Александр Сивинских - Гончий бес Страница 21

Она игриво подмигнула, а затем ущипнула меня пониже спины, вогнав-таки в краску.

«Вот паршивка!» – подумал я, велел Жерару включать чайник, а сам помчался оде-ваться.

Напоив Зарину чаем с земляничным вареньем, мы приступили к расспросам уже все-рьёз. Не настолько я наивен, чтоб думать, что она и впрямь пришла только для того, чтоб хватать меня за задницу. Девочка ещё немного пошутила, постреляла глазками, посверка-ла зубками, повыпячивала грудку, но видя, что я бесстрастен, призналась:

– Старикан велел передать, чтоб вы посидели денёк-другой дома. Того дядьку, кото-рый спёр документы из архива… Вы ведь понимаете, о каких документах речь?

Мы слаженно кивнули.

– Так вот, его сегодня ночью убили. Очень нехорошо убили, после пыток. А сами документы уничтожили. Кто – неизвестно.

– С нашим клиентом Сул об этом разговаривал? – спросил Жерар.

– Да. Клиент божился, что не при делах. Только почему-то сразу после разговора с Сулейманом метнулся на аэродром и улетел.

– Куда?

– Без понятия.

– Чертежи забрал?

– Ага. Шеф в гневе. Собрался лететь вдогонку и поспрашивать по-настоящему. Уже, наверное, умчался. Так что присматривать за вами сейчас некому. В принципе, старикан намекнул, что не будет возражать, если эти несколько дней у вас поживу я.

– Отлично! – тявкнул Жерар. – Я за.

– Зато я против.

– Почему? – огорчилась Зарина. – Разве я тебе не нравлюсь?

– Нравишься, – признался я. – Именно поэтому.

– Странная логика. А может, ты голубенький, Пашенька?

– Нет, Зариночка, не голубенький. Просто с малолетками не связываюсь.

– Надо ещё разобраться, кто тут малолетка, – проговорила она с иронией, но глаза у неё потемнели. – Ну да ладно, дело хозяйское. Только учти, рано или поздно мне надоест хранить целомудрие для тебя, и я ударюсь в распутство. Хочешь стать причиной моего морального падения?

Ещё мгновение, и эта чертовка добилась бы своего. Я уже готов был сдаться – и будь что будет!.. Но в этот момент загудел телефон. Звонила щучка.

Зарина услышала в трубке женский голос, одарила меня презрительным взглядом, и ушла. Не прощаясь.

Настроение у Дарьи было превосходным. Она разошлась, как никогда раньше. Шу-тила напропалую, смеялась, выдумывала прямо на ходу какие-то нелепицы. Почти не употребляла по отношению ко мне обычных своих «безобразников» и «шалунишек». Сло-вом, вела себя, не как щучка – пожирательница мужчин, а как обычная женщина. Кажется, она была малость навеселе.

– …До касс добралась без приключений. Разве что разлила по дороге бутылку шам-панского, отняла у отставного артиллериста с ноутбуком две контрамарки в цирк да про-двинула перспективного молодого автора в престижное издательство, – заливалась Дарья. – Но это пустяки, не относящиеся к делу. Увы, в кассах случилась маленькая неприят-ность. В филармонии, куда мы с тобой собирались, была кровопролитная давка. Рвущиеся за билетами меломаны не считались со своей жизнью и ещё меньше с чужими. «ОМОН» и пожарные с водомётами лютовали. Голодное вороньё на крышах нетерпеливо орало. Бу-дучи добра к людям, я не стала усугублять ситуацию. Вместо билетов на струнный кон-церт взяла у смирного интеллигентного распространителя с ангельской внешностью биле-ты на Игоря Годова и группу «Русское Поле Революций». О чём и сообщаю тебе с радо-стью!

Портить настроение счастливой женщине – занятие гадкое. Я запыхтел, запокашли-вал и наконец пробормотал:

– Знаете, Дарья, тут такое дело… Кажется, я не смогу пойти…

– Почему? – спросила она грустно. – Стесняешься моего возраста? Не переживай, я буду вести себя скромно. Как старшая сестра.

Это было невероятно! Я ждал чего угодно – истерики, оскорблений, командирских выкриков. Я готовился сражаться с атакующим противником. Но печальная кротость меня сразила.

– Хорошо, – сказал я. – Где встречаемся?

– Заеду сама, – пообещала Дарья.

Я положил трубку. Жерар смотрел на меня полным сочувствия взглядом.

– Ты рехнулся, чувачок, – тихо сказал он. – Ты просто рехнулся.

Ничего не ответив, я налил себе остывшего чаю и стал медленно пить, глядя в окно. Наверное, бес был прав. Наверное, я идиот. Ну и пусть. Зато не окончательный подонок.

Концерт проходил в клубе «Точка», что в одном здании с Театром музыкальной ко-медии. Это меня сразу насторожило – и, как оказалось, не зря. Ещё на дальних подступах к месту сейшна несколько юных поклонниц оперетты в бальных платьях с откровенно-стью одалисок предлагали каждому, кто откажется пойти на «Рупор», все радости жизни. А тому, кто всё же пойдёт, предрекали ужасы смерти. Поясняли тем, что Игорь Годов, ли-дер группы, объявил себя восставшим из могилы. Он и впрямь несколько лет назад умер и даже был похоронен. А сейчас вот ожил.

«Великолепный рекламный трюк», – заметила Дарья по этому поводу.

Она была хороша. Проклёпанная «косуха», чёрная майка с оскаленной харей какого-то чудовища, чёрные джинсы, «казаки» с окованными железом носами. Макияж в тёмных тонах, серьги с козлиными черепами, ногти под чёрным лаком. Словом, настоящая фанат-ка рока. Не то, что я – в обычной одежде, да ещё из-за отворота куртки выглядывает Же-рар. Литл дэвил-дог наотрез отказался отпускать меня одного. И вот теперь по его мило-сти я выглядел дурак дураком. Юноша с собачкой. Тьфу!

Возле «Точки» народу было густо, все курили и хлебали алкоголь, и мы туда не то-ропились. Прогуливались туда-сюда, культурно беседуя. Вернее, болтала преимуществен-но щучка. Мы с Жераром помалкивали. Он по причине того, что собаки вообще-то не раз-говаривают, а я от застенчивости. Называть себя на «вы» Дарья запретила, а говорить «ты» тридцатипятилетней женщине я не решался. До бесконечности отмалчиваться было, конечно же, невозможно. Чтобы соблюсти хоть каплю приличия, я решил купить мороже-ное. Когда ешь эскимо, не до разговоров.

Возле тележки мороженщицы нас поймали телевизионщики. Бригаду возглавляла плотненькая, подвижная и довольно симпатичная корреспондентка.

– Молодой человек, – обратилась она ко мне, – можете ответить на несколько вопро-сов?

– Что ж, попробую, – сказал я. – Трудно отказать такой прелестной барышне.

Корреспондентка расцвела. Дарья демонстративно отвернулась. Жерар нагло уста-вился в камеру.

– Скажите, вы пришли на концерт «Рупора»?

– Совершенно верно.

– Замечательно! В таком случае, как думаете, Игорь Годов – настоящий? Мистифи-цировал свою смерть и скрывался всё это время где-нибудь в деревне? Или, – корреспон-дентка сделала «большие глаза», – действительно восстал из могилы?