Любовь Тильман - Последние всплески Страница 7

Ты – мой оазис! – И строка рождает смех:

Он – мой оазис?! Так оазис же – для всех.

Мы – стая странных перелётных птиц,

В тени его пленительных границ,

Он дарит всем живительную влагу…

Ох, как не просто выискрить в бумагу

Реальность чувств и Бытия сюрприз.

Здравствуй, здравствуй, мой малыш!

Милый, отчего не спишь?!

Ты уже толкаешься,

Что сказать пытаешься?!

Слышишь мамочку, иль нет?!

Ну, давай, толкни в ответ.

Накуплю тебе игрушек,

Музыкальных погремушек…

В сердце зреет благодать,

Мне осталось только ждать.

Нынче на белое с блёстками мода,

В новых одеждах степи… поля…

Чуть розовея в красках восхода,

Пух летит, словно цветут тополя.

Он подровнял все ложбинки и горки,

Не разобрать, где дорога…, река…

Спрятались в белое сосны и ёлки,

Чуть зеленея издалека.

Я улыбаюсь тебе и погоде,

Воздух, пьянея от свежести, пью.

Мы лишь одни здесь не следуем моде -

Яркими пятнами чертим лыжню.

Расскажи мне про любовь,

Пусть я и сама всё знаю,

Но в словах твоих сгораю,

И пылать готова вновь.

Только имя назови,

Чувства нашего безбрежность

Растворит в пространстве нежность -

Добрый чистый дар любви.

Пчеле до красоты цветка нет дела,

Не для того она к нему летела.

Она собрала всё, что полагается.

Но и цветок в ней больше не нуждается.

Плодом он станет, телом костенея…

Вот так и нам бы жить, не сожалея,

Не каясь, не грустить, переживая,

Легко, соприкасаясь, отпуская!

Но манит мир, где были я и ты…

Мой Милый, почему мы – не цветы?!

Вы говорите, что пишу стихи я…

От начала миросотворения

Тех же слов и мыслей повторения,

Отраженья – малые сатирки…

От пылинок и до чёрной дырки,

Сквозь Экклесиаста и «Пруткова» …

В зазеркальях пойманного слова.

То, что было, то и дальше будет,

Не прибавится и не убудет,

Суета сует, томленья, тления…

Что ж так жаждет сердце вдохновения?!

Вы говорите, что пишу стихи я.

Нет, не пишу – они моя стихия,

Мой мир, в котором столько белых пятен…

Мне и самой он часто непонятен.

Порой в нём штиль, порой ветра бушуют.

Не строю их, они меня муштруют,

Диктуют когда спать, когда не спать,

То падать заставляют, то летать…

Бурлят, мосты срывая и препоны,

И не желают стричься, как газоны.

То пишется, то не пишется.

Мозг – словно открытый портал.

Откуда-то что-то слышится,

Далёкий глухой сигнал.

Жаждет он материальности,

Себя от забвенья спасти,

И в нашей краткой реальности

Жизнь новую обрести,

Звучит то строкой, то музыкой…

И я, как прилежный студент,

Восторженным Музы узником,

Спешу всё внести в конспект.

То пишется, то не пишется,

То будят слова в ночи…

Текст записанный пыжится,

Не движется, хоть кричи.

И строчки такие странные

В мозгу внезапно звучат.

Мысли мои туманные

За ними вслед, наугад.

Когда же в сеть книгою ляжет,

От слухов только держись.

Читатель прочтёт и скажет:

Такая вот – её жизнь.

И станет моими строчками

Судьбе моей делать тест,

И запятыми с точками,

Менять смысловой контекст.

И я однажды не выдержу,

И в дрёму его явлюсь.

Всё ему прямо выложу! …

Не выложу?!))) Ну и пусть…

Последние всплески энергий случайных,

Слетевших, как щедрый подарок, ко мне.

Какие за ними скрываются тайны?

Чьи тени в туманной стоят пелене?

Что мозг мне диктует из тьмы извлекая?

Иль может он только антенны радар?

И чья это память? Моя? Иль чужая?

Дана она мне в Наказанье, иль в Дар?

Ответить я даже себе не сумею.

Они ткань огня во плоти естества.

Я этими строчками просто болею.

А нет их – и вовсе как будто мертва.

Маховой механизм планетарных часов.

Наших жизней мгновенья на их циферблате.

Мы цепями событий прикованы к дате,

В мириадах, не узнанных даже, оков.

