Всегда один - Максим Владимов Страница 17

Ну, насчет "не все сразу" я погорячился, конечно — тема вызвала самый горячий отклик в душах собутыльников, и хоть какой-то порядок в повествовании они соблюдали пару минут, не больше. Но, тем не менее, ход событий установить получилось без труда. Дело было так: когда-то давно, еще в девяностых, какой-то неведомый первопроходимец из нашего города поехал на Север. На вахту. Дальше версии разнились — кто говорил "на рыбу", кто — "на лес", сошлись на том, что кто-то когда-то ушел с нелегальными старателями мыть золото. И понял, что это — хорошо! (с) Потом первопроходец то ли проболтался за рюмкой чая, то ли целенаправленно начал вербовать друзей-знакомых, но в какой-то момент из города на "вахту" ездила как бы не сотня мужиков. Далеко не все из них мыли россыпи, многие просто работали. Но — почти все подрабатывали вывозом нелегального золота "на материк". Кто-то первым попробовал, пустил слух, нашлись организаторы, и в итоге "тащить рыжье" стало почти неотъемлемым атрибутом вахты. Приятным таким бонусом. Пока всех не приняли.

Обычно золото собирал бригадир, он же расплачивался за перевоз. Происходило это на следующий день после приезда, пока вахтовики не ушли в загул. Но три года назад схема дала сбой: кто-то спалил весь бизнес ФСБ. И те, тщательно подготовившись, накрыли всю лавочку — и золотонош, и бригадира со всеми общественными деньгами, и даже ментов, которые этого бригадира прикрывали. Старшим у ментов как раз и был Альба. Суд отнесся к нему как к социально близкому, конечно, "ворон ворону", как говорится, поэтому, вышел он самым первым из всей компании. Ну, или сыграл свою роль тот факт, что Альба никакого золота в руках никогда не держал.

Сижу, перевариваю новости. Ну, что Альба сел — это вполне можно было ожидать. Вот ни капли не удивлен. Но что он вообще пошел работать в полицию? Да еще и был там не самым последним человеком, звание имел офицерское, людьми командовал, не какой-нибудь там сержант-ппсник?! Обрушение картины мира, не иначе! Тут Гриша с явным предвкушением меня подначил:

— О, а ты ж еще не знаешь, КТО их посадил!

Поворачиваю голову, смотрю вопросительно:

— Мелентьев! — хм. Это еще кто? — Ну Лысый же! Неужели не помнишь?!

Лысый?! Мелентьев? Да, точно, Мелентьев он... неудивительно, что я так навскидку не помню — кто там его по фамилии звал? Но я ее слышал, это сто процентов.

— Лысый... ФСБ?!

Опять загомонили на три голоса. Из сумбура уже изрядно поддавших мужиков (видать, на вчерашние дрожжи) удалось вычленить конкретику: да, Лысый сначала ушел служить на границу, потом где-то отучился, вернулся уже ФСБшником в краевой центр. А тут поучаствовал не просто так, а специально выслеживал Альбу! Ох, ё! Вот это номер! Лысый — выслеживал Альбу! И выследил. И посадил. И еще два десятка человек вместе с ним, за компанию. Да уж — похоже, что накал в их школьных отношениях я несколько недооценивал.

Опять прорвалось кое-что интересное:

— Да все, никого он тут уже не поймает — забрали его.

— Кого забрали? — переспросил я.

— Лысого забрали, в Центр. К вам, в Москву, — снова подмигнул, — глядишь — свидитесь как-нибудь.

Вот уж не надо, думаю, спасибо. Никакого желания не испытываю. И даже с Альбой видеться не хочу, хоть он вроде и на пострадавшей стороне теперь.

Дальше беседа стала потихоньку вянуть. И водка кончилась, и мужики уже датые, да и понятно, что ничего, сравнимого по силе с "золотым делом", в городе просто не случалось. Я наконец-то согрелся, а от запаха, показавшегося несколько часов назад вкусным, уже стало мутить. Можно уже и на волю... Встаю, легко отбиваюсь от не очень искренних попыток продолжить банкет, беру с вешалки куртку. Уже буквально на пороге в голову стреляет неожиданная идея:

— Это, мужики — а не знаете, куда на вахту-то ездили? За золотом.

Алкаши жмутся — двое, поскольку Вася-хозяин уже откровенно спит. Наконец, Гриша неуверенно выговорил:

— Я, было дело, сам ходил к бригадиру, просился.

Его приятель смешно, по-птичьи, наклонил голову вбок:

— Так ты тоже ездил?

— Не, не взяли меня. Сказал, мол, там бичи не требоваются — своих хватает.

Вмешиваюсь в их междусобойчик:

— Так куда?

— Тогда они ездили куда-то на Камчатку. Вроде.

Помолчали. В принципе — все уже сказано. Я натянул шапку поглубже, развернулся и, не прощаясь, вышел на улицу.

-*-*-

Улица встречает меня надежно забытой погодой — "мороз и солнце". Черт, как же я отвык от нашей сибирской зимы в этой гнилой Москве! Вроде и холодно, гораздо холоднее, чем привычное в последние годы, но я совсем не мерзну! А дышится-то как легко! А снег как искрится! И он — белый! Снег — белый, представляете? Завидуйте, москвичи!

Впрочем, я и сам теперь москвич, чего там.

Останавливаюсь, смотрю, дышу. Когда первый взрыв удовольствия проходит, начинаю соображать: а дальше-то что? Все, домой? Как-то не хочется. Но и придумать занятие не могу. В школу не пойду, это уже точно. В нашем старом дворе тоже делать нечего. Не по ресторанам же ходить? Пожалуй, стоит просто пройтись по улицам, посмотреть. Подышать Родиной, так сказать.

А Родину-то я, пожалуй, совсем забыл. Или это тут все перестроили? Куда-то я зашел, ничего вокруг не узнаю... Понятно, что я больше смотрел на бриллиантово сверкающий снег, деревья в инее, синее небо, чем на окружающую обстановку, но заблудиться в родном городе — это надо уметь! Хотя... да, конечно, решение — рядом. В телефоне есть карта, даже наш медвежий