Алёна Левич - Не конец… Страница 6

Однозначно, скукой в нашей компании не пахло. Придумывали разные сценки и представления. Изобрели свой язык. Ставили эксперименты на всем, что видели. Даже по кладбищу лазили… Просто продавщица в магазине по доброте душевной рассказала, что там что-то вроде часовни было, на которой повесилась девушка еще в восемнадцатом веке, а теперь на этом месте происходят странные вещи. И мы, как настоящие юные «натуралисты», решили проверить. Но ничего не нашли, к сожалению (или к счастью).

Снова Москва. С Джу трещим по телефону, как только выдается свободная минутка.

Бабье лето.

Сижу дома на балконе. Наблюдаю, как солнце ложится спать в фиолетово-багряной дымке. Есть в этом что-то завораживающе демоническое.

Звонок.

Тонкий голосок маленькой баронессы:

– Читала «Демона» Лермонтова?

– Да… кажется… давно, правда…

Напрягаю свой мозг и шепотом леденящего ветра в голове проносятся первые строчки поэмы «Печальный Демон, дух изгнанья, Летал над грешною землей…», оставляя в послевкусии все тот же запах утра после дождя… Легкие наполняются свежестью Z. Голова кружится. Медленно опускаюсь в кресло. На секунду чудится, словно на занавесе мглы, театрально степенно спускающемся на землю, мелькнуло Его лицо…

– Алло! Алло! Эй! Ты где? С тобой все хорошо?! Эй! Алло?!!!

– Эээмм… Да, прости… Показалось вроде…

– Что показалось?! Ты ушла в себя минут на пятнадцать!

– Пятнадцать?!

Казалось, прошло не более минуты.

– Ну… задумалась… Слушай, давай я тебе позже перезвоню? Ты дома будешь?

– Да, конечно… Так что случилось?

– Позже… Целую-целую! Пока-пока!

Палец нажал на Off. Я еще немного задержалась, залюбовавшись сказочно таинственной дымкой и побежала в комнату.

Стремянка… Полка… Чуть не упала… Вот – она, огромная ветхая книга в голубой выцветшей обложке, с желтыми рассыпающимися в руках страницами и знакомыми затертыми до дыр «ятями», «ИЗДАНIЕ поставщиковъ ЕГО ИМПЕРАТОРСКАГО ВЕЛИЧЕСТВА ТОВАРИЩЕСТВА М.О. ВОЛЬФЪ», подаренная моей семье еще в… очень давно.

Не знаю, сколько просидела еще под потолком, изучая каждую строчку поэмы. Только в каждой букве я видела Его. В каждом слове слышала Его голос. Между строчек вдыхала Его запах.

Мысли летят одна за другой. Снова хочу, чтобы Ты меня услышал.

«Лермонтовский Демон… Если обратиться к религии, провести параллель с общепринятыми понятиями «добра» и «зла», то как возник этот образ? И имеет ли он право на существование? Как быть с тождествами: Демон равно зло, тьма; Любовь равно добро, свет? Здесь они слиты воедино… А если слить черное и белое в гуаши, получится серое. А если слить их в сущности живого существа? Я серого почему-то не вижу… Есть отдельные детали… Будто отдельные части целой картины живут самостоятельно под одной оболочкой.

В разные отрезки времени мы видим разных существ: другой взгляд, другая мимика, другая энергетика, другие мысли, только обертка – та же. Ведь нельзя сказать про человека, например, что он – исключительно добр, или – исключительно зол. При этом все известные мне теории не допускает совместного проживания «черного» и «белого» – как «серого» в одной сути, но в разных плоскостях восприятия – вполне. Когда люди видят в единой данности и плюс, и минус, сразу пытаются отсечь либо то, либо другое, чтобы поставить штамп, с уверенностью заявить: «этот человек – плохой» или «хороший». Опять создать свое какое-то субъективное мнение. А если под одной маской скрывается не один и даже не два, а множество вариантов и комбинаций? Их можно видеть в различном контексте. Принимать или не принимать, но всегда видеть, не сравнивая, не называя, только видеть. Это же… – просто. Кто сказал, что белое – это хорошо, а черное – это плохо. Для каждого оно же свое… и очень… разное…»

Школа. Конец сентября.

Класс истории. Думаю о злости людей:

«Z, почему, если люди чего-то не понимают, то моментально начинают ненавидеть? И почему не понимают? Я же могу понять здесь любого. Другой вопрос: принимаю или нет. Каждый делает выбор, и, с моей точки зрения, его необходимо уважать. Каждый шаг имеет право на жизнь, если он сделан. Ведь мудрость заключается не в том, что ты не совершаешь ошибок, а в том, как быстро ты способен их осознать и исправить.