Медленно-медленно, но неуклонно,

Я истекаю клоном из клона,

Клетка за клеткой перетекая,

И возрождаюсь, облаком тая,

В месте другом и в другом положенье –

Так происходит телодвиженье,

Эхо следа оставляя повсюду,

Там, где была я и там, где я буду.

Смешна, в наивности своей,

Ждала ты чуда.

Но только чудо, меж людей,

Скажи, откуда?

И ты ведь знала наперёд -

Его не будет,

Но сердце песней восстаёт

И Душу будит.

Она, стареть за телом вслед,

Не успевает,

И, у заката, свой рассвет

Вновь поджидает.

Рисуют линии судьбы

Событий сети.

Мы их хозяева? Рабы?

И те и эти?

Зависим мы? Или от нас?

И где истоки?

Ах, как мы верим им подчас.

Они – пророки.

Но иногда, забыв о них,

В метель ночную. -

И лёгок снег! И ветер стих!

Судьбу другую,

Иную линию ты сам

Себе назначил.

И это значит можно нам

Прожить иначе.

Слова сплетать в стихов букеты.

Искать ненужные ответы.

Эмоций вихри извергая,

Забыть, что это жизнь чужая.

Прожить её за строчкой строчка,

И пожалеть – как рано точка.

И не понять простейший факт:

Зачем стихи сложились? Как?

Но если хоть кому-то мило -

Не зря я небеса коптила. =)

Песни осенние ветер поёт,

Туч паруса разгоняя по небу.

Листья трепещут и рвутся в полёт,

Не понимая, что ринутся в небыль.

Всё подчиняется ритму планет

И резонансным потокам стихии.

Впрямь ли навечно прописан сюжет,

Или зашоренные мы такие?!

Рвёмся в пространство, сквозь сети преград,

За горизонты разумных сомнений,

Также, как листья, скользя наугад,

Может быть тенью последних мгновений.

После первых дождей расцветает кислица,

Покрывая проплешины звёздным огнём.

И так верится нам, что беда не случится

В странном мире, в котором сегодня живём.

Каждый листик, как символ любви и доверья,

Три сердечка зелёных, и хрупкая связь.

И цветов злато-солнечные ожерелья,

Смело тянутся вверх, ничего не боясь!

После зимних дождей, возвратятся хамсины,

Отцветут пустыри – только серый песок…

Вот и нам бы так жить, на дыханье едином,

Не страдать и не плакать, что короток срок.

Мысли вразброс,

Мозги набекрень.

Словесный понос

Додумывать лень.

Горячий песок

Быстрей пробежать.

Ещё вот чуток

И волн благодать.

Не ищи в словах смиренья, пусть прошло немало лет,

Жизни будет завершенье, сказкам – завершенья нет.

Имя временем сотрётся, и фамилия уйдёт,

Только строчкой отзовётся жизни медленный фокстрот.

Мне б хотелось эти сказки бесконечно повторять,

Жаль, истратила все краски, больше нечем рисовать.

Отгорела, отпылала, бабьим летом оплыла…

В недрах звёздного кристалла – только радуги крыла.

Не пахли фрукты, овощи, цветы…

Исчезли запахи. Зато гремели звуки,

Назойливо крикливые до муки,

Словно напоминаньем глухоты

Бездушного обманчивого мира.

Чарующую музыку Сатира,

Колодец-двор, с тамтамом замешал…

Потом сандал индийский появился,

И не поймёшь откуда он курился,

Но каждый сантиметр им провонял.

Затем ночами слушали скандалы,

И полицейских – бились нелегалы…

А пенье африканцев… до сих пор,

Ночным кошмаром снится этот хор…

Как пахнут огурцы и помидоры!

Как ароматны свежих яблок горы!

А шум?! Ну да, немного шумновато…

Но надо же и привыкать когда-то…

Не горюй, что стираются чувства весенние.

Не кори, что другая весна на пороге.

Время вянет в застое. Жизнь – только движение,

Вечно в новом витке, вечно в новой дороге!

Жизнь возрождает себя в повторениях,

Прежними циклами в новых мгновениях.

В камне, растении, птице, пчеле…

Те же процессы внутри и вовне.

Отождествляет всё проникновение,

Элементарного мира вращение.

Всё нарождается изо всего,

Нового нет здесь совсем ничего.

Сами мы в тех же спиралях вращаемся,