Вера Огнева - Кольца Джудекки Страница 2

В любом случае сохраняется протяженность времени, непрерывность бытия.

Сейчас не было ничего. Пунктиром: реальность - разрыв - реальность. Мысль начала работать с многоточия; поставленного там, в смертельном коридоре:

" Все? Все! Все…"

Оказывается - не все!

Лежать было неудобно. Рука подвернулась и онемела. Одеревенели мышцы. Когда Илья попытался шевельнуться, забегали мурашки. Хорошо в народе говорится: "мурашки".

Когда вывалился из полной неподвижности, из смерти /смерти?/ или полусмерти и только-только начал оживать, очувствоваться… А тут - мурашки. И ты уже не один.

А лежит он, - сообразил Илья, - не на постели, не в родной, например, реанимации Первой градской, да и ни в какой другой, похоже. Под щекой - холодная, каменная, поверхность, припорошенная мусором, да гладкие сучки-палочки. Они такими становятся, когда долго пребывают на воздухе. Кора сходит, остается почти лаковая серая, без пор древесина.

Категорически не хотелось открывать глаза. Илья вытянул полуонемевшей рукой сучек из-под щеки, смахнув заодно пыль-мусор. Кожа ощутила гладкую, не иначе, мраморную поверхность. Что за место? Он начал мучительно соображать, где мог очутиться. Не на могильной же плите прикорнул ненароком. Вспомнил, что похожими плитами выложена площадка перед памятником Павшим Борцам Революции на центральной площади. Вспомнил, и плотнее прижмуривщись, начал выстраивать логическую цепочку.

Предположим, что столкновение машин, как раз возле зазевавшегося пешехода, прошло для оного более чем счастливо - остался жив. Ну, стресс конечно, транс.

Как дошел до площади, - идти то всего - ничего, - не помнит. Дошел. Даже до памятника дотянул. Но сказалось, полученное во время аварии сотрясение мозга - вырубился. И лежит он теперь, сам как павший боец под бетонным революционером с бетонным же стягом в руках.

Однако место вы себе, Илья Николаевич, выбрали не самое спокойное.

Не так давно сторонники белого движения, новоявленные радетели за веру, царя и отечество, пользуясь бурной, многолетней контрреволюцией, отспорили - откупили? - себе пятачок на этой же площади. Там раньше стоял монумент Железному Феликсу.

Несгибаемого бойца снесли волной народного гнева, а на его месте воздвигли новый, старый символ. На, покинутом Первым Чекистом постаменте, плечом к плечу встали последние защитники монархии. Красивые, волевые, печальные. Только погоны, на взгляд Ильи - великоваты. У, стоявшего на другом краю площади, памятника Борцам Революции начали собираться красно-коричневые, у этого - бело-коричневые. Задача мэрии сводилась к разруливанию, дабы две эти массы никогда не соприкосались.

Получалось не всегда.

Пока Илья размышлял на отвлеченные темы, весь организм очнулся. Даже мурашки ушли. Однако он не торопился вставать, даже глаз не открывал. Хуже того - не хотел их открывать. Внутри, под слоем случайных, лихорадочно мыслей уже зрело.

Почти созрело. Ерничая, он только пытался отодвинуть момент истины.

Никакого памятника над ним, скорее всего, и нет. Не похоже место нынешнего пребывания Ильи Николаевича Донковича на центральную площадь. Либо, вымер миллионный город. Не слышно шума машин, человеческих голосов тоже не слышно. Уже ночь? Ни черта! Сквозь плотно зажмуренные веки пробивается свет. И тепло. Очень тепло. В конце октября так не бывает. Рубашка и даже кожаная куртка прилипли к телу. Вегетативная реакция - попытался спастись Илья. И сам себе жестоко отказал: как же! Жарко только сверху, снизу - мерзнет. Оно, все же - мрамор.

Сверху зашелестело. Высоко над головой в кроне дерева запутался ветерок. Но над мраморными плитами, у памятника Борцам - ни одного листочка, только официозные голубые ели далеко по периметру. И сопит кто-то живой рядом. Сопит и кожей поскрипывает.

Вдруг стало нестерпимо страшно. Сознание одномоментно и неудержимо ухнуло в ужас, в тошнотворную жуть на грани умопомрачения. А набатный глас внутри повторял и повторял:

- Все! Значит - все! Свершилось… На ТОЙ СТОРОНЕ, значит, тоже - есть!

Что есть? Мрамор? Солнечный свет? Мусор под пальцами?

Интеллект сугубого материалиста засбоил. Оно и понятно Илья в жизни не встречал никаких мистических, либо трансцендентальных заморочек; не верил ни гадалкам, ни колдунам-экстрасенсам, ни чокнутым уфологам. Однако: руки-то щупали, ухо-то слышало. А в голове оно не укладывалось.

Пора было открывать глаза.

Еще чуть-чуть. Еще капельку. Как в детстве, когда не дали доспать, когда подняли, а ты еще ловишь такой ускользающий, такой хороший сон.

Еще капельку…

Над ним вяло шевелились узкие, заостренные, зубчатые по краям листья. Южного вида дерево широко раскинуло густую темную крону. Выше - белесое небо. Плотные, без прорех, слоистые облака застелили солнце. Но густой влажный воздух с привкусом большой воды все равно давит жарой.

Лучше бы так и пялился в небо. Стоило напрягаться, поднимать голову! Одного взгляда хватило, чтобы в панике бумкнуть затылком о мрамор. За бортиком обширной каменной лохани, в которой лежал Илья, бугрилась гладкими горбушками старая брусчатка. За ней теснились, налезая на соседей углами, дома. Круглую площадь замыкал ряд неровных в три, четыре этажа строений, торчавших как гнилые зубы в ощеренном рту. Никаких архитектурных изысков, просто коробки с черными окнами без переплетов и стекол. И с первого взгляда понятно: не родные. В том смысле, что не свои - чужие.

Он - по ТУ сторону?

Да нет же! Там кущи и херувимы, либо сковорода, огонь и рогатый истопник.

Ага! Это кто сказал? Кто вернулся? Выдумали - попугать себя и других, либо обнадежить. А оно - вот оно: небо, воздух, дерево, дома. И все чужое. Чуждое.

Воздух, небо, дома и херувим в широких кожаных штанах и такой же безрукавке на голое тело. Байкер? Бородища веником. На голове - плоская железная кастрюлька. В руках - палка… Господи помоги! Не палка - копье.

Илья лихорадочно обернулся. За спиной вертикально возвышалась гладкая, вся в коричневых прожилках плита, посередине которой, торчал зеленый от древности, медный рожок водослива. Не ко времени, мелькнула ассоциация: Венгрия, Будапешт, Пост Аквинкум, старый римский колодец. Рука сама потянулась. Под пальцами оказался прохладный, волгло-"жирный" мрамор, припорошенный серой пылью.

Так бы и лежать, а еще лучше опять прижмурится и не глядеть, не ощущать, не осознавать, отгородится. Но над головой прогудело:

- Да че же вы все каменюку щупаете? Нет, чтобы сразу спросить: где мол, что мол?

Нет, каменюку лапают, будто она ответит. Однако вставай, добрый человек, на спрос пойдем. Тока ты не беги. А то бывает, подхватится проявленец и - бежать. А че у нас бегать? Некуда тута. Попадешь в Игнатовку или, хуже того, в Крюковку. А там - ой-ей! У нас поспрашивают, да отпустят. А там…