Хотя… Причем тут ошибка… Ошибка – это, вероятно, по большей части, страх, который препятствует сделать шаг. Тут важны шаги, шаги выбора, но бездействие – ведь тоже шаг… тот же выбор…

Для каждого – своя правда, своя догма и свое «хорошо» на «сейчас» при данных обстоятельствах. Я не говорю, что нужно это принимать. Надо просто понимать и уважать. Ведь я ничего им не делаю, всего лишь живу своей жизнью, а они смотрят на меня с ненавистью. Почему нельзя смириться со мной, как с мебелью, факт мирного сосуществования коей в этом классе очевиден… Чувствую, слезы сейчас брызнут. Нужно держаться, не показывать слабость. Необходимо стать еще тверже, еще сильнее, но не черствее. Пусть мне иногда и кажется, страшно кажется, что черствость души в таком обществе неизбежна. Но Ты ведь мне поможешь… Правда? Ради моей мамы, ради моих родных. Я не должна черстветь. Помоги мне… пожалуйста… мой таинственный мистер Z…»

Школьный звонок. Выхожу на крыльцо. Порыв ветра со стороны автостоянки. Льдом обожгло затылок. Запах… знакомый сладкий и свежий запах утра после дождя. Моя голова плавно поворачивается.

Волосы разметало по лицу. Дрожащими руками пытаюсь их убрать. Вижу Его?!?! Он сидит на капоте, наверное, своей машины, из ее окон доносится песня Scorpions: Wind of change.[7] Белая рубашка, черный удлиненный пиджак, ворот задран, узкие джинсы и те же запонки. На вид Ему – лет двадцать.

Ноги онемели. Колени не слушаются. Дрожь парализовала все тело. Это – Он… Тру глаза. Это – Он. Тру еще раз. Он!

Z терпеливо ждет. Уверяюсь: не галлюцинация. Старшеклассницы не могут строить глазки пустому месту. Его взгляд выражает явное недоумение. Видимо, Он не ожидал такой «скорой» реакции с моей стороны:

– Со мной что-то не так? – донеслось в моей голове: Нашепчи мне. Я услышу. Ты же умеешь.

– Я?!.. да… умею… да… Ты…

– Я и не думал, что мысленно тоже можно терять дар речи, – он улыбнулся. Я улыбнулась, не покраснела, краснею редко и только носом… почему-то. Мы улыбаемся (возможно, совершенно по-идиотски). Нас разделяют метров десять. Неотрывно смотрим друг другу в глаза.

– Может, подойдешь, а то все подумают, что я – маньяк, высматривающий очередную жертву, – забавно прищурился, сдвинув брови.

Делаю шаг:

– Да, так действительно похож.

Мы рассмеялись.

Бодро подхожу к машине. Галантно открывает передо мной дверь. Запрыгиваю внутрь. Рев форсированного двигателя взорвал внимание всей школы. Круг почета ради разворота. И… мы понеслись по московским осенним улицам.

Полагаю, что сейчас все звучит слишком по-детски наивно, но иногда подобные нарочитые мелочи бывают очень важны для поддержки другого… Представляю, как Ты хохотал про себя. Ты – существо с невероятным могуществом, властью – будто мальчишка, устроил показательное выступление ради ребенка. Давно хотела сказать: «Спасибо Тебе…» и… «Где же Тебя черти носят…?!»

– Ты здесь… Как?… – мое недоумение забивало даже стук собственного сердца.

– Твой «шепот», – он развернулся ко мне, – твой «шепот» привлек внимание. Я тоже «шепчу».

– Ты не смотришь на дорогу! Мы разобьемся!!! – скорее всего, мое лицо в этот момент надо было снимать. Во всяком случае такого откровенного смеха в свой адрес давно не слышала. – Что смешного? Мы разобьемся!.. – засомневалась: Или нет?…

– Нет, – последний смешок Он проглотил. – Я вижу другим зрением, – и правда, его рука рулила на безумной скорости, как бы сама по себе, а Он «беседовал», скользя взглядом по моему лицу, – как и ты. Ты знаешь пока лишь очень малую часть своих особенностей. Ты – моя калька. Только… У тебя есть все, что есть во мне. Ты не ешь, можешь не спать сутками, ты ищешь, видишь, читаешь суть живого, тебя «боится» электричество, ты «шепчешь»… наш «шепот» убивает. Пробовала уже, не так ли?

– Да… кажется… но это не я. Я не сама. Оно… И никого я не убила. Все закончилось хорошо, – смутилась и испугалась немного… «помолчала» минуту. – А «только» что?

Z вглядывается в меня ласково колкими глазами:

Конец ознакомительного фрагмента.