Анна Рыжая - Вампиров не бывает. Дневник реалистки.

Рыжая Анна

Вампиров не бывает. Дневник реалистки

Вампиры…какая чушь. Этой Деборе Сноук надо работать не в "London News", а в какой-нибудь дешевой бульварной газетенке. Куда они там смотрят, когда таких в штат берут? Вампиры…Что ж не розовые слоники? Хотя наверно именно они и окружали Дебору, когда она писала эту бредовую статью. Это ж как надо накуриться, чтоб такое придумать? Ну неправдоподобно. Ну не верю. И если когда-нибудь я встречу человека, называющего себя вампиром, пусть предоставит мне документальное подтверждение, заверенное у нотариуса, и справку от психиатра. Хотя справку и поделать можно…Вампиры не существуют. Иначе я бы знала хотя бы одного. Но, боюсь, что моя зарплата тоже перестанет существовать, если я сейчас скажу редактору все, что думаю про это.

— Что думаешь? — обратился ко мне Эдуард Петрович.

— Думаю, что у этой Деборы богатая фантазия, — улыбнулась я.

— Эх… — махнул он в мою сторону.

— Эдуард Петрович, да ладно, вы сами в это верите? — я хотела сказать "в этот бред", но помня про любовь нашего шефа ко всяким фантастическим штучкам, решила не рисковать.

— Лисён, ну почему ты всегда такая бяка?

— Я не бяка, я реалистка, — облокотилась я на его рабочий стол.

Эдуард Петрович выглядел как солидный мужчина, зрелых лет, в очках, с аккуратной бородкой, в костюме от Армани кремового цвета, дорогие швейцарские часы (подозреваю, почему в прошлом месяце у главбуха не сошелся баланс). Но насколько я знаю, геи так не выглядят. К тому же я пару раз замечала его в компании сексуальных красоток. Хотя как знать… Может, он умело шифруется.

— Ну представь хоть на секундочку, что вампиры действительно существуют. Это ж сенсация! — шеф мечтательно закатил глаза.

— Эдуард Петрович… — начала было я, — Извините, мы с Ритой пообедать хотели до выставки…

— На выставке будет фуршет, там пообедаете.

Я тяжело вздохнула. Кажется, сейчас опять он начнет диктовать мне лекцию про то, что нельзя быть такой серьезной, в мире есть много неразгаданных тайн и т. п.

— Лисён, в мире столько неразгаданных тайн…

Я чуть не расхохоталась, но ограничилась смешком, быстренько сымитировав кашель.

— Опять ты…Ну что мне делать с этой противной девчонкой?

— Теперь уже бесполезно, какая есть.

— Противная…

А может все-таки гей?

— Ладно, хватит болтать. Значит, сейчас с Риткой едите на выставку, потом в редакцию, напишите и можете гулять.

— Супер, — я развернулась и собралась уже выйти из кабинета, но наш любитель мистики, снова окликнул меня.

— Лисён, а что ты думаешь по поводу командировки?

— Какой командировки? Куда?

— В Сибирь.

— Ссылка, значит? Ну и за что меня так? По какой статье? — рассмеялась я.

— Чтоб не мозолила глаза редактору.

— Серьезно, Эдуард Петрович. Когда, зачем и на сколько дней?

— На той неделе в Озерске-12 будет проходить необычный фестиваль… -

Фестиваль? Вы хотите отправить меня к черту на кулички, чтоб я написала про какой-то там местный праздник??? — до этого момента я думала, он шутит. Теперь же начала волноваться. Соблазнять бурых медведей как-то не входило в мои планы. И вообще откуда такая информация, судя по названию, про закрытый город?

— Ну во-первых, "не хочу", а «оправляю». А во-вторых, этот фестиваль будет просто чудный! — при слове «чудный» и его вариациях он всегда взмахивал руками, словно помолиться собирался.

— Эдуард Петрович, вы что, правда серьезно? — я нервно теребила бусы. Шеф, конечно, тот еще юморист, но что-то в этот раз мне не смешно…

— Лисёнок, ну какие шутки? — он говорит серьезно. Попала по полной.

— Можно узнать, когда вылет? Или самолеты там не летают, и мне по тайге на лыжах?

