Delicate Wind - Очень Простые Мы. ищи себя всегда… Страница 9

До завтра, мой любимый котенок!

Глава. 4… «Оживление»?

«Нет никаких плохих, которые ОНИ. Надо просто чаще смотреться в зеркало»

Медленно и нудно оживает компьютер, трещит процессор, включаются программы, со скоростью света пролетают по платам электронные сигналы и – чудо, что-то щелкает внутри агрегата и мягко вспыхивает экран. Загружается программа, отвечающая за изображение. Раз. И механический монстр услужливо выдает одну из картинок, застилающих рабочий стол. Город. Это выдуманный город из выдуманного мира и я секунду смотрю на него, размышляя над тем, что сейчас нужно сделать. Писать? Мечтать? Слушать музыку? Дома никого, я наедине с микросхемами и чипами, скрытыми под белой пластмассовой оболочкой системного блока. Нет света. Комнаты во мраке и я жду. Сюжет?

Это каждый раз так интересно, размышлять над тем, что сейчас перельется из моего мозга на этот экран, а только недавно, секунду, минуту назад!

Я шел по улице, и в моей голове была одна мысль, поскорей «в роман». Я всегда так тороплюсь, мысли ускользают от меня, улетают вдаль, не догнать, не успеть. Какие-то обрывки понимания доходят до клавиатуры. А что я собственно вижу? Ничего! Я больше чувствую… осознаю мир… город… ЕЕ… Внутри себя. Подмечаю малейшее изменение в ауре всего. Я слеп как крот. Мир ощущений, абстрактная вселенная тьмы, где есть только осязание и состязание Состояний Ума. Как бы я хотел добавить Видения! Но его нет. Изображение? Я хочу не этого изображения, не того, что передается к нам через сверхчувствительный нерв глаза. Это не то! Мне нужно иное изображение, настоящее. А какое оно? Я не знаю! Единство ускользает, и ты один слушаешь дождь в жуткой тишине.

Пятница… Суббота… Воскресенье… Я хочу вбить, вогнать в этот экран, в это зеркало – картинки мира, увиденные, познанные в эти дни. Передадут ли они понимание? Пятница – В этот день мне показалось, что лето вернулось. Нет? Не так? Прокрутим киноленту событий помедленней, получше рассмотрим. Попытаемся отыскать в уже смазанных временем кадрах более четкие рисунки. Я так быстро все забываю! Наивность мозга. И вот!

Я шел к ней на фонтан потухающим сентябрьским вечером по настороженным улицам. Он был очень тепел этот вечер и пах розами, пылью и чем-то еще. Забытым и Очень важным. Сказочным. Жарко. Расстёгиваю вельвет куртки и смотрю на небо, оно похоже на сильно вылинявшие джинсы и я даже могу разглядеть среди темных пятен желтую застежку молнии, за которой притаилось солнце. Наверное, будет дождь? Я созерцаю блеклые волокна на небе, изредка перемешанные с черными полосами. Они длинные, и похожи на потеки от грязи, и это придает небу еще более затасканный «секонд-сендовский» вид. Вроде оно очень старо и уже не отстирывается?! Но вот порывы ветра чуть смещают эту застывшую картинку, и иллюзия рассыпается, черные полосы превращаются в длинные косяки птиц, а застежка молнии с треском расстегивается и в мир выглядывает желтый глаз солнца.

Оно недовольно… Недоуменно смотрит на меня, и раздвигает вылинявшее полотно сильней. Город окутывается золотым блеском и становится жарче. Я подхожу к фонтану и сажусь на бетонный парапет. Мои глаза поворачиваются вокруг оси, пытаясь как всегда отобрать для меня в мире какие-то иллюстрации, могущие привести к какому-то пониманию, но зря. Я встречаюсь и с Оком солнца и минуту мы изучаем друг друга. Но этот поединок не может продолжаться вечно, перед глазами плывут коричневые круги, и я опускаю голову вниз, начав созерцать землю под ногами. Что здесь надо найти? О! Я очень напряжен!

«Привет Лася», радостно обнимает меня Оля, неожиданно и мистично возникшая рядом, и я отвлекаюсь от смутного предположения, начавшего возникать где-то в глубинах сознания. Кажется, там была мысль о ветре. Или о пустоте? Пустота ветра. «Ты какой-то загруженный»? Спрашивает она, а я долго-долго смотрю в ее глаза, сияющие обычным теплым светом и, окончательно теряю мысль-картинку. Все заполняет ощущение. «Да», и мы сидим и ждем ее подружку Женю, которая должна пойти с нами на рок-концерт, и пьем Великое Пиво «Жигулевское», всенародно «партейно рекомендуемое», начиная по ходу действа расслабляться и засыпать. Ее голова падает ко мне на плечо, я рассеян и задумчив, но вот приходит подружка и мы идем на концерт…

