Трекер/Псайкер (СИ) - Груздев Василий Страница 12

— Трекеры… Да и что тут такого?

— Читай в сети. Я не справочник, — отрезала девушка.

— Да, я читаю, читаю. Только тут сотня тысяч ссылок под одним только словом "трекер"... — тяжело вздохнул я уставившись в экран селфа.

— Разберешься. А если тебе, очень хочется потрепаться, лучше угости вон того парня в серой хламиде бутылочкой виски, — она указала, на сидевшего за одним из столиков мужика, одежда которого и правда напоминала мантию или тогу, — Этот как раз любитель почесать языком за рюмочкой.

— А он меня не пошлет?

— Если правильно подойти, то нет. Диппер старый трекер, многое может рассказать и посоветовать, если в настроении будет. Только ты с ним поосторожней, сам то он не агрессивный, но мозги дайзкой пудрой сжег основательно.

— Может тогда не стоит? — усомнился я.

— Решать тебе, я лишь предложила.

Подумав, я все же решился — хуже точно не будет. В крайнем случае, просто свалю.

— Почем виски?

— То что он уважает, по двадцать пять кредов за бутылку.

Я конечно не интроверт до мозга костей, но вот так сходу подсесть к незнакомому человеку… Да и что за дайзская пудра такая, выжигающая мозги? Вряд ли это название некачественной косметики.

— А давай, — протянул руку я, и получил бутыль с необычной этикеткой.

Надпись с названием на ней, была нечитабельна и мало напоминала земные языки, но надо думать не ослепнем. Подтвердив списание кредитов, я направился к необычно одетому человеку. Уже у самого столика, я сообразил, что забыл взять бокалы, но левитирующий поднос тут же исправил ситуацию, догнав меня в последний момент. Я обернулся и благодарно кивнул Блонди.

— Привет! — стараясь держаться бодрячком, я преодолел стеснение, — Я здесь новенький, сегодня прибыл. И мне посоветовали, вас как хорошего собеседника... У меня вот бутылочка виски завалялась…

— Опять Блонди, недотрекеров подсылает... — пробурчал мужик, поднимая на меня взгляд.

Вид у него был потрепанный — обычное, небритое, худое, ничего не выражающее лицо пропойца. Темные давно не стриженые волосы, торчали невпопад, а из-под широких бровей на меня смотрели невероятные, гипнотизирующие глаза. Зрачок лишь обозначался некрупной точкой, а вот радужки были бирюзовые… Нет, не были — в следующую секунду они стали розовыми, а затем непрерывно меняли цвета, что случайным образом смешивались и растворялись друг в друге. От зеленого к фиолетовому и голубому, темно синему, желтому и оранжевому, обращались тьмой и светились солнцем…

— Эй, эй приятель, — пытался докричаться до меня мужик, щелкая перед моим носом пальцами.

— Да, да я тут, — поспешно ответил я, — Просто ваши глаза… Это такая модификация?

— Ага, модификация, хочешь такие? — он выудил откуда-то из складок своей мантии небольшую коробочку, — Одна порция один эрг.

Верхушка мини контейнера отъехала, открывая вид на внутренний отсек с голубоватым порошком на донышке,

— Нет, спасибо, — инстинктивно отпрянул я.

— Вот и правильно, — похвалил меня обладатель необычных глаз, — После такого помогает только сейв, да и то не всегда.

— А вам, значит нормально?

— Я, говорят какой-то неправильный. Но будь уверен, крыша у меня тоже поехала. И завязывай мне выкать. Прилуняйся.

— Что?

— Садись, говорю. На луне все же. И виски стынет.

— Ок, — я поставил бутылку на стол, не забыв про бокалы и уселся напротив, — Про луну это шутка?

— Да какие шутки, большинство зеленых хабов находятся на искусственных лунах, — объяснил мне мужик, но понятней не стало.

— Зеленых хабов? — мое недоумение было столь очевидным, что я тут же получил ответ.

— Мы в хабе, а хаб на луне — весь этот город искусственный спутник вращающийся, вокруг какой-то планетки в какой-то там галактике. Здесь все не настоящее, даже гравитация. Понятно?

А что не понять то? И даже почти не в шоке — можно сказать, практически привык к подобным новостям. Подумаешь, вращаюсь на искусственной луне... в неизвестной галактике — обычное дело.

— А что означает зеленый?

— Людской, человечий значит, — разливая по бокалам виски, ответил мужик.

— А бывает, не человеческий?

