Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6456 ( № 13 2014) Страница 12

Роняет скорбное перо

Не на погибель – на добро.

В одну всех нас скликает стаю…

Куда лететь?

…И я не знаю.

* * *

Гляжу со всеми смыслами,

Пропаренный, босой

На ту, что щами кислыми

Врачует мой постой.

То по воду кидается,

То веником шуршит.

Вздымается, качается

Её укромный быт.

А ночка под калиткою

Всё шепчет про своё.

Ажурной шито ниткою

Постельное бельё.

Пусть тает полуношная

На тумбочке свеча.

Мольба твоя истошная

Сгорает у плеча…

Усадит утром потчевать:

И водку, и рассол,

И всякого, и прочего

Навалит полный стол.

Почти женой законною,

Отряхивая сон,

За шторкою оконною

Пошепчет у икон.

Всё понимая, грешная,

Проводит вдоль села,

Где вдоволь безутешная

Рябина зацвела.

* * *

Весна. Пробуждение грядок.

Подснежников горсть в кулаке.

Да здравствует миропорядок

В травинке, в походке, в строке!

Отныне всё будет иначе:

И краски, и запах, и звук.

Да здравствуют все неудачи,

Удачами ставшие вдруг.

Мои северяне, южане,

Далёких становищ родня,

Да здравствуют все горожане,

Идущие мимо меня.

И чумы, и сакли, и срубы,

И лики святых по углам.

Да здравствуют сладкие губы,

Прижатые к сладким губам.

И голуби с крошками хлеба,

И клочья под ветром газет.

Да здравствует льющийся с неба,

Всех нас обнимающий свет!

ВОЛКИ НА ОЛЬХОНЕ

Талый снег на серой холке.

У метели в поводу

На Ольхон кочуют волки

По нефритовому льду.

Вновь матёрый хмурит брови,

Раздирает желваки.

Скорый привкус тёплой крови

Ломит острые клыки.

Спят беспечные отары,

Сбившись в кучи у кошар.

Полуночные кошмары

Табуны вгоняют в жар.

То-то будет, то-то грянет…

Кобели, поджав хвосты,

Лбами кроткими таранят

Пришлый след у борозды.

В избах лязгают затворы,

Забиваются пыжи.

Всё смиренней разговоры,

Всё мрачнее мужики.

Талый снег на серой холке.

У метели в поводу

На Ольхон кочуют волки

По нефритовому льду.

АРКАИМ

Седая степь. Прилипший к шее ворот.

Руины стен приводят в синий город,

Где камни, пробудившись ото сна,

Своих хозяев шепчут имена.

Они ушли. И плотно дверь прикрыли.

Их тени разбрелись по звёздной пыли

За сотни лет до гордой спеси Рима.

Седые звездочёты Аркаима…

О, светлые мои, мои предтечи!

Вселенский ветр колышет ваши речи,

Не знавшие предательств и обмана,

От северных морей до Индостана.

Василий ПОПОВ

«Небо высокое, синий простор»

* * *

А снегу, снегу намело

До самых окон.

В избе просторно и тепло,

И кот под боком.

На печке варежки лежат,

Унты и шапка.

По потолку, огнём дрожа,

Бежит лошадка.

А где-то в небе далеко

Луна, как перстень.

А в доме пахнет молоком

И мокрой шерстью.

Мороз наплавил на стекло

Свои узоры.

И всё беседы за столом,

Да разговоры.

Зима лютует, точит меч,

Куёт доспехи.

И щёлкает старуха-печь

Во рту орехи.

* * *

Брёвнышко к брёвнышку, крыша, труба,

Будто рукой, машет дымом изба.

Лавка широкая, печка, окно,

Крутится-вертится веретено.

Досточка к досточке – длинный забор,

Дверь открывается прямо во двор.

Курицы роются в серой золе,

Гуси сугробом лежат на земле.

Солнышко, солнышко рано встаёт,

Красный петух на заборе поёт.

Стайка, сарай, сеновал, огород,

Поле, река… и земли поворот.

Небо высокое, синий простор,

Звезды серебряный ткут разговор.

Там на краю ойкумены темно…

Крутится-вертится веретено.

* * *

Я помню сухую дорогу,

Всю в трещинах, в красной пыли,

И как я ладонями трогал

Горячие камни земли.

Я помню, садился и плакал

На дальнем крутом берегу.

