Андрей Круз - Я еду домой! Страница 31

— У тебя оптика на такой карабин есть? — спросил я у Хесуса, не обнаружив ничего похожего, лежащего открытым.

— Нет. — мотнул он лысой головой. — Если и есть, то такое дерьмо, что своим не предложишь. Развалится после трех выстрелов.

— Тогда… есть маленький револьвер тридцать восьмого?

— В смысле, на щиколотку? — вскинул брови Хесус.

Действительно, какая уж тут щиколотка, когда чуть ли не из пушек на улицах стреляют.

— Почти. Но с подвесной кобурой.

— На плечо?

— Плечо и пояс, универсальная.

— Нет проблем.

Он полез на «пистолетные» полки и взял оттуда два почти одинаковых револьвера с коротким двухдюймовым стволом и обтянутой резиной рукояткой, показал мне. Один был вороненым, второй — никелированным.

— Тридцать восьмой калибр, пять патронов, "Чартер Армз", модель «Андеркавер». Черный двести пятьдесят, светлый — двести восемьдесят.

— Черный.

На кой дьявол мне переплачивать только за внешний вид? Не надо нам такого.

— Патроны? Скорозарядники?

— Скорозарядник не нужен, потому как думаю, что больше одного раза из него стрелять не придется. — усмехнулся я. — А патронов… что есть? Но уже из хорошего.

— «Хорнади» неплохие, с полым наконечником, двадцатка за двадцать пять патронов.

А вот это будет оружием последнего шанса, и даже с патронами рисковать нельзя. Это — спасательный круг. Но все же протратился. Впрочем, как из песни слова не выкинешь, так и здесь ничего не сделаешь. Патроны для краденого дробовика нужны? Нужны. Взял двести штук чешских с картечью. Вот и все. Самое главное — тысяча двести патронов для «зига». И тысяча пистолетных. А еще нужны ремни, разгрузка не лишней будет, поэтому, как не экономь, а денежки уходят.

После того, как я рассчитался, Хесус совсем расцвел и подарил мне большую тактическую сумку для всех покупок, прозрачно намекнув, что стоила она сотню долларов, чему я не очень поверил — дешевую азиатскую подделку видно сразу. Но все равно спасибо — и халява, и тащить все удобно.

Закончив со своими делами, я снова посмотрел на Пабло, спокойно сидящего в углу с все той же бутылкой ледяного чая.

— Пабло, что ты думаешь делать дальше?

Тот задумчиво покрутил почти пустую пластиковую посуду в пальцах, поставил на стол.

— Пока буду дома. Что потом — покажет время.

— Хочешь добрый совет? — спросил я.

Хесус, возившийся с товаром, тоже остановился, прислушиваясь.

— Если совет хороший, то хочу, хефе. — с совершенно серьезным видом кивнул Паблито.

— Если почувствуешь, что дела идут плохо — езжай к нам на склад. Сегодня возьми грузовик и на нем езжай домой. И если ситуация начнет ухудшаться, загрузи в него всех и приезжай на работу. Там забор, там хорошие ворота, генератор — можно продержаться какое-то время, пока не придумаем что-то получше.

— Хефе, вы сказали «нам». Вы планируете туда переехать?

— Не знаю. — вздохнул я. — Но это очень вероятно. Если нет, то ты знаешь, где меня искать.

— Знаю.

— Вот и не стесняйся. Проявись, если приедешь туда.

Я попрощался, подхватил с пола тяжелую сумку и направился к двери. В последний момент, когда уже взялся за ручку, спохватился, и не вышел решительно и смело во двор, а сначала выглянул в окошко. Затем еще раз, приоткрыв створку. И лишь потом быстро поволок сумку к фургону. Пора избавляться от мирной привычки смело топать куда глаза глядят, потому что сожрать могут.

Надпись на борту. Закрасить бы надо, а то слишком вызывающе получается. Юма — город маленький. Хотя… Я присмотрелся повнимательней. Прекрасно. Здесь виниловая пленка с логотипом, а вовсе не краска. Как я не сообразил сразу? Попробовал подцепить ее ногтем и она на удивление легко стала отделяться от белого борта фургона. Я оглянулся. Хесус с любопытством наблюдал за мной от дверей. Когда мы столкнулись взглядами, он понимающе улыбнулся.

22 марта, четверг, вечер. Округ Юма, Аризона, США.

Дорога до Уэлтона была на этот раз вообще пустой. Ехали только я и следом за мной «Сатурн» Паблито, который решил не откладывать дела в долгий ящик, и направился на склад за фургоном. У нас был большой «исудзу» с кузовом «ящиком», на котором Паблито частенько доставлял товар заказчикам. Я тоже решил ему помочь, хотя бы прикрыть в силу моей здорово возросшей огневой мощи. Однако в Уэлтоне было тихо, даже выстрелов не слышно. Что-то горело к северу от города, но что именно, я так и не смог понять — в тех местах кроме песка и нет ничего. Чему там гореть?

Охраны на складе не было, естественно. Ворота были закрыты, и даже офис не разорен. Поэтому процедура изъятия фургона прошла рутинно — Паблито взял ключи в трейлере, пересел в него, выгнал на улицу, я запер ворота, и мы разъехались. А я направился прямо к дому. Во-первых, не терпелось убедиться, что он на месте, во-вторых, хотелось разобраться с оружием, а то, к моему позору, «зиг» даже не был заряжен. Хорошо, что догадался натолкать патронов в ружье, в магазин и в патронташ на прикладе.

Едва я перескочил через мост над шоссе и проскочил чуть дальше, к мостику через узкий канал, как наткнулся на пикет из двух «Шевроле» управления шерифа округа. Они расположились прямо за мостом, да еще и под прикрытием кучки фундаментных блоков, которые сюда явно притащили волоком за машинами, судя по глубоким шрамам на асфальте. Там стояли четверо депьюти и еще трое гражданских в разномастном камуфляже, среди которых я узнал толстяка Марка.

Один из депьюти повелительным жестом остановил меня, что я выполнил немедленно. В руках у него был карабин с оптикой, и вид вполне решительный. Да и чего мне права качать?

Остановившись, я опустил стекло машины. Дробовик лежал на виду, но если честно, то я решил уже плюнуть на это. Все равно никто не догадается, что он незаконный, а сейчас все с оружием, кто может и имеет. Дробовиком в пикапе в Аризоне и в мирное время никого не поразишь, сигареты и то реже увидишь в салоне.

— Простите, сэр. — подошел ко мне второй депьюти, с серебряной звездой на коричневой форме, и в песочного цвета ковбойском «стетсоне». В руках у него был армейский М4. — Вы живете в Койотовой Купальне, или у вас там дела?

— Живет он здесь. — влез в разговор Марк, проталкиваясь к машине.

Депьюти посторонился и показал жестом, что претензий не имеет. Марк задержался, с любопытством посмотрел на фургон, ничего не сказав, спросил:

— Не смог улететь? Попал в заварушку в аэропорту?

— Уже знаешь? — удивился я.

— Даже по ТВ показали, как оттуда люди разбегались. — усмехнулся толстяк. — А ты еще и удачно разбежался, как я вижу. Что будешь делать?