Василий Шукшин - Журнал «День и Ночь» №3 2009 г. Страница 11

Ночной дозор

Когда шагаешь по воде,Яснее всхлип шагов.Солдаты, делим мы людейНа наших и врагов.

Эй, кто здесь шляется зазря?С ним ясен разговор.Мы тридцать три богатыряИ дядька Черномор.

Меня учили — не дурак! —Я знаю, где враги…Над Галилейским морем мрак,И слышатся шаги.

И звук их камни расшатал,И больше нет Стены…И мы увидели, что тамТакие же, как мы.

Стена рассыпалась во прах,Её уж не сложить.Солдаты мы, нам нужен враг,И как нам дальше жить?

Когда шагаешь по воде,Яснее всхлип шагов.Привыкли мы делить людейНа наших и врагов.

Песня

— Удивительные штуки эти реки и дороги

Удивительные штуки эти реки и дороги!Почему тебе неймётся — тихо жить на берегу?Словно прежние разлуки зло подстёгивают ноги,Будто сердце чаще бьётся «Хватит, больше не могу!»

Ну, а ежели наденешь две ежовых рукавицы,И возьмёшь себя ты в руки, так навалится тоска,И тогда одна надежда — их приказу подчиниться,Чтоб не сдохнуть здесь от скуки и верёвку не искать.

Почему они такие: хочешь ты или не хочешь,Только шаг — и ты во власти непонятных добрых сил.Помнишь горы золотые? Помнишь песенные ночи?Ты тогда вверялся страсти и пощады не просил.

Почему вернее счастья их крутые повороты,Что седою паутинкой оседают на лице?Разве можно верить страсти, наплевав на все заботы,Умываясь тонкой льдинкой со щетинкой на торце?

Удивительные штуки эти реки и дороги!Только шаг — и ты во власти непонятных добрых сил.Не бери себя ты в руки, уноси скорее ногиВ ту страну, где верил страсти, и пощады не проси!

Когда б вы знали, из какого сораРастут стихи, не ведая стыда

Остались за спиною горыЗубчатой призрачной стеной.Мне дым в лицо пускает город,И ненавистный, и родной.

И пожелтевшие аллеиВдогонку сумрачно глядят,И сожаленья, сожаленьяНочами душу бередят.

Горьки осенние уроки,Тверды шершавые углы,Но тихо выплывают строкиИз этой мороси и мглы,

Из одиночества, из лени,Из не поставленных задач,Из этих самых сожалений,Из этих самых неудач.

И вовсе не монументальны,Зато правдивы до конца,Мои стихи документальны,Как слепок с моего лица.

Андрей Козырев

Ожидание весны

Земляничная поляна

С далёких лет в моей душе жилаРодная Земляничная поляна,Где много солнца, света и тепла,Где нет ни зла, ни грусти, ни обмана.

Мне было от рожденья восемь лет,Когда большими детскими глазамиЯ видел яркий, золотистый свет,Зелёный луг, украшенный цветами,

Шмелей, лесные травы без конца,Цвет красных ягод, солнечные блики,Улыбку мамы, ясный взгляд отцаИ чувствовал вкус спелой земляники…

Я шёл с отцом по узкой тропке вдаль…Но незаметно пролетели годы,И взрослой жизни опыт и печальМеня отгородили от природы…

Я вспоминаю золотистый свет,Вкус земляники — и невольно плачу…А на поляне светлых детских летКакой-то «новый русский» строит дачу.

Я нашёл себе труд — этот городИзучать, как словарь незнакомый,Погружаясь в глубокие спорыУ дверей мирно спящего дома.

Кто живёт здесь? Не знает сосед…Отчуждение выжгло до донцаВсем сердца лишь за несколько летЗдесь, в четвёртой квартире от Солнца…

Алфавита дорожного строй,Фразы улиц, домов запятые,Многоточие после России —И пробел между мной и землёй…

Во дворах, где дорожки грязны,Где сереет гора снеговая,Где звериная лимфа весныВены времени вдруг разрывает,

В узел связаны крепкий векамиНаша родина, судьбы и дом.Узел этот завязан на память,Но давно позабыто, о чём…

Инструкция для яблони

В землю врасти! Стань сама землёй!Пробейся сквозь толщу дней!Будь крепкой и сильной, не будь лишь злойВ природной мощи своей!

