Наследник проклятого дара - Сергей Каспаров Страница 13

Голос эхом разносится по бесконечному пространству, в котором мы находимся. Ветер воет в моих ушах. Я зажмуриваю глаза и закрываю уши ладонями. Ору.

— ААА!

Резкий щелчок. Бам. Я чувствую пятой точкой что то мягкое.

Открываю глаза и понимаю, что я сижу в своей каморке, на своей нелюбимой работе. Передо мной комп и чувак напротив смотрит на меня в полном недоумении.

— Игорь, что с тобой? — он подскакивает со своего места.

Я что, вернулся обратно? Очуметь. Как так?

— Ничего, ничего, — отвечаю ему, а сам тяжело дышу от такого резкого телепорта.

— Ты сидел минуту назад шутки шутил и тут так внезапно как заорёшь! — говорит он, выпучив глаза, — с тобой реально всё нормально? Срыв нервный не заработал, случайно?

— Нормально, нормально всё. Пойду, воздухом подышу, — встаю с места и направляюсь к выходу из кабинета.

Я не успеваю выйти из кабинета, как слышу голос, зовущий меня. Оборачиваюсь. Мой начальник быстрым шагом идёт ко мне. Всё, сейчас будет разнос. Просто так он никогда не приходит.

— Игорь, у меня к тебе разговор.

Ну я ничего другого и не ожидал. Давай, начинай, со своей кривой рожей, как обычно, критиковать и угрожать увольнением. Ничего нового.

— У меня к тебе хорошее предложение, — сильно меня удивляя, говорит он, — заместитель директора уходит на пенсию, понимаешь о чём я?

- Не особо, - пожимаю плечами.

- Это должность теперь твоя, - он хлопает меня по плечу и улыбается.

— Это шутка такая? — смотрю на него и чещу макушку.

— Нет, Игорёк, — снова хлопает меня по плечу, — ещё, компания расширяется. Мы открываем второй филиал, набираем новых людей, — он довольно улыбается, — будут под тобой теперь человек пять, может даже шесть.

Ушам своим поверить не могу. Еле концы с концами сводили все годы, сколько я тут работал и вдруг, этот скупердяй бабками раскидывается, и твердит о повышении.

Всегда его ненавидел, как и он меня. Но на эту должность, на эту зарплату, никого не мог найти, вот и держал меня. Терпел. А тут, я его лучший сотрудник, которого он хочет сделать своим замом? Вот это новости.

Да не может так быть всё просто. Мне никогда так не везло. Не удивлюсь, если завтра в лотерею выиграю. Всё это похоже на сон.

Посвистывая, он удаляется. Я выхожу на улицу, достаю пачку сигарет, которая, как обычно лежала в моём левом кармане брюк и закуриваю. Дым наполняет лёгкие, в голову ударяет никотин. Аж ноги подкашиваются, будто первый раз в жизни закурил. Ощущения такие яркие, сочные. И с чего бы это вообще? Как так может быть?

Выкуриваю одну сигарету, достаю вторую. Снова затягиваюсь и голова снова кружится. Снова будто первая сигарета за год. Может я не в свой мир вернулся, а в какой-то альтернативный, где сигареты мощнее? Да ну, бред какой-то.

В остальном ведь всё в порядке. Те же улицы, тот же воздух, те же люди. Ничего не поменялось.

Не успеваю сильно погрузится в свои мысли, как в меня кто-то влетает со спины.

— Ой, извините, пожалуйста! — слышу женский голос за спиной.

Оборачиваюсь и вижу перед собой брюнетку в очках, неописуемой красоты. Она собирает под моими ногами листы упавших документов.

— Я такая неуклюжая, — ворчит она, одновременно поправляя очки на переносице — простите меня ещё раз, ради бога.

Длинноногая, грудастая, с пухлыми губами и шелковистыми волосами. На ней синее облегающее платье с приятным таким вырезом на груди. Прямо идеальный ракурс, что бы попялиться на неё сверху, пока она собирает с асфальта свои бумажки. Я прямо таки офигел с её красоты.

Всё это время, она не смотрит на меня, только упорно структурирует выпавшие из рук бумажки. Один листик, второй, третий. Всё по порядку.

На конференцию какую спешит, что ли?

Собираю волю в кулак и отрываю взгляд от её грудей. Присаживаюсь, чтобы помочь.

— Давайте, я вам помогу.

Она наконец смотрит на меня и я вижу, как её нежно голубого цвета глаза округляются, а пухлые алые губы чуть приоткрываются. Она застывает. Её взгляд очень пристальный, она не моргает.

Я даже смущаюсь на секунду.

— Извините, вы в порядке? — спрашиваю её.

Она, наконец, отвисает и застенчиво отводит взгляд, укладывая выпавшую из причёски прядь обратно за ухо.

— Вы куда-то спешите? — улыбчиво спрашиваю и выкидываю недокуренную сигарету в рядом стоящую урну, чтобы не смущать даму сигаретным дымом.

— Спешила, — она медленно произносит, — теперь уже, видимо, нет.

— Это ещё почему? Опоздали? — смотрю на неё и вздёргиваю бровь.

— Кое-что по важнее на пути появилось, — тянет она и встав на ноги, снова бурит меня взглядом.

Это о чём она? Я что-ли, для неё оказался по важнее? Это прям уже смешно, абсурдно.

Бог,