Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6331 ( № 27 2011) Страница 54

Монолог гладиатора

Я глохну от аплодисментов римлян!

Всё в честь мою – и рёв, и рык, и визг...

От гула воздух словно бы задымлен,

и, как сквозь дым,

большие пальцы – вниз!

Мне смерть привычна.

(Как предсердье ноет...)

Товарищ вздрогнул... всё! Он недвижим.

Песок в крови. Клинок мой чёрен...

Но ведь

моей рукой распорядился – Рим!

Кумир толпы и раб роскошной черни,

в братоубийстве я поднаторел.

Не время ли задуматься: а чем не

арена – Рим? Просторней нет арен!

Настанет час –

меня постигнет участь

моих друзей, и, скорчившись у ног

удачливого брата, я, не мучась,

скончаюсь... Но воскресну – дайте срок!

Обрюзгший Рим, растёкшийся,

как студень,

по ложам золотым! Макаешь в кровь

свой хлеб? А я – точу кинжал! И будет

мой хлеб от крови вражеской багров!

Стоглазый зверь! Попомни моё слово:

сквозь гул трибун, сквозь рёв,

и смрад, и мрак

мне ясно виден день отмщенья злого,

день торжества...

О, где же ты, Спартак?!

***

В пределах Юга есть гробница,

где древний теплится завет;

в гробнице Севера хранится

тот дух, какого больше нет.

Ни северянин, ни южанин,

обеих сторонюсь гробниц;

старинной думою ужален,

я не паду пред ними ниц.

Спущусь с балкарских гор, и осень

мне на ухо шепнёт: «Спеши...»

Уйду, длиннобород и грозен,

туда, где степь и – ни души.

Холодной ночью буду греться

в обнимку с золотом луны;

рёв зверя, птичий гомон сердцу

окажутся вполне ясны...

Но по прошествии столетий

вернусь в дремотную страну,

и голос мой вонзится плетью

в лопатки сумраку и сну:

«Несчастные и нечестивцы!

Ни на земле, ни в небесах

у вас нет Бога – пусть же снится

Он вам в непостижимых снах!»

А сам, перед дорогой дальней,

черту всему, что жизнью звал,

я песней подведу прощальной,

без слушателей и похвал. 

Борис УТИЖЕВ

(1940–2008)

Народный писатель Кабардино-Балкарской Республики. Автор 20 пьес, поэт и прозаик. Заслуженный деятель культуры Российской Федерации. До последнего дня жизни возглавлял журнал «Ошхамахо».

СОНЕТЫ

***

Что жизнь? Ожесточённый поединок

меж конными и пешими – от века.

Среди людей всё  больше нелюдимых –

есть сердце волка в сердце человека.

Мы, этот жёсткий стул заняв на время,

бессмертными себя воображаем.

Стремится человеческое племя

весь мир своим представить караваем.

Но в нужный час своё возьмёт владелец –

всё отберёт! Смиритесь с правдой горькой:

в лохмотья ли, в парчу ли вы оделись –

земли цветущей станете подкормкой.

Жизнь – это фарс ни много и ни мало

за исключеньем собственно финала.

***

Когда мы опускаем друга в землю,

стареем сами – круто и бесспорно.

Кладбищенской обители я внемлю:

«Всех вас моя земля возьмёт проворно!»

Увы, от воли Господа укрыться

для смертного – несбыточное дело.

Мы вышли из земли, и превратиться

в неё опять должно любое тело.

Но воля Божья требует, однако,

к бессмертию пожизненно стремиться –

недаром из безжалостного мрака

надежды луч в глаза мои струится.

Бессмертья нет. Останется одно лишь –

всё то, чем ты любить себя неволишь.

***

Бессонница осенняя – что яма,

а ночь вполне сравнима с целой сотней.

Тягучи думы, движутся не прямо,

драконов одряхлевших неохотней.

Тот, кто живёт несбыточной мечтою,

способен улыбаться беспричинно,

но кто столкнулся с правдою пустою,

тот чует, как ликует мертвечина.

Тьма страшная в окне моём не тает,

уставясь на меня сове подобно.

Тот, кто остаток дней моих считает,

не хочет говорить о нём подробно.

Всё – тишина. Вопросам нет ответа.

Сплошная ночь – ей ввек не знать рассвета…

***

Я в облаке твой облик вдруг открою,

но облако меняет очертанья.

Из скал твои черты сквозят порою,

но тут же исчезают, в дымке тая.

Нельзя скорбеть так долго по ушедшим!

Жизнь тех предпочитает, кто умеет

перешагнуть – но что мне делать с сердцем?

Тебя перешагнуть оно не смеет!

Всё бродят, бродят мысли по ущельям,

пока тебя не встретят в сновиденье.