Будь стойкой! Поверь, ты всегда права!Расти от лесов вдали!Я знаю: в тебе до сих пор живаВся память моей земли!

Не бойся стоять в летний зной в пылиИ под дождём не грусти!Топчи виноградную мякоть землиИ корни в неё пусти!

Как чёрные ногти, вонзятся ониВ глубины земли во сне,И к небу ты ветку свою протяни,Пощёчину дай луне!

Поверь, ты живёшь на земле не зря!Ты выдержишь с ветром бой,Чтоб хмелем и радостью пахла заряНад вечной твоей землёй,

Чтоб солнце дало тебе в жаркий деньНа пальце каплю воды,И чтобы в корзинах простых людейАлели твои плоды!

Ожидание весны

Весна приходит не по расписанью,А позже, словно школьник на урок.Лежит сегодня снег на крышах зданийИ на асфальте городских дорог.

Но всё-таки, следя за снегопадом,Недолго мне осталось тосковать:Весна, как воин, спряталась в засаде,Чтоб зиму на заре атаковать.

И верю я: наступит время скоро,Когда, устав от войн, тревог, атак,Зима весне пошлёт парламентёровИ выбросит метели белый флаг.

Вадим Горбунов

Снимите шляпы, господа

Кракозяблы летят, кракозяблыТихим криком над стылой рекойВ край, тяжёлый от золота яблок,Если есть на планете такой…Видно, есть, ведь недаром, считаяКаждый вздох, каждый взмах в эту дрязь,Кракозяблов усталая стаяПоднялась, поднялась, поднялась…И, когда я до смерти озябнуВ нашей злой электрической мгле,Ты мне спой про полёт кракозяблов,Я усну на руке… на крыле…

По заснеженной дороге — в никуда.Чтоб уснуть и стать иголочкою льда.Стать сверкающим кристаллом. И брестиОтражениями прежнего пути.Ибо вечно повторяется сюжет,Ибо жизнь — переломляющийся свет,Что качается меж граней пустоты,Ослепительной, как снежные цветы…

Поговорим о горении.Сиянии. Полыхании.Как некотором прозренииВ дерзании и дыхании.Как некотором паренииНад кромкою мироздания.Горении — как творении,Стремительном созиданииТого, чему нет названияПока ещё, очертания —Лишь пламени трепетание,Биение и метание.

О том, как огня движение,Мятущееся и страстное,Свершает преображениеНеведомого в прекрасное.О пламени — как о Боге,Чьё имя светло и чисто.

О том, как болят ожоги.О том, как сгораем быстро…

Как живу я? Как и все.Так, старею понемногу.По печальной полосеМчу к какому-то итогу.Не давлю на тормоза,Нарываюсь на тараны.А оглянешься назад —Только серые туманы.Всё осталось где-то там,Поразмётанное ветромПо кюветам, по кустам,По мелькнувшим километрам…Иногда хожу в музей,Душу хламом развлекаю.Привыкаю без друзей,Без любимой привыкаю.Словом, вышло всё не так,Как когда-то нам мечталось.Утешаюсь — мол, пустяк.Ну а что ещё осталось?Клясть окрестности? К чему?Клясть себя? Ещё глупее.Переехать в Кострому?Не хочу и не успею.В чём тут дело — разберётЛишь грядущая эпоха.Впрочем, ладно. Жизнь идёт.Что не так уже и плохо.

Снимите шляпы, господа,Уходит человек.Сегодня он войдёт туда,Откуда сыпет снег.Набит провизией мешок,Припасена вода.И это очень хорошо,Не правда ль, господа?Шагать по белым облакамПредшественникам вследИ не страдать по пустякам,Как нам, остаток лет…

Николай Душка