Виктор Бурцев - Алмазная реальность Страница 24

– Воды бы… – сквозь гул, царящий в моей голове, с трудом пробивались отдельные голоса. – Воды…

– Куда там воды? Мало ему, думаешь, было воды… Воды… Надо ж, придумал…

– Ну а что? У тебя есть нашатырь?

– Нету…

– Ну вот и не…

– Заткнитесь все, придурки… – Голос со странным акцентом. Кажется, итальянским.

Откуда я знаю, какой акцент у итальянцев? Не помню… Или помню?

Откуда-то пришло, накатило… Белые лепестки падают словно бы с небес. Цветет вишня. И симпатичная миниатюрная девушка с глазами влюбленной собаки читает мне нараспев стихи… Стихи без рифмы, поражающие глубиной смысла…

Кажется, ее звали Йоко…

А при чем тут Италия?

От воспоминаний меня отвлекли голоса, которые стали звучать все явственней.

– Веки дрожат… Пауза.

– Точно?

– Точно. Дрогнули. Один раз. Развяжи руки.

– Командир не велел.

– Мало ли чего он не велел…

– Заткнись. Давайте пальцы разогнем.

– Поломаете ведь…

– Я тебе поломаю! Давайте по одному. Осторожно…

– Вот вцепился-то.

Резкая боль, как молния, пронзает руки. Я открываю глаза и… и ничего не вижу. Какие-то тени ворочаются в темноте. Пыхтят. И рукам очень больно, И странное стягивающее ощущение в области глаза.

– Ребята… – тихо позвал я.

В тот же миг вспыхнул свет. В лицо уперлась жадная, болезненная точка фонаря.

– Уберите…

– Мой генерал!

Это Абе.

– Скажи им, чтобы руки мне развязали, – Это Таманский. – У меня все затекло. И так ногу придавило… Мозес!

– Мой генерал, разрешите, я его пристрелю. – Спокойный голос с итальянским акцентом принадлежит Ламбразони.

Все встало на свои места, я вспомнил, где мы, кто мы и кому своим положением обязаны.

– Где Карунга?

– Хороший вопрос, – прозвучал в темноте ехидный голос Таманского. – Поднимите ему веки…

– Заткнись, – сказал Ламбразони.

– Не заткнусь, развяжите руки.

– Развяжи, Абе, – сказал я, и свет фонарика высветил журналиста, который в невероятной позе был зажат между двумя балками. – И освети помещение.

Судя по всему, мы оказались зажатыми под перевернувшимся катером. Сплющенным, смятым, со сломанной надстройкой. Странно, что мы не захлебнулись…

Поняв, что мои руки до сих пор сжимают что-то холодное, я с трудом расцепил сведенные судорогой пальцы. Луч фонарика мазнул вниз, и я увидел лицо толстяка Карунги. Выпученные глаза, посиневший язык…

– Коваленко где?

Луч света уперся в бездыханное тело. На спине трупа я успел увидеть выходные пулевые отверстия.

– Он на автомат упал, когда все началось… То ли сам упал, то ли кинуло так, он ведь без сознания был почти все время.

– Марко, ты был на управлении… Как далеко мы от береговой линии были?

– Были недалеко… – неопределенно ответил Ламбразони. – Когда шторм пошел, так вообще прибило… куда-то.

– Генерал, – вмешался из темноты развязанный Таманский, – Вы что об озере знаете?

– То, что оно пограничное, – ответил я раздраженно. – Что вы хотите сказать?

– Перепады в уровнях воды.

– Таманский, мы не в том положении, когда можно травить байки.

– Видно, генерал, что вы не гуманитарий. Особенностью профессии журналиста является энциклопедичность знаний… Я не забиваю вам голову байками, как вы изволили выразиться. Я оперирую фактами.

– Можно я его пристрелю? – снова подал голос Ламбразони.

Я проигнорировал его реплику.

– Таманский, что вы хотите сказать?

– То, что нам везет… Или там… Божественное провидение…

Когда мы выбрались из-под катера, небо было ясным. От шторма не осталось и следа, и широченная линия прилива парила под солнцем.

Может быть, нас выбросило на берег, может быть… Все может быть. Озеро, кстати говоря, действительно меняет свой объем.

Я был мокрый, словно…

Словно…

Очень мокрый, короче.

Жутко мокрый.

На солнышке я надеялся быстро просохнуть, но высокая влажность после дождя этому не способствовала. Вдобавок жутко болели челюсть, плечо и обе ноги. Хорошо хоть развязали… Ну почему люди понимают, что ты не имеешь злобных намерений, только после того, как тебя едва ли не пришибли?

А толстяк меня удивил, удивил… Признаться, до того, как он выкинул козыри, я относился к режиму Ауи лучше, нежели к режиму Нкелеле. Понятно, что оба сволочи, но Ауи представлялся сволочью одомашненной, что ли, особенно на фоне жутких россказней о проделках Нкелеле. Теперь я не то чтобы сменил ориентиры, но утвердился во мнении, что нужно соблюдать нейтралитет И быть при этом вооруженным до зубов, если представится такая возможность.