— Какие лыжи, милая? Лето на дворе. А насчет самолетов ты права, они там действительно не летают, добираться ты будешь на поезде, а потом на автобусе… — бормотал шеф, собирая в портфель фотографии и какие-то документы.

— А потом на перекладных… — проворчала я себе под нос.

— Смешно, обхохочешься, — сказал он с какой-то не свойственной мужчинам жестикуляцией, — Подойди к Натали, она все тебе подробненько объяснит. Мне пора бежать. Всех целую, всем до завтра, — и поспешно вышел.

Чем же я ему так не угодила? Злобный гей. Скрытый садист. Таким людям, как он, нельзя занимать руководящие должности. Вот уж точно вампир. Высосал из меня желание жить. Теперь идти к этой Натали. Уж кого мне сейчас больше всех не хотелось видеть, так эту белобрысую грымзу, которая достала своей напускной любезностью весь офис.

Эдуард Петрович вообще своеобразный человек. Про таких говорят, мягко стелет, жестко спать. Раньше он работал главным редактором в каком-то московском глянцевом журнале, но не сошелся во мнениях с учредителем, и его попросили оттуда. Вот он и приехал возрождать нашу отсталую петербургскую журналистику. По крайней мере, он так считал. Сначала сменил интерьер редакции, а после взялся и за само издание. Наши "События Северной столицы" превратились в "Петербургские хроники". Рекламы стало больше, аналитики меньше, а тираж, как следствие, вырос. Новый босс заставил всех пишущих взять псевдоним. И вот уже как три года Сидорова Катя отзывается на Кейти Си, Сашка Немов на Алекс, грымза на Натали, а я вот на Лисёнка, хотя не знаю, чем ему Алиса не понравилась. Я — Алиса Стиль, и я самая большая реалистка в редакции. Ну это все лирика, а сейчас проза.

Я зашла в кабинет Натали, получила от нее направление, аккредитацию и коммандировочные в Тьму-Таракань, а также язвительную улыбку в качестве презента. Представляю ее злорадный хохот… Алиса Стиль едет крутить хвосты коровам.

17 июня, понедельник, 6 часов утра. Пристрелите меня, я не поеду. Ну? Я жду. Никто не стреляет. Забыла нанять киллера. Овца. Значит, придется ехать. Что может быть хуже, чем встать в 6 утра человеку, который обычно просыпается не раньше 10, и куда-то тащиться? За чашкой слишком крепкого кофе вспоминаю о пункте назначения. Невольно снова возникает желание застрелиться, но не из чего. Ну хоть чемодан вчера собрала, зная, что утром меня хватит только на приготовление бутерброда с колбасой.

Вокзал. Светает. Держу в руках билеты в ад и слышу, что мой полуночный экспресс прибывает по 5ому пути. Люди вокруг меня, прощались, гудели, вливались в вагоны и выливались обратно на перрон. Все они куда-то едут или откуда-то приехали. Пестрая толпа, состоящая из бабушек с кульками, усатых милиционеров, дешевого вида теток, которым далеко за 30 и хнычущих детишек, медленно рассеивалась. Беру чемодан и с тяжелым вздохом иду на поиски своего вагона. Поехали. Если бы редакция не сэкономила на билетах, я бы могла долететь на самолете до ближайшего города, не теряя несколько дней в пути неизвестно еще в каком обществе. К счастью, хоть в этом мне повезло, общество попалось вполне приличное, три студентки примерно моего возраста только сдали сессию и ехали повидать родителей. Зато никакие пьяные мужики приставать не будут. Спустя пару часов мы уже болтали, как старые подруги. Еще бы, девчонки оказались предусмотрительные, взяли в дорожку сумку пива и пару бутылок водки. Короче говоря, несколько дней пути пролетели незаметно. Я еще даже успела написать очерк, пока спали мои попутчицы. Так ни о чем и обо всем, о жизни, о дороге, о городах и деревеньках, проносившихся за окном. Тысячи огней, тысячи людей, которые каждый день просыпаются и, как и я, идут на работу, на учебу, тысячи неповторимых судеб. Опять потянуло на лирику.