Олег Кулагин - Дип-склероз (сборник) Страница 7

Белесая мгла тает. Дос снова видит меня, ухмыляется и почти ласково тянется здоровенными ручищами к моему горлу.

А я покатываюсь со смеху:

— Ты забыл!.. забыл!..

Ухмылка все еще не сходит с его лица, но в глазах застыло недоумение:

— Чего забыл?

— Забыл спросить: молилась ли ты на ночь, Дездемона!

Дос смотрит на свои руки, и физиономия его вытягивается:

— Ой…

Горбатый компьютерный мокрушник сейчас черен, как истинный мавр! Впрочем, и остальные не лучше. Только мы с Маньяком не утратили первозданный облик.

На этот раз всеобщее оцепенение длится недолго. Сохраняя зловещее молчание, темнокожие хакеры выбираются из-за стола. Начинаю потихоньку пятиться к выходу.

— Ребята, ребята! Вы нас неправильно поняли! Мы за дружбу народов!

— Ты меня сделал черным, а я тебя сделаю синим! — свирепо бормочет Жирдяй. Хорошо хоть не голубым.

Белки глаз яростно сверкают на негритянских физиономиях. Ой, что щас будет!..

— Племя каннибалов за завтраком, — доносится откуда-то сзади ехидный комментарий. — А тебя, Шурка, оставили на сладкое?

— Падла! — радостно орет Маньяк, и поскольку он не бьет новоприбывшего в челюсть, а кидается обниматься, я догадываюсь, что это отнюдь не оскорбление.

— Ну что, рецидивисты-любители! Стоит вас оставить на пять минут — тут же устраиваете какую-нибудь хренотень! — кряжистый бородатый мужик в майке и семейных трусах по колено ставит авоську с бутылочным «Жигулевским» на пол. Чешет густую рыжеватую шерсть на груди, сдвигает на затылок шапку-ушанку и окидывает притихшую аудиторию веселым взглядом сквозь круглые стеклышки очков а-ля Пьер Безухов:

— Ну и какого хрена вы заделались неграми? Детей пугать?

Возмущенные вопли.

Падла иронично косится на Маньяка:

— Твоя работа?

Шурка пожимает плечами и невинно вздыхает:

— Вирус-то совсем пустяковый.

Падла задумчиво пощипывает разбойничью бороду:

— А что? Мне даже нравится. Пускай так и остаются.

Хакерская братва неистовствует. Горбатый мокрушник Дос в сердцах выпрямляется, приобретая вдруг безупречную гвардейскую осанку и начисто теряя весь свой уголовный шарм:

— Да вы че, блин, офонарели? Вы знаете, сколько времени я угрохал на это тело?! Это ж, блин, произведение искусства! Раритет!

— Верю, — охотно соглашается Падла. — Но, ты знаешь, без этого последнего штриха, мне всегда казалось, что чего-то не хватает. Зато теперь… — Бородатый хакер внушительно кивает головой.

— Правда? — совсем по-детски изумляется Дос.

— Да он же издевается над нами! — вопит негроидный Жирдяй, подпрыгивая с качалкой колбасы наперевес.

— А ты вообще молчи! А то определим тебя в африканский район Диптауна — работать статуей Патриса Лумумбы! У вас с ним фамильное сходство!

Падла поворачивается и окидывает меня задумчивым взглядом.

— Вижу новые лица…

— Это Леонид, дайвер, — объясняет Маньяк.

Со стороны бородача не следует никаких издевательских комментариев, что само по себе уже приятно.

— Шурик, может, объяснишь, из-за чего сыр-бор? — мягко говорит Падла, присаживаясь и выкладывая на стол из авоськи бутылки «Жигулевского». — А вы расслабьтесь, расслабьтесь, ребята… — машет он рукой, и почерневшие, как головешки, хакеры угрюмо разбредаются по своим местам.

Маньяк ровным, почти академическим тоном излагает историю наших злоключений.

На этот раз никто не пытается встревать с ехидными замечаниями.

А Падла, открыв бутылку пива, вдруг замирает и до самого конца Шуркиного рассказа так и не делает ни глотка.

— М-да, — вздыхает он, лишь спустя минуту после того, как воцаряется тишина. В один могучий глоток осушает пол-литра «Жигулевского» и окидывает темнокожую аудиторию суровым взглядом вождя зулусов:

— До всех дошло?

— Что дошло? — робко интересуется Дос.

— Идем на Дибенко. Прямо сейчас!

Немая сцена.

— Падла, ты же вроде только одну бутылку выпил? — невинно вопрошает Жирдяй. — Или какая-то она там по счету, с утра?

— Сударь, в вашем вопросе мне почудился оскорбительный намек, — с угрожающе вежливой интонацией замечает бородач, откупоривая следующую бутылку.

— Что вы, сударь, — мотает головой Жирдяй. — У меня и в мыслях ничего подобного не было! Но, может, уважаемый Падла милостиво соизволит объяснить причину… какого это хрена мы должны лезть в самое пекло!!! Да еще и на полный желудок!

