Регина Наумова - Ты спросил, что такое есть Русь… Страница 6

Ещё немного о поэте

О прелесть дум и чувств поэта,Не ждущего тусовочных похвал,Продажных восхвалений светаИ чтоб народ толпящийся орал:«По-нашенски срифмовано всё это!»

Пускай не избран он фортуной,Богатств не нажил, славы и чинов.Зато душевны как все струныЕго горячих искренних стихов —Как скандинавов и карелов руны.

Он полон силой вдохновенья.Сей дух сравню с курильницей святой.Понять сумел предназначенье —Жить с лирою небесной, не земной…Его не станет, будут сожаленья.

Желанье нови

Время гнёт нашу жизнь в три дуги.Приближается эндшпиль и — баста…Рвусь из клетки. В глазах аж круги —Боль от прутьев для птицы из касты.

Сей душе ни к чему ваш почёт,Ваши страсти и вопли паскудства.Ложь, и алчность, и грязный рассчёт…Для меня — эшафот безрассудства.

Эх, прощай, злата-клетка. НасталРасставания час. Нет печали.В путь зовёт душу пенистый вал.Новь серебряным плеском встречает.

Иду и делаю дела

Иду путём своей души.Не думаю о том, что будет:Творить в столице иль в глуши,Во славе жить иль пусть осудят…

Иду и делаю дела.Не поддаюсь на оправданье.Такой Отчизна родила:На взлёт, паденье и страданье…

Пророчества ночные чту.Ничьей любви убить не смею.С судьбой сражаюсь за мечтуИ о потерях не жалею.

Иною быть я не умею.

Не забыть

Забыть ли Родине детей,Погибших на кровавой ниве? —Как без отрубленных ветвейСтоять берёзе, дубу, иве?…

Забыть ли ужасы войны? —Пугают списки жертвам боя.За ними плач детей, женыИ мамы русского героя.

Забыть ли прожитые дниЗа чтеньем книг про те событья? —Как много дали дум они,Как много вызвали наитий.

Забудусь — все передо мнойВстают… И наше знамя вьётся.И каждый жив. И — молодой.И клич их в сердце отдаётся!

Соотечественник

Соотечественник, где бы ни был,Свой родимый край видит во снах.Там берёзы, рябины да вербы…Грай вороний летит в небеса.

В перепутанных нитях судьбиныИщет смысл он, не раз возвратясьК прелым листьям, покрывшим долины,К золотым куполам… И, крестясь,

Бродит между могил славных предков,Что первичнее выспренних слов.И всплакнёт, что в чужой стране редкоДопускает. Сей снежный покров

Спать ему не даёт там. ГреховныйЗапах чудится жизни младой.Нужен ветер сквозной, подмосковныйВ мексиканский полуночный зной.

Меж краями, душе дорогими,Распростёрт облаков океан.Я слагаю стихи, ибо имиПуть, проложенный в небе, мне дан.

Особая доля?

Вновь в пряже луны судьба ткёт мне нить.Опять ночь дарует виденья:Под плач панихид снесут хоронить,Но вижу — жить будут творенья.

Понятно вдруг стало: жизнь — есть обман;Заранее дадены роли…Зачем же душа так ноет от ран?Поэту — особая доля?

Твердят: «На страданья, мол, обречён…»Взропщу ли, коль дадены грёзыИ музою дух навек приручён?В том — радость, и вздохи, и слёзы…

Пусть чувства порой войдут в тишину.Оставят пусть мысли, земное.Ему исповедуюсь — одному,Чту имя Его всесвятое.

— Помилуй мя, Боже, — жарко шепчу.— Очисти от скверн разных душу.И слёзы глотаю… Жду и молчу…И благостность лечит мне душу.

Родина

Мир берёзам, елям, ивам,И рябинам, и дубам…До чего же всё красиво —Льётся ладан по лесам.

День погожий. Край родимый.И лазурь над головой.Я любуюсь жёлтой нивойМежду лесом и рекой.

И ржаным российским ликомУблажаю вольный дух.Петушиным дальним крикомПробуждаю сонный слух.

И растут в смиренном сердце,Как цветы в лугах, слова.Никуда от строк не деться —Думы — что ковыль-трава.

Ею дух мой поцелован,Укрощён безумный пыл…Чую, впредь путь уготованЗа шуршаньем тайных крыл

Меж полынными лугами,Где любви и правды светСохранённый предков снамиИ ценою их побед.

К 31 января, или Водолей

Гоню прочь беды и печали,Не разлюбить земной мне мир.Гляжу кругом: не для меня лиТворит природа зимний пир!

Как перламутр, на небе тучи.И купола освещеныСветилом… И вокруг летучийСнежинок рой… Отражены

Они на стёклах окон дома.Я родилась январским днём.Под ледяной бронёю слова,С непотухаемым огнём

Сокрыто сердце россиянки —Немеркнущий источник сил,Хранящий отзвуки тальянкиТой, что Есенин так любил…

И тридцать первого, возможно,Средь зимних бурь и непогодНапьюсь, как он пивал… Тревожно —Старее стать опять на год

И осознать, что спелый колосКолышет время и поёт:«Пора звончее лить свой голос,Тот множит мир, кто им живёт».

Слагаемые пути

Избы прибалтийской не помню[4],Но знаю, божница была.На люльку, в местечке укромном,Лампада свет кроткий лила.

Костёр белоснежной метелиЗа окнами рос и трещал…Мне крестик крестильный надели[5],Чтоб душу от зла защищал.

Девчонкой я сказки любила,Где хитростью добрая ратьНедобрую силу громила,Где правда могла побеждать…

Пусть даже родня — против шерсти,Как это не нравилось мне;Не чужд духу был голос чести,Такою и шла по земле.

Противилась «бегу на месте»,Скулёжу при мутной луне,Гнала неприглядные вестиО мною любимой стране.

В шестнадцать влюбилась я в графа,Его подарил мне Дюма.В те дни сердцу нравилась арфа,И с грустью ворчала кума:

«Ох, призрачный граф до печёнокДостал всех… твоя головаНе как у нормальных девчонок,И зря ты рифмуешь слова,

Томишься мечтательной скукой,За книгами портишь глаза…Схлестнулась зря с музой, ведь мукойОкрасишь свой путь, егоза».

Потом полюбила скитанья;Хотелось понять, что есть Русь.О встречи в пути — расставанья…Так душу наполнила грусть.

Да, лжи я познала отраву,И— разных калибров обман,И как добиваются славы,И что значит слово «тиран».

Повсюду похожи картины:В тусовках главенствует сброд.Злой шёпот — что выстрелы в спины…И ждут все, кого кто побьёт…

И мне доставались измены,И зависть, и ложь, даже — срам…И всё же благословенныйЛюбой путь, какой кому дан,

Когда он и добр, и не тусклый,И мир весь тебе как семья,Где гордо несёшь слово «русский!»И нравится песня твоя.

Как прежде, по отчему краюТуманится снежная гладь.Что вижу, о чём вспоминаю,Пытаюсь друзьям рассказать.

Как прежде, всё в мире непросто…Нужна самописка в руке,Бреду ли в печали к погостамИль в лодке плыву по реке,

Любуюсь ли русскою рожью,Балтийский ли глажу песок,Приму ли со слёзною дрожьюВ пути ветерана кивок…

И знаю, добро в нас звучнее,Прекрасна в нас песня добра.И сердцу поэта нужнееКалитка родного двора.

Душа напрягает здесь силы.Очажный огонь, побожусь,Мне самый родной, самый милый —Со словом, щемящим грудь, Русь!

Под всхлипы вьюжные