Ольга Мяхар - Дневник Влада Жирковийского(СИ) Страница 57

- Неплохо, кх, гхм, неплохо. Х-хотя... кх-кх, ты перестарался. Что ж, посмотрим, что из тебя получится через пару месяцев.

- Я буду крут и нереален!

- Верю. А пока у нас есть новый клиент и новое задание.

Мрачно смотрю на парня, уже прекрасно понимая, что отделаться мне не удастся. Эх, хоть бы не полтергейст. И не привидения. Страшно боюсь последних.

Вторник 13 января.

00:12

- Так, говоришь, муж верит в предсказание гадалки? - потягиваю пиво, изучаю ассортимент из кусочков пиццы, оставшейся со вчерашнего дня, и пытаюсь не дать собаке все обслюнявить.

Кстати, радиус чиха будущего бегемота равен половине площади стола. И это при том, что пес чихает из-под стола, стоя на задних лапах и старательно облокачиваясь на мою ногу передними. Кстати, он потяжелел. Но не растолстел. Все идет в рост. Морда, правда, стрёмная... да и вообще, по словам Славы, он напоминает помесь ротвейлера с бульдогом. Огромный, как у ротвейлера, морда и коренастость дога. А еще тяжелая широкая шея. Крокодил, да и только.

- Да, потому жена к нам и обратилась. Мы, кстати, переезжаем весной. Официально на сайте мы уже переехали.

- На каком сайте? - Не успевая за ходом мысли.

- А ты не знал? У нас есть сайт. И мы с тобой экстрасенсы в седьмом поколении.

- Почему в седьмом? - Растеряно.

- Число магическое.

- А ты теперь тоже экстрасенс?

- Да и твой брат в придачу. Но не физический.

- Духовный? - я попытался представить себе духовного брата, нашедшего меня сквозь тьму времен. Перед глазами нарисовался бледный призрак с отваливающейся головой и очень несчастными глазами.

- Дурак, да? Я брат по биополю. Понял?

- Нет. Но ты продолжай. Как, говоришь, сайт называется?

Влад молча передал мне планшет, лежавший неподалеку. На его лице была гордость за любимое детище.

- Мгм, мгм.

Что бы еще такого сказать?

- Нравится?

- Мы живем в замке?

- Ну да. Говорю же, весной переедем. А пока живем на словах.

- Куда переедем?

- Ты не поверишь. Тут недалеко в области такие руины живописные есть.

- Дай угадаю: без отопления и туалета. И без воды.

- Это мелочи. Да и нам там жить, по сути, не надо. Только приезжать, делать вид, что место обжито и сваливать по окончании работы.

- Круто. Даже не хочу спрашивать где ты взял столько денег.

- Кредит. - С загадочной улыбкой.

Я похолодел.

- И... как его тебе дали? Ты ж безработный, по сути.

- Я что, дурак, в банк идти? Людей знать надо.

- И... какой кредит?

- Шесть лямов. Но ты не переживай, половина на тебе.

Я подавился пиццей и еще долго кашлял, пытаясь ее проглотить. Слава на мою истерику не реагировал, продолжая любоваться на собственный сайт. Планшет у меня, понятно, стырили.

- Три?! На мне?! ТЫ С УМА СОШЕЛ?!

- Не парься, все вернем в срок.

- А когда срок?

- Год. Зато всего 20 процентов годовых. Круто, да?

Перед глазами потемнело. Я начал куда-то съезжать. Кажется, я упал на собаку, которая перепугано начала облизывать мне нос. Она была уверена: если помогло коту - вылечит и меня. 6 лямов... 6 лямов. И почему я не сдох?

Короче, когда я отошел, то узнал следующее:

Некая гражданка М. переживала за своего мужа П., который сходил к гадалке Зельде. Последняя взяла за три сеанса триста евро и предрекла тяжелую болезнь, нищету, острое невезение и смерть в ближайшем будущем. Гражданин П. тяжело перенес предсказание, заперся в кладовке и попытался повеситься. Но ему уже начало невезти, и потолочный крюк, любовно вбитый в гнилые доски, отвалился вместе со страдальцем и упал на пол. Мужчина получил многочисленные травмы пальцев ног и истерику жены, обнаружившую его ползающим по дому с петлей на шее.

Дальше - больше. Его госпитализировали, уволили с работы за неявку на важный проект, на его имя оказался оформлен немалый кредит на редкую кофеварку и в довершении всех бед к ним в дом приехала толпа родственников, о которых они слышали только мельком от мамы гражданина П., да и то на ее смертном одре.

Короче, гражданка М. требует немедленно развенчать миф о невезении и вернуть мужа в семью. Ибо был он боевым, деловым и перспективным, а превратился в ноющую тряпку, предпочитающую прятаться от жены в больнице, несмотря на советы врача отлежаться дома.

- Ну а нам-то что? - Мрачно уточнил я. - Подумаешь, гадалка. Наверняка копеечное дело.

- Да. Но перспективы! Мы сможем прославиться еще и как развенчиватели мифов. Тем более что у этой гадалки есть сайт с сотнями поклонников, на котором я обязательно размещу видео, подтверждающее, что их кумир шарлатан. Это поднимет общественный резонанс, и мы прославимся в считанные дни.

- А платят сколько?

- Об этом не волнуйся. Я бы и бесплатно взялся. С такими-то перспективами.

- И все же. Сколько?

- Сто евро.

Я застонал.

- Уверен, следующее дело будет гораздо прибыльнее.

- Я умру во цвете лет с пулей в черепе из-за проклятья гадалки.

- В голову никто давно не стреляет. Промахнуться слишком просто.

- Тогда в сердце!

- Скорее в печени или в селезенке. Самое обидное когда задевают кишки: сепсис, все дела. Умирают от таких ран долго и мучительно.

Прижимаю к себе кота и смотрю на Славу как на смерть с косой, решившую пообщаться перед вынесением приговора с полуусопшим.

- Да ладно, не психуй. У нас есть год. Плюс в том, что я занял не у банка: отдавать только в конце года.

- А если не отдадим?

- Я слово дал. - Мрачно.

- Это обнадеживает. - Мысленно я уже знал на каком кладбище хочу быть захоронен, а также что никакого кладбища с нашими финансами мне не светит. Только крематорий. А я всегда боялся огня.

- Не унывай и давай собирайся.

- Зачем?

- Как зачем? На тебе такой долг висит. Поедем к гадалке, я записал тебя на 3 утра.

- А что так рано?

- Она сова и вампир по легенде.

- Меня покусают? - Нервно.

- Если будешь выеживаться. Пошли, говорю. И отпусти кота. Придушишь ведь.

Опомнившись, расслабляю руки, и рыжий комок меха с воплем падает из объятий и несется в коридор, преследуемый счастливым псом. Тот уверен, что с ним решили поиграть и переживает только об одном: как бы вписаться в следующий поворот. Впрочем, он в них никогда не вписывается.

02:34

На дорогах ни души... за редким исключением. Валит снег. Редкие машины вежливо сигналят фарами, торжественно останавливаясь на светофорах. Нет вечных пробок, истеричных гудков клаксонов и злобных глаз за тонированными окнами. Все устали, находятся в предынфарктном состоянии или просто молятся о том, чтобы их не тормознул гаишник за лишние промилле в крови.