Ландспаут Лондон (СИ) - Николаев Никита Александрович "Дар Ветер" Страница 5

— Мы отвлеклись, я попробую восстановить рассуждения аналитика из “ДИ”. Прошло двенадцать лет. Лоренц Спартанский отошёл от дел, теперь у руля его сын Максимилиан. Почти два миллиарда людей по всему миру пользователи различных версий “Атмана” и его аналогов. У них должны быть снова данные от миллионов добровольцев. Сын просто обязан превзойти отца. Будет что-то поистине грандиозное.

— Ну, знаешь ли, подруга. Сколько было Лоренсу, когда он сделал “Чакру” и сколько сейчас этому Максимилиану. Боюсь пока они просто в разных весовых категориях.

— Посмотрим.

Голограммы изменились. Цвета “Спарты”. Занавес закрыл экран. Свет потух над сценой. Свет гаснет в зале.

— Сейчас начнёт. Блин, надо было взять пива и орешков.

Человек в круге света. Аплодисменты.

— Привет друзья!

Шум толпы. Крики радости.

— Рад вас приветствовать на “Экспо”. Как вы уже, наверное, догадались, я — Макс Спартанский индустриальный директор корпорации “СпартаЭкс” ...

Приветственная речь. Вдох через ингалятор. Медоруб всё равно бы не пустили через границу, но запас лекарств никто проверять не стал. Среди них были и лекарства от скуки.

— … и сегодня в этот замечательный день, я готов вам показать нашу разработку. Дамы и господа, леди и джентльмены! Представляю вашему вниманию “Атман Бейонд”.

Аплодисменты взорвали зал. Занавес вспорхнул вверх.

Затаенное дыхание толпы. Проморолик на экране. Постаревший учёный, снизу подпись “Лоренц Спартанский“. Счастливые лица инженеров. Кадры из чистых цехов и лабораторий.

— … ласково мы называем этого малыша «Эй-Би», — смех аудитории.

— Ли-Лу, что-то я не врубаюсь?

— Векс, я пока тоже ничего не понимаю.

Аудитория остывает. Люди жаждали революции. Но в глазах оратора стоит хитрый блекс.

— Друзья, — театральная паузу, — вижу вы уже почти разочаровались. Но что ж, тогда у меня для вас есть кое-какие новости. "Эй-Би" использует запатентованный нами миграционный способ питания. Ещё не поняли? Этому парню не требуется электроэнергия. Он настолько компактен, что может быть внедрён в органическую черепную коробку. Ему не требуются сложные системы кибер-тела, ему не нужны аугментации для работы. Малыш "Эй-Би" имеет собственную систему Несмек. Это следующий этап эволюции мозга человека. Это будущее.

Молчание. Лёгкий шёпот. Потом взрыв аплодисментов.

— Хм, Векс, как тебе их трюк?

— Круто, я выпал в осадок.

— Мы присутствовали при историческом событии. Ещё пара тройка лет и я уверена большинство населения планеты перейдёт на такие мозги. Если они сделали это для основного драйвера устройств, то вскоре сделают и для всего тела. Больше никаких смен аккумуляторных ячеек. Киберизация вскоре будет расти просто ошеломительным темпами.

— Чёрт, да мне самому теперь хочется напузырить в себя железа, такого без аккумуляторов.

— Ха, будет и твоей улице праздник.

Вопросы журналистов. Презентация продолжается. Оратор продолжает рассказ. Очередь дошла до дополнительных продуктов.

— Ли-Лу, сестрёнка, я, пожалуй, отчалю… прошвырнусь по Сансет Драйв.

— Погоди, я с тобой. Найдём Джема, потом пойдешь, ладно?

— Окей.

Выбраться из зала. Восхищение лица. Болтовня.

Сутулый парень возле выхода, печальное выражение глаз.

— Чёрт возьми, Джем! — досада в раскосых глазах.

— Я просто не нашёл никого из них. Чёрт! Они должны быть здесь! Я легко могу их узнать, но никого нет.

— Печально, братишка. Ну что ж дерьмо случается… ладно я пошёл, удачи вам.

— Векс, погоди.

— А?

Нервные пальцы. Опущенные глаза.

— Помоги мне, партнёр.

— Джем, чёрт тебя дери! Я пришёл прошвырнуться по местным барделям и барам. Там монахи не водятся. Ты крутой перец, уверен ты найдешь их, они просто залегли на дно от нахлынувших туристов. Да и ты дал мне ясно понять, что должен сделать это сам.