— Бывает. Красные — омэнские. Рогатые такие гуманоиды, на чертей похожи. Фиолетовые — дайзские. Совсем как люди только лысые и морды синие-черные, но эти теперь практически не встречаются, — кажется в его голосе промелькнуло сожаление, — Да полно всяких: хабы для киберов, метаморфов, жуков и прочей нечисти. Сколько рас в зоне Сети, столько, цветов и оттенков хабов.

Он замолчал, уставившись на меня, с поднятым бокалом, а я невольно отвел свой взгляд, опасаясь снова попасться в ловушку его глаз.

— За знакомство. Я Диппер.

— Егор.

— Будем знакомы Егор, — мужик опрокинул налитое, четверть бокала разом, прополоскал во рту, и с выражением блаженства на лице проглотил.

Я тоже сделал глоток, ожидая почувствовать резкий вкус алкоголя. Не люблю виски. То есть, не любил... кажется. Напиток оказался терпким, насыщенным, обжигающим, но приятным. Покатав жидкость по языку, ощутил, как вкус начал меняться — к первому, тоже весьма добротному ощущению прибавились новые, но не менее приятные нотки. Проглотил, ощущая маслянистое послевкусие и разливающееся по желудку тепло. Еще раз посмотрел на этикетку, стараясь запомнить.

— Классная штука, — скромно описал я вкус напитка.

Да и виски ли это? Может просто ошибка перевода?

— Ага. "Дайзская настойка" вещь зачетная, только дорогая зараза. В производстве используются те же грибочки, что и для "пудры", — подтвердил Диппер.

Значит, все же не виски...

— Двадцать пять кредитов, вроде недорого. Погоди какие грибочки? Это она что на норакоте настояна?

— Ха, двадцать пять. Двести пятьдесят не хочешь? Да и не кипишуй ты, тут концентрация — кот наплакал, легкая эйфория в комплекте, как от никотина. И выпил и покурил разом.

В общем, заморачиваться я не стал. Вместо этого перепроверил лог списания, неужели я неправильно расслышал цену? Или это снова провокация от барменши и наказание за невнимательность?

— Да нет, четвертак с меня взяли.

— Чем-то ты Блонди зацепил, раз она тебе чуть ли не на халяву выпивку наливает парень, — покосился мой собутыльник в сторону бара, — Откуда ты говоришь?

— Щас гляну, — открыв интерфейс селфдеска, я начал читать, — Зеленый r6794….

— Заткнись придурок! — переливающиеся глаза Диппера полыхнули гневом.

Я весь напрягся, не понимая, чего ждать. Да и что я такого сказал?

— Никогда. Никому. Не говори координаты своего мира. В идеале даже не называй своего настоящего имени. Старайся вообще не упоминать никаких деталей, по которым тебя можно вычислить, — медленно с нажимом, произнес мой новый знакомый.

— Да кому я нужен?

— Много кому парень, — злость в голосе Диппера поутихла, — Это ты сейчас просто не осознаешь, сколько дерьма можно встретить в хабе. Осмотришься, приживешься — поймешь, что я не на пустом месте разговор этот завел. Как минимум, у тебя на счету есть эргоны. Будешь неосторожен и нехорошие люди могут, найти тебя или твоих близких вне хаба. В лучшем случае отдашь все что у тебя есть, лишь бы откупиться, и все равно останешься должен. В худшем потеряешь халявный сейв, а возможно и жизнь. Впрочем, если терять тебе нечего, можешь забить хрен на мои советы.

Вспомнились, недавние знакомцы-гопники. Неужели я и правда играл с огнем? Или мужик раздувает из мухи слона? Сам то он вроде уверен в том что говорит. В любом случае решил считать предупреждение, важным и своевременным. Одно не пойму — к чему столько эмоций? Сам что ли странноглазый, некогда, наступил на эти грабли? Вопрос вертелся на языке, но задать я его так не решился — как минимум не вежливо.

— Спасибо, учту. И часто такое случается?

— Бывает, — получил я неопределенный ответ, — Чаще, чем хотелось бы. В трущобах много отморозков, готовых практически на все, за достаточно никчемное, вознаграждение. Просто прими на веру — чем меньше о тебе знают, тем лучше. Так что, отключай идентификатор и поменяй сетевое имя, на что-нейтральное. Это совет. Но прозвучал он как приказ. И внутренний голос утверждал, что приказ дельный. Недолго думая, я мысленно отдал команду отключения автоайди и запросил смену имени.