— Причину, говоришь? — вздыхает бородач и с такой зловещей ухмылкой лезет под стол, что, кажется, Падла извлечет оттуда по меньшей мере базуку. Впрочем, к счастью, он достает из авоськи всего лишь свернутый трубочкой лист. Вскидывает над головой, резким движением разворачивает:

— Вот вам и причина!

Хакеры потрясенно молчат.

— Ух-ты, — бормочет наконец Дос. — А здорово тебя расписали, прямо-таки художественно…

На огромном листе, напоминающем рекламные плакаты звезд шоу-бизнеса, красуется квадратная физиономия Падлы — метр на метр, не меньше. Сходство с оригиналом полное, правда, нет шапки-ушанки. Зато есть два роскошных «фингала», под левым и правым глазом, для симметрии, наверное.

— Падла, ты теперь светофором можешь работать, — хихикает Жирдяй. — Моргнул левым — стойте, моргнул правым — идите.

— Я тебе так подмигну, что ты не стоять, а лежать будешь. И на зеленый, и на красный, — хмурится Падла. — Такая каша заваривается, а ему бы все зубоскалить.

Маньяк, которому совсем не до смеха, спрашивает коротко:

— Где и как?

— Да, представь себе, буквально на ровном месте, — тяжело вздыхает бородач.

— Наверное, два раза поскользнулся на одной и той же банановой кожуре, — вставляет Жирдяй и быстро пятится на безопасное расстояние под тяжелым взглядом Падлы.

— В общем, вы же знаете, я с детства любознательный, — продолжает вождь хакеров. — Ну и приспичило мне посетить библиотеку Конгресса США. Секретный отдел. Захотелось, так сказать, освежить в памяти переписку Маркса с Левински, Клинтона с Каутским… То есть, наоборот, конечно.

— Левински с Каутским? — невинно интересуется Жирдяй, предусмотрительно заняв позицию по ту сторону обеденного стола.

Демонстративно игнорируя толстяка, Падла пожимает плечами:

— В общем, я ведь туда не первый раз наведываюсь. Можно сказать, постоянный читатель. Конечно, в облике какого-нибудь тамошнего конгрессмена. Один раз, правда, настолько обнаглел, что заявился в собственном теле. Подаю девице при входе документ — фотография, печать, электронный код, все в лучшем виде: сенатор Падла от штата Южная Мудозвония.

— Так и было написано? — изумляется Дос.

— Слово в слово, — небрежно кивает бородач. — И никаких проблем. Там ведь у них на входе программы, а не люди. А программу, как и женщину… — он мечтательно вздыхает, — всегда можно уговорить.

Падла весело подмигивает хакерским особям женского пола и те краснеют даже через негритянскую черноту. А Череп почему-то смущенно шмыгает носом и смотрит куда-то в пол.

— Послушайте, а разве есть такой штат, Мудозвония? — вдруг спохватывается в углу какой-то простодушный до безобразия молодой человек.

— Конечно, есть, — не моргнув глазом, кивает Падла. — Это самый главный штат. Многие выдающиеся люди — именно оттуда. Жирдяй, например.

Толстяк высокомерно кривится, а молодой человек вполне искренне восторгается:

— Жирдяйчик! А я и не знал, что ты американец!

Среди негритянско-хакерской братвы царит веселое оживление.

Падла разводит руками, оглядываясь на нас с Маньяком: дескать, извините, мы — люди простые. Спустя минуту он все же призывает аудиторию к вниманию:

— Не будем отвлекаться! Дело действительно серьезное!

В очередной раз промочив горло «Жигулевским», Падла продолжает рассказ:

— В общем, в этот раз я не выпендривался и не морочил голову электронике. Все было чин-чином: Уильям Джефферсон Клинтон, экс-президент США. Эта девица на входе даже честь мне отдала. Пустяк, а приятно. — Бородач улыбается чуть смущенно. — Красивые женщины — моя слабость…

— Постой, постой… Девица отдала честь… И стала женщиной? — искренне удивляется Дос. — Так ты что ее, прямо на входе?…

— Извращенец, — хмурится Падла. — Может, ты и ходишь в библиотеку для этого, но я лично хожу в библиотеку читать!

Он отодвигает очередную пустую пивную бутылку и, очевидно, переходя к самой неприятной части своего повествования, осушает в один глоток налитый до краев стакан водки. С хрустом закусывает малосольным огурчиком, окидывает притихшую аудиторию меланхоличным взглядом:

— Все было как по маслу. Нашел я то, что искал. Небольшой такой документик из секретного архива Конгресса. По поводу отношений Трумэна с Даллесом. Кто-то там из них был трансвестит. Сейчас не вспомню кто… Может быть, оба… Мелочевка, конечно. Весь навар — двадцать тонн «гринов». Так сказать, хакеру на дискеты…