Алексей Евтушенко - Сквозь пелену Страница 4

– Смотри, – посторонился хозяин.

Я шагнул вперед и оторопел.

Обрывистый склон передо мной уходил вниз метров на четыреста и отсюда, с высоты, открывался вид, которого просто не могло быть в той части России, где я гулял каких-то пару часов назад.

Это была долина реки, простиравшаяся на десятки километров – до синих далеких гор на горизонте. Сама река, если я правильно определился со сторонами света, несла свои, сверкающие под солнцем воды, с северо-запада на юго-восток и, как мне показалось, шириной была с наш Дон в его среднем течении. Вдоль правого берега реки вилась мощеная дорога, где был хорошо различим отряд всадников на рысях – в два десятка лошадей, никак не меньше. Копья и щиты, шлемы и кольчуги. А вон и город, в который они направляются.

Ров с водой, подъемный мост, крепостная стена, мощные башни, шпили и купола, крутые черепичные крыши, цитадель на холме. Все, как положено.

– Что это? – обернулся я к своему спутнику. – Мираж? Фантом? Голограмма?

– Все настоящее, – заверил хозяин. – Хочешь туда?

– Зачем?

– Не знаю, тебе виднее. Просто так люди с твоей стороны в Межмирье не оказываются. Должна быть серьезная причина. Не всегда, впрочем, осознанная. Ладно, некогда мне с тобой возиться. Давай, выбирай скорее.

– Что выбирать? – не понял я.

– Идешь туда, – он показал головой в сторону города, – или возвращаешься к себе.

– Туда… – я еще раз из-под ладони оглядел волшебную долину. – Красиво, не спорю. А что мне там делать?

– Этого я не знаю, – сказал мой провожатый и скороговоркой добавил. – Работать и сражаться, любить и ненавидеть, жить и умирать – тебе выбирать. Это стандартная формула, я обязан ее донести до каждого, кто приходит сюда с твоей стороны.

– И многие приходят?

– Не ты первый, не ты и последний, – уклончиво заметил хозяин.

– А с этой стороны на мою кто-нибудь переходит? – догадался я спросить.

– Бывает, – усмехнулся он. – Но вообще-то здесь не справочное бюро и не туристическая фирма. На все вопросы можно получить ответы только там, внизу. Или не получить.

– А…

– Обратной дороги не будет. И шанса попробовать еще разок, скорее всего, тоже.

– Скорее всего?

– Теоретически все возможно, конечно. Но за те два с лишним века, что я здесь смотрителем, такого не случалось. Или туда или обратно. Третьего не дано. Думай. У тебя осталось ровно четыре минуты.

– Почему только четыре?

– Уже три минуты пятьдесят пять секунд.

Я вспомнил, как долго может тянуться трехминутный раунд на боксерском ринге, и задумался. Было уже ясно, что это не сон и не бред воспаленного воображения. Я действительно каким-то невероятным образом соприкоснулся с неведомым и невероятным, возможно, даже сказочным миром. И теперь у меня есть шанс в этом мире остаться и попробовать, как это – начать жизнь заново. Что он сказал? Работать и сражаться, любить и ненавидеть, жить и умирать – мне выбирать. Да. Но разве я не работал и не сражался там, у себя?! Пусть работа не всегда приносила успех, и не все сражения заканчивались победой, но еще, как говорится, не вечер. Заманчиво, конечно, продолжить знакомство с настоящей принцессой, но дома ждет меня жена, которая, положа руку на сердце, ничуть не хуже любой особы королевской крови. И даже лучше. Потому что роднее. О друзьях, родителях и прочих близких я уже и не говорю.

Но.

Вот именно.

Другого такого шанса больше не будет. Никогда. Страшное это слово – «никогда». Обессиливает и полностью отнимает и так не слишком великий запас оптимизма. Черт, что же делать? Жажда приключений и романтики толкает вниз. Долг, здравый смысл и любовь велят отступиться.

– Н-ну? – повернул ко мне лицо мой спутник. – Твое время кончилось.

– Остаюсь, – нехотя выдавил я из себя. – И рад бы в рай, да грехи…

Договорить фразу было некому. Исчезли обрыв, долина реки и сказочный город. Я стоял в кустах не слишком густого малинника, в котором давно не осталось ни единой ягодки, а впереди, за стволами берез и елей, виднелась проселочная дорога и моя машина на ней. Волшебное приключение закончилось, пора было возвращаться в реальность.

– Что-то ты какой-то не такой, – заметила жена за ужином.

– То есть?

– Задумчивый, – пояснила она. – Уезжал веселый, вернулся молчаливый. Это настораживает. Случилось чего?

– Нет, – сказал я. – Ничего не случилось. Все хорошо. Просто, наверное, это осенний лес на меня так подействовал.

– Настроил на философский лад?

– Что-то в этом роде.

– Ну-ну. Я думаю, это оттого, что ты грибов не нашел. Когда мужик с добычей, ему никакой философии не надо.

Я засмеялся, усадил любимую на колени и крепко поцеловал в губы.

– Ух ты! – сказала жена. – Мне понравилось. Бог с ними, с грибами, дорогой. Давай еще?

– Давай, – согласился я и на руках отнес ее в комнату.

Все последующие выходные дни на протяжении месяца я ездил за опятами, как на работу. Один раз брал с собой жену, но она у меня истинная горожанка и не слишком любит лес во всех его ипостасях, а потому только на один раз и согласилась. Надо ли говорить, что ни с какими странными явлениями вроде осенней грозы или внезапного тумана посреди солнечного дня я больше не сталкивался? И, разумеется, никто из попадавшихся мне местных грибников из ближайших деревень слыхом не слыхивал ни о какой поляне в лесу с каменным домом под черепичной крышей.

А потом зарядили скучные ноябрьские дожди, которые окончательно помогли мне осознать тот факт, что выбор действительно состоялся. Окончательно и бесповоротно.

С той осени прошло уже два года. У меня родилась дочь, и я считаю себя очень счастливым человеком. И лишь иногда, во сне, опять стою на лесистом обрыве, а подо мной, внизу, – река, дорога, город за крепостной стеной и синие горы на горизонте. И нужно делать выбор. Тогда я заставляю себя проснуться, тихонько, чтобы не разбудить жену, встаю с постели, иду на кухню и там курю, в сотый раз повторяя про себя, что поступил так, как должно было поступить.

Пару недель назад жена вышла на кухню вслед за мной и, в конце концов, я слово за слово рассказал ей все, что случилось тогда со мной в сентябрьском лесу.

– Это до сих пор тебя мучает? – спросила она. – Бедненький. Надо было сразу мне рассказать. Дурные вы, мужики, иногда бываете – слов нет. Я ведь тебя любого люблю, а ты все боишься показаться слабым и растерянным. Глупо.

– Наверное, – сказал я. – Извини.

– Знаешь, по-моему, тебе надо об этом написать, – сказала жена.

– Как это? – не понял я.

– Очень просто. Словами. Попробуй написать рассказ.

– Ты шутишь?

– Нисколько. Попробуй. Я уверена, что у тебя получится.