Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6284 ( № 29 2010) Страница 18

Топит сам свою Муму.

***

Я уеду – ты останешься.

Ты рукой ко мне потянешься –

А меня уже там нет –

Только воздух, только свет,

Только блики, только токи

Да разорванная сеть...

Ах, какой ты одинокий –

Любо-дорого смотреть.

***

...А на заднем плане – цыгане

И цыганки – Груни да Мани

Вам подарят любви и взгляда –

Ровно столько, насколько надо,

Но посмотрят на вас, не видя,

И в глазах лишь одно: «Изыди!»

И плевать им на ваши слюни –

Они гордые, Мани и Груни,

И судьба у них – тёмный омут,

И у каждой в кармане – ножик...

Вам бы лучше идти до дому

И не трогать их грязных ножек.

Вам же нужен души кусочек,

А душа там – совсем другая,

И не то, чтоб чернее ночи,

А заглянете – испугает,

И захочется вспомнить Слово

И раз двадцать перекреститься...

Если батюшка не суровый,

То вам это потом простится.

***                                                                                                                           

Кто там в малиновом берете

С послом испанским говорит?

А.С. Пушкин. «Евгений Онегин»

Как хорошо, что скоро лето –

Уже совсем, уже почти...

Заката цвет – как цвет берета,

Что у замужних дам в чести.

А дни становятся длиннее –

День ото дня, день ото дня...

Да и люблю я вас сильнее,

Чем вы не любите меня.

***

А я иногда ухожу на свободу.

Особенно часто – в последние годы.

Порой забреду – так, что страшно самой.

Страшней всего было минувшей зимой.

И всё-таки я дотянула до лета.

Пришли человечки зелёного цвета.

Уходят и снова приходят они.

Особенно часто в последние дни...

***

Старый Царь меня искал –

Причитал, как маленький,

И чулочки целовал,

Брошенные в спаленке.

Гладил туфли, говорил:

«Ах, вы туфли-лодочки...

Мысок, каблучок...

ножка посерёдочке...»

Он не мог ни есть, ни пить,

Ни лежать на печке –

Холуям велел рубить

Полынью на речке.

И шагнул за кромку льда,

Сам себя жалеючи...

Ох, смеялись же тогда

Мы с Иван-царевичем!

***

Слова – хорошие-хорошие,

Поскольку мы едва знакомы.

Ещё не видел ты подножия,

Поскольку очень высоко мы.

Глаза весёлые-весёлые,

Поскольку ты ещё не понял,

Что мы с тобою разнополые –

Там тонут все. И мы утонем.

***

...И будет в этой точке много строчек –

И девичья горючая слеза,

И синенький засморканный платочек –

Кондуктор не нажмёт на тормоза.

И улетит с воздушным поцелуем

Всё то, что раньше плакало и пело,

Поэтому давайте потанцуем,

Пока уже почти, но не стемнело.

ПО ТУ СТОРОНУ

По ту сторону – люди чёрные живут.

По ту сторону – люди зверями слывут.

Мы не видели самих, но мы слышали.

О них знает стар и мал, кошки с мышами.

Говорили нам про них деды-прадеды,

Что нечистые в лесу с ними ладили.

Чтоб не крали впредь луну в ночь беззвёздную,

Мы обрушимся на них силой грозною.

Мы прольём их злую кровь – волчью, заячью,

Будут вепрями кричать, умираючи.

И не скрыться им от копий карающих –

Мы их будем догонять, убегающих.

На закате добивать будем раненых,

А уж после – ихних жён, запоганенных.

И падут они там все – тьмы и тыщи,

И сравняются с землёй пепелища.

Остальное – разнесут птицы-вороны.

И всё станет хорошо по ту сторону.

***

А вы со мной так нежно и так косвенно,

Что я сейчас вот лягу и умру.

Меня недосчитаются по осени

На том чужом и радостном пиру.

И по привычке, в косвенно-винительном,

Поправив мельком пряжку от ремня,

Вы скажете, что вы меня не видели

И вообще не знаете меня.

***

Господи! Сердце – всего лишь моторчик –

А почему так швыряет и корчит?

– Это не порча?

– Это не порча.

Это проходит, но терпится молча.

***

Ох уж эти ваши вериги у чресел! –

Вам бы только напридумывать себе горе.

У меня ведь их тоже есть, этих песен,

И не меньше вашего тех историй –

Таких историй, что вы забудете,

Откуда родом всё ваше умное,

Откуда дети те, откуда люди те,

Откуда море здесь, такое шумное...

Откуда голос мой, такой прерывистый...

Зажгутся вывески, погаснут вывески,

Исчезнут люди те, исчезнут дети те –

Вы не увидите, вы не заметите...

ЛОНДОН

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 4,1 Проголосовало: 14 чел. 12345

Комментарии: 03.08.2010 19:27:26 - Максимов Анатолий пишет:

Спасибо за стихи

Я в потрясении. Я не знаю, кто ещё у нас так пишет. Я ничего подобного не видел. Я проголосовал, хотел дать высшую оценку, но почему-то после моего голосования количество баллов не изменилось, а второй раз не получается.

03.08.2010 14:30:28 - Николай Логинов пишет:

горбовская

Ну, конечно, бог тут не бывал. Но что-то, однако есть! Надоть позволить автору выбрать самое-самое! для публикациии. Кстати, она ведь пишет давно? Дайте ей опубликовать ФЛАГОВЫЕ стихи! А в подборке тут чересполосица. Даже построчно.

28.07.2010 16:53:38 - Марина Николаевна Литвинова пишет:

Это - настоящая поэзия. Екатерина Горбовская - поэт от Бога. А если кто-то чего-то не понимает, то лучше промолчать и не портить настроения другим. Большое спасибо Екатерине за стихотворения, а сотрудникам ЛГ - за публикацию.

28.07.2010 14:54:46 - Александр Васильевич Степанков пишет:

Нет, подобного не надо нам, что-то вкуса не пойму: чем стекло под Баден-Баденом, лучше уж загрызть Муму. Как ещё кормить голодного - собачатиной ведь лечат...И с "Титаника" немодного убежали крысы в Лондоны - но от этого не легче.

Былого просто нет

Литература

Былого просто нет

ПОЭЗИЯ                                                                                                                                                                                     

Александр БАЛТИН

***

Деревья чёрные и белый –

Такой по-детски белый снег.

Глядит на снежность очумелый

От силы счастья человек.

Глядит, забывши на мгновенье

Про 40 лет, про жизнь-печаль.

И новое стихотворенье

Отдать молчанию не жаль.

СЛОМАННАЯ КУКЛА

Я сломанная кукла,

Валяюсь у окна.

Душа тоской набухла,

Вода тоски черна.

Играли мной когда-то,

Замучили потом.

Всем жизнь была богата,

Но только не добром.

Разорваны одежды,

И сломан механизм,

И все мои надежды

Распотрошила жизнь.

Ах, кукольная доля –

Немотный монолог.

Ребёнка злая воля

Подводит мой итог.

Что из окна мне видно?

Мелькающая жизнь –

Быть вне её обидно:

Ни радостей, ни тризн.

Грядущее условно,

Былого просто нет.