Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6397 ( № 50 2012) Страница 32

В бормотанье, бессвязном подчас. -

О, как гладко чириканьем птичьим

Льётся струйка бессмысленных фраз.

Да мычанье глухонемого

Всколыхнёт всё твоё существо!

Без души не рождается слово, -

Звук, не больше, упавший мёртво.

* * *

Весна, дыша теплом, вошла в деревню

В дым[?]х пахучих выше головы...

Гляди-ка, можно различать деревья

По запаху горящей их листвы!

Острей - от вишни, мягче - от ореха,

А вот потянет горечью до слёз,

Как будто бы тревожащее эхо

Дымок весны из прошлого донёс.

* * *

Ах, будь же проще, не мудри,

Дыши, не ждя подвоха,

Доверься свету, что внутри, -

Не всё уж так, брат, плохо.

Вокруг не все калеки сплошь,

Сироты или вдовы.

Чего же ты себя грызёшь, -

Пока хоть хлеба вдоволь!

Да кто ты сам в конце концов -

Такой апостол строгий!

Ведь сам всего лишь из слепцов,

Не знающих дороги.

Всё это так, я мал и сир.

Но жизнь не делят межи, -

Ей что безвестный, что Шекспир -

На всех печали - те же.

Есть связь стихов и снега

Есть связь стихов и снега

Олеся РУДЯГИНА

Родилась в Кишинёве. Окончила Молдавскую государственную консерваторию по классу фортепиано. Автор пяти поэтических книг, публицистических статей.

С 2005 года - председатель Ассоциации русских писателей Республики Молдова.

Учредитель и главный редактор литературно-художественного и публицистического журнала "Русское поле" (2010 г., Кишинёв).

Стихи, проза и публицистика  печатались в   периодике: журнале СП Молдовы "Кодры", в "Литературной газете", коллективных сборниках и альманахах и других изданиях.

Награждена специальным  призом Международного литературного конкурса "Русская премия": "За вклад в сбережение и развитие традиций русской культуры за пределами Российской Федерации" и почётным знаком Международного совета российских соотечественников "За вклад в укрепление сотрудничества с Россией".

* * *

Есть тайнопись, есть связь

стихов и снега:

когда тупик

в невыездном быту -

сигналы шлёт

о верном счастье Вега,

снежинкою мерцая на лету.

И налегке пускаюсь я в дорогу,

от радости

    захватывает дух,

и улыбаюсь -

в каждом встречном - Богу,

ловя губами

ангельский тот пух!

* * *

...всё равно, что облако любить,

или ржавый медленный платан.

Воют ли волчицы? -

Можно выть.

Можно починить на кухне кран.

Стряпать, выносить сор из избы,

колыбельку белую качать,

вылетать в трубу ли, из трубы,

дерзко безмятежность

излучать...

Но однажды - слышишь ли меня,

"облако", души последний цвет? -

средь смертельной сутолоки дня

и тебя накроет этот свет.

ВОКЗАЛ, ЦВЕТОК

Снежок и вечный запах печки,

оставшийся лишь на вокзалах,

озноб нечаянный, свирели

не слышной никому печаль,

плацкарта дух неодолимый

и верхней полочки качанье,

в окно гляденье, засыпанье,

да трёхтаможенная даль[?]

Ещё стоять минут пятнадцать,

ещё толпятся у вагона

смурные личности и "ксивы"

суют под нос проводнику,

меня никто не провожает,

к киоску можно отлучиться -

полюбоваться шаурмою

(поскольку рублики - ку-ку).

Ну вот затарилась - две булки.

Чего там ехать? - день да ночка!

Последним взглядом обнимаю

московский Киевский вокзал,

шагаю в пасть змеи железной,

(устала - смерть!) и вот качнулся,

так плавно вдруг почухал поезд,

и кто-то следом побежал.

Потом напишет друг печальный

из жизни странной, виртуальной,

что проводить меня спешила, -

да я ж вагон не назвала!

Но долго мне в окно светила

звезда - цветочком в целлофане,

хранящим от вселенской стужи

меня и от земного зла[?]

* * *

Настоящую нежность не спутаешь

Ни с чем[?]

                    А.А.

[?]но ничто, кроме рек, не входит в свои берега,

и, согревшись в глазах чужака, леденеешь в миру.

Как душа беззащитна пред взрослой игрой и нага, -

всё "секретики" прячет, лепечет по-детски! Совру

никому не в убыток. Не выронит мужья жена

синей птицы пера из крыла - на цепи бес в ребро[?]

Я ему ничего, ничегошеньки не должна:

вот - ковёр-самолёт, вот - столовое серебро!

Не возьму я с собой ни дыхания, ни тепла,

ни единого жеста - их не было обо мне.

Жили-были[?] И осень над ними плыла.

Да всё плакал от нежности кто-то во сне.

Вокруг непроходимый свет

Вокруг непроходимый свет

Сергей ПАГЫН

Поэт, редактор. Живёт в г. Единцы (Молдавия). Автор поэтических книг "Обретение", "Прогулка в ноябре", "Сверчок в радиоприёмнике".

Лауреат премии "Молодой Петербург" (2011).

* * *

И увидел я новое Небо и новую Землю[?]

"Откровение"

Дети в траве - Елена и Александр[?]

И тут понимаешь: времени просто нет,

есть лишь подсолнух этот, попавший в кадр,

птицы полёт, сияющий велосипед.

Nikon опустишь, подумав, что щёлкать им -

бледным сачком ловить повсеместный свет

или же горстью черпать пастуший дым.

Времени нет, а значит, и смерти нет.

Сын машет палкой, смеётся, чему-то рад,

дочка, присев, склонилась над муравьём.

Новое небо вплывает из тайных врат,

ну, а земля -

на ней мы и так живём.

* **

- Папа, может, хватит, пойдём домой.

Видишь, не летит он[?] ну, не летит!

Я машу отчаянно головой,

сын в ответ мне что-то под нос бубнит.

Говорю:

- Ну что же ты не летишь,

Вот[?] ещё немного[?] давай[?] давай...

Но в провалах ветра такая тишь!

- Папа, может, хватит[?]

- Иди, играй.

Да и воздух нынче уже не тот,

тот был так упруг, что лоснился аж.

Змей пиратской кошкой впивался в борт,

и мы брали небо на абордаж!

Это очень важно, чтоб он взлетел.

Это как во сне, где я к морю шёл

по песку, что был раскалён и бел,

и без силы падал на серый мол.

Что тебе, мой Боже, Всесущий мой,

безделушку пёструю - да в зенит?!

- Пап, уже темнеет, пошли домой[?]

- Подожди, взлетит он[?] сейчас взлетит[?]

* * *

Мы ждали снега, а его всё нет.

Вокруг такой непроходимый свет,

что белого за ним не видно света:

деревьев, огородов и домов,

над крышами изогнутых дымов.

собак в листве, которым снится лето.

И нет мне утешения ни в чём!

И, раздвигая медленно плечом

хрустящее сиянье сухостоя,