А рядом садилась собака

С кривым языком на боку.

И долго, мы долго глядели

На поле, на реку, на лес,

И над головою летели

Молочные перья небес…

Теперь я сижу на балконе

И вижу, как падает лист.

А много ли я ещё помню,

А также душой ли я чист?

И синие, синие дали

Кричат мне и снова зовут.

Неужто мы всё обменяли

На праздный комфорт и уют?

Качнётся на дереве ветка,

И солнце глаза мне зальёт.

Порыв налетевшего ветра,

Как за руку, штору ведёт.

* * *

Расцвела под окнами сирень,

Полетел на двор медовый запах.

Как медведи – избы деревень

Память сжали в деревянных лапах.

Обнялись забор и огород

И пошли по полю до обрыва.

Сколько было пройдено дорог –

Всё трава зелёная укрыла.

Спи, деревня, спи, не умирай.

День придёт, и я приду – открою

И амбар твой низкий, и сарай,

И глаза, забитые доскою.

И увидишь ты, как мир хорош,

И услышишь ты звучанье мира,

Но, очнувшись вдруг, ты не поймёшь,

Что же это, что же это было.

Оксана ЧИПОВСКАЯ

Сильная женщина

Ты говоришь...

Ты говоришь – человек всегда одинок,

Бог так решил. Стоит сопротивляться ли?

Я отвечаю:

– Нет, виноват не Бог –

Гордость и ложь – виновники изоляции…

Ты говоришь – при твоём глубоком уме,

Если бы «не»… выдал бы что-нибудь веское,

Я:

– Менделеев гением стал во сне,

Пушкин – ни строчки не прочитав Достоевского…

Ты говоришь – надо стремиться вперёд,

По головам… Куда тогда счастье денется?

Я отвечаю:

– Приносит заветный плод

Вовсе не всякая-разная пальма первенства…

Ты говоришь – истину ищут в вине,

Только напрасно – в споре рождается истина,

Я отвечаю:

– В споре, как на войне,

Злость побеждает, поэтому споры бессмысленны…

Ты говоришь – сто раз посылал людей

К разным чертям, но чаще – к чертям собачьим, и

Я не на шутку боюсь теперь за чертей,

Как бы они уже бастовать не начали…

Ты говоришь – веришь ещё в чудеса,

В сказки для взрослых майя и Вольфа Мессинга,

Я – лишь в Того, кто постирал небеса,

Чтобы их чистыми ангелы утром повесили...

Ты говоришь – никогда я тебя не пойму,

(В смысле я – дура)... И улыбнёшься загадочно...

Я промолчу, улыбнусь, подойду, обниму...

Этого, кстати, для счастья вполне достаточно…

Мастерская молодых

◄ Дом. Великий Устюг

Светлана Нестеренко родилась в 1986 году в Москве. Окончила ДХШ им. Серова на Пречистенке, художественный лицей анимационной кинематографии. Затем – МГАХИ им. Сурикова.

Светлана – член Московского союза художников.

Участвовала в творческих поездках в Великий Устюг, Вышний Волочёк, Плёс и в другие города России.

Работа «Дом. Великий Устюг» была написана летом 2008 г.

«Этот дом показался мне очень необычным, он находился в закоулках в небольшом дворике, и его не так легко было обнаружить. Можно сказать, что это «портрет» дома, так как он имеет свой характер, все его части как будто подвижны и населён он был множеством своеобразных людей».

Сейчас Светлана Нестеренко работает над серией городских пейзажей, где основное внимание уделяется световым решениям.

Была б умней...

Не становлюсь умнее – просто старше.

Тридцатый блин – а всё выходит комом.

И счастья моего корабль бумажный

Захлёстывают жизненные волны

Была б умней – я видела бы звёзды

На небе – не в глазах, ступив на грабли,

Ответы не давала б на вопросы,

Мне зададут которые навряд ли

Была б умней – не стала бы напрасно

Бояться оказаться побеждённой –

Не в том свобода, чтобы гнать на красный,

А в том, чтобы не ехать на зелёный

Была б умней – мосты дотла не жгла бы

Я, по примеру некоторых женщин,

В порывах зла быть предпочла бы слабой,

Сказав не всё, а... чуточку поменьше

Была б умней – мне было б безразлично

Существованье жизни после смерти,

Куда важней, как ни звучит цинично,

Её наличие в житейской круговерти