Лик Первородного - Евгений Аверьянов Страница 2

Я глубоко вдохнул, разминая пальцы в перчатках.

«Ладно. Я снова в игре.»

Я обвёл взглядом улицы. Они тянулись во все стороны, как венозные каналы, уводящие от сердца. Ни одной живой души. Ни намёка на движение. Только ветер и забвение.

Желание исследовать?

Исчезло.

После всего…

Мне больше не хотелось знать, что здесь.

Мне хотелось — назад.

К порталу.

К своим.

К Марине, если она ещё жива.

Но где он?

Я попытался подключиться к сетке ориентации.

Абсолют — молчит.

Навигация — отсутствует.

Метки — сброшены.

Прекрасно. Всё по классике.

Значит, придётся делать по-старому.

Следы, интуиция, память маршрута.

Я взглянул на улицу перед собой. Одна из дорог уходила вверх, к возвышенности — возможно, оттуда откроется вид.

Я двинулся вперёд, не оборачиваясь.

Этот мир — не для жизни.

Не для поиска.

Он для того, чтобы уйти, и больше не возвращаться.

Я поднимался по разрушенной улице. Асфальт, если он когда-то им был, давно превратился в череду острых плит и трещин. Здание по левую руку скрипело, словно собиралось рухнуть при любом шаге.

Ветер внезапно изменил направление.

Я остановился.

Фигура.

Вдалеке, между двумя накренёнными зданиями, по пустой улице шёл человек.

Один.

Спокойно.

Уверенно.

Не крадучись. Не таясь.

Я автоматически перешёл в боевую стойку, ладонь скользнула к рукояти клинка. Доспех синхронизировался с движением, усилив сцепление подошв и перенаправив тепло к суставам. Готовность — максимальная.

Человек подходил ближе. Юноша, на вид — лет двадцать с небольшим. Светлые, растрёпанные волосы. Простая куртка, потёртые штаны, из оружия — ничего видимого. И… он улыбался.

— О, ты всё-таки выжил. Хорошо.

— Я, признаться, немного опоздал. Как обычно. — Он хмыкнул. — Всё в своём стиле. Инит всегда нарывался. Финал, как говорится, был предрешён.

Я не двигался.

Инит?

Имя отозвалось. Один из голосов в подвале. Командный. Грубый. Теперь мёртвый.

Парень кивнул, словно читая мои мысли.

— Да, он был тут местным «главой». Странный, жёсткий. Слишком любил ломать других.

Я не одобрял. Но и не вмешивался. Это было его дело. Пока ты не устроил… это, — он махнул рукой в сторону города.

— Я почувствовал выброс. Три средоточия? Одновременный выплеск? У-у-у.

— Не делай так больше, пожалуйста. Ты просто сгоришь. Твоё тело не готово. Оно не рассчитано на такие вещи.

Он остановился в пяти шагах.

Откровенно не боялся.

Расслаблен.

Но его глаза… там была глубина, которую не спрячешь за весёлой маской.

— Кто ты? — спросил я, наконец.

Он усмехнулся.

— Можно звать меня Релл. Просто Релл.

Я здесь давно. И… в отличие от большинства, я не служу ни Абсолюту, ни этим мразям из подвала.

Я просто наблюдаю.

— Зачем?

— Чтобы понять, когда придёт тот, кто нарушит равновесие.

— Похоже, ты как раз такой. Или… станешь.

— Но пока что тебе лучше не геройствовать. Отдохни, восстановись, найди портал. Уходи, если сможешь. Этот мир — не для тебя. Ещё нет.

Я молчал. Не опуская руки.

Он вздохнул, кивнул на рюкзак у себя за спиной.

— Я принёс тебе немного воды. И… координаты одного из старых маяков. Он почти разрушен, но может показать направление.

Не поймёшь сейчас — поймёшь позже. Не бойся. Я просто… подсказка на пути, не больше.

Он поставил рюкзак на землю, шагнул назад.

