Юрий Гулин - Орлы и звезды. Красным по белому Страница 8

  **

   Четвертый день брожу по Петрограду среди хмурых нахохлившихся домов стылых рабочих окраин. Здешнее небо подернуто серой дымной пеленой, и можно только догадываться что там за ней: такие же серые тучи или лазурь бесконечная. В центре города все по-другому. Чистые метеные тротуары, чистая ухоженная публика. Но там нет места для серых солдатских шинелей, если они пребывают сами по себе, а не внутри грозящего штыками небу строя. Под барабанный бой, с развернутым знаменем, - ать-два! - ать-два! - это, пожалуйста, это хоть по Невскому. Чудо-богатыри! Каждый на своем месте, как ровные буквы парадной реляции. А выпавшая из строя буква - это уже не буква, а клякса. Нет, напрямую тебе об этом никто не скажет. Но понять дадут. Взглядом. Неодобрительным, или холодным, мимо, как и нет тебя вовсе. Здесь же, среди высоченных труб и закопченных корпусов питерских заводов - небо, его, сколько не копти, оно все одно копоть на тебя же и отринет - моя серенькая шинель вполне даже комильфо. Хотя, взглядами и здесь не ласкают. Понятное дело - пришлый! А что делать, если не знаю я, где до фронта обитал и работал Николай Ежов? Мне простительно, у меня тяжелая контузия. Даже отпуск для поправки здоровья выправили. А потом - в часть! А что мне там, на фронте, делать, когда через два месяца грянет в Петрограде революция? Я-то это точно знаю! И место мое здесь. Вот только за что зацепиться?

   - Колька, Ежов!

   Ух, ты, как колотнулось сердце! Оборачиваюсь на голос. Рабочий парень моего возраста, улыбаясь, идет ко мне. Осторожно улыбаюсь в ответ, жму протянутую руку. Смотрит недоуменно.

   - Ты чего, Николай, это же я, Флор!

   - Извини, Флор, - стараюсь придать голосу вины, - я после госпиталя, сильно контузило меня на фронте, всю память отшибло.

   - Вот беда! - сочувствует Фор. - И что, совсем ничего не помнишь?

   Пожимаю плечами.

   - Не то чтобы совсем, но вот людей почти не помню.

   Смотрит как-то странно, будто решается на что-то. Потом подвигается ближе.

   - Слушай, Николай, а пойдем-ка со мной? Тут у нас собрание намечается, расскажешь: как там на войне.

   Вот так. Все очень просто. И удивляться нечему. Главным было найти то место, где тебя знают. Чужака не примут. А своего, да еще фронтовика, - как такого не привлечь к борьбе с самодержавием? Время теперь такое: предреволюционное. Но мне сразу соглашаться не след. Говорю, как бы в сомнении:

   - Так я с фронта почитай три месяца...

   - Ничего! - хлопает меня по плечу Флор. - Что было, про то и расскажешь. Идем?

   - Пошли... - не убирая из голоса сомнения, соглашаюсь я.

   Дыра в заборе позволила нам проникнуть на территорию завода - я здесь работал? Дошли до котельной. Внутри гудело пламя. Кочегары то и дело подбрасывали в жадно открывающие пасти топки уголь. Один заступил нам дорогу. Поздоровался с Флором, подозрительно покосился на меня.

   - Ты что, не узнаешь его? - спросил Флор. - Это же Колька Ежов!

   - Я и смотрю: он не он, - произнес кочегар. В его голосе слышалось явное сомнение.

   - Ты не смотри, что он такой, - поспешил успокоить кочегара Флор. - Его на фронте контузило, напрочь парню память отшибло.

   - А-а... - протянул кочегар. - То-то, я смотрю... Ты на собрание?

   - А то куда же?

   - И этого с собой?

   - И что с того? Сам понимать должен: нам люди с боевым опытом во как нужны! А то, что без памяти... Может оно и лучше?

   Я старательно изображал, что не слышу их разговора, а про себя радовался - все шло как надо!

  **

   - ... Вот и кончился мой отпуск, Фрол! В четверг на комиссию, а потом, наверняка, на фронт.

   Фрол был явно обеспокоен моим сообщением. Переспросил:

   - В четверг, говоришь? Это, стало быть, через три дня?

   Киваю: - Стало быть так.

   Призадумался мой куратор. И я его хорошо понимаю. Окружил, понимаешь, фронтовика товарищеской заботой. Таскал по митингам да собраниям. Снабжал нужной литературой - благо тот хоть и мало, но грамотный. Присматривался. И только-только начал привлекать к революционной деятельности (помогал я один раз прокламации распространять), как того обратно на фронт отправляют. Дела... Это он так сказал: - Дела... - и заторопился вдруг, сказав напоследок: - Ты вот что: сильно-то не кручинься. Давай я к тебе вечерком забегу, тогда все и обсудим в подробностях. Лады?

   Я пожал плечами.

   - Ну, вот и договорились! - Фрол взметнулся и убежал, думаю, судьбу мою решать.