Главное, чтобы меня не прикончил Ламбразони. Итальянцы, они вообще с приветом, а этот вдобавок контуженный. После истории в катере остальные на меня смотрели снисходительно-дружески, а Ламбразони почему-то еще больше возненавидел.

Или я его прикончу, или он меня.

Одно радует: пока рядом черная ряшка Мбопы, ничего мне не грозит.

– Самый разумный путь – идти на север вдоль берега, – сказал тем временем генерал. – Мимо Нкота-Кота не пройдем, так что…

Мы ковыляли по песку, представляя собой жалкое зрелище. Четверо утопленников, которые по какой-то причине не утонули на все сто и теперь топают куда-то помирать окончательно. Любой придурок с автоматом или даже с пистолетом, выйди он сейчас из прибрежных зарослей, сделал бы нас своей легкой добычей. Правда, это была нейтральная территория, бывшая малавийская. К северу помещались войска Нкелеле, а тут, насколько я знал, была спорная земля, по которой бродили летучие отряды и случайно выжившие местные жители. Вспомнив о местных жителях, я тут же освежил в памяти деревеньку людоедов, и меня передернуло.

Зверски хотелось есть – наверное, от переживаний и стрессов последних часов. Путешествие, начинавшееся так радужно, с кондиционированного воздуха в отеле и посещения ресторанов, заканчивалось плачевно. Хотя почему заканчивалось? Еще очень много плохого может с нами случиться!

– Здесь растет ямс, – подал голос Абе. Тоже проголодался, надо думать. – И маниока.

– Некогда, – буркнул генерал. – Поищи бананов и не углубляйся в чащу. Стоп! Ламбразони, иди с ним. Я постерегу журналиста.

– Ой, да не надо меня стеречь! – вспылил я, насколько мне хватило сил (признаюсь, хватило ненамного).

– Я так… успокоить Ламбразони, – примирительно сказал Мбопа, глядя вслед удаляющимся соратникам. – Садитесь.

Мы уселись на песок.

– Генерал, вам все это не надоело? – искренне спросил я, не имея ни сил, ни желания утяжелять нашу беседу подтекстом.

– Что именно?

– Наше сафари. Ну, сдадите вы меня костоломам вашего генералиссимуса. Вынут они мои мозги и сунут их в биораствор, повтыкают электроды… Вам-то от этого какая корысть? Небось опять в джунгли отправят?

– В джунгли я как раз сам напросился, – серьезно сказал Мбопа. – А вы тоже… политик. Как вы там загнули: «Если нужен мертвый Мозес, так стреляй»…

– А что вы хотели? Это ж чокнутый. Все равно бы не выстрелил.

– В том-то и дело, что не чокнутый. Чокнутого спец-координатором не сделают. Это минимум полковник… А как умело притворялся!

– Может, и не притворялся вовсе. Психоматрица. До определенного момента он был жирным трусливым Карунгой, а потом хлоп – и в дамках, – предположил я.

Мозес пожал плечами:

– И такое возможно. Тот же запрограммированный бабуин, только поумнее.

– Бабуины как раз ваша выдумка.

– Уверены?

– Нет, – признался я.

– Вот именно. Вам, наверное, интересно, почему я воюю на стороне Нкелеле?

– Да нет. Уже неинтересно. Тут все воюют не по убеждениям, а по национальной принадлежности либо за деньги. За деньги даже чаще.

– Гораздо чаще. Видел я, как под Шикуалакуала бились два ваших батальона наемников. Друг против друга. Дикость! С гранатами под танки бросались. На амбразуры. Словно защищали последнюю пядь родной земли от захватчиков. Вон наши ребята в Форте Бамали в прошлом году сдались превосходящим силам в полном составе. С них потом, правда, шкуры содрали, но с точки зрения тактики все было правильно… А ведь эти как раз на своей земле должны бы сражаться до последнего.

– Русские всегда отличались непредсказуемостью.

– Вижу. – Он засмеялся.

Весельчак, подумал я. В голове сразу всплыло: «Весельчак У». Что-то из очень-очень детских книжек. На обычной бумаге, с цветными необъемными картинками, писатель какой-то… Для маленьких. Булкин… Буланов… Булгаков? Да, кажется, Булгаков. Был там у него Весельчак У, жирный, мерзкий и ехидный. Как Карунга в новой ипостаси, она же последняя. А книжка называлась не то «Мастер и Алиса», не то «Алиса и Мастер»… Я поймал себя на мысли, что считаюсь человеком интеллигентным и образованным, а сам не помню ничегошеньки из нормальной литературы, которую писали не роботы и не хитрые пластиковые ящички, а простые люди, и писали для людей простых же, и редактировали все это люди самые обыкновенные, и печатали тоже…