Что сны? Тот мир, который мы лелеем,

хоть нет его на свете по идее.

Кто думает: с годами вянет чувство,

в душе того и мертвенно, и пусто.

Зарина КАНУКОВА

Кабардинский поэт и драматург (р. 1969). Главный редактор республиканской газеты «Горянка». Автор поэтических сборников «Игры в прятки», «Небесный бисер», «Ты и я», «Тонкие связи».

***

Дни уходят, сгорая неярко.

Может статься, иное удастся?

Капитан самодельного барка,

я тебя пригласила кататься.

Но едва лишь отчалили, тотчас

уяснили: барк выстроен наспех.

Вот плывём мы, испуганно морщась, –

поднимают нас окуни на смех.

Кто же знал, что всё так обернётся!

Нет, Нептуна совместно бояться –

не забава для взрослых. Мой боцман,

нам, быть может, пора возвращаться?

Так ли важно, что море безбрежно?

Ведь тебе на асфальте привычней –

ты другим сообщаешь небрежно:

«Я – такой же, как все, я – обычный».

Да, в обыденность, словно бы в кокон,

норовишь ты уйти со стараньем,

но поверит ли этому окунь –

тот, чьи жабры копьём ты поранил?

***

Если солнце садится,

то, что ты есть на свете,

не даёт заблудиться,

угодить в чьи-то сети.

Если пламя заката

душу мне опаляет,

то душа, словно брата,

лишь тебя восхваляет.

Углей жаркая залежь

в пепел вмиг обратится…

Только ты и спасаешь,

если солнце садится.

Двойственность

Где источник той силы, что держит

 в этом мире меня?

Переход здешней тропки мне брезжит

 в царство тьмы и огня.

Пенье ангелов с граем вороньим

 мой венчает язык.

Распрямлюсь я и дам посторонним

 ясно видеть свой лик.

Пусть с землёю, чья часть – моё тело,

  ходит кругом душа, –

не достигла б та сила предела

  чересчур уж спеша.

Видя россыпи звёзд золотые,

  понимаю сполна:

я храню своё солнце в затылке,

  а лицо – лишь луна.

Где ведётся за счастье сраженье

  в плеске каждого дня,

грай вороний и ангелов пенье

  увлекают меня!

***

Как лето, что в густой траве таится,

как ветвь, что под ногой вдруг вскрикнет хрустко,

как скрытая в листве певунья-птица, –

так в жилках, в нервах путается чувство.

Ночами пробуждается цветенье,

да так, что, белой завистью исполнен,

гадает мир в немом оцепененье:

откуда – в полночь! – взялся этот полдень?

Теперь я знаю, что всего труднее

хранить его, его же опасаясь,

того пугаясь, что всего роднее…

О, эта плод дарующая завязь!

Чей дар ты? Или – чьё ты наказанье?

Нельзя – об этом помню – возгордиться

пред тем, с кем небеса тебя связали,

пред тем, о ком тебе пропела птица.

Тот цвет, что вспыхнул в радостную полночь,

при свете дня узнать тебя позволит.

Цветенье чувств! Чем ты меня наполнишь?

Лишь не сгорело б, словно астероид…

Статья опубликована :

№29 (6331) (2011-07-20) 2

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345

Комментарии:

Идущая по дорогам

Многоязыкая лира России

Идущая по дорогам

ПРОЗА

Борис ЧИПЧИКОВ

Балкарский писатель. Родился в 1948 году в Киргизии в селе Красная речка, живёт в Нальчике. Автор книг, написанных по-русски и по-балкарски: «Возвращайся свободным», «Улыбается Боже», «Нерестились рыбы в лунном свете», «Мы жили рядышком с Граалем» и др.

Мне восемьдесят лет, вымолвить – нужны усилия, а прожить… Сижу у дома своего, со стороны кажусь, наверное, людям старым мудрым человеком, вижу – высматривают они во мне эту самую мудрость, чтобы походя забрать её и приспособить к жизни собственной. Искал эту спасительную мудрость и я, зачем? Чтобы понять, откуда я? Куда иду? Зачем иду? Шёл ли я вперёд или, может, так мне казалось, а на самом деле пятился назад, к истокам? О чём думаю сейчас? Думаю о яблоке, съеденном Адамом и Евой. Оно имеет самое непосредственное отношение к моим истокам, ко мне, четырёхлетнему существу, сидящему у дороги в мягкой, не по-земному доброй пыли, и по дороге той идёт старушка, лет ей, может, столько, сколько мне сейчас, может, чуть поменьше. Я не помню её лица, ни даже рук, хотя руки должен был запомнить, потому что если бы не эти руки, не случилось бы того, что должно было случиться. Дорога пуста – ни машин, ни повозок, ни осла какого-нибудь заблудшего, хоть бы курица какая прокудахтала…