Ирина Озерова - Память о мечте (сборник) Страница 15

«Я, наверное, в детство впадаю…»

Я, наверное, в детство впадаю,Я в неверное сердце стучу.Приглядись – я еще молодая,Я тебя потерять не хочу…

Разговоры, опять разговоры!Разве горы словами свернешь?Не любовь – деловитость конторы,И привычная, нежная ложь.

Но я верю еще в воскресенье,В восхожденье счастливого дня.И прошу у тебя я прощенья:Ты прости, что ты предал меня!

Будет утро беспамятно чистым,Без единого следа снежок.Будут дни, неподвластные числам,И январского ветра ожог.

Удивленное, детское зренье,Звук, вобравший в себя тишину,В первый миг моего сотвореньяНа тебя в это утро взгляну.

Первым чувством своим угадаюНеизбежность любви и потерь…Я, наверное, в детство впадаю,Если этому верю теперь.

«Не было белого самолета…»

Не было белого самолета.Была нелетная погода тоски.Не было белого самолета —Было только купе,Черное от угольной пыли,И три пассажира,И ни одного свободного местаРядом со мной.Колеса —Бухгалтерские счеты времени —Складывали секунды,Вычитали их из моей жизни…

А я все верила в невозможное,Я верила,Что увижу на перроне тебяИ медленно вытру слезыТвоими ладонями.

Тысячи метров медной проволокиВ землю зарыты,Чтобы я могла слышать тебя,Но я не знаю,Что нужно зарыть в землю,Чтобы я могла видеть тебя,И молчать,И к тебе прикасаться.

Меня встретили незнакомые люди,И осталась в душеЧернота угольной пыли.Только где-то —В самой глубине неба —Покачал крыльямиБелый,Невероятный самолет…

«Посреди августовского неб…»

Посреди августовского небаЖарко желтело солнце,И казались волосы нимбомНад цветущим лугом из ситца.

Был твой голос так странно нежен,Словно детский бумажный кораблик,Был твой голос так странно нужен,Что обман меня не коробил.

Разве дело во лжи или правде?Только завтра ложь обнажится,Трону я оголенный провод —И уже не смогу обижаться.

А сегодня на каруселиЯ лечу на алой лошадке,Так по-детски мы куролесим,Что вспотели на гриве ладошки.

Все стремительней конь несется —Я поводьям не доверяю,И сижу я, как на насесте,На коне моем деревянном.

Карусели мне надоели…Вон торгуют с лотка леденцами!Видно, детство меня надуло —Леденцы я тогда не ценила.

Так пойдем же бродить по лесу,И румянец в тени остудим,И пройдя по опавшим листьям,Сорок влажных следов оставим.

Ускользающие секунды,Заверения и заветы…Но пойми, есть только сегодня,И вовеки не будет завтра.

Правда, есть у надежды живучесть,А у времени – сто уловок…Может быть, покорится вечностьСовпадению двух улыбок?!

«Вот Библия с гравюрами Доре…»

«Подкрепите меня вином,освежите меня яблоками,ибо я изнемогаю от любви».

Вот Библия с гравюрами Доре.Огромный том заласкан и залистан.И в нем сегодня, словно в букваре,Ищу я азбуку предвечных истин.

То плачу, то совсем без слез скорблю,Переживая снова боль чужую…– Я не люблю. Я вовсе не люблю… —Тебе влюбленным голосом твержу я.

Мой черствый век! Он научил меняБыть сдержанной. И на мое несчастьеВзамен живого, теплого коняМне выдумал троллейбус синей масти.

А ты меня антоновкой кормил,Поил вином… Но все мне было мало —И мне вино не прибавляло сил,И яблоко меня не освежало.

Сухой траве уже не нужен дождь,И небо ни к чему убитой птице.И ты уйдешь. Когда-нибудь уйдешь.Чтоб никогда уже не возвратиться.

И потому так тяжко я скорблю,Переживая снова боль чужую…– Я не люблю. Я вовсе не люблю… —Зачем… зачем… зачем тебе твержу я?!

«Окружена твоей любовью…»

Окружена твоей любовью,Поражена, обожжена,Склоняюсь тихо к изголовьюТого, которому жена,

Того, с которым я делилаИ черный хлеб, и черный день,Того, которого любила,Того, которого укрылаСейчас моя чужая тень.

Он спит. Он ничего не знает.Он не узнает ничего.Тихонько тень моя сползаетС лица усталого его.

Пусть думает, что сон не в руку,Доволен будет пусть судьбой!А нам – нести любовь, как муку:Все врозь и все вдвоем с тобой.

Перестук

Ты приходи ко мне, любимый,А не придешь – так позови.Все поезда проходят мимоНесостоявшейся любви.

Их перестук однообразен —Невдохновенный перестук.Наверное, таким обязанБыть вечный перестук разлук.

У каждого – своя орбита,А значит – не бывает встреч…Поэтому и приходи ты,Чтоб перестук любви сберечь.

И сердце барабанной дробьюЛюбовно встретит твой приход…Что называется любовью —Гадаю я который год.

И краткость противостояний,И отрезвление разлук,Когда уходит мирозданьеОт тяжких, неподвижных рук.

Когда стучит сама природаВ незримой жилке на виске,А после твоего уходаНа долгий век – тепло в руке.

Любовь

В любви мы и всезнайки и невежды —Таков физиологии удел,Когда свободно сбросив ложь одежды,Мы доверяем искренности тел.

Но неосуществимые надеждыОднажды кто-то выдумать посмел,И отчуждение возникло междуДвумя, перешагнувшими предел

Безмерной щедрости и подаянья,Усталости, бессилья, увяданья,И выдумок и радостей земных.

И капля яда в приворотном зельеСулит необратимое похмелье,И невиновен ни один из них.

Сила привычки

Время идет – я все меньше нужна,Но не ропщу: ведь бывает и хуже.Наша дорога все уже и уже,Пыльным бурьяном покрылась она.

Так незаметно-привычна жена,Словно жара или зимняя стужа…Все перемены известны к тому же,Словно застыли навек времена.

Кажется, чувства предчувствует он,Знает, какой я увидела сон,Что намечаю на будущий день я…

Может, привычкою он ослеплен?Жизнь нам диктует опасный закон —Вечно изменчивый облик мгновенья!

Игра