Покупаем билеты, и охранник, заглянув в сумки бдительным светом фонарика, пропускает нас внутрь. Зажав в руке билеты, мы пробираемся сквозь пьяную кричащую толпу и мы тоже слегка пьяны, ведь в каждом из нас по паре литров пива. «Лаас-я, пойдем в зал», тянет за руку Оля, отвлекая от созерцания железных решеток перед входом в туалет. Они закрыты. Странно? Там стоят какие-то чиксы, еле держащиеся на кривых ногах и зазывно мне улыбающиеся. «Смотри сонц», шепчет она на ухо, показывая куда-то назад, и я оборачиваюсь. «Привет. Клево тут. Как жизнь», гремит у меня перед глазами, и я машинально пожимаю руку улыбающегося Макса. «Так, ничего». «Ты давно здесь? Как концерт, интересный»? Возбуждено говорит Оля, перебивая меня. «Ну, так себе, но попрыгать можно. Ладно, ребят. Пошли в зал». Мы идем следом, а я шепчу: «Котенок, что-то у меня от пива голова трещит». «Ладно, не переживай. Мы же недолго тут будем. Наверно».

Мы входим в зал, и наши уши оглушает рев толпы, грохот, и свист настраиваемой аппаратуры. Рядом какой-то парень в косухе, наверно фанат, восторженно рассказывает девушке с зелеными сальными волосами: «Ты представляешь, иду по городу, а ОН мне навстречу. Я аж офАнарел! А он подошел, руку пожал и сам автограф дал. САМ!! Сказал, что часто видит меня на своих концертах». «ВААу, ты счастливчик, я бы ему не только руку пожала», проронила девушка, тупо улыбаясь и гладя парня по ширинке. «Вот НИК. ВОТ он..ЕЕЕ». Вдруг заорал он, увидав толстопузого парня лет двадцати, с немытыми дредами и добродушной улыбкой на помятом небритом лице. Толпа вокруг завопила от счастья. «НИкк, залабай сегодня па-а-а крутому. Дай им. Долой маажор-попсу. Ты король». Орали кругом.

Парень с дредами улыбнулся и поднял руку. Толпа чуть примолкла. «А сейчас моя новая песня в духе папаши Кастанеды. „Летящий орел“. Внимайте, недостойные»! Он щелкнул потными пальцами, украшенными каймой черных ломаных ногтей, и позади музыканты взялись за гитары. Обшарпанное, заплеванное слюной от семечек пространство зала, заполненное потной толпой, затопила грустная, слегка лиричная мелодия а-ля амбиент-лаунж «из Эоники». Певец схватился за микрофон, чуть подумал, подкрутил там что-то, поза, важная рожа, и запел. Его голос вкрадчивым скрипучим и прохладным ручейком потек по воздуху, успокаивая взбудораженных людей.

«Летящий орел, летящий по небу. Забывший про небо, забывший себя… Заполнивший солнЬце и чуть-чуть меня-я-я…а-а-а-аа-а. О-да-да-да», пел он, музыканты наигрывали свое влажное грозное аба-даба-ба-регги. Глаза музыканта светились, он был очень спокоен и он улыбался. Толпа почти успокоилась. Волны волшебного голоса поднимались ввысь, опускались вниз. Казалось, певец сам летит по небу в образе орла. Но наконец, мелодия тихо умерла в пальцах музыкантов, еще, немного, урааааа, и она последней нотой просочилась в души людей из колонок, и вот, певец допел заключительное слово и довольно замолчал. Наступила секундная тишина.

«Клево спел. Так духовно. Мне вообще нравится А-баба-ба-круто-плюй-регги. А тебе»? Спросил я у Оли, но она не успела ответить на мои мудрые слова. Тишина взорвалась ревом фанатов Ника. «Вау, чувак. Ну, ты лабаешь. Кури больше», больше всех орал парень в косухе, его девушка уже блевала в углу, стоя на четвереньках и покачивая рыхлым телом. Ник как-то грустно улыбался и теребил ручками микрофончик. Его оттеснил высокий молодой человек в черных джинсах и в огромной зеленой футболке с надписью «Синтетик-плюс-драйв».

«А теперь на нашей сцене группа „Заи-Мендес“», объявил он, и на площадку прошмыгнула четверка ребят, все в пирсинге и в наколках. Вдалеке уже протискивались поближе к сцене их фанаты с огромным плакатом и с надписью – «ЗАИ – Лучшая группа Кали-СИТИ». Зал испугал хриплый вой электрогитар и, заткнувши уши, я прокричал на ухо Оле: «Может возьмем еще по пиву»? «Нет, зачем еще», ответила она. Мы стоим, прикалываемся, я ловлю взгляды проходящих девочек, озабоченно думая в достаточно ли красивой позе я стою, и как лежат волосы. Поправляю их, «дежурно» улыбаясь окружающим и ощущая – Я СУПЕР!?

В это время Оля целует меня, шепча: «Я люблю тебя»! Но я обеспокоен теперь другим, ядовитая мысль мелькает внутри – Вот та кофта круче моей! А эти ботинки! А те джинсы. Я нервничаю, понимая, что еще не довел себя до уровня самого-самого! Проклятье! Сколько же надо на это денег!? (Свет ее дотрагивается, ласкает меня, но я не вижу ее, его).