   На исходе года темнеет быстро, а под метель так и еще быстрее. Идем с Фролом по свежему снежку от одного тусклого фонаря до другого. Он как пришел вечером, так сразу и велел собираться. На мой вопрос 'куда?' со значением в голосе сообщил: 'Тут с тобой один товарищ поговорить хочет'. Слово 'товарищ' он выделил особо.

   Двое у стены. При нашем приближении один выходит под фонарь, обращается:

   - Браточки, прикурить не дадите?

   Фрол торопливо - видимо, чтобы я не опередил - тянет из кармана спички. Проситель, прикуривая, как бы невзначай, освещает лицо Фрола дополнительным светом. Вместо пароля фейсконтроль, понятно... Вскоре сворачиваем в подворотню. Тень, еще одна, но к нам больше никто не подходит. Темный подъезд, шаткая деревянная лестница. В прихожей неожиданно светло. Нас окружают. Фрол, молча, поднимает руки. Следую его примеру. Это что - обыск? Фигня это, товарищи, а не обыск! Захотел бы - РПГ пронес. Да, работы - непочатый край! Фрол ведет меня в небольшую комнату. Мебели, кроме стола и двух стульев, никакой. На столе керосиновая лампа с притушенным фитилем. Фрол подталкивает меня к свободному стулу, и произносит в направлении стула занятого:

   - Привел, товарищ Матвей!

   В ответ молчание. Но Фрол, видимо, знает роль наизусть. Он ждет, пока я не усядусь, потом добавляет в лампе свет, и, как бы невзначай, подвигает ее ближе ко мне; поворачивается и покидает комнату. Грамотно: лампа и лицо мое освещает, и глаза мне слегка слепит. Но лишь слегка. Потому общее представление о сидящем напротив мужчине составить можно. Одет как мастеровой, средних лет, пышные усы - настоящие ли?

   - Ну, здравствуй, товарищ Ежов! - произносит мой визави, но руки не протягивает.

   Осторожно отвечаю:

   - Здравствуйте...

   - Товарищ Матвей, - подсказывает мне собеседник. - Зови меня: товарищ Матвей.

   Киваю головой, изображая робость. А товарищ Матвей, тем временем, в форме дружеской беседы начинает допрос. И чем дольше длится беседа, тем становится ясней: никакой он не рабочий, по крайней мере, несколько последних лет. Профессиональный революционер? Несомненно! Из интеллигентов? Очень может быть! А потому, Ерш (я ведь, все-таки, все еще и Николай Ершов), следи за языком. Почует в тебе товарищ Матвей не паренька с рабой окраины, пусть и нюхнувшего пороху, а человека по грамотности не уступающего себе и хлопнут тебя в этой же квартире как провокатора. Но обошлось. Беседа идет к концу, и чувствую я, как подобрел ко мне товарищ Матвей. За своего может еще и не держит, но в сочувствующие записал точно. Наконец добрались до главного.

   - На фронт ты, товарищ Ежов, больше не пойдешь! - тоном, с которым не поспоришь, заявляет товарищ Матвей. - На фронте у нас людей хватает. Нам тут надежные товарищи с боевым опытом позарез нужны. Гнойник самодержавия вот-вот лопнет, рабочие возьмутся за оружие. И тогда такие как ты поведут их в бой!

   Немного пафосно, но очень верно. Я-то знаю, что 'вот-вот' наступит в конце февраля грядущего года.

   Видимо решив по выражению моего лица, что я вполне проникся нужной идеей, товарищ Матвей подвел итог беседе:

   -Твой вопрос решим в ближайшие дни. Понадобится - перейдешь на нелегальное положение. - Встал и протянул мне руку.

  Глава четвертая

  ГЛЕБ

   Ветер замотал меня в снежный кокон и попытался повалить с ног. Я покрепче уперся ногами в землю, продолжая прикрывать лицо от колких снежинок. Ветер взвыл с досады и унесся прочь, прихватив снежный заряд, в поисках кого похлипче. Я распрямился и убрал руку от лица. Вот те нате! А где 'сидор'? Я, конечно, любитель и потравить, и послушать анекдоты, например, 'про геолога и эхо'. А вот оказаться в центре этого анекдота мне совсем не понравилось. Я волчком завертелся на месте пытаясь отыскать глазами чертов вещмешок. Помню: падал он в паре шагов. И куда подевался? Ветер унес? И куда у них освещение подевалось? Ведь, только что было. Я посмотрел в сторону вокзала и замер, как волк, почуявший западню. Нет, вокзал был, но не тот, который я видел пару минут назад. В свете покачивающегося на ветру скупердяйского фонаря проступали контуры одноэтажного здания старой постройки. Таких вокзальчиков, построенных еще при царе Горохе, и по сей день немало на Транссибирской магистрали. А что еще не так? Я посмотрел в сторону путей. Куда подевалась станция? Вернее, куда подевался крупный железнодорожный узел станция Барабинск? Где мачты контактных проводов? Где составы, черт возьми! Мощные, длинные, внушающие уважение. А не этот огрызок в два десятка хилых вагончиков, похожих на теплушки. И что там пыхтит у него на конце? Паровоз?!