Девятнадцать сорок восемь том IV - Сергей Викторович Вишневский Страница 35

мира и магию несколько и каждый по своему хорош. Однако, ни один из них не смог доказать свою исключительность и верность, поэтому их преподают все. Ну, а дальше… — брат тяжело вздохнул. — А дальше, три преподавателя по очереди доказывали, что два других — ничерта не понимают в теории магии. Один нас склонял к тому, что источником магии является наша планета. Мол, это она генерирует постоянно силу, а мы лишь способны ее усваивать, накапливать и использовать в своих нуждах. Второй уверял, что земля тут не причем, а все дело в параллельных мирах, планах, структурах и прочей чуши. Мол сила берется оттуда и вообще. Ну, а третий втирал, что источник магии мы сами!

Фирс нахмурился, обернулся и уставился на брата.

Вешкин сидел с ножом в руках и с недовольной миной держал в руках бруски белого, свекольного и оранжевого цвета.

— Это что?

— Овощи, — пожал тот плечами. — Ты простил их от кожуры очистить.

Парень подошел к столу и взглянул на миску брусков из зыркнул на Кирилла.

— Ты издеваешься?

— Почему? Я видел картошку в супе. Она всегда прямоугольная. Так ведь проще, нет? — с искренним недоумением спросил брат.

Фирс перевел взгляд на кожуру, что толстенными пластами лежала на столе.

— Допустим, — тяжело вздохнул он, забирая у брата овощи. — Что еще было?

— Ну, вводная лекция по правилам университета, — пожал плечами Кирилл. — Ну, мол куда можно, а куда нельзя. Кстати… Интересный факт. Больше трети помещений запрещены для посещения ученикам не сдавшим экзамена на адепта.

Фирс тяжело вздохнул и принялся натирать морковь для поджарки. Под недовольные возмущения Вешкина, он успел не только подготовить поджарку, но и раскалить сковороду с маслом.

— Ты лекции то хоть пишешь? Конспектируешь? — спросил он, когда брат немного выдохся, вывалив на него все свои эмоции.

— Конечно. Я же ответственный ученик! — гордо заявил Кирилл. — Показать?

— Давай, — кивнул Фирс, высыпая морковь с луком на сковороду.

Пока братец копался в сумке, одаренный уборщик нахмурился, смотря на тарелку с нарезанной свеклой.

— А мама обжаривала свеклу или сразу в бульон кидала? — пробормотал он, пытаясь припомнить в каком порядке забрасывать овощи.

Так ничего и не вспомнив, парень решил действовать исключительно прагматично. Так как капуста была хоть и свежей, но достаточно твердой, а свекла хрустела под ножом, когда тот пытался ее резать, он решил сразу закинуть ее в бульон.

Пока же варились самые твердые овощи, он принялся помешивать поджарку из лука и моркови.

— Вот! — раскрыл тетрадь и протянул ему Кирилл.

Фирс забрал у него тетрадь, сунув вместо нее в руки брата лопатку.

— Мешай поджарку, — скомандовал он и принялся вчитываться в почерк Вешкина. Не смотря на то, что тот был очень ровным и каллиграфическим, он настолько был перегружен разными завитушками и бантиками, что парень просто не мог прочесть то, что он написал.

— Ну и почерк у тебя, — проворчал он, кое-как продираясь взглядом по строкам.

— Буквы — это отражение души! — заявил Кирилл и, заглянув в кастрюлю, где варилась капуста со свеклой. — Слушай, ты уверен в том, что делаешь?

— Да. Не хочу терять время, если подвернется шанс поступить в университет, — не отрываясь от лекции произнес Фирс.

— Я про еду. Что-то оно пока выглядит подозрительно. Кстати, что мы готовим?

— Борщ.

— Зеленый? Кислый? Столичный? — сразу спросил Вешкин, продолжая помешивать поджарку.

Брат поднял взгляд от тетради, хмуро взглянул на него и буркнул:

— Домашний.

— А… — смутился Кирилл. — А в чем его особенность? Он не красный?

— Красный, но делается так, как нравится повару. Личный рецепт каждой семьи, — нехотя буркнул Фирс, бегая взглядом по записям брата. Немного приноровившись к его «каллиграфии», он начал читать быстрее.

— То есть, если я буду готовить домашний борщ, то я смогу делать так, как мне вздумается? — уточнил Вешкин.

— Ну, да. Кто-то любит капусты побольше, кто-то свеклы, — вздохнул брат и поднял взгляд на задумчивого Кирилла. — У меня даже у мамы и папы разный борщ.

— Интересно, — расправил плечи Вешкин.

— И лысый череп блестит, словно сверхновая звезда, — начал читать Фирс кусок конспекта. — И нет покоя его, крючковатым пальцам… Ты во время лекции стихи пишешь что ли?

— Ну, так… навеяло, — смутился брат. — И рифма там не очень. Так, просто заметка.

Фирс отодвинул тетрадь от себя и на вытянутых руках взглянул на график, что был нарисован по середине страницы.

— Слушай, я ни на что не намекаю, но тебе не кажется, что функция на твоем графике… похожа на женщину… Раздвинувшую ноги…

— Не может быть, — фыркнул Вешкин, и подошел к фирсу. Заглянув в тетрадь, он удивленно хмыкнул и произнес: — А нет, действительно похоже…

— Кхэм, — кашлянул одаренный уборщик, забрал лопатку и вернул конспект брату. — Советую повторить то, что записал.

Сам же он подошел к сковороде, убедился, что поджарка уже дошла и засыпал в кастрюлю, где варились овощи, мясо и картофель.

— Нет, действительно похоже, — изумленно произнес Кирилл, разглядывая записи. — Видимо это нехватка общения с Мариной.

— Недели не прошло еще, — хмыкнул Фирс и залез в карман, доставая телефон, что издал мелодичный перезвон от сообщения.

Взглянув на экран, он обнаружил в мессенджере сообщение от Кэтрин.

«Привет! Смотри, папа все же вынудил меня посмотреть перспективных кандидатов на роль мужа»

Далее была фотография довольно пухлой папки.

«Ну, это было неизбежно. Ты зря избегала этого и создавала проблемы на пустом месте» — Быстро набрал Фирс ответное сообщение.

«Ну, думаю все было не зря. Смотри, какого красавца я нашла!»

Спустя пару секунд, на экране парня появилась фотография. Открыв ее на весь экран, он с удивлением обнаружил свою улыбающуюся физиономию и полное досье. Начиная от роста и веса, заканчивая половыми связями, которые отсутствовали.

«Это откуда? Это шутка?» — снова принялся набирать парень.

«Нет, это папа откуда-то нарыл.»

Фирс растерянно обернулся и посмотрел на Вешкина, что продолжал рассматривать свои записи. Затем взглянул на кастрюлю и слегка вздрогнул от очередного оповещения.

Опустив взгляд, он обнаружил очередную фотографию Кэтрин в нижнем белье в довольно откровенной позе.

— Кхэм… — кашлянул Фирс,