Регина Наумова - Ты спросил, что такое есть Русь… Страница 9

Примечание:… человек так преподносит другим правду, как она ему известна и как его душа понимает.

Разве это трудности?

Когда зло не уходит по-английски,Жизнь словом продолжается: ЖИВА!Вино, цветы, подсвечники, огрызки…Своей рукою уберёшь… Молва:

Теперь она повесит нос на квинту —Подобие блевотины газет…В душе моей им места — ни на пинту,Хотелось злу расправы, но поэт

Спасенье ищет в слове, в светлом чтиве,Чтоб не поджариваться в том аду;Вновь тот же Рим, ну, может, поспесивей,С Нероном тем же, с солнцем тем ввиду…

А мне б взрывать трусливости коросту,Духовно умирать не позволять…Поэт — защитник мира, хоть непростоСвой собственный мир в мире создавать.

И не руками разводить, а — пашни,Сады и парки… петухов и кур.Окурки, мусор, грязь от дней вчерашнихСгребать и отправлять со смехом в тур…

Смотреть вдогон и снова ждать сугробы —Сперва листвы, а после из снегов.Быть к неблагим вестям всегда готовымИ на подъём быть легче облаков.

Дай бог, весь сброд исчезнет по-английски,А ты живёшь, жить будешь, как жила…Не важно, что опять стрясать огрызки,Поэту эта роль не тяжела.

Родная речь

«Антимира» зеркального речь,Где абсцессная лексика, «феня»,Блеф попсовых романсов… не счестьИ одесского юмора… Время

Позабывших святые словаДружбы, Веры, Любви и Мечтаний,А без них наша жизнь — трын-трава —Среди денег, лжи, фальши, метаний…

Всю Россию грозится всосатьАнтимир паханов и шестёрок.Жертв невинных мне вопли слыхатьОт речей, под английский, дешёвок.

Наудачу приехав к тебе;Ты прости: той, что знал дух, — не встретил…Грусть, тоску подарив в ноябре,Ты останешься болью в поэте.

И куда б мне идти ни пришлось,Ты со мною, любимая, будешь.Я с твоих распрекрасных волосСмою грязь — и о ней ты забудешь!

2000 год

Жребий — из «новой» России уехать.Грязь, что от ельцинских волн, глубока —Не разгрести. Нуворишам — потеха…Скована жизнь, как зимою река.

В детях и то не сияют улыбки.Оттепель вёснами больше не жди.Ночь простою у рябиновой зыбки —Нежность найдёшь лишь в древесной груди.

Что же мне ветер споёт на прощанье?Дух его русский сквозной сберегу.Речь сохраню я, даю обещанье,Буду приют ей искать… где смогу.

Кто даст свободною доброй быть птицейВ этом расхристанном сером краю?Сердце стучит, просолились ресницы —Землю родную до боли люблю.

Слышишь, родная, лечу в неизвестностьС пеньем над стужею русских дорог.Знаю, во снах буду видеть окрестность,С тонкой рябинушкою уголок.

Часто она проявляла участьеИ ободряла, коль выбьюсь из сил,Птицам, как я, была отблеском счастья,Снег коли сыпал иль дождь моросил…

В Мексике нет ни берёз, ни рябины,Их сарафанной красы и кудрей…До возвращенья к ним сердце РегиныБудет рябиновых ягод горчей.

Песнь души

Волны, будто знаками вопросов,До меня тянулись неспроста.Пеликаны, чайки, альбатросы…Закрывали к небу ворота.

Тяжело молчал песок прибрежный.Крабы рыли норки пред ногой.Океан дыханием мятежнымОбострял душевный непокой.

На скалу взойдя, под небом низким,В пенных брызгах, с сердцем во хмелю,С ощущением стихии близкой,Я кричала: всё равно люблю!

И мой дух до самой ночи звёзднойБыл со страхом в гибельной борьбе…Восторгалась той забавой грознойПеснь души, таившая в себе

Те же стоны, что разносит ветер,Отчего ему мне сил не дать?Ветер люб мне больше всех на свете,Славно вместе с ним стихи слагать.

Не посягать бы на русский язык

Как жемчуг, слова нанижу яНа лесу раздумий своих;О русский язык, аллилуйя,Хотел бы пропеть тебе стих.

Попробуй с ритмических линийДо нынешних душ доскакать,В мозгах поприбавить извилин,В сердцах возродить благодать…

Язык наш, живи в прежней силе:Державен, остёр и пригож…Чтоб недруги не погубили,Ведь ждут, как с коня упадёшь.

С жестокостью ныне предельнойСвершат недозволенный суд.Подонки в наш век «передельный»Предали речь предков, их труд…

С душой, что в тоске и тревоге,В надежде брожу по домам,Но путник я там одинокий,Не рад люд забытым томам.

А я представляю пирушки,Где слог восхищал красотой.Строкам поклонялся наш Пушкин,Стихами горел, как хмельной.

Язык пах то духом кабацким,То степью с лихим ямщиком,То чем-то надушенным… штатским… —Лучиной, лебяжьим пером,

Чернильным пером, авторучкой…Писали всем тем, чем могли,Спасая от злых недоучекЯзык — гордость русской земли!

В войну — тяжело, но наш «Тёркин»Нёс юмор — настрой боевой,В кровавой вошёл гимнастёркеВ Германию с речью родной.

Враг, знай же, всегда исчезалиВладыки аж, их атташе…И все, кто когда посягалиНа русскую святость в душе,

А ты её суть, речь родная!

Из Гриновских времён

Там имя Грея носит капитан.Там душам шлют спасательные шлюпки.Бегущая там некто по волнам,Несущая весть доброю голубкой…

Кто вырастал из гриновских времён,Как из коротких и простых штанишек,Тот в алые шелка навек влюблён,И сердце в том девчонок и мальчишек.

Нездешний зов тропических лесов,Лагун, пещер, ну и морей, конечно,Доносится из сказочных тех сновНетленным душам в нашем пошлом здешнем.

Присутствуя в отсутствие того,Что несказанно дорого так было,Зову в жизнь нашу Грина самого,Чтоб с ним душа без фальши говорила.

В наш лживый век храню всё тот же нрав.Расхожим истинам со мною — трудно:Любовь, надежду и мечту смешав,Гляжу Ассолью прежнею прилюдно.

Земля моих предков — моя земля!