Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6278 ( № 23 2010) Страница 14

Вместо музы.

Не пророк

И не мессия –

Переделкинский художник.

Он пролился

Над Россией,

Как грибной

Июльский дождик.

Безоглядно

В жизнь влюблённый,

Вёл он с ней такие

Речи!

В этом домике зелёном,

Так похожем

На скворечник.

Рядом –

Сетунь хлопотала.

Он любил

Бродить над нею…

А когда

Его не стало,

В мире стало

Холоднее.

II.

Есть справедливость

Высшая, однако.

Господь

Его и в смерти

Не забыл:

Он похоронен

Рядом с Пастернаком,

С которым и при жизни

Рядом был.

ПИСЬМО В ТВЕРСКУЮ ДЕРЕВНЮ

Оттуда, где радостно было,

Где юности нашей начало,

Хорошая девочка Мила

Хорошую книжку прислала.

В ней – солнце, дожди, и деревья,

И музыка слова живая,

Дарящая счастье деревня,

Где нынче она проживает.

Как быта забытого знаки,

Её немудрёные строки…

Живут в её доме собаки,

Летят к ней скворцы и сороки.

Ну, в общем, всё просто и ясно,

Что редко бывает на свете.

А значит, живёшь не напрасно

На этой усталой планете.

Пусть время несётся вприпрыжку –

Не всё то, что было, уплыло…

Спасибо за добрую книжку,

Которую ты сочинила!

ЗЕРКАЛО АННЫ КЕРН

В пушкинском музее

города Торжка

Вот зеркало.

Стекло его туманно.

Давным-давно

В него гляделась Анна.

У бабушки, в Грузинах,

Под Торжком,

Румяня тайно

Щёки бурячком.

И подводила

Угольком глаза…

Красавица, шалунья,

Егоза.

Ещё не Керн…

Беспечна, весела.

Уже тогда

Любила зеркала.

Улыбку, взгляд

И юный жар ланит

Стекло венецианское

Хранит…

И говорят,

Что будто иногда

Та девочка

Является сюда.

В ночной рубашке,

С гребнем в волосах,

Когда глухая полночь

На часах.

Сама с собою

Тихо говорит.

Темно свеча

В руке её горит.

И тени разгоняя,

Этот свет

Вдруг озаряет

Пушкинский портрет.

А ветхая старушка

Сторожиха,

Что в уголке

Посапывала тихо,

Проснулась и в испуге

Крестит рот

И Господа

В заступники зовёт.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

Ни дна, ни воздуха, ни звука...

Литература

Ни дна, ни воздуха, ни звука...

ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»

Светлана МИХЕЕВА

Родилась и живёт в Иркутске. Окончила Литературный институт им. А.М. Горького. Автор книги стихов «Происхождение зеркала» (2008). Печаталась в журналах «День и ночь», «Пролог», «Сибирь», в альманахах «День поэзии», «Иркутское время» и т.д.

ДВЕРИ И ДЕРЕВЬЯ

Верь мне, небо, смеющееся во тьме:

Тихо, робко движется мир  к зиме,

«Звяк» – звучит посуда в моём дому,

Я не хозяйка голосу своему.

Я не хозяйка голоду моему.

Лестниц топот, шёпот, сестру, куму,

Родственника, что незнамо пришёл и сел, –

Чья-то гибель, а чей-то смешной сосед –

Жду. Ну, сосед, проходи. Чаю? Есть и вино...

Ты приходи ко мне, но не приходи за мной.

Двери смотрят и ждут, скрипом пугают сны.

Дерево тихо поёт. Мама печёт блины.

Был у меня один незнакомый отец –

Где-то теперь живёт в истинной темноте.

Двери во мне, и каждая – о себе скрипит:

То ли баском храпит или  дитём сопит.

Вязнет во скрипах сих золото, тень травы,

Голос пустой, душа лопнувшей тетивы.

Голод корней и глад, съевший дотла листву.

Дерево вверх живёт, так же и я живу.

***

Все тьмы от багровой младенческой до

Заманчивой сладкой идеи распада

Хотите – смотрите, а лучше – не надо –

Окрашены  ласковым детским стыдом:

Картинки поблекли, посмертная тля

Отъела углы и грызёт позвоночник

У дома, ребёнка и корабля.

Унылые тени – пузырь живота,

Родившего жителя утлой конторы,

И ветхая девушка с ягодой рта,

Старуха, засохшая бабочкой меж

Страниц, как меж окон –

посредственный оттиск.

И дух не питает особых надежд,

Роя’сь у стола, в полировке дрожа,

Персты и уста облизав без разбору,

Пустую, широкую синюю штору

Надует – и пустит в окно – дирижабль!

За ним подадутся проём осязать

Обрывки и отблески – белый и алый,

Весёлые лица – вихры и глаза, –

С которых снимаются фотоовалы.

Повидлом детсадовским вечер налип,

Полканами  воют слепые домишки,

И хлюпанье марта  похоже на всхлип.

Предлог к объясненью, пустой экзерсис –

На снимке не вышли ни доблесть, ни вера.

Но ветер присутствует – воздухом из

Надувшихся юбок, от фалд кавалера.

Но ветер присутствует,  гамбургский счёт,

Он в прошлом июле парит стрекозою,

А нынешним – яростно окна сечёт.

И всё в непогоду, испуг затая,

Следит, худобой прижимаясь к сараю,

Где нежная девочка в прятки играет.

Но я понимаю, что это – не я.

ПАНСИОНАТ

Как духота, кругом стояли

Полынь, кузнечики, тоска.

Цвели на жарком одеяле

Два рыжеватых волоска.

Лиловые глаза оврага

Уставились через стекло.

И обвинительной бумагой

Кривое облако плыло.

Фальшивка, нищенка, заплатка,

Как близко было до греха!

Тянуло приторно и гадко

Бессудьбие и чепуха,

Какой-то суховей и скука.

Безвременная полоса:

Ни дна, ни воздуха, ни звука –

Поля, болота и леса.

Приплюснуты стеклом витринным,

Пирожные текли слюной,

Задумчивые мандарины

Зловещий источали зной.

Над головами тлели мухи

У пригоршней вульгарных ламп.

Буфетная, жарища, слухи,

Империя, лолита, вамп.

И перед зеркалом – а кто ты,

Младенец, женщина, старик?

Мы – вытертые переплёты

Уже малопонятных книг,

Прошедшие земные лица,

Берёзы в чёрточках сурьмы.

Кому в империи не спится

На чёрной лавке хохломы?

Кому грядущее маячит,

Чтоб оборвать на полусло…

Здесь невозможно, чтоб иначе

Проклёвывалось и росло.

В жаре и смуте то и дело         

Душа пуста или глуха.

Уходит лето – или тело? –

Рождается Его дыха…

ИРКУТСК

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345

Комментарии: 17.06.2010 14:46:53 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:

НА сочинения Светланы Мехеевой

Что-то про любовь почти не слышно... Что-то про чего-то... но зачем? И совсем не ярко и не пышно... Всё про то, что не нужно нам всем. Что-то там не кстате, но как надо Промычать там или прошептать, Чтобы получить потом награду, И куда-то где-то там попасть. --- --- --- Алексей Буряк, Днепропетровск [email protected]