —Грач не нашего района.Обратитесь в тот район,Где сейчас прописан он.

– Повторяю: он залетный!Мимолетный! Перелетный!Поломал себе крыло!Нужен врач!.. Алло!.. Алло!..

Отошла от телефонаРавнодушная ворона:«Чей-то Грач сломал крыло?Очень жаль. Не повезло!»

Важный совет

Нельзя воспитывать щенковПосредством крика и пинков.

Щенок, воспитанный пинком,Не будет преданным щенком.

Ты после грубого пинкаПопробуй подзови щенка!

Как скворец летел домой

Скворец летел к себе домой,Летел дорогою прямой.Он изучил за много летЕе по множеству примет.

Четыре дня лететь скворцу.Лишь на последний день, к концу,Увидеть должен он с небесИзогнутый подковой лес,За лесом речки берега,А там знакомые луга,А за лугами тот колхоз,Где он птенцом когда-то рос,И в том колхозе, в том селе,Его скворечня на ветле…

И день и ночь скворец летел.Устал, бедняга, похудел.Четвертый день идет к концу —Пора и дома быть скворцу.Но что за чудо из чудес?Он под собою видит лес,Но лес, что так ему знаком,Стоит на берегу морском,И в берег плещется прибойВоды прозрачно-голубой…

Скворец над морем сделал круг:Здесь должен быть колхозный луг!Скворец туда, скворец сюда —Вода!..Вода!..Вода!..Беда!..Кругом – вода! Куда лететь?Куда лететь? Где жить? Где петь?..«В родные я летел края —Не мог с дороги сбиться я!»

И вдруг скворец услышал: «Кряк!Ты зря волнуешься, земляк!Чем тратить столько лишних сил,Ты нас бы лучше расспросил.Нет, не ошибся ты в пути,Ты только дальше пролети.Там, за водой, среди березНайдешь ты свой родной колхоз,И новый дом, и новый сад.Скворцы теперь туда летят.А здесь – простор! И путь готовДля нас и для морских судов…»

Скворец дослушал двух чирковИ взвился выше облаков…Вот через море, наконец,Перелетел весны гонецИ увидал среди березНа новом месте свой колхоз.И ждал скворца в колхозе томВ любом дворе готовый дом.И не скворечню, а… дворецОблюбовал себе скворец!

Облака

Облака,Облака —Кучерявые бока,Облака кудрявые,Целые,Дырявые,Легкие,Воздушные —Ветерку послушные…

На полянке я лежу,Из травы на вас гляжу.Я лежу себе, мечтаю:Почему я не летаюВроде этих облаков,Я – писатель Михалков?!

Это было бы чудесно,Чрезвычайно интересно,Если б облако любоеЯ увидел над собоюИ – движением однимОказался рядом с ним!Это вам не самолет,Что летает «до» и «от» —«От» Москвы «до» ЕреванаРейсом двести двадцать пять…

Облака в любые страныЧерез горы, океаныМогут запросто летать:Выше, ниже – как угодно!Темной ночью – без огня!Небо – все для них свободноИ в любое время дня.

Скажем, облако решилоПосмотреть ВладивостокИ – поплыло,И поплыло…Дул бы в спину ветерок!..

Плохо только, что бываетВдруг такая ерунда:В небе облако летает,А потом возьмет растает,Не оставив и следа!

Я не верю чудесам,Но такое видел сам!Лично! Лежа на спине.Даже страшно стало мне!

Светлана