Город Сказка - Александр Родин Страница 16

- Опять кто-то проиграл свои руки в рулетку? - усмехается Майлз и Гуэрта бросает на него такой взгляд, от которого Бобби сильнее вжимается в кресло.

- Так что у тебя там? - Декард потирает виски: последние несколько дней его мучают страшные головные боли.

- Вот, - Гуэрта кидает на стол перед ним инфопланшет.

Поморщившись, Фрэнк подхватывает его и начинает изучать содержимое. На планшете только несколько фотографий, на которых изображен какой-то парень со вскрытой черепной коробкой. Фрэнк отмечает, что операция проведена хоть и грубо, но достаточно профессионально. Орудовали одним лишь скальпелем, подсказывает база данных, пока аугментированные глаза Декарда изучают фотографии.

- Кто бы ни вскрыл парня, - говорит он, протягивая инфопланшет Майлзу, но тот только качает головой в ответ, - был очень силен.

- Верно подмечено, - Гуэрта закуривает.

- Дэвид, может все-таки, скажешь, почему это настолько важно? - вздыхает Декард. - пока что я вижу труп простого парня.

- Этот парень, - Гуэрта выдыхает струйку дыма, - некто Вайзард. Деккер, работавший на "Лимб".

Все сразу становится на свои места.

- Что у него забрали, - Фрэнк становится серьезнее.

- Дата-джек и парочку нейроимплантов, - Гуэрта тушит сигарету в пепельнице.

- Это все равно, что искать иголку в стоге сена, - разводит руками Майлз.

- Именно поэтому я и позвал Фрэнка, - Дэвид закуривает еще одну сигарету. - Но "Лимбу" нужны не импланты парня, им нужно знать кто их забрал.

- Где нашли труп? - Декард снова трет виски.

- В трущобах у стены нижнего города, - Гуэрта стучит пальцем по виску. - Я переслал тебе координаты.

Декард только кивает и встает с кресла.

- Фрэнк, - кидает ему вслед Гуэрта, - с тобой все в порядке?

- Нет, Дэвид, - кисло усмехается Декард в ответ, - мне нужен отпуск.

- Закончишь это дело и получишь самый продолжительный отпуск за всю твою жизнь, - с улыбкой обещает Гуэрта.

Фрэнк ничего не отвечает.

Ховеркар опускается к пелене серо-стальных облаков, которая затягивает небо над Нижним Городом. Еще немного и он погружается в пучину облаков. Стекла тут же покрываются мутными каплями грязной воды. Спустя несколько мгновений ховеркар вырывается из пелены и продолжает спуск к Нижнему Городу. Городу, в котором всегда идет дождь. Навстречу машине поднимаются серые монолиты жилых комплексов. Ховеркар зависает над высотками. Декард проверяет маршрут выстроенный навигатором. Бобби Майлз прилипает к окну и разглядывает раскинувшуюся перед ним серую панораму. Бобби никогда прежде не бывал в Нижнем Городе. Его взгляд жадно скользит по однообразному безжизненному пейзажу. Из "леса" серых бетонных монолитов тут и там вырываются переплетения труб, колонн и цистерн. Это очистные сооружения тянут свои "щупальца" к Верхнему Городу. На горизонте, сквозь пелену дождя, виднеется темный силуэт стены, окружающей город. Ограждающей его от свалок радиоактивных отходов и безжизненных пустошей.

- Сильное зрелище, - бормочет себе под нос Майлз.

Ховеркар медленно трогается с места, унося своих пассажиров к стене.

Несколько минут спустя, машина зависает над трущобами. Полет недолгий. Нижний Город только кажется большим. На деле же он куда меньше. Декард еще раз сверяется с данными навигатора. Майлз продолжает глазеть в окно на нагромождение жилых модулей, что словно вырастая из земли, тянется вверх по стене.

- Как они это построили? - спрашивает он, но Фрэнк ничего не отвечает.

Он молча открывает дверь ховеркара впуская в салон холодные мокрый воздух. Порывы ветра приносят с собой едкие кислотные запахи гнилого мусора. Бобби морщится. Декард кивает ему и выпрыгивает из машины на крышу одного из модулей. Его напарник нехотя следует за ним. Кутаясь в плащи, они направляются к одному из модулей. Ветер сегодня сильнее обычного и крупные капли дождя хлестко бьют по ним.

- Что мы ищем? - интересуется Майлз, едва они входят в модуль. - Разве они не забрали тело?

- Полиция не работает в Нижнем Городе, - отвечает Фрэнк, оглядывая помещение. Сканируя его своими аугментированными глазами. - По крайней мере, официально. - Бобби только пожимает плечами в ответ.

Декард ищет следы и находит их. Стертые отпечатки ног. Недавно в модуль наведались двое. Мужчина и девушка. Фрэнк садится на корточки и проводит рукой по полу. Разумеется, следов не осталось. Глазные импланты меняют спектр обзора, и четкие следы предстают перед его взором. Мужчина, крупный, приблизительно метр девяносто. Явно аугментированный. Сообщает поисковая система. И девушка, приблизительно метр шестьдесят.

- Двое, - говорит Фрэнк, вставая. - Парень и девушка.

- Давно? - Майлз тянется к пистолету и осторожно проходит в соседнюю комнату.

- День-два назад, - вздыхает Декард и следует за ним.

- Думаешь, они были вместе? - интересуется Бобби и тут же зажимает рот рукой. - Господи Иисусе... - Майлз спешит покинуть соседнюю комнату.

Фрэнк проходит мимо своего напарника.

Небольшая комнатушка. Пол и стены забрызганы засохшей кровью. На кресле в центре комнаты сидит паренек. Его череп грубо вскрыт, изо рта свисает почерневший язык. Декард осматривает пол и стены и поисковая система сообщает, что кровь принадлежит жертве. Даже в базе данных он значится как "Вайзард". Фрэнк вздыхает и бросает взгляд на лежащий на столе дек-борд.

- Что там? - в дверях показывается бледный Бобби.

- Сгорел, - коротко отвечает Декард.

- Чего? - переспрашивает Майлз.

- Кто-то выжег парню мозги, - вздыхает Фрэнк, глядя на сгоревший дек-борд. - А потом заявился сюда...

- И выпотрошил парня?

- Да, - Декард кивает, внимательно изучая комнату.

- Что думаешь?

- Думаю, что это дело рук одного и того же человека.

- С чего ты взял? - вздыхает Майлз. - Его мог поджарить другой деккер. А в башке поковырялись местные ребята.

Фрэнк только качает головой и проходит в дальний конец комнаты. Приседает на корточки и роется в куче хлама.

- Они не только забрали его импланты, но и вытащили блок данных из его дек-борда, - начинает говорить он, извлекая из кучи мусора переносной терминал. - Разбит, - вздыхает он.

- Заметали следы? - Бобби все-таки находит в себе силы подойти к трупу и шарит по его карманам.

- Вполне возможно, - Фрэнк крутит в руках терминал и система подсказывает ему, что он уже бесполезен. - И довольно успешно.

- И что теперь? Где нам искать того, что распотрошил беднягу?

Декард отбрасывает терминал в сторону и молча, идет к выходу. В Нижнем