— Не идём на конфликт, Игорь. Ты сейчас как стеклянный куб с пламенем внутри. Очень красивый. Очень опасный. Но слишком хрупкий, чтобы играть в Бога.

— Увидимся, если выживешь. А может — и нет.

Он повернулся и ушёл, как и пришёл — спокойно, не оглядываясь. Словно знал, что я не ударю ему в спину.

Я смотрел ему вслед.

Сомнение грызло изнутри.

Друг? Лжец? Манипулятор? Или действительно… подсказка?

Ветер снова поменялся.

Я опустил руку.

Подошёл к рюкзаку.

Открыл.

Вода. Карта. Координаты. И… кусок разбитого компаса.

Я развернул карту.

Она была старой, иссечённой, с нечёткими обозначениями и пятнами выцветших меток. В одном из сгибов что-то зашуршало — и выпал небольшой кожаный блокнот.

Плотный. Поживший. Обложка — исцарапанная, потемневшая от времени и грязи.

Я поднял его. Простой шнур-замок. Развязал, открыл первую страницу.

«Записки сумасшедшего, или Противостояние миров.»

Я прищурился.

Отличное начало.

Интригующее. Или тревожное.

Следующие строки я читал медленно, вдумываясь, будто вбирал каждое слово в шрамы на теле.

«Абсолют — не единый. Не исключительный. Он — один из. Их множество. Величественных, недоступных, молчаливых. Идёт сражение. Вялотекущее. Вечное.

Ни ты, ни те, кого ты называешь богами, — не более чем разменная монета. Пешка, которой двигают на доске, чей цвет давно забыт.»

У меня похолодело внутри. Я прочёл дальше.

«Вспомни, что было до появления Абсолюта в твоей жизни.»

Я попытался.

Но…

Пусто.

Образы всплывали как в тумане: тени, силуэты, неразборчивые голоса.

Лица — размыты.

Эмоции — чужие, будто не мои.

Кто я был?

«Что, не получается? Всё правильно. Эти манипуляторы меняют твои настройки вместе с моментом «возрождения» души. Ты стал частью их системы.

Личность — надстроена. Воспоминания — перезаписаны. Привязки — переплетены с иллюзиями.

А настоящая душа, настоящая память… она где-то глубже. Под всем этим налётом.»

Я сжал блокнот чуть крепче.

Чувствовал, как средоточия зашевелились, отзываясь тревожным трепетом.

Следующие страницы — исписаны небрежно, с подчёркнутыми фразами, будто автор хотел вбить их в сознание:

«Миры наполнены биороботами. Разумными оболочками.

Когда-то они были живыми душами. Теперь — ходячие автопилоты.

Их энергия высохла. Остались рефлексы, действия, имитации личности.

И именно эту пустую реальность ты считаешь настоящей.»

«Ты убиваешь. И часть энергии уходит тому, кто дал тебе силу.

Бог. Абсолют. Покровитель.

Он забирает своё.

А тебе — крохи.

Этого хватает, чтобы стать сильнее. Чтобы победить ещё. Чтобы убить ещё.

А потом, когда ты станешь слишком опасным…

Он тебя сожрёт.

Целиком. Без сожаления.»

«Такова цена.

Таков порядок.

Добро пожаловать в систему.»

Я опустил блокнот.

В голове шумело.

Мир вокруг будто стал дальше, как будто я стоял внутри стеклянного шара и наблюдал за улицей через пелену пыли.

Руки дрожали. Не от страха. От… смятения.

Всё, что я делал. Все бои. Все смерти.

Это были не победы. Это были — поставки энергии.

А я — добытчик.

Источник ресурсов.

И… жертва, ожидающая, когда её «покровитель» проглотит, если она станет слишком… осознанной.

Я закрыл блокнот. Медленно.

Снова взглянул на карту.

Вдали, на горизонте, на краю трещины, с которой сползали остатки города, маячил чёрный остов разрушенного маяка.

Координаты совпадают.