Александр Романов - Осенний марафон Страница 14

Цилиндр этот, длиной в локоть, был намертво металлическими кольцами прикреплен ко вполне функциональному ложу из поцарапанного от долгого употребления дерева. К ложу была приделана архаичная спусковая скоба — как у древних арбалетов. А под цевьем размещался шарнирно закрепленный рычаг — как у тех же «воздушек».

Поистине странное сооружение. Однако не будем забывать, что стреляло-то оно в меня весьма исправно.

Я взялся за зарядный рычаг — или за то, что я за него принял — и попробовал потянуть.

К моему удивлению, это не удалось.

То есть он сдвигался на некоторый небольшой угол. Но потом сразу натыкался на упругое, но непреодолимое сопротивление. Как насос при попытке надуть перекачанную уже камеру.

Блин! Да он же просто уже заряжен: этот Хорь ведь не успел в меня выстрелить последний-то раз. Ну-ка… Я поднял ствол в небо, уперев на всякий случай приклад в плечо, приладился поудобнее и нажал на спуск.

Эх, не сбить бы кого пролетающего. Например, Бабу-ягу в ступе. Змея Горыныча тоже неплохо. Правда, их здесь не водится, к сожалению. К счастью то есть, я хотел сказать. А то бы то еще было бы удовольствие. Я представил, как молния уходит в ночное уже, затянутое облаками небо, — и оттуда вываливается, визжа, дымящаяся ведьма на помеле. Ну-ну…

Но ничего не произошло.

Забавно…

Я попробовал еще пару раз, но результат выходил тот же. Магическая пушка в моих руках стрелять не хотела. По моей просьбе выстрелить попробовал и десятник, но с таким же успехом.

— Так я ж не колдун, — резонно пожал он плечами на мое недоумение. — А это, может, его, Хоря, собственный громобой. На него только и заговоренный. У другого в руках вообще не выстрелит. А он чем пуляется? Шаропалом? — В последнем вопросе стражника прозвучало откровенно детское любопытство.

Понятное дело: не каждый день на месте преступления обнаруживаются бластеры.

— Нет, не шаропалом, — отозвался я рассеянно, думая о своем. В конце концов, стеклянная палка, пуляющая молниями, без колдуна не представляла угрозы. Что уже хорошо. Но главный вопрос современности, так сказать, еще оставался недостаточно глубоко проясненным. — Молниями обычными.

— Слыхал я о таком, — сообщил десятник. — Многие колдуны, которые сами шаропал создать не могут, ладят вот такие штуки. На мага, конечно, с ней не очень пойдешь, ну а против простых людей вполне годится.

Надо же. До чего, оказывается, прогресс дошел! Если так пойдет дальше, чем это кончится? Господ магов начнут в переулках отстреливать из громобоев? Или не начнут — здесь все-таки не Земля? И не эпоха промышленной революции.

— Трудно с ним пришлось? — уважительно поинтересовался у меня десятник.

— Для меня — нет, — ответил я, еще немного подумав о своем. Да и в самом деле, нападавшие для меня были мелковаты. — А вот чего они на меня кинулись, как думаешь?

Этот простой вопрос произвел на десятника несколько странное впечатление. Он хмыкнул и искоса посмотрел на меня:

— А вы не догадались?

Я в свою очередь посмотрел на него. О чем это я не догадался?

— Да сейчас, наверное, уже пол-Терета судачит о пьяном плотовщике, купившем рабыню за сумасшедшую цену.

Да? Вот еще новость, однако. Впрочем, хорошо еще, что не говорят, будто пьяный в стельку джинн Гар продавал на рынке американок пачками. То, что я не плотовщик, я с легкостью докажу любому желающему.

— Ну, судачат, — согласился я. Пожалуй, что и так. Народ-то с торга повалил, надо думать, во все концы. И начал хвастаться. Это понятно. — Но эти-то тут при чем?

— Да они же за вами от самого рынка шли! — удивился на этот раз десятник. — Увидели, скорей всего, на торгу — вот и решили обчистить. И наверняка именно за плотовщика приняли!

Тьфу ты! А ведь и действительно! Сам же чуть не швырялся алмазами у всех на виду. Это, пожалуй, больше похоже на правду, чем гениальная мысль, что кто-то их нанял специально против меня. Да и не знали они про меня ничегошеньки. Как я уже имел возможность убедиться.

Да, пожалуй, что никто их не нанимал все-таки. Иначе это уж больно странно выглядело. Как простой перевод денег на ветер. Кому и зачем оно может быть нужно?

Так ничего и не решив, но в итоге окончательно придя к мнению, что дело это явно по части городской стражи, а не моей, я отдал магическое ружжо десятнику и подошел к мисс Кент, все еще продолжавшей стоять с прижатыми к груди туфлями.

Глаза у мисс Кент были как у совы.

— Вы в порядке? — спросил я. — Тогда пойдемте.

— Что? — встрепенулась американка. — Я?.. Да. Но… Этого же не может быть, сэр!

— Почему не может? Вполне обычное здесь дело. Шайка грабителей напала в темном переулке на двух одиноких прохожих…

— Да нет! — вскричала гостья из земной реальности. — Я не об этом! Вы! То, что вы делали! Этого же просто не может быть!

Я прикинул — чего я такого делал? Потом, сообразив, покосился на все еще торчащие у меня на плечах лазерные турели. Да-а. На свежего человека это должно было подействовать достаточно сильно.

А еще шлем этот, с ноктовизором, на башке. Ну вот, опять погеройствовали. Как сказал бы Салтыков-Щедрин: не сильно — в меру. Тьфу ты…

— Кто вы, мистер?

Я внимательно поглядел на мисс Кент — и сообразил, что состояние у нее близко к истерическому. Все пережитое уже только на моих глазах должно было привести к сильнейшему стрессу.

А ведь было еще что-то до того! Как она попала к работорговцу? И — главное — как вообще здесь очутилась? Если подумать, так и это только одно — уже встряска немалая.

А я ее, как новобранца в армии, за собой волоку и даже пояснений никаких не делаю — куда, зачем… Хорош отважный спасатель. Чип и Дейл в одном флаконе.

Я отстегнул с пояса фляжку и молча протянул ей. Кое-что изменив в составе напитка. Так, самую малость. В медицинских целях.

— Что это? — спросила она, взглянув на обыкновенную армейскую фляжку с сомнением, словно видела ее первый раз в жизни.

— Выпейте. По-моему, это то, что вам надо.

Я вообще-то не знал, что там. Но надеялся, что проверенный способ себя не подведет. По крайней мере, подведет не очень.

Негритянка немного помолчала, напряженно морща лоб. Потом подняла руки — прямо так, с туфлями — помассировала виски со страдальческим выражением лица.

— Совершенно ничего не понимаю, — призналась она измученным голосом и, беря у меня фляжку, попросила совсем уже жалобно: — Может, вы какой-нибудь русский киборг-убийца? Как в кино. Сбежали от своих создателей. А?

— Пейте, пейте, — велел я, видя, что бедная женщина готова расплакаться. Эк, однако, ее разобрало-то. Русский киборг-убийца, надо же… Я что-то про таких не слышал даже. Первым буду, видимо. Ай да я. Хотя стоп: у Соловьева в «Доме под звездным небом», кажется, как раз такой и был. Ну, значит, не первый. Ну и шут с ним.