— Векс, да помоги ты товарищу, чёрт! — ярость в серых глазах.

— Нахрен ваши шпионские игры! Я приехал веселится.

Повернуться. До транспортира всего двадцать метров.

Маленькая рука хватает за локоть.

— Мистер Векс! Если вас не мотивирует просьба о помощи друга, так хотя бы будьте добры отработать, свой аванс!

— Слушай ты, китайская кукла, я в гробу видел тебя и твои деньги. Могу отправить тебе их обратно!

Задыхающиеся от ярости лицо. Хрупкие плечи в ступоре.

— Дура! — бросил девушке сутулый.

Скрип кроссовок по полу.

— Векс, партнёр! Прошу помоги мне брат!

Вздох. Как не хватает сигарет. Чёртовы испарители не заменяют настоящего табачного дыма.

— Джем, блин какого хрена?! Ах ты чёрт тебя дери! Хочешь, чтобы я нашел для тебя этих придурков?

— Да, ты же спец в этом деле. Я знаю.

Цоканье каблучков.

Скромный взгляд, виноватая улыбка.

— Векс, прости меня, — объятия.

Маленькая женская голова прижимается к мужской груди.

Мольба в глазах.

— Вы грёбаные интриганы и манипуляторы. Вы оба. Так и знайте об этом. Кого надо найти, давай по порядку Джем?

— Мне нужен, кто-то из монахов Храма Цифровых Облаков. Любой из них, есть несколько кодовых фраз. Можешь сказать ему: "в этом году снег рано выпал в горах“ , о он ответит "но солнце встаёт всё так же". Это значит, что кто-то ищет монаха для помощи, но не ты сам, а твой близкий друг.

— Охренеть… ладно. У них нет особых примет, типо оранжевая ряса или чётки размером с голову собаки?

— Конечно нет, они выглядят как обычные туристы. Но узнать их можно по татуировке на мизинце в виде облака.

— Не густо. Ладно, встретимся здесь через пару часов.

Лента транспортера до Сансет Драйв. Подумать по пути. Первый квартал для новичков. Второй для богатеев. Третий для тех, кто знает, что ищет. Пройти дальше. Здесь должно быть место для своих.

Скупая вывеска. Тёмное помещение, слишком маленькое по местным меркам. Угрюмый бармен протирает стаканы. Силуэты работяг, надирающихся в полутьме.

— Здорово служивый, как жизнь идёт?

— Здравствуй и тебе. Не жалуюсь.

— Пивка мне, какое здесь обычно пьют?

Щелчок. Бутылка на столе.

— Двенадцать с полтиной. Крипту не берём.

— Оу… а наличные?

— Валяй.

Суета в карманах. Звон мелочи, мятая купюра.

Пять быстрых глотков.

— Слушай, я понимаю, что к чему. Я специально искал такое место. Бар для местных работяг. Эти шумные и пафосные места в первом и втором квартале, это всё чушь, там могут только облапошить. Но здесь, я думаю смогут мне помочь.

— Пока я ни хрена не понял ковбой.

— Мне нужен тот, кто знает какие пчёлы дают правильный мёд.

— Ха, парень! — кривая усмешка, — тебе в третий квартал, там тебе добудут всё что нужно. Мы здесь таким не занимаемся.

— Ты меня не понял, друг. Я объясню. В каждом баре есть пара мутных и шныроватых парней. Один всё время работает с уверенными пользователями, другой с теми, кто только хочет познакомиться с алхимией. Оба этих парня весь вечер в зале, им просто некогда отлучится. Значит есть третий парень, который заправляет эти два танкера. Но всё не так просто, ведь это космическая станция. Общество постоянных жителей здесь довольно скудное и каждый учтён системами безопасности. Значит есть четвертый парень, который в свободное от работы время чинит и настраивает медорубы. Шило в мешке не утаишь, и рано или поздно безопасность станции будет много знать.Поверь мне я знаю о чём говорю. Кто-то явно в доле, индустрия развлечений должна работать без перебоев. Так вот этот четвёртый парень знает очень многих на станции. Ведь на него завязано все контракты. Мне нужен этот парень. Я кое-кого ищу здесь на станции.

— Хм, — тряпка замирает на стакане, — ты слишком умный для простака, а для безопасника с поверхности у тебя чересчур красные глаза, наверное, плохо спишь?

— Ты не представляешь, как плохо.

— Понятно, — тряпка продолжает месить стакан, — тебе нужен Кой-Йо. Он в дальнем углу.